Titel: IM LAND DER BLINDEN  
       eine satirische Fanfiction im Perry-Rhodan Universum 
Autor: inge   
E-mail: lyorn@gmx.de  
LJ: http://lyorn.livejournal.com  
Web Page: http://home.foni.net/~lyorn/  
  
  
Klassifizierung: Gen, FSK 12, Satire/Abenteuer/Drama  
Wörter: ca. 41.000  
  
*** 
 
Disclaimer: 
 
Diese Geschichte spielt im Universum der Perry-Rhodan-Serie. Weder Setting 
noch Kanon-Charaktere gehören in irgendeiner Form mir, noch mache ich eine 
müde Mark damit.  
 
Im Verlauf der Geschichte sind einige Textfragmente zitiert, die auch alle 
(leider) nicht von mir sind, sondern von T.S. Elliot ("The Hollow Men", 
1925), bzw. Merle Travis ("16 Tons", 1947) 
 
Nur damit das klar ist. 
 
*** 
 
Warnung:  
 
Während die Geschichte in andrer Leuts Universum spielt, ist die 
Hauptperson kein Kanon-Charakter. Wen so etwas stört, der wird mit dieser 
Story wahrscheinlich nicht glücklich werden.  
 
*** 
 
Anmerkungen:  
 
Am Ende der Geschichte.
 
 
 
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# TEIL 1: LOMATIA, DIE ERSTE 
############################ 
 
 
### 1. Kapitel ### 
 
Lomatia war in der zweiten Phase besiedelt worden, und war nach allem, was 
man hörte, ein wohlhabender, angenehmer Planet, auf dem die Kunst einen 
hohen Stellenwert hatte. Nicht wie Callies allerdings, wo Ästhetik eine 
alles durchdringende Lebensart war, und auch nicht wie Reyan, die 
meritokratische Künstlerkolonie, die von den meisten nicht dort Ansässigen 
als "exaltiert" belächelt wurde. Lomatia produzierte Gebrauchskunst, Filme, 
TriVids, Industriedesign, Romane, populäre Musik: gefällige, vergnügliche, 
clevere, interessante Sachen, die unweigerlich dem Publikum besser gefielen 
als der zeitgenössischen Kritikergeneration. Es blieb immer der 
nachwachsenden Generation überlassen, dreißig Jahre alte lomatianische 
Epochen als "Kunst" oder gar "Kult" zu rühmen, und in schönster Kontinuität 
die aktuelle Epoche zu verreißen. Lomatia hatte eine spektakulärere 
Landschaft als Reyan, mehr warme, sonnige Klimazonen als Callies, eine 
Million Anwälte, die rastlos zu klären versuchten, wer bei wem 
abgeschrieben hatte, zwei Millionen Starlets, drei Millionen 
Klatschreporter, die jeden Schritt besagter Starlets verfolgten wie ein 
Spielsüchtiger den Weg der Roulettekugel, und eine jener hellen, weißen 
Sonnen, die bei Photographen so beliebt sind, weil sie alle Farben 
übernatürlich klar und leuchtend erscheinen lassen.  
 
Diese Sonne war der Anlaß dafür, daß sich mein Schreibtisch zur Zeit unter 
Berichten, Prospekten, Daten, Artikeln und sonstigem über Lomatia bog.  
 
*** 
 
Vor vier Jahren hatte die Luna Space Cartography Foundation die 28. Auflage 
ihres Sonnenatlas' herausgegeben: Koordinaten, Spektrum, physikalische 
Daten und Photos aller Sonnen besiedelter oder bewirtschafteter Systeme des 
Imperiums und der wichtigsten außerimperialen Systeme. Der LSCF Atlas war 
ein Standardreferenzwerk, aus dem Generationen von Schülern die 
Astrographie des Imperiums gepaukt hatten, und der in jeder interstellaren 
Behörde des Imperiums stand. Vor drei Monaten hatte Pictures ltd. assoc. 
mit Sitz auf Lomatia die LSCF verklagt, weil sie ein Bild von Lomatias 
Sonne, Tunam, abgedruckt hatten.  
 
Das war ein bisher nie gehörtes Geschehen: Die Protestbriefe, die nach dem 
Erscheinen jeder neuen Auflage des Atlas' bei der Foundation eingingen, 
stammten bisher ausschließlich von den provisorischen Regierungen 
nagelneuer oder wilder Kolonien, die sich beschwerten, daß ihre Sonne im 
Atlas *nicht* berücksichtigt wurde, und daraufhin von der Foundation einen 
höflichen Formbrief erhielten, daß man diese Auslassung zutiefst bedauere 
und selbstverständlich in der nächsten Auflage korrigieren werde.  
 
Die LSCF schickte also eine ihrer Redakteurinnen, eine Eliza Montoya, nach 
Lomatia, um herauszubekommen, was die Leute da eigentlich wollten. 
 
Vor zehn Wochen und drei Tagen wurde Eliza Montoya beim Verlassen des 
Raumhafens von Lomatia von den lokalen Behörden verhaftet.  
 
Der Brief von der LSCF, der vor gut zwei Monaten sowohl beim terranischen 
Wissenschafts- wie auch beim Handelsministerium einging, war, wie man unter 
Diplomaten sagt, "scharf formuliert". Die Foundation sprach von 
"Geiselnahme" und "Erpressung", und drohte, in der Art empörter 
Kartographen und Historiker, Lomatia aus den Annalen zu streichen und dem 
Vergessen der Nachwelt anheimzugeben.  
 
Eine Anfrage wurde an die Rechtsabteilung der Kolonialbehörde gestellt, die 
sich wand und schließlich unglücklich zugab, daß Lomatia gemäß der 
Imperiumsrahmenverträge völlige Rechtshoheit auf seinem Territorium habe, 
solange nicht die in den gleichen Rahmenverträgen garantierten Menschen- 
und Bürgerrechte davon berührt wurden. Die Foundation war nicht amüsiert, 
stellte Anfragen zu grundlosen Verhaftungen, unzugänglichen 
Prozeßunterlagen und konsularischer Betreuung bzw. deren Fehlen, 
Ungereimtheiten traten auf, und vor fünf Wochen schickte die 
Kolonialaufsicht einen Inspektor nach Lomatia.  
 
*** 
 
Und damit wurde die ganze Sache mein Problem. Als vor hundertzwanzig Jahren 
der Frieden ausgebrochen war, hatte ich mich für Atlans neue "United Stars 
Organization" gemeldet, aber Mercant weigerte sich, mich gehen zu lassen. 
Ich argumentierte, was für eine Verwendung denn die Abwehr in dieser 
schönen neuen Zeit für eine Halbtelepathin hatte, und Mercant lächelte 
säuerlich und versprach mir, er werde sich schon etwas einfallen lassen.  
 
Es stellte sich bald heraus, daß einige Kolonien angesichts des derzeitigen 
Mangel an galaktischen Kriegen bald zu dem Schluß kamen, daß sie nicht 
zufrieden mit der weitgehenden Eigenständigkeit waren, die Terra 
etablierten Kolonien ließ, sondern lieber ihren eigenen Laden aufmachen 
wollten. Und für gewöhnlich waren sie dabei so inkompetent, daß Menschen, 
Material und Reputationen zu Schaden kamen. Also leistete die SolAb sich 
seit einiger Zeit den Luxus, eine lächerlich überqualifizierte Agentin 
(mich) hinter einen Schreibtisch der Kolonialaufsicht zu setzen. Mein 
Auftrag war es, ein genaues Auge auf jedes Gerücht und jede 
Unregelmäßigkeit zu haben, die von der Kolonialaufsicht zwar bemerkt, aber 
für gewöhnlich kommentarlos unter "sonstige Vorgänge" abgelegt wurden.  
 
Innerhalb von dreizehn Jahren hatte ich es bis zur Leiterin des Bereichs 
"Operations" gebracht, und nichts anspruchsvolleres zu tun, als Inspektoren 
zu beaufsichtigen, die ihrerseits lokale Wahlen überwachten, die Einhaltung 
von Gesundheitsstandards überprüften, und darauf achteten, daß die 
Korruption auf den Randwelten nicht überhand nahm.  
 
*** 
 
Der Name des Inspektors, den der zuständige Sektionschef nach Lomatia 
geschickt hatte, war Ramsey Jefferson, und wenn ich ihn je auf einer 
Büroparty oder bei einem offiziellen Anlaß getroffen hatte, erinnerte ich 
mich nicht daran. Auf dem Identi-Holo in seiner Akte sah man einen nervösen 
Zwanzigjährigen mit einem schlechten Haarschnitt und einem blassen, 
aufmerksamen Gesicht. Noleyn, mein Rechercheassistent, hatte ein neueres 
Photo von Jefferson besorgt, ein altmodisches Flachbild. "Bring' mir ein 
Privatbild von ihm", hatte ich gesagt, "Ich will sehen, was für einer das 
ist." 
 
Das Photo zeigte Jefferson im Sommerurlaub 2238, an der Hand seine kleine 
Tochter. Ein jungenhaftes Gesicht, hellhäutig, mit kurzen, hellbraunen 
Haaren und hellen Augen, blau oder grün oder grau. Etwas schlaksig, auf dem 
Bild trug er einen Freizeitanzug und blinzelte in die Sonne, hinter sich 
das Meer. Auf Nase und Wangenknochen zeigten sich leichte Spuren eines 
Sonnenbrandes. Das Mädchen neben ihm war fünf oder sechs Jahre alt, mit dem 
feierlichen Gesichtsausdruck, den manche Kinder beim photographiertwerden 
aufsetzen, hellblonden Zöpfen und puderweißem Sand auf den bloßen Knien. 
Sie hieß Viviane.  
 
Ramsey Jefferson, 32 Jahre alt. Geboren in Nordengland, Terra, in einfachen 
Verhältnissen, Verwaltungsfachschule, Studium auf Stipendium, Frau, Kind, 
Eigenheim, Lebensversicherung, Hypothekenschulden, aufstrebend, 
gewissenhaft, hatte zwei Wochen damit verbracht, seine Hausaufgaben in 
Sachen Lomatia zu machen, und hatte diese sorgfältig abgeheftet und seinem 
Sektionschef übergeben, ehe er den Linienflieger nach Lomatia genommen 
hatte um sich vor Ort ein Bild von der Lage zu machen. Das Material, das 
derzeit meinen Schreibtisch unter sich begrub, verdankte ich größtenteils 
ihm. Ein vorbildlicher Mitarbeiter. Ich hätte wirklich gerne mit ihm 
gesprochen. Leider ging das nicht. Jefferson war am 2. März 2239 in Lomatia 
Space Port aus dem Linienflieger gestiegen, am 3. März, 10 Uhr vormittags 
lokaler Zeit, auf Lomatia verhaftet worden und am 11. März wegen 
terroristischer Aktivitäten zu lebenslangem Arbeitslager unter verschärften 
Bedingungen verurteilt worden.  
 
Am 14. März hatte der Sektionschef bei mir vor der Tür gestanden und 
verlangt, daß ich sofort etwas unternahm. Am 19. März wußte ich, daß es 
nichts gab, was die Leiterin von Operations in dieser Situation tun konnte, 
außer dem Vorbild der LSCF zu folgen, ein Amtshilfeersuchen ans 
Außenministerium zu stellen und zu hoffen, daß die Diplomaten ihren Job 
taten. Außerdem hatte ich in einem Anfall kleinlicher Bosheit dem gesamten 
mittleren Management verboten, in irgendwelchen repräsentativen 
Angelegenheiten nach Lomatia zu reisen, was insbesondere Duran vom der 
Kulturförderung schwer ankam. Aber Lomatia, unberührt von bürokratischem 
Mißfallen, mauerte, Terra war diplomatisch, Zeit verging, und je länger 
sich die Affäre hinzog, desto mehr piesackte mich der Gedanke, einen 
Inspektor auf einer Welt verloren zu haben, die laut Angaben des 
terranischen Auswärtigen Amtes weniger gefährlich war als der öffentliche 
Badestrand am Goshun-See in Terrania.  
 
Ich schickte meinen eigenen Stab los, um weitere Informationen zu sammeln. 
Auch das zog sich. Samantha, meine fleißigste Assistentin, war im 
Mutterschutz, und auf Noleyns Heimatplaneten war Winter, deswegen schlief 
er zur Zeit sechzehn Stunden am Tag.  
 
*** 
 
Inzwischen war ich eine Expertin auf dem Gebiet lomatischer Geschichte, 
aber neuere Infos mußte ich mühsam aus lückenhaften Klatschzeitungsarchiven 
herausfiltern. Interessant war ein Interview, das Jefferson mit einem 
Marsianer geführt hatte, der vor wenigen Monaten an einer Pauschalreise 
nach Lomatia mit Besichtigung der Soltar-Studios (die Hauptquelle für 
Actionfilme in diesem Quadranten) teilgenommen hatte. Hauptsächlich redete 
der Marsianer zwar von den Reizen der Gespielinnen seines Lieblings-
Actionhelden, aber beiläufig erwähnte er, daß sie 'Schutzbrillen' tragen 
mußten, damit, so spekulierte er, sie nicht die neuesten Projekte des 
Studios 'ausspionierten'. Ich fragte mich, wie das funktionieren sollte und 
ob diese Studios keine guten, altmodischen Türen hatten, die man zumachen 
konnte, wenn Besuch kam.  
 
Eines stand fest, Lomatia verheimlichte etwas, und ich machte es zu meiner 
Aufgabe, es herauszufinden. Ich ersuchte um eine Audienz bei Mercant und 
wurde aufgefordert, am nächsten Morgen auf einer sicheren Leitung 
anzurufen. Ich konnte vielleicht einen selbstverliebten 
Hinterweltlerplaneten nicht dazu bringen, meine Anfragen zu beantworten, 
aber immerhin fand der Chef des terranischen Geheimdienstes kurzfristig 
Zeit, mit mir zu telefonieren. Balsam für's Ego, so etwas. 
 
Punkt acht Uhr am nächsten Morgen leuchtete der Holoschirm in meinem Büro 
auf. Das Signal für eine sichere Übertragung erschien und wurde kurze Zeit 
erschien eine Holoprojektion von Mercant im Zimmer. "Guten Morgen, Colonel 
Jamieson", begrüßte er mich. "Was hat die Kolonialaufsicht für ein 
Problem?" 
 
"Lomatia", sagte ich direkt.  
 
"Ah. Natürlich." Er wirkte amüsiert. Vermutlich wußte er genau, womit ich 
mir in den letzten Wochen die Laune ruiniert hatte. "Was interessiert Sie 
an diesem Fall so? Das ist ein Problem der Kolonialaufsicht."  
 
"Sir, ich *bin* bei der Kolonialaufsicht", betonte ich.  
 
"Natürlich. Aber vergessen Sie ihn Ihrem Eifer nicht Ihre Prioritäten. Ein 
wegen welcher Umtriebe auch immer verhafteter Inspektor auf einem 
Provinzplaneten ist keine Bedrohung für die Sicherheit des Imperiums. 
Lassen Sie mal die Diplomaten machen, die wollen auch etwas tun für ihr 
Geld. Es sei denn, Sie haben Grund zu der Annahme, daß Jefferson 
tatsächlich in ... umstürzlerische Aktivitäten verwickelt ist." 
 
"Ausgeschlossen", sagte ich. "Er ist nicht der Typ dafür." 
 
"Ist das Ihre professionelle Meinung?" 
 
"Ich habe keine professionelle Meinung. Ich bin Abwehragentin, keine 
Kriminalpsychologin." 
 
"Sie waren fünfzig Jahre lang bei der interterplanetaren Kriminalpolizei. 
Und vor längerer Zeit Sicherheitschefin des Imperators von Arkon -- 
durchaus erfolgreich, wie mir versichert wurde. Lassen Sie mich Ihre ... 
unprofessionelle Meinung hören." 
 
Ich hatte Wochen damit verbracht, über dieses Problem nachzudenken und 
mußte nicht lange überlegen. "Sir, zum Umstürzler zu werden, erfordert eine 
gewisse Leidenschaft, und Jefferson ist nicht der Typ Mensch, der von 
seinen Leidenschaften getrieben wird. Er arbeitet hart, ist stolz auf seine 
Kompetenz und das, was er erreicht hat, und strebt nach Sicherheit für sich 
und seine Familie. Wenn sein Stolz oder sein Bedürfnis nach Sicherheit 
enttäuscht werden, fällt er eher der Verzweiflung anheim als dem Zorn. Sein 
Verhalten in so einem Fall wird entweder eine internalisierte oder 
externalisierte selbstzerstörerische Form annehmen -- Suizid oder 
Drogenabhängigkeit auf der einen Seite, ein Amoklauf auf der anderen. Erst 
nach der Midlife-crisis, die ihn zu einer Neubewertung des Erreichten 
führen wird, wäre eine geänderte Ausrichtung seiner aggressiven Impulse 
denkbar." 
 
"Ausgezeichnet, Colonel. Es freut mich, daß das Imperium das Geld für ihre 
Ausbildung nicht verschwendet hat. Jetzt lassen Sie die ganze Sache mal 
ruhig angehen. Haben Sie nicht noch zwei Wochen Urlaub vom letzten Jahr 
offen?" 
 
*** 
 
"Ich denke, das war eine Aufforderung", sagte ich, als ich ein paar Stunden 
später bei Betty auf dem Sofa saß.  
 
"Natürlich war das eine Aufforderung", sagte Betty. Sie levitierte die 
Teekanne zu mir herüber und goß Tee ein. "Du kennst doch den Alten. Besser 
als irgend jemand anders, wahrscheinlich. Du bist schließlich diejenige, 
die seit zweihundert Jahren an die Abwehr ausgeliehen ist." 
 
"Ha. Und was tue ich? Schiebe Akten und schreibe Berichte, während ihr 
durch die Galaxis jettet und Abenteuer erlebt." 
 
Sie zuckte sie Schultern. "Nicht viel los mit Abenteuern zur Zeit. Keine 
großen wissenschaftlichen Entdeckungen, keine Vorstöße in neue Ecken der 
Galaxis, weil das unsere neuen Verbündeten nervös machen würde, keine 
Erstkontakte oder spannende Fremdwesen. Selbst ES verhält sich ruhig. Das 
spannendste, was wir im letzten Jahr hatten, war eine Millionärstochter, 
die ihre Jacht gegen einen instabilen Asteroiden gesetzt hatte und mit 
normalen Mitteln nicht rechtzeitig herauszubekommen war. Ich hätte nicht 
übel Lust, mich zur USO zu melden." 
 
"John würde dich nicht lassen", sagte ich. "Und Manoli würde junge Hunde 
kriegen." Ich überlegte und fügte hinzu, "Außerdem bist du doch die, die 
sich immer beklagt, wenn Leute auf sie schießen." 
 
"Es reicht ja, wenn eine von uns Commander Raymon Fango spielt und 
reihenweise Bösewichte verprügelt", sagte Betty. "Bestimmt hat auch die USO 
Jobs auf zivilisierten Schönwetterplaneten, wo es von berühmten Musikern, 
gutaussehenden Filmstars und reichen Produzenten nur so wimmelt." Sie 
seufzte versonnen. "Wen würdest du am liebsten treffen?" 
 
"Den Geist von Sean Connery". Ich trank meinen Tee aus und stand auf. "Ich 
geh' dann mal und reiche meinen Urlaub ein." 
 
"Bring' mir ein Autogramm von Samuel Ironstar mit, für meine Sammlung, ja?" 
 
*** 
 
Mein Urlaub wurde erwartungsgemäß genehmigt. Ich suchte mir eine 
Tarnidentität aus meiner Schublade, buchte für sie eine Schiffspassage mit 
Umsteigen und vier Tagen Aufenthalt auf Lomatia und schrieb einen Bericht 
an Mercant. Wenn ich auf Lomatia wegen was-auch-immer verhaftet werden 
sollte, würde Mercant mich schon rausholen -- und sei es nur, um mir im 
Detail zu erklären, was er von derlei Dummheiten hielt, und mich für die 
nächsten hundert Jahre ins Archiv auf Ultima Thule zu verbannen. 
 
 
 
 
### 2. Kapitel ### 
 
Am 16. April trottelte Flora Lebowski, plophosische Studentin der 
Antropologie, auf das Linienschiff 'Andromeda'. Flora zeichnet sich durch 
einen wunderbaren Gleichmut gegenüber Marginalien wie Mode, Geld oder 
Fristen aus. Sie hat Geld, reist aber Touristenklasse. Sie sähe nett aus, 
wenn sie sich mal die Haare schneiden ließe und sich neue Klamotten kaufen 
würde. Sie ist inzwischen im 17. Semester. Ich sollte die Persona langsam 
mal stillegen, aber ich hänge an ihr. Die dreitägige Reise verbrachte Flora 
damit, das all-you-can-eat-Buffet zu plündern, ihre mitgebrachten Bücher zu 
lesen, und mit allen möglichen Leuten ins Gespräch zu kommen. Zwei junge 
Männer und ein älteres Ehepaar, Mr und Mrs Kahawi, würden ebenfalls in 
Lomatia umsteigen. Die Frau seufzte, daß Lomatia der langweiligste Planet 
war, den Gott geschaffen hatte. Ihr Ehemann sagte, sie brauchten ja diesmal 
den Raumhafen nicht zu verlassen. Die jungen Männer träumten davon, auf der 
Straße einsame Supermodels zu treffen.  
 
Um 21:15 Normzeit am 19. April sagte die freundliche Stimme des 
Schiffsinterkoms, daß wir uns jetzt im Anflug auf Lomatia befänden. Ich 
trottelte auf das Panoramadeck, um mir mal einen Überblick über den 
Planeten zu verschaffen, aber die Scheiben waren polarisiert.  
 
Zwei Stunden später stand ich in der Schlange zum Aussteigen, direkt hinter 
mir Mrs. Kahawi. Ich erwähnte die mangelnde Aussicht, und sie zuckte die 
Achseln. "Das ist schon seit Jahren so, Schätzchen. Wahrscheinlich 
verstecken sie in ihrem System eine extragalaktische Invasionsflotte." Sie 
lachte schrill über ihren eigenen Witz. Mir war diese Idee auch schon 
gekommen, aber nachdem ich tagelang die Navigationsschreiber aller Schiffe, 
die Lomatia anflogen, ausgewertet hatte, konnte ich sagen, daß sich die 
Invasionsflotte, falls vorhanden, verdammt gut versteckte. Trotzdem hatte 
ich noch nicht ganz Abschied von dieser Idee genommen. Sie hatte so etwas 
Vertrautes. 
 
Es war erst 19:00 lokale Zeit, als wir ausstiegen -- unser Schiff war zu 
spät dran. Wir wurden mit Shuttlebussen vom Schiff in die Ankunftshalle des 
Raumhafens transportiert: nicht ungewöhnlich. Aber diese verdammten 
Shuttles hatten keine Fenster. Die Halle des Raumhafens hatte keine 
Fenster. Das 'Pangalactica'-Schnellrestaurant hatte keine Fenster. Und die 
Fenster des Holiday Inn gingen auf die Arcologie des Raumhafens.  
 
Jedes für sich war nicht so ungewöhnlich. Aber als Ganzes genommen machte 
mich dieser Mangel an Fenstern äußerst nervös und fest entschlossen, bei 
der erstbesten Gelegenheit auf Erkundung zu gehen. Unglücklicherweise war 
meine Individualzeit nach Mitternacht, und bis ich die Zollformalitäten 
hinter mich gebracht hätte, wäre ich zu müde, um mich auf feindlichem 
Territorium zu bewegen. Wenn sie mich schon beim Verlassen des Raumhafens 
verhafteten, wollte ich wenigstens fit genug sein, ihnen davonzulaufen. 
Also nahm ich einen Schlafsarg im Budget-12 Hostel, notierte meine 
Beobachtungen und versuchte dann, telepathisch irgend etwas 
herauszubekommen. Aber das Hintergrundrauschen des Planeten erschien völlig 
normal: kein Krieg, keine Invasion, nur der Typ im Nachbarsarg hatte 
Liebeskummer. Ich schlief ein.  
 
*** 
 
Am nächsten Morgen stand Flora, fest entschlossen, das beste aus dem 
viertägigen Aufenthalt zu machen, mit ihrem Seesack, ihrer Lektüre, einer 
Kamera zum Anklipsen und einem unternehmunglustigen Grinsen an der Schlange 
beim Zoll. Große Schilder verkündeten, daß es verboten war, 
Aufzeichnungsgeräte auf den Planeten zu bringen. Was meinten die mit 
'Aufzeichnungsgeräten'? 
 
"Tut mir leid, aber die Kamera können Sie nicht mitnehmen." Der Zollbeamte 
lächelte freundlich. "Aufzeichnungsgeräte sind auf Lomatia verboten." 
 
Flora war offenbar vor der zweiten Tasse Kaffee noch kein Homo Sapiens. 
"Aber das ist doch nur eine Kamera." 
 
"Jegliches Gerät, das zur Aufzeichnung von Bildern, Tönen oder Symbolen 
dient, darf nicht nach Lomatia eingeführt werden. Sind Sie das erste Mal 
auf unserem Planeten?" 
 
"Ja", sagte ich. "Ich warte auf mein Anschlußschiff, und wollte die Zeit 
nutzen, um die Studios besichtigen, ein bißchen Sightseeing und so..." 
 
Er lächelte immer noch. Vielleicht hatte er Krämpfe. "Für eine Besichtigung 
der Studios wenden Sie sich am besten an das Reisebüro am Raumhafen, oder 
an die Touristeninformation. Sehen Sie, wenn Sie sich noch nicht auskennen, 
dann gehen Sie erst mal da durch die linke Tür. Dort wird man Sie über 
sämtliche Vorschriften informieren. Sie können ihre Aufzeichungsgeräte 
aufbewahren lassen und sich ihr Schutzsensorium konfigurieren lassen." 
 
Er lächelte mich in Richtung der linken Tür und ich ging, schließlich 
warteten hinter mir Leute. Etwas nervös ging ich durch die Tür und 
erwartete halbwegs, dahinter ein schwer bewaffnetes Einsatzkommando zu 
sehen, das mich wegen offenen Tragens einer Kamera verhaften würde. Statt 
dessen kam ich in einen großen, hellen (fensterlosen) Wartesaal, wo man 
eine Nummer ziehen mußte und, bis diese aufgerufen wurde, durch hirnlose 
Illustrierte scrollen konnte. Ich fragte mich, ob Jefferson eine Kamera 
dabeigehabt hatte, und ob er sie verdeckt oder offen getragen hatte. Und 
was zum Teufel hieß 'Schutzsensorium konfigurieren'?  
 
Es dauerte nicht lange, bis meine Nummer aufgerufen wurde -- ich hatte die 
Illustrierte gerade eben erst zwei Mal durch. (Es stand nicht viel drin.) 
Ich ging durch eine weitere Tür in ein helles, fensterloses Büro, wo eine 
junge, gutaussehende Frau mit dem gleichen Zahnpastalächeln mich fröhlich 
begrüßte. "Willkommen, Frau Lebowski!" 
 
"Äh", sagte ich, von soviel Eifer leicht überwältigt. "Guten Tag." 
 
Das Namensschild am Revers wies die Frau als 'Mrs. Wu' aus.  
 
"Sie sind das erste Mal auf unseren einzigartigen Planeten", sagte Frau Wu 
enthusiastisch. "Ich freue mich, daß ich Ihnen dabei helfen kann, sich 
zurechtzufinden." 
 
Flora grinste fröhlich. "Vielen Dank!" Ich war pikiert. Frollein, wollte 
ich sagen, ich habe mich schon ohne Hilfe auf fremden Planeten 
zurechtgefunden, da hatten Ihre Großeltern sich noch nicht kennengelernt. 
"Also, was muß ich denn wissen?" 
 
"Nun, zum ersten", sagte Frau Wu, "ist der Gebrauch jeglicher 
unlizensierten und -zertifizierten Aufzeichnungsgeräte auf Lomatia 
verboten. Da wir Ihnen aber nicht ständig über die Schulter sehen wollen, 
verbieten wir die EINFUHR solcher Geräte -- wir wollen ja nicht, daß unsere 
Gäste sich durch Unachtsamkeit in Schwierigkeiten bringen." 
 
Ich nickte und guckte vermutlich kariert. "All ihre Aufzeichnungsgeräte 
können Sie hier abgeben", fuhr Frau Wu fort. "Wenn sie das Raumhafengelände 
wieder betreten, erhalten Sie sie selbstverständlich zurück. Wenn Sie es 
wünschen, können wir sie auch an eine Adresse innerhalb des Raumhafens 
schicken." 
 
Ich klammerte die Kamera von meinem Hemdkragen ab. "Nee, lagern Sie die nur 
ein." 
 
Frau Wu nahm die Kamera in Empfang. "Ist das alles?" 
 
Das hätte ich auch gerne gewußt. Ich sah sie fragend an. "Video- oder 
Holovidkamera?"  
 
Ich schüttelte den Kopf. 
 
"Musikband- oder -kristallabspielgerät?" 
 
Ich kramte meinen Miniplayer hervor. "Der hat aber keine 
Aufzeichnungsfunktion..." 
 
Sie musterte ihn. "Besser, Sie lassen ihn hier, es gibt da 
Modifikationen..." 
 
Ich kriegte den beunruhigenden Eindruck, daß baalol'sche Mysterienkulte 
mehr Sinn machten als lomatische Einfuhrbeschränkungen. "Wissen Sie was", 
sagte ich. "Ich packe einfach mal meine Taschen aus, und Sie kramen raus, 
was ich nicht mitnehmen darf." 
 
Gesagt, getan, und ich leerte meinen Krempel auf Frau Wus ordentlichen 
Schreibtisch. Sie unterzog alles einer genauen Inspektion, und behielt 
nicht nur meinen Miniplayer und meine Kamera, sondern auch meine Bücher, 
meine Musikkristalle, mein Tagebuch, meinen Notizblock, meinen Portacomp 
und meine gottverdammten Bleistifte. Ich wußte nicht, ob ich lachen oder 
eiligst in den Raumhafen zurückrennen sollte. Frau Wu interpretierte meinen 
Ausdruck von Panik falsch. "Machen Sie sich keine Sorgen. Mittels Ihres 
konfigurierbaren Sensoriums steht Ihnen rund um die Uhr, jeden Tag der 
Woche, ein individuelles multimediales Informations- und 
Unterhaltungsprogramm zur Verfügung. Die Gebühren werden auf der Stelle von 
Ihrem Kredit abgebucht, Sie haben keinerlei Umstände damit." 
 
Das verstand Flora. "Äh, ich wollte eigentlich nicht so viel Geld 
ausgeben..." 
 
Frau Wu litt unter dem gleichen Lächelkrampf wie der Zollmensch. "Es gibt 
eine kostenlose Version, die sich durch Einblendung von Werbung finanziert. 
Die Bildqualität ist ausreichend, allerdings haben Sie keinerlei Zugang zu 
geschütztem Material. Ich würde Ihnen die Version für zehn Soli am Tag 
empfehlen, die wird von Urlaubern gerne genommen. Sie gibt Ihnen Zugriff 
auf die meisten planetaren Sehenswürdigkeiten und eine beschränkte Auswahl 
an Musik und Videos." 
 
Interessant, wie schnell aus 'individuell' 'beschränkt' geworden war.  
 
"Dann gibt es natürlich", fuhr Frau Wu, die meinen Gesichtsausdruck 
entweder nicht bemerkt oder höflich übersehen hatte, fort, "noch die 
Möglichkeit einer persönlichen Abrechnung, bei der Sie das Sensorium 
flexibel konfigurieren können und für genau das bezahlen, was Sie 
tatsächlich konsumieren." 
 
Mir schwirrte der Kopf. Baalol'sche Mysterienkulte.  
 
"Sie können auch gerne eine Broschüre bekommen, die die Optionen 
erläutert", sagte Frau Wu. Ich nickte hoffnungsvoll. Sie holte einen 
kleinen Dataflash hervor. "Sie können es drüben an der Konsole lesen. Macht 
einen Soli." 
 
Ich schob einen Soli über die Theke, bekam den Datenflash und ging damit in 
den Warteraum zurück, wo die Konsole stand. Der Flash empfing mich mit 
einem Haufen farbiger, bewegter Hologramme und dramatischer Muzak. Die 
Lautstärke der Kopfhörer ließ sich nicht regeln. Grimmig konzentrierte ich 
mich und versuchte, mich durch das Affentheater nicht irritieren zu lassen.  
 
Der Haupttext war den üblichen kranken Gehirnen von Public Relations 
Abteilungen entsprungen, das Kleingedruckte den nicht weniger, aber anders 
kranken lomatischer Anwälte. Der Haupttext war aussagelos. Das 
Kleingedruckte war länglich. Ich hatte den Text gerade erst überflogen und 
versuchte jetzt, den zweiten von 23 Absätzen zu verstehen, als die Konsole 
schwarz wurde. Irritiert drückte ich auf ein paar Schalter. Eine 
Illustrierte erschien. Ich gab der Konsole einen Tritt, ergebnislos. Ich 
nahm den Chip heraus und setzte ihn wieder ein. Die Konsole begann zu 
piepen. Ich gab ihr noch einen Tritt. Eine schwere Hand fiel auf meine 
Schulter.  
 
Wenn ich eine Coverpersönlichkeit annehme, tue ich das richtig. Das ist 
nicht ganz frei von Risiken, wenn in manchen Situationen meine Reflexe 
nicht sind, wie sie sein sollten, aber generell ist es von Vorteil, wenn 
meine Reflexe nicht so sind, wie sie *nicht* sein sollten. Solveig hätte 
den Besitzer der Hand an die Wand geklebt. Flora fuhr erschreckt herum.  
 
Besagter Besitzer war ein Meter neunzig, breitschultrig, stiernackig, 
rotgesichtig und trug die Uniform eines lomatischen Sicherheitsdienstes.  
 
"Das Ding funktioniert nicht!" beschwerte sich Flora defensiv. "Ich hab' 
überhaupt nichts gemacht, es ist einfach schwarz geworden!" 
 
Der Gorilla war nicht ganz so blöd wie er aussah. Vielleicht hatte er auch 
Erfahrung mit solchen Fällen. "Dann müssen sie die Mietdauer für den Chip 
verlängern", sagte er. "Aber versuchen Sie nicht, die Zeitsperre zu 
umgehen, das sehen wir hier gar nicht gerne." 
 
Mysterienkulte. "Ich hatte es sowieso fast durch", sagte ich. Es war das, 
was Flora sagen würde. In meinen Gedanken schrieb ich "Dumme Touris 
abzocken, möglicherweise Korruption?" auf meine Liste der Dinge, die man 
Lomatia vorwerfen konnte. Wie es da so stand, wirkte es vertrauenerweckend 
normal, so als hätte man versucht, mir auf einem Basar eine noch nicht ganz 
durchgetrocknete Tonstatuette als präimperial zu verkaufen.  
 
Ich zog eine neue Nummer. Nach zehn Minuten kam ein Mann mittleren Alters 
in legerer terranischer Kleidung aus Frau Wus Büro gewankt. Er guckte wie 
ein Bedouine, der beinahe einen Sack Sand gekauft hätte, und ging in einem 
Tempo, das gerade eben noch nicht nach einer Flucht aussah, auf die Tür zum 
Raumhafen zu. Ich behielt ihn im Auge, bis er die Tür sicher hinter sich 
gebracht hatte. 
 
Frau Wu nahm den Dataflash entgegen. "Vielleicht ist er kaputt", sagte ich, 
"er ist mittendrin ausgefallen..." 
 
"Sie haben nur für eine Sichtungszeit von zehn Minuten bezahlt", sagte Frau 
Wu. "Es ist aber kein Problem, das zu verlängern." 
 
Flora sah sie mit großen Augen an. "Äh -- ich dachte, ich hätte die 
Broschüre gekauft", sagte sie.  
 
"Oh nein", sagte Frau Wu, und wie immer, wenn sie etwas besser wußte, wurde 
ihr Lächeln breiter. "Nein, sie haben den Chip gekauft -- der ist aber 
nichts wert -- und das Recht, die darauf befindlichen Daten für zehn 
Minuten zu konsumieren. Sehen sie, sie wollen doch auch, daß die Menschen, 
die Zeit und Arbeit darin investiert haben, diese Broschüre zu erstellen, 
dafür angemessen kompensiert werden." 
 
Wieder war ich erleichtert, Flora wie eine schützende Hülle um meine 
eigenen Gedanken zu tragen und mir nicht anmerken zu lassen, daß meiner 
Ansicht nach die angemessene Kompensation für die Leute, die dieses 
Machwerk verbrochen hatten, sieben Tage Einzelhaft bei Flottenverpflegung 
waren. 
 
"Äh, ja", sagte Flora. "Also, ich nehme den persönlichen Zugang." 
 
"Gerne. Wie wollen Sie bezahlen?" 
 
"Ach, machen wir das doch über Kreditkarte."  
 
Frau Wus Gesicht erhellte sich, als hätte sie mir gerade einen gebrauchten 
Gleiter ohne Garantie verkauft.  
 
"Selbstverständlich." 
 
Sie zog meine Karte durch, guckte eine Weile skeptisch auf ihr Terminal, 
nickte dann und drückte eine Taste. Ein frisch gebrannter Controlchip 
kullerte aus dem Ausgabegerät. "Kommen Sie bitte mit." 
 
Im Nebenzimmer sah ich das erste Mal das vielbeschworene "konfigurierbare 
Sensorium". Es sah aus wie eine Mischung aus einer Wollmütze und einer 
Taucherbrille. "Die Startkonfiguration ist kostenfrei", erklärt Frau Wu 
während sie den Chip an den vorgesehenen Platz einfügte. Eine Kontrolldiode 
begann grün zu glimmen. "Sie können ihr Konto an jedem öffentlichen und 
privaten Datenterminal aufrufen und die Konfiguration modifizieren." 
 
"Aha. Äh. Was ist, wenn ich es verliere?" Flora verlor oft Sachen. 
 
Frau Wu Ausdruck verdüsterte sich. "Das kann nicht passieren. Dieses Gerät 
ist aus einem hochentwickelten synthetischen Material, Sie können es Tag 
und Nacht tragen." 
 
"Was ist, wenn ich mir die Haare waschen will?" 
 
"Nun, Sie können das Gerät ablegen, wann immer sie sich in einer neutralen 
Zone befinden. Dazu zählen alle privaten Baderäume. Das Sensorium zeigt an, 
wenn Sie in einer neutralen Zone sind. Die Türschlösser der Zonen sind so 
kodiert, daß Sie Ihr Sensorium beim Verlassen nicht vergessen können." Das 
Lächeln nahm wieder seine ursprüngliche Form an. "Es ist furchtbar viel 
Arbeit für die Abrechnungsabteilung, nachzuvollziehen, welche Inhalte Sie 
konsumiert haben, wenn das Sensorium diese Aufgabe nicht übernimmt." 
 
"Selbstverständlich", sagte ich. Ich verstand gar nichts. Und setzte die 
mutierte Wollmütze auf.  
 
*** 
 
Jefferson mußte keine Kamera dabeigehabt haben, um in Schwierigkeiten zu 
geraten, fand ich heraus. Er hätte nur ein kleines bißchen mehr Hemmungen 
als Flora haben müssen, wie ein Idiot auszusehen, und ein bißchen weniger 
Selbstbeherrschung als ich, und er hätte sich dieses verfluchte Ding vom 
Kopf gerissen, kaum daß er aus der Schleuse, die den Raumhafen vom 
eigentlichen lomatischen Territorium trennte, hinausgetreten war. Das 
Affentheater, mit dem der Dataflash überladen gewesen war, war NICHTS gegen 
das Chaos, das mich jetzt empfing. Irgend jemand oder -etwas wußte, daß ich 
neu hier war, und das Sensorium umgab mich mit Reklame für Hotels, 
Restaurants, Taxiunternehmen, Schönheitsoperationen, Studiobesichtigungen, 
Anwaltskanzleien und Erotikshows, so daß ich mir vorkam wie bei einer 
Katastrophensimulation im Holotrainingsraum.  
 
Zum Glück habe ich solche Simulationen gemacht. Ich riß mir also nicht das 
Ding vom Kopf und begann nicht, mich in epileptischen Anfällen auf der 
Straße zu wälzen, sondern blieb erst mal nur stehen. Etwas -- oder eher, 
dem Gefühl beim Aufprall nach, jemand -- rannte in mich hinein. Eine 
mechanisch klingende Stimme sagte "Scheiß-Touris", und ein grünes Icon 
entfernte sich raschen Schrittes von mir. Jetzt, wo ich mich konzentrierte, 
sah ich mehrere grüne Icons, die sich flott bewegten. Irgendwo zu meiner 
linken waren rote Icons, dazwischen eine gelbe Linie. Ein Stück vor mir, 
nahe der gelben Linie, aber auf meiner Seite davon war ein kleiner, 
blauweiß leuchtender Fleck. Ich fokussierte darauf, und ein blauweißes 
Textband lief über den unteren Rand meines Blickfeldes, "öffentliches 
Datenterminal", gefolgt von dem terranischen Piktogramm für eine derartige 
Einrichtung.  
 
Da wollte ich hingehen, beschloß ich. Wenn ich nur wüßte, wie. Mein 
Gleichgewichtssinn war komplett zum Teufel, es war eine Anstrengung, mich 
auf den Beinen zu halten. Die holographischen Werbebilder huschten umher, 
drehten sich, wackelten und machten in Relation zu sich selber die 
Bewegungen der grünen Icons, die anscheinend Fußgänger darstellten, 
vollkommen erratisch. Ich schloß die Augen. Besser. Mir fiel auf, daß es 
bis auf die schmeichelnden und hysterischen Werbestimmen und das Gefluche 
der Passanten, weil ich im Weg herumstand, und das leise Summen von 
Elektrowagen (aha: die roten Icons!) völlig still war. Das Sensorium 
beinhaltete offenbar ein fortgeschrittenes Schallabsorptionsfeld, wie es 
Schiffstechniker tragen: Es erlaubt, mit dem Kollegen über die 
Sportergebnisse zu reden, während nebenan ein Hyperdrive warmläuft. Der 
Mangel an Raumklang war zum großen Teil für meine Desorientierung 
verantwortlich. Trotzdem, wenn ich einen Weg fand, den Ton abzudrehen, 
sollten Schwerkraft und Luftbewegungen mir eine hinreichend gute 
Vorstellung davon geben, wo oben und unten war.  
 
Nur ließ sich leider der Ton nicht abstellen.  
 
Ich fokussierte auf die gelbe Linie. Ein Lauftext erschien: "Begrenzung des 
Bürgersteiges. Nicht überschreiten." Zu meiner Rechten war ein weißes 
Raster, aus dem mich Werbung anblinkte, als ich es direkt ansah. Der 
Lauftext informierte mich, daß es sich um Souvenirläden handelte. Ich 
spielte mit dem Gedanken, Noleyn eine Postkarte voller Icons und bunter 
Symbole zu schicken: "Ansichten aus Lomatia", aber ich hatte keine Ahnung, 
wie ich mir die Auslagen der Läden ansehen sollte.  
 
Mit einer bewußten Anstrengung blendete ich alles aus, was kein Icon war, 
und steuerte auf das Datenterminal zu.  
 
Ein grünes Icon stand davor, als ich ankam. "Sergej Alai, Techniker, 35" 
sagte der Lauftext. Wurde das Terminal gerade gewartet? Ich stellte mich 
irgendwie hinter-neben ihn. Er fuhr herum. "Lassen Sie mich in Ruhe!" 
 
Das Sensorium löste seine Gestalt in einen grünen Rasterhumanoiden auf.  
 
"Verzeihung", sagte ich, "ich bin neu hier. Ich wollte Ihnen nicht zu dicht 
auf die Pelle rücken. Funktioniert dieses Terminal?" 
 
"Natürlich funktioniert dieses Scheiß-Terminal." Er marschierte ab. Ich 
schüttelte den Kopf, was meinen Dateninput in hektischen Aufruhr versetzte, 
und befaßte mich mit dem Terminal.  
 
"Geben Sie bitte Ihre Kreditkarte ein", blinkte es mich an. Ich tat das.  
 
"Drücken Sie Ihren Daumen auf die rote Fläche." Ich tat auch das. Die rote 
Fläche wurde grün. "Identität bestätigt." Ein Auswahlmenü erschien, 
umgebenden von blinkenden, tanzenden Werbeeinlagen. Ich korrigierte meine 
Einschätzung von Jeffersons Schicksal erneut. Wahrscheinlich hatte er 
einfach nur die Nerven verloren und hatte versucht, die Werbebilder zu 
erschießen. Nein, konnte nicht sein. Inspektoren trugen keine Waffen bei 
sich. 
 
"Dauert das noch lange?" maulte mich jemand hinter mir an. Ich drehte mich 
um. "Carol Stephenson, Verkäuferin, 23".  
 
"Kümmer' dich um deinen eigenen Scheiß", sagte ich. Ich lerne ja schnell.  
 
Die Menüführung war tatsächlich nahezu idiotensicher. Innerhalb von Minuten 
hatte ich eine Liste von günstigen Hotels im Umkreis von zwei Kilometern 
ausfindig gemacht und einen "Wegweiser" bestellt: ein kleines, blauweiß 
blinkendes Irrlicht, das mir den Weg zu den Hotels zeigen würde. 
Interessehalber checkte ich meine Kreditkarte und fand, daß das Checken 
selber zwei Soli gekostet hatte, die Hotelauswahl und der Wegweiser dagegen 
kostenlos waren. Ich fragte mich, ob der Wegweiser Provision von den Hotels 
bekam, und was ein Irrlicht mit der Provision tun würde. Ins Sonnenstudio 
gehen? 
 
*** 
 
Das erste Hotel auf meiner Liste roch nach Moder und alten Socken. Ich 
ignorierte die farbenfrohe Werbung, die mich aus dem Eingang anblinkte und 
beauftragte das Irrlicht, mich zum nächsten Hotel zu führen. Dort roch es 
nach Backsteinen und Zigarettenrauch. Flora Lebowski nahm ein Zimmer mit 
Bad für vierzig Soli die Nacht. "Es gibt kein Frühstück", sagte der Portier 
("Herbert Briggs, Hotelportier, 65"), "aber zwei Blocks die Straße runter 
ist eine Kaffeebar, da kriegt man bis elf Uhr vormittags zwei Spiegeleier 
mit Speck, drei Pfannkuchen mit Sirup und soviel Kaffee wie man trinken 
kann für nur sechs Soli. Sind Sie das erste Mal auf Lomatia?" Ich 
bestätigte das, und er gab mir ein paar Tips darüber, wie man herumkam und 
was man alles angucken konnte.  
 
Ich stieg fünf Treppen hinauf (der Aufzug war kaputt), erfreulich 
unbelästigt von weiteren Werbebotschaften, nur die feuerpolizeilichen 
Bestimmungen blinkten mich auf jedem Treppenabsatz an. Einige der Stufen 
knarrten leise: Holz. Ich scharrte mit den Füßen: Teppichboden. Bückte mich 
und betastete ihn: Fadenscheinig in der Mitte, einige klebrige Stellen, 
vielleicht festgetretenes Kaugummi. Ich rieb meine Finger auf einer nicht-
klebrigen Stelle und schnupperte daran. Billiges Reinigungsmittel, leichter 
Mief nach Alter, der allgegenwärtige Zigarettengeruch. Soweit gar nicht 
schlecht.  
 
Die Schlüsselkarte zu meinem Zimmer hatte einen gestanzten Code, den ich 
abtastete wie Blindenschrift und mir einprägte. Die Zimmernummer war 613. 
Oberste Etage, hatte der Portier gesagt.  
 
Auch die Zimmertür war aus Holz. Hatte Lomatia große Wälder, so daß Holz 
ein billigerer Baustoff war als Kunststoff? Ich hatte keine Ahnung. Es gab 
ja keine verdammten Luftbilder. Deswegen, unter anderem, war ich ja hier.  
 
Entfernungen abzuschätzen fiel mir immer noch schwer, also schloß ich die 
Augen, als ich im Zimmer war, und begann, den Raum auszumessen. Drei Meter 
auf knapp vier Meter. Das Badezimmer anderthalb Meter auf einen. Sobald ich 
die Badezimmertür hinter mir zugemacht hatte, leuchtete vor meinen Augen 
grün die Botschaft auf: "Neutrale Zone". Ich riß mir das Gerät vom Kopf ehe 
ich zu einer bewußten Entscheidung kommen konnte, es zu tun. Keine Fenster 
-- die Beleuchtung kam von einer Lichtplatte in der Decke, die ein bißchen 
flackerte. Linoleumboden, gesprungene, beige Kacheln an den Wänden, ein 
billiger Spiegel, ein metallenes Waschbecken, ein einfaches Klo und eine 
Sonardusche. Es war das Schönste, was ich in den letzten Stunden gesehen 
hatte. Ich probierte alle Armaturen aus. Das Wasser aus dem Hahn war schal, 
ich ließ es etwas laufen und es wurde besser, aber nicht gut. Ob es den 
imperialen Standard erfüllte? Ich hatte nichts mitgenommen, um Wasser für 
eine Analyse im heimischen Labor abzufüllen -- ich war ja kein 
Gesundheitsinspektor.  
 
Mein Magen knurrte. Das Chrono sagte mir, daß es kurz nach 12 Uhr mittags 
war. Lomatias Tag war um dreizehn Minuten länger als der irdische, was man 
handhabte, indem es zwischen 24 und 0 Uhr dreizehn "Schaltminuten" gab. 
Derlei kleine Unregelmäßigkeiten mal ignorierend, war ich jetzt seit 17 
Stunden auf Lomatia. Wenn ich noch drei Stunden und 18 Minuten durchstand, 
ohne verhaftet zu werden, hatte ich Jeffersons Rekord geschlagen. Eliza 
hatte nur fünf Stunden geschafft. Der Gedanke hielt mich davon ab, mein 
Glück zu strapazieren, indem ich guckte, ob die Badezimmertür wirklich 
verschlossen blieb, solange ich meine Wollmütze nicht aufhatte. Statt 
dessen klappte ich den Klodeckel runter, setzte mich drauf und ließ das 
Kleingedruckte des Prospektes vor meinem inneren Auge passieren. Wenn ich 
mich recht erinnerte (manchmal käme eine Ark Sumnia extrem nützlich!) war 
in dem Ganzen zwar von einer Menge seltsam benamster Gesetze die Rede 
gewesen, nicht jedoch von konkreten Strafandrohungen fürs Gucken ohne 
Mütze.  
 
Gucken ohne Mütze. Ich begriff das nicht.  
 
Mein Magen knurrte wieder. Ich ignorierte ihn und dachte an dieses und 
jenes, bis mir auffiel, daß ich mich drückte, weil es angenehmer war in 
diesem Kabuff zu hocken, als das ikonographische Mützendrama zu verfolgen. 
Schluß mit dem Geiz, beschloß ich. Wie sollte ich etwas über die Lage 
herausfinden, wenn ich nichts sah.  
 
Ehe ich einhändig und ungeschickt meine Mütze wieder aufpfriemelte, legte 
ich die andere Hand über das Schloß der Badezimmertür. Der Lauftext sagte, 
"Verbindung wird hergestellt", dann leuchtete das "neutrale Zone"-Licht auf 
und ich spürte ein leichtes Klacken in der Tür. Selbst bei billigen Hotels 
funktionierten anscheinend die Sicherheitsmaßnahmen.  
 
Sicherheit wofür? Oder wovor? 
 
Das Datenterminal des Zimmers war auf dem Nachttisch. Ich setzte mich aufs 
Bett, und begann, mich durch die Menüs zu wühlen. Die angebotenen 
Sensoriumseinstellungen waren Free View, Economy, Standard, Super, DeLuxe 
und DeLuxe Maximun. "Standard" kostete zehn Soli und wurde als 
"naturalistisch" beworben. Das Hotelzimmer nahm Form um mich an. Es hatte 
ein Fenster. Ich stürzte dahin wie ein Verhungernder zu einem Imbißstand. 
Himmel. Sonne. Die Stadt, Lomatia Prima, erstreckte sich, gerastert von 
Straßen, durchschnitten von weit geschwungenen Hochbahnlinien, bis zu einer 
grün-goldenen Hügelkette am Horizont. Wasserflächen funkelten in 
smaragdgrünen Parks. Kunterbunte kleine Elektromobile sausten auf Straßen 
hin und her, die von niedrigen, weiß gestrichenen Holz- und 
Backsteinhäusern gesäumt wurden. Weiter weg brach sich das Sonnenlicht auf 
Kuppelbauten aus Glas und Stahl. Alles in allem war es locker zehn Soli am 
Tag wert. Nur, dachte ich: Auf anderen Planeten gab es das für lau. Hm. 
 
Flora leerte ihren Seesack aufs Bett, stopfte den Inhalt grob sortiert in 
den Wandschrank und schnitt ein Gesicht, als sie an ihre zurückgebliebenen 
Bücher dachte. Immerhin hatte das Zimmer, billig wie es war, ein 
Fernsehpanel. Ich zappte mich durch ein paar Kanäle. Es gab davon mehr als 
in Terrania City, Kanäle mit Filmen, mit Nachrichten, Talkshows, Serien, 
Dokumentationen, Seifenopern, Realityshows, Komödien, Musik... Keine große 
Überraschung, immerhin saß man hier an der Quelle.  
 
In erheblich besserer Laune stieg ich fünf Treppen hinunter, stellte fest, 
daß meine Einschätzung des Bodenbelages der Realität entsprochen hatte, 
grüßte den Pförtner (einen kleinen, rundlichen, grauhaarigen Mann der 
ausgeblichene Jeanshosen, ein kariertes Hemd und eine grüne Weste mit 
vielen Taschen trug) und trat auf die Straße. Vor dem Hotel standen vier 
kleine Elektroroller. Zwei davon trugen den Aufdruck eines Verleihs. 
Nachdem ich in einem Bistro ein Sandwich gegessen hatte, ließ ich mich von 
dem Irrlicht zu dem Verleih führen und von einer freundlichen Verkäuferin 
das hiesige Verkehrssystem erklären. Anscheinend konnte man sich auch zum 
Rollern ein Irrlicht geben lassen, so daß das Fahren nahezu idiotensicher 
war. Roller waren populär, weil die Stadt weitläufig war und das Wetter 
fast immer mild, trocken und sonnig -- Lomatia eben. Ich mietete einen 
Roller (18 Soli am Tag, ein Solar pro Woche) und verbrachte die nächsten 
Stunden damit, durch die Stadt zu fahren. Am Nachmittag machte ich Pause in 
einem kleinen Park, saß im Schatten von Hecken mit weichen, grünen Blättern 
und aß Eiscreme. Hier kann man leben, dachte ich. Und dann dachte ich, daß 
ich vor 36 Minuten Jeffersons Rekord geschlagen hatte.  
 
Das verdarb mir gründlich die Laune.  
 
 
 
### 3. Kapitel ### 
 
Ich versuchte, mich mit Shoppen wieder aufzumuntern, aber ich fand keinen 
Laden, wo man Bücher, Papier, Bleistifte, Musichips, Spiele, Landkarten 
oder Vids kaufen konnte. Die Dämmerung fiel gegen sieben und dauerte nicht 
lange. Vermutlich waren wir ein wenig polwärts von einem Wendekreis und ein 
wenig sommerwärts von einem Equinox.  
 
Den Abend ging ich in eine Kneipe, aß Pommes Frites und trank ein Bier. 
Eine Band spielte. Ich konnte sie nicht hören. Ein paar Leute tanzten. Ein 
paar wippten mit. Alles in allem war ich mir bei nur zwanzig Prozent der 
Anwesenden sicher, daß sie die Musik hörten. Wenn ich da oben auf der Bühne 
gestanden hätte, hätte mich das angekotzt.  
 
Nachdenklich trödelte ich zu meinem Hotel zurück, schaltete, einmal dort, 
einen Musiksender ein, legte mich aufs Bett und dachte nach.  
 
Ich visualisierte mir all meine Notizen und Vermutungen und merkte, daß ich 
mich in letzter Zeit zu sehr auf meinen Notizblock verließ, um meine 
Gedanken zu ordnen. Lomatia, Trainingsplanet für Imperiumsagenten, die bei 
Undercoveraktionen ohne Notizblock auskommen müssen. Es hieß ja, daß Leute 
in schriftlosen Kulturen phänomenale Gedächtnisleistungen erbrachten. 
Qualifizierte Lomatia als eine schriftlose Kultur? Wie war es mit der 
Gedächtnisleistung seiner Bewohner bestellt? Flora hätte sofort einen 
Forschungsantrag geschrieben. So sie Schreibzeug gehabt hätte.  
 
Irgend etwas, das war sicher, wurde hier mit einem ungeheuren Aufwand 
geheimgehalten. Die Sensorien benötigten Schallfilter, wahrscheinlich 
Kurzstreckensender, Gottweißwas noch alles, anscheinend hoch entwickelt, 
jedenfalls über dem Imperiumsstandard für Serienfertigung, vielleicht sogar 
über Arkon-Standard. Außerirdischer Einfluß? Mußte nicht sein, entschied 
ich. Mit hinreichend Eifer und Finanzkraft ließ sich ein solches System 
durch konsequente Anwendung und Anpassung vorhandener Technologie 
erreichen. Aber wo kam der Eifer her? Wo die Finanzkraft?  
 
Und, das war die Kernfrage: Wem nützte es? 
 
Die Musik, fiel mir auf, war Scheiße. Ich schaltete sie ab und schlief ein.  
 
*** 
 
Flora bequemte sich um neun aus dem Bett. Der Portier saß hinter seinem 
Tresen, als sie herunterkam, hielt einen billigen Bilderrahmen in den 
Händen und sah das Bild an, das ich von meiner Position aus nicht sehen 
konnte. Mir fiel auf, daß er ein halbes Dutzend Bilder auf seiner 
Arbeitsfläche stehen hatte. Ich mußte lächeln, weil das so normal war, und 
weil es mich freute, daß dieser kleine, ältliche Mann Familie hatte. Wir 
machten ein wenig Small Talk. Ich erwähnte, daß ich heute die Studios 
besichtigen wollte, und er gab mir den Tipp, gleich eine Gesamtkarte zu 
kaufen, anstatt für jedes Studio eine einzelne. Dann spazierte ich zu dem 
Frühstücksschuppen, den er mir empfohlen hatte.  
 
Drinnen war wenig Betrieb. Es roch sehr lecker, die Kellnerin ("Sonia Ebbs, 
Kellnerin, 18") war freundlich und niedlich, nur die permanent an den 
Wänden flackernde Werbung nervte und erklärte, warum der Laden so billig 
war. Ich fokussierte ganz und gar auf mein Frühstück.  
 
"He -- sind Sie OK?" 
 
Ich sah auf. Sonia Ebbs schaute besorgt auf mich runter.  
 
"Ganz und gar", sagte ich. "Warum?" 
 
"Ach... Sie guckten so trübe auf Ihren Teller." 
 
Ich lachte. "Kein bißchen trübe. Ich schenkte nur diesen exzellenten 
Pfannkuchen meine volle Aufmerksamkeit. Es wäre respektlos, das nicht zu 
tun." 
 
Auch sie lachte. "Sie sind nicht von hier, nicht wahr?" 
 
"Nein", sagte ich. "Ich bin von Plophos. Eigentlich muß ich hier nur 
umsteigen, aber das Schiff kommt erst übermorgen, da habe ich einen 
Kurzurlaub eingeschoben." 
 
"Ach", sagte Sonia, "Sie müssen unbedingt die Studios besichtigen." 
 
"Das habe ich heute vor", sagte ich.  
 
"Wissen Sie", sagte sie verschwörerisch, "Das, was ich hier mache, das ist 
ja nur'n Job, bis ich ein richtiges Engagement kriege. Ich bin eigentlich 
Schauspielerin." Sie redete ein bißchen davon, wen sie alles schon 
getroffen hätte, auf welchen Parties sie schon gewesen war, in welchen 
Werbespots sie schon gespielt hatte und welche Nebenrolle in welcher Serie 
ihr nur knapp durch die Lappen gegangen war.  
 
Auch das war so normal, so vollkommen das, was man von Lomatia erwartete, 
daß ich wieder grinsen mußte. Und fragte, "Wie kommen eigentlich die 
Berufsbezeichnungen zustande, die die Sensorien anzeigen?" 
 
"Was?" fragte sie, "Oh. Meines sagt 'Kellnerin', nicht wahr? Sie zeigen das 
an, wofür man Steuern zahlt." 
 
Ich nickte. "Was sagt meins?" fragte ich.  
 
"Oh, äh... 'Studentin'." Pause. "Ich hätt' auch gern studiert, nach der 
Schule, aber ich konnt' mir nicht mal'n Jahr leisten. Also jobb' ich seit 
drei Jahren." 
 
Seit drei Jahren? "Du bist mit 15 aus der Schule?" 
 
"Ja, klar. Wieso?" 
 
Die Imperiumsrahmenverträge verlangten eine kostenlose Schulbildung für 
Kinder mindestens bis zum 15. Lebensjahr. Ein weiterer Punkt, wo Lomatia 
die Imperiumsstandards so gerade eben erfüllte. Und doch galt es als 
wohlhabender Planet? "Oh, ich wunder' mich nur. Auf Plophos lassen sie 
einen erst mit achtzehn raus." 
 
"Achtzehn." Sie schüttelte sich. "Da hat man ja alle Gelegenheiten schon 
verpaßt." 
 
Ich sagte dazu nichts, gab ihr ein reichliches Trinkgeld und ging meiner 
Wege. Mit achtzehn war ich ins Solare Mutantenkorps eingetreten. Hach. Wenn 
ich eine ernstzunehmende Mutantenfähigkeit hätte, hätte ich schon lange 
herausbekommen, was hier los war. Aber wenn ich eine ernstzunehmende 
Mutantenfähigkeit hätte, wäre ich viel zu beschäftigt damit, das Universum 
Wie Wir Es Kennen zu retten, als daß ich mich auf einem unbedeutenden 
Planeten herumtreiben und mit Kellnerinnen, die eigentlich 
Schauspielerinnen waren, unterhalten könnte. 
 
*** 
 
Wie mir geraten worden war, kaufte ich die Viererkarte, um alle vier großen 
Studios besichtigen zu können: Soltar, Yamanaki, Triumph und Film Noir. 66 
Soli, und die Studios waren jeden Viertel davon wert, wurden ihrem Ruf 
nicht nur gerecht, sondern stellten ihn in den Schatten, waren das, wofür 
der Tourismus erfunden worden war, eine Mischung aus Kirmes, Zirkus, 
Geisterbahn und Heiligenschrein.  
 
Wer kann sich nicht an die Jagdszene aus "Undertow" erinnern? Hier kann man 
sie erleben, in all ihrer atemberaubenden Geschwindigkeit, in Bild und Ton, 
und in der Luft, die einem an den Ohren vorbeirauscht, der Beschleunigung, 
die einem den Magen rotieren läßt, und man hat die Szene hundertmal gesehen 
und man weiß, daß die Helden/man selber davonkommt, aber in dem Moment ist 
es, wie als man das erste Mal im Kino saß und jede Sekunde mitfieberte.  
 
Man geht durch die surrealen, gemalten Landschaften der "Salt Flats", wo 
Heather und Chris ihre Abschiedszene haben, und die Kraguls schreien vor 
purpurgrauem Himmel, bis man durch eine unsichtbare Tür in einen Hinterraum 
tritt, wo man mit Heather (an manchen Tagen statt dessen mit Chris) darüber 
reden kann, ob DIE Szene echt oder gedoubelt war.  
 
Die Roboterszene in "L17" wird einem vor den Augen nachgestellt, die 
Roboter filigrane Gebilde in pseudomassiv wirkenden Panzerplatten, die in 
Wahrheit, erklärt der kurzbeinige, bärtige Tricktechniker, der für diese 
Szene einen Oscar gekriegt hat, so leicht sind wie Blätter im Wind.  
 
In der Kostümhalle schwirren flinke Assistentinnen um einen herum und 
helfen einem in sein Lieblingskostüm, ein Erinnerungsfoto gibt es umsonst, 
für eine Sequenz von zwanzig Sekunden zahlt man extra.  
 
Und schließlich, in der Lounge, lungern gut aussehende 
Nebenrollendarsteller herum, die Sorte, die bei fast jedem Film, den man 
gesehen hat, dabei war, und erzählen Anekdoten, während man Kaffee und Wein 
zu Strandbadpreisen trinkt, und an manchen Tagen ist einer der großen Stars 
da -- morgen wird es Samuel Ironstar sein, der in "Galactic Frontier" 
achtundneunzig Folgen lang den furchtlosen Kapitän gespielt hat -- gibt 
Autogramme, schüttelt Hände und läßt sich mit kleinen Kindern auf den Knien 
fotographieren.  
 
Und da waren auch die Läden, die ich vermißt hatte, wo es alles gab, was 
mir fehlte (bis auf Bleistifte): Stories, Vids, stationäre Holofiguren, 
Spielzeug, bedruckte T-Shirts, bewegte Poster, Musichips, Kitsch und Kunst, 
Devotionalien, Mementos und Blödsinn. Ich deckte mich ein, schrieb 
Postkarten an Noleyn und Samantha (ob das Kind inzwischen da war?) und war 
ganz verwirrt, daß es draußen schon dunkel war, als ich aus dem Labyrinth 
der leuchtenden Scheinwelten trat. Morgen... ich checkte meine Karte: Der 
Rundflug über die Freilandlocations, das Premierenkino und "Film Noir", das 
letzte Studio auf meiner Liste.  
 
Ich war völlig erledigt, mein Kopf schwirrte, und ich tuckerte langsam in 
Richtung meines Hotels. Der Gedanke an mein Kämmerlein unterm Dach machte 
mich klaustrophobisch, und so fuhr ich einfach auf gut Glück weiter herum.  
 
Städtebaulich ließ Lomatia Prima die Imperiumsnormen weit hinter sich im 
Staub zurück. Die Straßen waren wie geleckt, die Häuser modern, mit großem 
Fenstern, polierten Verzierungen und Treppengeländern. Es gab keine Slums, 
nicht einmal arme Gegenden, nicht einmal einzelne Häuser mit geschlossenen 
Türen, vernagelten Fenstern und verwilderten Gärten. In den Einkaufsstraßen 
gab es kein "Wegen Krankheit geschlossen" oder "Ausverkauf wegen 
Geschäftsaufgabe". Alles war modern und sauber, handlich und proper und 
immer am rechten Platz, wie ein Traum-Terrania, eine Mischung aus Terrania 
und "Zu Hause", wo immer zuhause mal gewesen sein mochte.  
 
Und plötzlich spürte ich Heimweh, so scharf und hell, daß es mir Tränen in 
die Augen trieb, ich wollte einen hohen, kalten nördlichen Himmel sehen und 
enge Straßen mit bunten Häusern und die betongrauen, graffitibunten Wände 
der Universität, Seen und Kanäle und kleine Inseln und Boote, und Männer, 
die von den Brücken der Stadt aus angelten, den Autoverkehr im Rücken, 
seine blauen Benzinabgase fortgeweht im Wind vom Meer. Es war nicht nur 
Heimweh, es war mehr als das, es war *Verlust*. Denn all das hatte ich 
zuletzt vor zweihundert Jahren gesehen, und schon da war es im Begriff 
gewesen zu verschwinden, es war fort fort fort fort fort.  
 
Ich hielt den Roller vor einem Bretterzaun an. Ein Park lag in der Nähe, 
durchzogen von einem Muster von Bächen und Teichen, überspannt von kleinen 
Brücken. Um diese Uhrzeit war er verlassen. Ich setzte mich auf ein paar 
Steine am Rand eines Teiches. Und überlegte. 
 
Anfälle von Nostalgie waren mir schon immer unheimlich. Nostalgie ist eine 
Illusion eines "Früher", das uns besser erscheint, weil wir damals jünger 
waren, weniger desillusioniert, weniger abgebrüht, weniger gebeugt unter 
der Last des Lebens. Aber ich bin unsterblich. Ich werde nicht älter, ich 
zähle nur mehr Jahre. Ich sollte immun gegen Nostalgie sein, und es 
irritiert mich, daß ich es nicht bin. Nostalgie, Illusion, auf diesem 
Planeten, der vom Handel mit Illusion lebte. War es nur die Überflutung mit 
Eindrücken, das emotionale Auf und Ab gewesen, das mich so außer Fassung 
gebracht hatte, oder taten die hier etwas ins Wasser? Wir sollten wirklich 
einen Gesundheitsinspektor hierher schicken. Sobald ich herausgefunden 
hatte, wieso die hier Inspektoren verhafteten.  
 
In den Sträuchern neben mir raschelte es und plötzlich fühlte ich ein 
denkendes Wesen in meiner Nähe. Ich fuhr herum. Da war nichts zu sehen. Die 
Sträucher bewegten keinen Zweig und kein Blatt. In der weichen Erde waren 
keine Fußabdrücke. Trotzdem spürte ich, daß mich etwas beobachtete. Ich 
drehte mich in die vermutete Richtung und krallte meine Hände in die 
Seitennähte meiner Hose: Nicht das Sensorium abnehmen, nicht... Meine 
Phantasie machte mir vor, daß der Unsichtbare eine Waffe auf mich richtete, 
während ich blind umhertappte. Blödsinn, Solveig, da ist Neugier, 
Verwunderung, keinerlei Feindseligkeit. "Zeig dich!" sagte ich.  
 
Schritte entfernten sich, ein schnelles, leises Trappeln wie von Katzen, 
die hinter den Frachtkisten Wollmäuse jagen. Die Präsenz war verschwunden. 
 
Frustriert ballte ich die Fäuste. Ich mußte mehr sehen. Unbedingt. Flora 
hatte eine reiche Tante und ich hatte ein Spesenkonto. Ich lokalisierte das 
nächste Datenterminal und schaltete mein Sensorium auf 'Maximum'.  
 
Es war, als sei ich wieder in den Studios. Die Welt nahm eine neue Form an. 
Auf dem Wasser schimmerten Lichter. Alberne Statuetten standen auf 
Inselchen. Es war ein bißchen kitschig und ein bißchen übertrieben auf eine 
Art, die sich selber nie ganz ernst nahm. Die Häuser, die auf den Park 
schauten und eben noch nett, willkommenheischend und gewöhnlich gewesen 
waren, waren jetzt Paläste und architektonische Abenteuer. Ich wünschte, 
ich könnte sie fotografieren oder zeichnen. Zu denken, daß all das die 
ganze Zeit dagewesen war... Nur von dem seltsamen Besucher war keine Spur 
zu entdecken. 
 
Der Bretterzaun, vor dem mein Roller stand, war nicht mehr einfach und 
schmucklos, sondern mit wilden Graffitis bemalt. Auf den Straßen trugen nur 
wenige Leute die stinknormalen, unauffälligen Jeans und T-Shirts, mit 
vernünftige Haarschnitten und Schuhen, die ich vorher gesehen und nicht für 
bemerkenswert befunden hatte, statt dessen sah ich Jugendliche in 
Designerklamotten, Frauen mit hüftlangem Haar in nachtschwarz, kupferrot 
und golden, Männer in eleganten Anzügen. Die Schilder der Kneipen und 
Lokale glitzerten. Aus offenen Türen drang Musik.  
 
War all das die ganze Zeit dagewesen? 
 
Ich fühlte mich wie Alice hinter den Spiegeln und kehrte in mein Hotel 
zurück. Der Portier empfing mich freundlich. Ich sah, daß in einem der 
Bilderrahmen das Bild einer jungen Frau war. Sie trug ein geblümtes Kleid, 
stand auf einem grünen Hügel vor einem blauen Himmel und lachte. Ihre Haare 
waren dunkelbraun und lockig, mit einer silbernen Spange darin. "Ihre 
Tochter?" fragte ich.  
 
Er hielt inne, und es dauerte eine lange Sekunde, bis er antwortete. "Ja." 
 
"Sie ist sehr hübsch." 
 
"Das ist sie." Er putzte sich die Nase und murmelte etwas vom "verdammten 
Heuschnupfen". Ich straffte die Schultern gegen das plötzliche Gefühl von 
Zorn und Verlust, das mich aus seiner Richtung überrollte.  
 
War seine Tochter tot? 
 
Ich stapfte zu meinem Zimmer hinauf, stellte das Sensorium auf die 
kostenlose Konfiguration zurück und ließ mich für eine Stunde auf dem Klo 
einschließen. Dabei vergaß ich leider meine Einkäufe auf dem Bett, so daß 
ich nicht einmal lesen konnte. Aber ich war nicht in der Stimmung, 
hinauszugehen, und sie zu holen.  
 
*** 
 
Am nächsten Morgen war ich um sieben auf den Beinen. Meine Träume waren 
nicht schlecht gewesen, aber voll von Verwirrung, Verrat und Masken, die 
sich von lebendem Fleisch pellten wie Lagen verbrannten Papiers. Ich war zu 
aufgekratzt, um noch zu schlafen und flüchtete wieder in die nüchterne 
Gewißheit des Badezimmers, las dort hundert Seiten in dem "Galactic 
Frontier"-Roman, den ich gekauft hatte, und lachte über den gutaussehenden 
grünäugigen rothaarigen halbtelepathischen weiblichen Fähnrich, der das 
Herz des rauhbeinigen Kapitäns im Sturm eroberte, obwohl es bestimmt noch 
hundert weitere Seiten dauern würde, bis letzterer das vor sich selber 
zugeben würde.  
 
Eine der angenehmsten Seiten lomatischen Kulturschaffens ist seine 
Vorhersagbarkeit, die es erlaubt, seine Produkte in einer tranceähnlichen 
Geisteshaltung, wo einen kein neuer Gedanke und keine neue Einsicht 
bedroht, zu konsumieren. Reyan fordert das Bestehende heraus bis zur 
Lächerlichkeit, Callies leugnet es, Lomatia spiegelt es in sich selber 
zurück. Und in diesem Labyrinth von Spiegeln, die jedem nur das vertraute 
Gesicht zeigen sollten, lag der Planet selber, ein Strudel des 
Unerwarteten, wo jeder Schritt zu einem Seiltanz im Dunklen wird. Der 
Schleier der Maya. Das Bild ist nicht das Ding.  
 
Kurz vor neun verließ ich mein Zimmer. Die blinkenden feuerpolizeilichen 
Warnungen erinnerten mich daran, das Sensorium wieder auf "Standard" zu 
stellen. Die Warnungen wurden zu Schildern an den Wänden. Ich betastete 
sie. Glatter Kunststoff, die Schrift mußte auf der Innenseite sein.  
 
Der Portier war nicht da. Ich hörte ihn in einem Hinterzimmer telefonieren. 
Kurz entschlossen lehnte ich mich über die Theke und schnappte mir das Bild 
der Frau. Der Bilderrahmen war leer. Ich hängte mich noch weiter über die 
Theke. Alle Bilderrahmen waren leer. Maya.  
 
Der Himmel war beruhigend blau, mein Roller vertrauenerweckend rot. Die 
Gleichgewichtsstörungen waren wieder da, es zog mich zum Boden, um mit den 
Fingern zu gucken, ob die grauen Pflastersteine real waren. Statt dessen 
schloß ich die Augen und drehte das Gesicht zur Sonne. Tunam, du bist an 
all dem schuld. Warum willst du auch dein Photo nicht veröffentlicht haben.  
 
Nach zwei Tassen Kaffee und einem guten Frühstück war ich in einer deutlich 
weniger mystischen Stimmung. Die Lomatier nahmen Touris aus, wo sie 
konnten, das war ja kein Verbrechen. Daß sie sich dabei selber ein Bein 
stellten, weil sie Leute mit schlecht gemachter Werbung in die Flucht 
trieben und die wirklich leckeren Sachen (ich dachte an den Straßenzug, den 
die Maximaleinstellung mir gestern gezeigt hatte) nur jenen unter die Nase 
hielten, die dafür zahlten, war das nicht mein Problem. Ich hatte 
herauszufinden, was sie hier versteckten.  
 
Vielleicht, dachte ich plötzlich und mußte ob dieser Einsicht lachen, weil 
sie so klar und logisch war, versteckten sie gar nichts. Oder höchstens 
sich selber, und zwar vor den Touris. Die Touris (außer denen, die wild 
entschlossen waren, mehr Geld auszugeben als nötig) blieben im virtuellen 
Ghetto ihres Sensoriums und ließen die Einheimischen in Ruhe, weil sie sie 
nicht in ihrer wahren Gestalt sahen. Nicht dumm. Ganz und gar nicht dumm. 
Fast zu subtil für Lomatia, so etwas hätte man eher von Callies erwartet. 
Ich grinste mir eins. Callies war sich nicht zu fein, gute Ideen zu 
übernehmen. Die lomatischen Techniker, die das hier entwickelt hatten, 
würden sich bald über profitable callies'sche Verträge freuen können.  
 
Das Lokal leerte sich, als die Leute mit dem Frühstücken fertig wurden. Ich 
entdeckte Sonia, die am anderen Ende des Raumes Tische abwischte und winkte 
ihr zu. "Hallo. Kann ich noch'n Kaffee kriegen?" 
 
"Klar, sofort." Sie kam mit der Kanne in der Hand wieder und schenkte ein.  
 
"Danke für den Tipp mit den Studios", sagte ich. "Ich habe viel davon 
gehört, aber ich hätte nicht gedacht, daß sie wirklich so toll sind. Diese 
ganze Stadt ist wunderschön."  
 
In ihrem Gesichtsausdruck war etwas Merkwürdiges. Ich wünschte, ich hätte 
das Sensorium auf 'maximal' gelassen. Vielleicht hätte sie dann ausgesehen 
wie eine Feenprinzessin, und ich hätte ihren Ausdruck verstanden.  
 
"Ja, das ist sie schon", sagte sie. "Deswegen kommen die Leute ja her." 
 
"Sag' mal", sagte ich leise, "ich frag mich die ganze Zeit eins... dies 
Sensorium hat so verflixt viele Konfigurationen und ich bin echt schlecht 
in Technik, Computer fallen aus, wenn ich sie bloß berühre und so..." ich 
grinste schief, wie die Konvention des umgekehrten Prahlens es verlangt, 
"was ist eigentlich die beste Einstellung für das Ding? Auf was stellt man 
das, wenn man hier lebt?" 
 
Sie sah verwirrt aus. Was hatte ich gesagt? "Also, ich glaube am besten ist 
es, wenn du einfach Maximum einstellst. Das ist natürlich sehr teuer." 
 
"Hast du das eingestellt?" 
 
In dem Kichern, das ihre Verwirrung überdecken sollte, war ein Schatten von 
Bitterkeit. "Haha, du nimmst mich hoch. Ich stelle es auf 'Standard', wenn 
ich arbeite, sonst finde ich ja nichts. Wenn ich Schluß habe, drehe ich es 
auf 'gratis' runter. Wenn ich nicht gerade fernsehen will oder so." 
 
Ich war sicher, daß sie log. Ich wollte, daß sie log. Wenn sie nicht log, 
machte immer noch alles keinen Sinn. "Wenn ich mal reich und berühmt bin", 
sagte sie, "stelle ich es auf Maximum -- Tag und Nacht! Und ich sehe alle 
die berühmten Filme, und höre alle Platten der Rolling Stones!" 
 
"Hey", sagte ich, "ich drück' dir die Daumen!" 
 
Ich gab viel Trinkgeld und verließ das Lokal genau so ohne Hypothese, was 
hier los war, wie ich gekommen war.  
 
 
### 4. Kapitel ### 
 
 
Es war sowieso, dachte ich, als ich gemächlich in Richtung der Studios 
rollerte, eine miese Hypothese gewesen. Sie erklärte nicht das Schicksal 
von Montoya und Jefferson. Zurück zu Theorie 1: Sie hatten etwas gesehen, 
was sie nicht hatten sehen sollen.  
 
Hm. Wann? Montoya war beim Verlassen des Raumhafen verhaftet worden. Was 
immer es war, mußte von dort aus zu sehen sein. Jefferson nach zwanzig 
Stunden. In denen er den Raumhafen verlassen hatte, ein Zimmer genommen, 
irgend etwas gesehen, was dem braven (unbewaffneten!) Inspektor einen 
solchen Schrecken eingejagt hatte, daß er beschlossen hatte, ihm mit 
Mitteln beizukommen, die hier als Terrorismus galten.  
 
Die *hier* als Terrorismus galten. Gut, Solveig. Und das muß etwas verdammt 
Merkwürdiges sein, denn Jefferson hatte keine Waffe, keine Kampfausbildung, 
keine taktische Ausbildung, keine Ahnung von Sprengstoffen, geschweige denn 
welche zur Verfügung. Wenn es hier einen Schwarzmarkt gab oder eine 
Unterwelt, dann hatte *ich* noch nichts davon mitbekommen, und ich war mir 
ganz sicher, daß ich mehr mitbekam als Jefferson. Außer... er war in eine 
ungewöhnliche Situation geraten, in eine Verkettung von Ereignissen, die 
ihm einerseits ...etwas, wasauchimmer, enthüllt hatten und ihn gleichzeitig 
in die Lage versetzt, etwas dagegen zu tun. Nur hatte er es vermasselt. 
*Was* vermasselt? 
 
Das Irrlicht vor mir begann nervös rot zu blinken und ich merkte, daß ich 
auf dem Parkplatz der Studios angekommen war. Ich beschloß, auf die 
göttliche Eingebung zu warten, um den Schleier der Illusion zu 
durchschauen. Meine deduktiven und analytischen Fähigkeiten waren der Lage 
ganz klar nicht gewachsen. Hoffentlich hielt Mercant etwas von indischer 
Philosophie. 
 
*** 
 
Das Programm dieses Tages war genauso spannend, unterhaltsam, interessant 
und leicht abgefahren wie das des vorigen. Die Landschaftsformationen, die 
wir an den Freiluftlocations sahen, waren spektakulär. Ein Dorf aus 
aufgerichteten Kulissen stand in der Gegend herum und wirkte völlig 
unglaubwürdig, bis man in genau *dem* Winkel drauf guckte und die berühmte 
Einstellung aus "Magor der Wanderer" wiedererkannte. 
 
Im Premierenkino entschied ich mich für "Demon Mask" und ließ mich für eine 
Weile von den Verwicklungen und den wunderbar choreographierten Kampfszenen 
ablenken.  
 
Aber die ganze Zeit war ich nicht voll bei der Sache. Das ungelöste Rätsel 
nagte an meinen Gedanken und untergrub meine Stimmung. Ich verzichtete auf 
Ironstars Autogrammstunde und ging statt dessen in eine Pizzeria, aus der 
es vielversprechend nach Knoblauch und Oregano roch.  
 
An einem Tisch in der Ecke saßen Vierlinge. Viermal die gleichen Gesichter, 
die gleichen Kleider. Der Kellner umschwirrte sie mit besonderem Eifer. Ich 
fokussierte auf das Quartett, aber das Sensorium informierte mich 
lediglich, daß der Kellner Gregor Black hieß und 48 Jahre alt war. Ich 
verdrückte mich für einen Moment zum nächsten Terminal und schaltete das 
Sensorium auf auf DeLuxe Maximum, entschlossen, es für den Rest des Tages 
da zu lassen. Bilder erschienen an den Wänden und Dekorationsstücke auf den 
Borden, die die Sitzecken voneinander trennten. Leise Musik spielte. Die 
Vierlinge wurden zu vier wunderschönen (und ausgesprochen unterschiedlich 
aussehenden) Frauen in dramatischer Aufmachung. Der Lauftext verriet mir, 
daß sie alle Schauspielerinnen waren. Ich kannte keine davon. Die göttliche 
Eingebung ließ weiter auf sich warten. 
 
*** 
 
Am Abend fuhr ich zu dem Park, wo ich die immer noch unerklärte Präsenz 
gespürt hatte. Der Zaun stand jetzt um eines der architektonisch 
interessanten Häuser herum, das gerade abgerissen wurde. Ein paar Leute 
betrachteten das Spektakel milde gelangweilt. 
 
"Wieso wird das Haus abgerissen?" fragte ich eine Frau ("Veronika Callum, 
Architektin, 51 Jahre").  
 
"Der Besitzer ist gestorben", sagte sie, "und das Konsortium, das die 
Rechte des Architekten und der Dekorateuere besitzt, kann sich nicht auf 
die Lizenzgebühren für den Erben einigen." 
 
Ich nickte, als verstünde ich das. Schade um das Haus, dachte ich, und rief 
mir seinen Anblick ins Gedächtnis zurück, die unregelmäßigen Fenster, die 
gedrehten Stahlsäulen, die Art, wie innen und außen sich umeinander zu 
winden schienen wie in einem Bild von Escher. Asche zu Asche, Staub zu 
Staub. Die Abrißbirne arbeitete lautlos. 
 
*** 
 
Ich ging noch in eine Kneipe, um ein Bier zu trinken. Eine Band spielte. 
Ich konnte sie hören. Die Band wirkte erschöpft, persönlich ebenso wie 
musikalisch, was unverständlich war: keiner der Musiker war älter als 25. 
Ich fühlte mich versucht, dem Leadgitarristen die Klampfe aus der Hand zu 
reißen und ihm zu zeigen, was Rock'n'Roll bedeutete. Statt dessen wechselte 
ich die Kneipe und trank mein zweites Bier zu dem Klang von 21st Century 
Blues aus den Lautsprechern. 
 
Auf dem Weg in mein Hotel wälzte ich wieder das Rätsel im Kopf herum. 
Einsicht und Gelegenheit mußten schnell zu Jefferson gekommen sein. Solches 
Tempo hinterließ Spuren. Genug Touri-Getue, morgen würde ich mir eine 
öffentliche Bibliothek oder ein Zeitungsarchiv suchen und herausfinden, was 
an dem Tag von Jeffersons Ankunft und Verhaftung denn so besonderes 
geschehen war.  
 
*** 
 
Mitten in der Nacht erwachte ich, weil ich glaubte, ein Geräusch gehört zu 
haben. Ich schlug die Augen auf, aber es war dunkel. Hastig tastete ich 
nach dem Licht. Die Sammlung von Icons, die man im economy-mode sah, 
glotzte mich an. Etwas war in meinem Zimmer, verdammte Hacke. Ich spürte, 
wie es mich ansah. Ich widerstand dem Impuls, mir das Sensorium vom Kopf zu 
reißen, statt dessen knurrte und murmelte ich etwas und tapste Richtung 
Bad. Ich könnte schwören, ich spürte den Windzug, als das Wesen, dessen 
Präsenz ich fühlte, meinem wohlkalkulieren verschlafenen Getaumel schneller 
auswich, als ich erwartet hatte. War da nicht für einen Moment etwas unter 
meinen Fingern gewesen, wo nichts hätte sein sollen? Was immer es war, es 
verschwand und ich landete auf dem Fußboden.  
 
"Verdammter Rum", lallte ich und blieb erst mal sitzen. Die Präsenz konnte 
nicht weiter als einen entnervenden Meter von mir entfernt sein. Würde ich 
schnell genug danach greifen können? Und was würde passieren, wenn ich sie 
hätte? Das Muster war keines, daß ich je zuvor gespürt hatte, außer 
vielleicht gestern in dem Park.  
 
Während ich noch unentschlossen auf dem Boden saß, bewegte sich die Präsenz 
nach oben und verschwand in der Decke. Meine tastenden Finger fanden die 
Fernbedienung des Datenterminals. Eilig schaltete ich die Wahrnehmungsstufe 
auf DeLuxe Maximum. Der Raum erschien in naturalistischer Darstellung, 
inklusive der kitschigen Bilder an den Wänden. Im Nebenzimmer sang jemand 
einen Schlager, und unten auf der Straße summten Elektrowagen. Ich sah 
weder das Wesen, noch, wohin es verschwunden sein könnte. Auf der 
gemusterten Tapete waren kleine Kratzer. Waren sie vorher schon dagewesen? 
Ich wußte es nicht.  
 
Ich schaltete das Licht aus, ließ aber das Sensorium im Maximalmode, obwohl 
die Geräusche von der Straße lästig waren, und starrte die Muster von Licht 
und Schatten an der Decke an. Irgendwann dämmerte ich wieder weg.  
 
*** 
 
Es war heller Morgen, als ich erwachte, kurz bevor mein Wecker ging. Der 
Besuch in der letzen Nacht kam mir wie ein Traum vor. Ich versuchte, an die 
Decke zu kommen, um sie auf verborgene Falltüren abzutasten, aber es gab 
nichts im Raum, auf das ich mich hätte stellen können. Vielleicht konnte 
ich beim Portier eine Trittleiter leihen. 
 
Gegen acht kam ich die Treppe hinunter. Der Portier grüßte mich freundlich. 
Ich fing ein Gespräch über das Wetter an, (tadellos wie immer) und fragte 
dann, ob es hier eine öffentliche Bibliothek gäbe.  
 
Der Portier starrte mich an, als hätte ich nach einem minderjährigen 
Lustknaben verlangt.  
 
"Nein", stammelte er, als er sich ein wenig gefangen hatte, "Wie kommen Sie 
*darauf*, selbstverständlich weiß ich nichts von einer solchen 
Einrichtung..." 
 
Ich widerstand der Versuchung, abzulenken, und trug stattdessen Flora 
Lebowski dick auf. "Oh, verzeihen Sie. Habe ich ein kulturelles Tabu 
verletzt?" 
 
Sein Blick blieb gehetzt. "Bitte, fragen Sie mich so etwas nie wieder", 
sagte er leise und nachdrücklich. "*Alle* Informationen, die Sie eventuell 
benötigen könnten, finden sie einfach und legal über die Datenterminals." 
 
"Zeitschriftenarchive?" fragte ich. 
 
Er nickte schwach, immer noch wie ein Mensch, der um ein Haar in einen 
Abgrund gefallen wäre.  
 
"Danke", sagte ich, und beschloß spontan, zur Feier des Tages meine 
Sammlung an Taktlosigkeit zu erweitern. "Was ist eigentlich mit ihrer 
Tochter -- die auf den Bildern?" fragte ich.  
 
"Oh, sie. Sie ist berühmt, deswegen kann ich sie nicht so oft ansehen." 
 
"Hat sie einen Namen?" fragte ich.  
 
"Ja -- aber den kann ich ihnen nicht sagen." 
 
Ich schob ihm einen Zwanziger rüber.  
 
"Anahita Bregolas", sagte er, dann wandte er sich seinem Terminal zu. 
"Unter dem Namen ist sie bekannt." 
 
Ich versuchte, mich zu erinnern, wo ich den Namen vor kurzem erst gehört 
hatte, und kam nicht drauf. "Danke", sagte ich, und machte mich auf zu 
meinem Stamm-Frühstückslokal.  
 
Ich war kaum durch die Tür hinaus in das helle Sonnenlicht auf der Straße 
getreten, als zwei hochgewachsene Männer in schwarzen Uniformen auf mich zu 
kamen. Mein Sensorium schwieg sich zu ihrem Namen und Beruf aus. Ich 
versuchte, mich an ihnen vorbeizudrängen, aber sie stellten sich mir in den 
Weg.  
 
"Fräulein Flora Lebowski?" 
 
Was zum Teufel? fuhr mir durch den Kopf. Hatte der nette Portier die 
Polizei gerufen, weil ich nach einer Bibliothek gefragt hatte? Oder... 
 
"Ja, die bin ich. Kann ich Ihnen helfen?" 
 
Zwanzig Minuten zum Raumhafen, wenn man rannte. Nein, keine Chance. Nicht 
in einer fremden Stadt, wo ich die Schleichwege nicht kannte.  
 
"Kommen Sie bitte mit." 
 
"Warum?" 
 
"Wir müssen Ihnen ein paar Fragen stellen." 
 
Ich fragte mich, was sie tun würden, wenn ich mich weigerte. Aber 
andererseits war ich hergekommen, um herauszufinden, was auf diesem 
Planeten los war. Daß sie mich auf der Stelle erschießen würden, war 
unwahrscheinlich, und Mercant wußte, wo ich war. Hallo Ultima Thule, hallo 
Archiv.  
 
"Darf ich fragen, wer sie sind?" 
 
"Mein Name ist Gerald Schado", sagte der eine. "Ich bin Anwalt." 
 
Darauf fiel mir nichts mehr ein. 
 
Sie plazierten mich auf den Rücksitz eines eleganten schwarzen 
Elektrowagens und düsten mit mir ab. Wir fuhren über ein paar breite, 
baumbestandene Chausseen, an eleganten Häusern vorbei, entlang an einem 
Park, mehr elegante Häuser, einige Glas-und-Stahlkuppeln, und fuhren dann 
in die Tiefgarage unter einem Hochhaus. Ehe wir unter der Erde 
verschwanden, konnte ich noch das Logo des Triumph-Studios oben an der 
Fassade erkennen, umgeben von animierten Figuren.  
 
Wir stiegen aus, gingen durch eine bunt bemalte Feuerschutztür und eine 
marmorne Treppe mit einem geschwungenen, bronzenen Geländer hinunter zu 
einem Aufzug. Der Aufzug hatte Beschleunigungsausgleich, so daß ich nicht 
feststellen konnte, in welche Richtung oder wie schnell wir fuhren. Aus den 
Lautsprechern kam ein entsetzlich weichgespültes Stück klassischer Musik. 
Der Spiegel an der Rückseite des Aufzugs zeigte mir meine eigene Gestalt. 
Mein eigenes Gesicht. Das Sensorium zeigte er nicht. Langsam fühlte sich 
mein Verstand an wie eine mißlungene Hyperraumtransmission. 
 
Der Aufzug hielt. Wir betraten ein geräumiges Büro mit Panoramafenstern, 
die absurderweise eine terranische Vista zeigten, die mir überaus vertraut 
war: Die Bergketten des Quilian Shan, wie man sie an klaren Tagen von 
Imperium Alpha aus sah. Hinter einem eleganten Schreibtisch saß ein junger 
Mann mit einem eleganten Anzug und einem eleganten Gesicht. Er lächelte so 
vertrauenerweckend wie ein Löwe im Circus Maximus, als er die beiden 
Gorillas aus dem Raum und mich in einen Stuhl winkte.  
 
Der Stuhl war mit weichem Leder bezogen. Der Mann lächelte auf mich 
herunter. "Sie sind Flora Lebowski von Plophos?" fragte er.  
 
Ich nickte.  
 
"Können Sie sich ausweisen?" 
 
"Sind Sie von der Polizei?" fragte ich, und schob eilig hinterher, "Ich 
habe nichts getan!" 
 
"Nein, nein", sagte er. Vorgestellt hatte er sich immer noch nicht, und 
mein Sensorium äußerte sich nicht zu dem Thema. "Wir sind Anwälte." Er 
fletschte noch ein bißchen gefährlicher die Zähne. "Sehen Sie, wir haben 
ein kleines Problem, bei dem Ihr Name allerdings nichts zur Sache tut." 
 
"So?" sagte ich. Ich kapierte gar nichts mehr. Auf Monitoren, die wie 
zufällig im Saal verstreut waren, flimmerten vage bekannte Szenen. Die 
Bewegung am Rande meines Blickfeldes machte mich wahnsinnig. Ich hätte auf 
Economy schalten sollten, als ich noch im Hotel war. Statt dessen fixierte 
ich das Bild der Bergkette. Es wirkte beruhigend.  
 
"Wir vertreten einige der größeren Studios", sagte Herr Namenlos, "und 
einer unserer Klienten plant ein Projekt -- eine historische Komödie -- 
über die Intrigen am Hofe Gonozals VIII von Arkon." 
 
"Aha?" sagte Flora, während in meinem Kopf etwas schrie, *Komödie*? Guck 
dir die Berge an, befahl ich mir.  
 
"Ja, und selbstverständlich hat unser Klient alle relevanten Elemente 
gesetzlich schützen lassen, um sich dem Diebstahl seines geistigen 
Eigentums vorzubeugen." 
 
"Was hat das mit mir zu tun?" sagte ich.  
 
Herr Namenlos seufzte. "Sehen Sie, ich verstehe ja, daß Sie das 
wahrscheinlich nicht mit böser Absicht machen und sich der Schwere Ihres 
Vergehens gar nicht bewußt sind. Eigentlich hätte das schon beim 
Grenzübertritt aufgefallen sein sollen, aber irgend jemand muß da wohl 
geschlafen haben... jedenfalls tragen Sie das Gesicht von Solveig Jamieson, 
einer der Charaktere, deren Wiedererkennbarkeitsmerkmale unser Klient unter 
gesetzlichen Schutz gestellt hat." 
 
Ich klappte den Mund auf und machte ihn wieder zu. Außer "Wie bitte?" und 
"Was zum Teufel..." fiel mir nur noch ein, "Sie wollen mich wohl 
verarschen!" Aber das hier war keine gute Situation, um aus der Rolle zu 
fallen, also nahm ich mich zusammen, hielt den Mund und ließ ihn 
weiterreden. 
 
"Selbstverständlich gehen wir davon aus, daß es sich dabei lediglich um ein 
Versehen Ihrerseits handelt, deswegen..." Er schob mir einen Stapel Papiere 
und einen Kugelschreiber hin. Ich sah ihn fragend an.  
 
"Unterschreiben Sie das -- es steht nur drin, daß sie den Verstoß 
versehentlich begangen haben und in Zukunft davon Abstand nehmen werden, 
die Rechte meines Klienten zu verletzen. Und dann können Sie gehen." 
 
Die Gedanken jagten sich in meinem Kopf. Ziemlich weit vorne war ein Bild, 
wie ich mit einer Rasierklinge auf mein Gesicht losging, damit es wieder 
legal wurde. Das sah nicht gut aus für meine geistige Gesundheit. Das 
Papier, das 'nur' diese beiden Punkte enthielt, war grob geschätzt dreißig 
Seiten dick. Ich begann zu lesen.  
 
"Unterschreiben Sie einfach", sagte Herr Namenlos.  
 
"Ich muß doch wissen, WAS ich da unterschreibe!" protestierte ich.  
 
"Das habe ich ihnen doch schon gesagt." Er drückte mir den Kuli in die 
Hand. Ich las weiter. "Planet verlassen -- Ausgleichszahlung -- Mahngebühr 
--" 
 
"Tut mir leid, aber ich habe nicht ewig Zeit", unterbrach mich Herr 
Namenlos. "Unterschreiben Sie nun oder nicht?" 
 
"Erklären Sie mir eines", sagte ich. "Hier steht drin, ich soll den 
Planeten verlassen und mein Gesicht nicht mehr zeigen. Wie komme ich denn 
zum Raumhafen? Geben Sie mir einen Mehlsack, den ich über dem Kopf tragen 
soll?" 
 
Er wirkte irritiert. "Nein -- wir fahren sie auf der Stelle zum Raumhafen." 
 
"Und mein Gepäck?" 
 
"Ist bereits vorausgeschickt." 
 
In meinem Kopf klickte es. Die Eile, mit der sie mich loswerden wollten, 
machte mehr Sinn als der lächerliche Vorwand, den sie dafür brachten. Was 
immer ich letzte Nacht beinahe zu fassen bekommen hatte -- jemand wollte, 
daß es geheim blieb. Ich senkte den Kopf, so daß Herr Namenlos nicht sah, 
wie ich böse grinste. Da hatten sie sich geschnitten. Jetzt hatte ich 
alles, was ich brauchte, um einen offiziellen Auftrag von Mercant zu 
kriegen.  
 
Ich unterschrieb das Papier und fand mich innerhalb von zwanzig Minuten 
innerhalb der Gemarkung des Raumhafens wieder, mit meinem Gepäck, meinem 
Miniplayer, meiner Kamera und meinem ganzen anderen Kram. Nur die Andenken, 
die ich gekauft hatte, blieben verschwunden.  
 
Ich nahm mir ein Zimmer im Transit-Hotel und schrieb alles auf, was ich auf 
Lomatia erlebt hatte. Und ich streunte durch den Raumhafen, und genoß es, 
Dinge mit meinen eigenen Augen zu sehen. Ich versuchte, das Buch, das ich 
nur halb zuende gelesen hatte, noch mal zu kaufen, aber es gab es nur als 
Einweg-Chip, und so spannend war es auch nicht, daß ich es kaufen wollte 
ohne die Option zu haben, es in einem Schmökerladen in Terrania gegen einen 
alten Asimov zu tauschen. 
 
So, das Schiff nach Nova Albion ist gerade gelandet: Zeit, zusammenzupacken 
und an Bord zu gehen. In einer Woche bin ich wieder auf Terra.  
 
 
 
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# TEIL 2: TRICKTECHNIK 
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### 5. Kapitel ### 
 
Während meiner Abwesenheit war die Luna Space Cartography Foundation beim 
Handelsministerium penetrant geworden, ein Amtshilfeersuchen war an das 
Außenministerium gegangen, das Amt für Kolonialaufsicht hatte sich 
gleichfalls ans Außenministerium gewandt, da sie ihren Inspektor 
wiederhaben wollten, und Adams hatte ein privates Memo an Rhodan, Bully und 
Mercant geschrieben, aus dem hervorging, daß ihn das lomatische 
Geschäftsgebaren an seine alten Zeiten als Trickbetrüger erinnerte.  
 
*** 
 
Am Tag nach meiner Rückkehr bestellte Mercant mich zu sich. 
 
"Guten Morgen, Miß Jamieson." Auf seinem Tisch lag mein Bericht. "Sie 
stimmen gewiß mit mir darin überein, daß all dies höchst verwirrend ist." 
 
"Ganz und gar, Sir." 
 
"Gut. Was ist ihre Theorie dazu?" 
 
"Nun, meine erste Theorie ist eine Invasion einer uns bisher unbekannten 
Spezies, die von einflußreichen Kräften auf Lomatia geheimgehalten wird. 
Diese Theorie erklärt das feindselige Verhalten der Lomatier. 
Unglücklicherweise läßt sie eine Menge Fragen offen." 
 
"So ist es. Nicht zuletzt jene, wie Sie enttarnt wurden und warum man es 
sich gelegen sein ließ, Ihnen diesen Umstand mitzuteilen." 
 
"Ich bin nicht einmal sicher, daß sie mich enttarnt haben", sagte ich 
nachdenklich. "Es klang mehr wie ein Vorwand als wie eine Drohung." 
 
"Hoffentlich haben Sie recht. Es gibt zur Zeit nur eine terrafeindliche 
Gruppierung, die an Ihnen genauso viel, wenn nicht mehr Interesse hat als 
an den ...bekannteren Mitgliedern des Korps." 
 
"Das Energiekommando", sagte ich. Nominell waren die Akonen jetzt unsere 
Verbündeten, aber als Abwehragent verließ man sich besser nicht darauf. 
 
"Wie auch immer", sagte er. "Wie sieht Ihre weitere Planung aus?" 
 
"Bis jetzt habe ich mich vor allem bemüht, mir aktuelle Informationen über 
Lomatia zu beschaffen. Dabei bin ich auf unerwartete Schwierigkeiten 
gestoßen. Es sieht so aus, als würden sie systematisch unterdrückt, ohne 
sich offen diesen Anschein zu geben. Datenbankabfragen werden abgelehnt, 
Text- und Bildmaterial steht nur auf Einwegchips zur Verfügung, so daß eine 
genaue Analyse schwer möglich ist. Auch meine Versuche, mehr über diese 
Sensoriumstechnologie herauszubekommen, sind bislang gescheitert.  
 
Meine weitere Planung hängt stark davon ab, welche Resourcen Sie mir zur 
Verfügung stellen. Mit einer Gruppe von Technikern und politischen 
Analytikern sowie einer Menge Rechenzeit könnte ich vermutlich das Problem 
klarer abstecken. Aber meiner Ansicht nach wird uns eine direkte 
Untersuchung mehr nützen. Das bedeutet, wir müssen wieder nach Lomatia -- 
ohne dieses Sensorium. Ich nehme an, eine verdeckte Landeoperation ist 
nicht möglich?" 
 
"Miß Jamieson, Sie wissen, wie das Imperium zu geheimen militärischen 
Aktionen auf seinen Welten steht." 
 
Das wußte ich. Ich verließ Mercants Büro mit dem Auftrag, einen Weg zu 
finden mich auf Lomatia umzusehen, ohne eine Regierungskrise auszulösen, 
aber ohne eine Vorstellung, wie ich das tun konnte. 
 
*** 
 
Tief in Gedanken kam ich zurück in mein Büro. Noleyn grinste übers ganze 
Gesicht und zeigte zwei Reihen spitzer, weißer Zähne. Kein gutes Zeichen. 
"Deine Kreditkartenabrechnung ist da", sagte er.  
 
"Hat Niela wieder getratscht?" fragte ich düster. Ich war unfair. Meine 
Sekretärin war zwar eine Tratschtante vor dem Herrn, aber über wichtige 
oder vertrauliche Dinge redete sie nicht, und guckte Leute, die derartiges 
aus ihr herauslocken wollten, nur mit großen violetten Augen an als spräche 
der Fragende Etruskisch.  
 
"Ich habe sie schreien hören", sagte Noleyn. 
 
Nicht gut. Niela hatte nicht mal geschrieen, als das Regime von Baras VIII 
sich durch meine Aussage vor dem Imperiumsrat beleidigt fühlte und zwei 
Schläger vorbegeschickt hatte. Statt dessen hatte sie die Schläger erst in 
Grund und Boden gelabert und dann paralysiert, noch bevor die 
Gebäudesicherheit durch die Tür brach.  
 
Ich machte mich auf zu Nielas Büro.  
 
Sie hatte mich offenbar erwartet. "Deine Kreditkartenabrechnung von 
Lomatia", sagte sie. 
 
"Und?" fragte ich. 
 
"Einhundertachtundzwanzig Solar und ein paar zerquetschte", sagte sie.  
 
"*Was*? Gib mir diese Abrechnung. Die sehe ich mir persönlich an." 
 
"Solltest du besser. Sie haben dir Geld dafür abgebucht, daß du 
unanständige Lieder gepfiffen und den Mädchen hinterhergeguckt hast. Sollen 
wir's anfechten?" 
 
"Ich guck's mir *erst* an." 
 
Sie drückte mir fünf ausgedruckte Blätter in die Hand. Am Ende stand die 
Summe. 128,72 Solar. Ich nahm eine leicht grünliche Gesichtsfarbe an. Wie 
sollte ich das der Rechnungsabteilung erklären? 
 
"Ruf' die Kreditkartenfirma an und sag' ihnen, daß wir's anfechten, wenn 
sie's nicht bis auf den letzten Soli aufschlüsseln", sagte ich. "Und frag' 
mal freundlich, ob es in letzter Zeit öfter Probleme mit lomatischen 
Rechnungen gegeben hat." 
 
Dann war ich draußen und brüllte nach Noleyn, er sollte sich sofort mit 
unserer Rechnungsstelle und mit der LSCF in Verbindung setzten und Montoyas 
und Jeffersons Spesenabrechnungen anfordern.  
 
Nachdem ich meine Abteilung in Aufruhr versetzt hatte, zog ich mich an 
meinen Schreibtisch zurück und starrte noch ein bißchen die Abrechnung an. 
128,72 Solar. Aus dem Gedächtnis schrieb ich auf, an welche Ausgaben ich 
mich erinnerte (Hotel, Essen, Andenken, Besichtigungen, Fahrzeugmiete), 
nahm das mal zwei, weil ich nicht genau auf meine Ausgaben geachtet hatte 
und kam auf acht Solar. Ich nahm mir die Abrechnung vor und strich alle 
Posten, die Sinn machten, und einige, die keinen Sinn machten, mir aber 
bewußt gewesen waren, wie die zehn täglichen Soli Sensoriumsmiete, Standard 
Configuration. Ich suchte nach den Posten für die DeLuxe Maximum 
Configuration und fand sie nicht. Dafür fand ich einen Posten von 83,50 
Solar dafür, daß ich drei Tage lang mein eigenes Gesicht getragen hatte. 
Wenn ich Mercant davon überzeugen konnte, daß ich so viel wert war, würde 
sich mein Sold glatt ... ich rechnete ein wenig... verzehnfachen? Irgend 
jemand auf Lomatia verdiente entschieden zu viel Geld. Ich schickte Noleyn 
ein Memo mit dem Auftrag, herauszufinden, wer das war. Blieben noch immer 
über dreißig Solar, von denen mir völlig unklar war, wo die hingegangen 
waren. In der Abrechnung stand etwas von "Lizenzen", "Beteiligungen", 
"Gebühren" und "Aufwandsvergütungen". Hatte mir jemand eine Waschmaschine 
mit Rückwärtsgang angedreht, während ich nicht geguckt hatte? 
 
Plötzlich mußte ich an Sonia denken, die Schauspielerin werden wollte und 
sich nicht leisten konnte, die Gesichter der Menschen um sie herum 
anzusehen, oder die Platten der Rolling Stones zu hören. An den Portier, 
der sich nicht leisten konnte, das Bild seiner Tochter zu sehen, oder auch 
nur ihren Namen auszusprechen. An ein Haus, das abgerissen wurde, weil der 
Besitzer dem Architekten kein Geld schicken wollte. 
 
Das durfte doch nicht wahr sein.  
 
Das gab keinen Sinn.  
 
Oder? 
 
*** 
 
Ich erwog, noch einmal zu versuchen, aus den unkooperativen Datenbanken ein 
paar Infos herauszuquetschen, entschied mich dann dagegen, und bat Niela, 
mir eine Liste von Kosmojuristen, Verfassungsrechtlern und interplanetaren 
Anwälten herauszusuchen, die Lomatia als ihr Fachgebiet hatten.  
 
Inzwischen war es Nachmittag geworden. Ich hatte genug und ging nach Hause. 
Meine Dienstwohnung war zu weiß und zu weitläufig und zu still. Also schmiß 
ich mich in Räuberzivil und nahm ein Taxi ins Village runter.  
 
Nicht so schön, nicht so bunt, nicht so clever wie Lomatia. Aber real. In 
den Musikkneipen hörte jeder die Musik. In den Discos wurde getanzt. 
Hunderte bunter Plakate warben für unbekannte Acts, für Theatergruppen. An 
alten Häusern waren polierte Stahltafeln, die graviert den Namen des 
Architekten und die bedeutenden Daten in der Geschichte des Hauses 
enthielten. Im Goshunpark sangen drei Männer in roten Sarongs alte Hymnen. 
Ich warf ihnen fünf Soli in die Sammeldose. Im "Georgina's" war Poetry 
Slam, und eine Frau mit floureszierenden blauen Haaren und Fingernägeln 
rotzte Geschichten von Zorn und verlorener Hoffnung ins Mikro, schrie dem 
Publikum zu, und auf einmal wußte ich, warum Lomatia so schrecklich irreal, 
so traumartig und fern gewesen war, wieso all seine Kunstfertigkeit keine 
Bedeutung gehabt hatte: Weil man dort allein war. Weil niemand das, was man 
sah, was man hörte, teilte. Weil niemand mit einem sprach. Kunst, dachte 
ich, während der nächste Dichter aufs Podium kletterte, ein junger Mann 
ganz in schwarz und silber, ist Kommunikation. Kunst will reden, will 
gehört werden, will Reaktionen hervorrufen. Ich wünschte, ich könnte 
dichten, dachte ich, ich wünschte, ich könnte mich da vorne hinstellen und 
erzählen, was ich gesehen habe und es die Leute verstehen machen, so wie 
der junge Mann, der eine hypnotische Sestina skandierte als sei er von 
Trommeln gezogen. Aber ich kann nicht dichten, und so machte ich mich davon 
in eine kleine Disco. Am Anfang tanzte ich für mich alleine, aber auch das, 
fiel mir auf wie nie zuvor, ist nicht "allein": es ist für das Publikum, 
und ich alberte herum, flirtete, tanzte mit jedem, der mich aufforderte und 
ein paar, die es nicht taten, ließ den Rhythmus, der uns alle verband, mich 
wärmen wie ein Herdfeuer. 
 
Der Laden spielte um vier Uhr nachts seinen Rausschmeißer, und ich spürte, 
wie es mir vor meiner leeren Wohnung, wo es nur das zu sehen gab, das ich 
ausgewählt hatte, graute. Ich bedauerte, daß ich ein Angebot "noch auf 
einen Kaffee mitzukommen" ausgeschlagen hatte und lief stattdessen durch 
die Stadt, die sich dem Morgen zudrehte. Um halb sieben war ich wieder in 
meinem Büro, duschte dort und zog mich um und machte ein Nickerchen hinter 
meinem Schreibtisch, aus dem mich um acht Niela weckte: Sie hatte die 
Kreditkartenabrechnung, die Tageszeitung und die Liste der Anwälte. Ein 
Blick auf mein Gesicht, und sie setzte einen Kaffee auf. Und wie halb 
Terrania es um diese Uhrzeit tat, trank ich Kaffee und las die Zeitung, 
Teil der Welt. Teil *einer* Welt. 
 
*** 
 
Ich packte die Kreditkartenrechnung in die Ablage "offene Vorgänge", sagte 
Niela, sie solle unter den Anwälten einen finden, der am nächsten Tag zu 
sprechen wäre, und räumte meinen Eingangskorb auf. Die psychotrophe 
Epidemie auf Epsilon ging an die Kosmomedizinische, der Umsturzversuch auf 
Septima ans Imperium, der Handelskrieg zwischen Mareteratos und 
Tevalinotis... ich überlegte und schickte ihn erst mal eine Abteilung 
weiter. Eine erneute Anfrage der LSCF -- ach nein, andere Baustelle, die 
wollten nur eine Auskunft in Bezug auf eines der normalen Systeme, die sich 
beklagt hatten, *nicht* aufgenommen zu sein. Ich leitete die Anfrage ans 
Archiv weiter. Nach dem Mittagessen meldete sich Niela und sagte, sie habe 
den gewünschten Anwalt gefunden, und er wolle die Unterlagen haben. Ich 
machte die Unterlagen fertig, drückte sie einem Büroboten in die Hand, ging 
nach Hause und legte mich aufs Ohr. 
 
*** 
 
Am nächsten Tag war ich frisch wie der junge Morgen, und Niela lächelte 
wohlwollend, offenbar in der Hoffnung, daß das einreißen würde.  
 
*** 
 
"Lomatia", sagte der Anwalt, der nach dem Mittagessen aufgetaucht war, "hat 
sehr strenge Gesetze in bezug auf geistiges Eigentum. Der Eigentümer eines 
Produkts schöpferischer Tätigkeit hat die volle und ausschließliche 
Kontrolle darüber, wann, an wen und in welcher Form es verbreitet wird." 
 
"Da ist ja auch nichts gegen zu sagen", sagte ich, etwas erschöpft von dem 
Vortrag. "Mich -- und unsere Rechnungsabteilung -- interessiert 
zuallererst, ob diese Abrechnung nach lomatischem Gesetz so korrekt ist, 
daß sie sie anerkennen müssen. Unsere eigene Rechtsabteilung sah sich nicht 
imstande, die entsprechenden Gesetzestexte nachzuschlagen." 
 
"Nun", sagte der Anwalt mit einem Gesichtsausdruck, der eher zu einem 
geplagten Streifenpolizisten gepaßt hätte als zu einem wohlbezahlten 
Schlipsträger, "auch Gesetzestexte gelten nach lomatischem Recht als 
schöpferische Arbeit, und Lomatia hat sich entschlossen, sie nicht 
außerhalb des Planeten zur Verfügung zu stellen." 
 
Jetzt guckte ich wahrscheinlich wie ein geplagter Streifenpolizist "Ich 
dachte, seit Hammurabi seine Gesetze in Stelen meißeln ließ, sei es Konsens 
auf zivilisierten Welten, Gesetzestexte der Öffentlichkeit zugänglich zu 
machen?" 
 
"Oh, sie *sind* der Öffentlichkeit zugänglich", sagte der Anwalt. "Wenn Sie 
Lomatia besuchen und eine kleine Gebühr entrichten." 
 
"Aha", sagte ich. "Wie klein?" 
 
"Mein Studium lomatischen Rechts ist eine Weile her", sagte der Anwalt. 
"Vor zwölf Jahren waren es 8,3 Soli pro Seite wissenschaftlichen Textes, 
den man in der Bibliothek las. Inzwischen gibt es keine Bibliotheken mehr, 
soweit ich es verstanden habe, und man zahlt für Texte nicht mehr pro 
Seite, sondern pro Seite mal Lesevorgang." 
 
Ein Solar für zwölf Seiten. Ich überschlug im Kopf die Summen. Er kam mir 
zuvor. "Wenn das Imperium nicht für meine Ausbildung bezahlt hätte, hätte 
ich mich auf einen anderen Planeten spezialisiert." 
 
"Mögen Sie einen Kaffee?" fragte ich. "Ich habe den Eindruck, das hier wird 
länger dauern." 
 
*** 
 
Jeder Kriminalist weiß, daß Verbrecher, als Berufsgruppe, nicht sehr 
intelligent sind. Ein Verbrechen zu begehen bedeutet Streß, und ein Mensch 
im Streß macht dumme Fehler. Verbrecher begehen schwere Verbrechen, um 
leichte zu vertuschen, und auffällige, um welche zu verbergen, die ohnehin 
nie ein Mensch bemerkt hätte. Lomatias Fehler war seine Gier. Wenn sie sich 
damit, die Leute, die sie für blöd verkauften, auch noch dafür bezahlen zu 
lassen, innerhalb der Grenzen des Glaubhaften und Bezahlbaren gehalten 
hätten, wäre der Schwindel nie aufgeflogen.  
 
Die ganze Geschichte mit "geistigem Eigentum" war ja durchaus überzeugend. 
Mir gefällt's ja auch nicht, daß irgendwelche Pappnasen heute meine Songs 
verhunzen und mich nicht mal dafür entschädigen. Andrerseits ist es länger 
her, daß ich sie geschrieben habe, als es damals her war, daß Tommy Makem 
die Songs geschrieben hat, die ich verhunzte, also kann man wohl von 
ausgleichender Gerechtigkeit sprechen... aber trotzdem. Nur, was auf 
Lomatia abging, ließ sich, Anwalt hin oder her, nicht mit dem Schutz von 
geistigem Eigentum begründen, das mußte doch ein Blinder sehen... was 
machten überhaupt Blinde auf Lomatia? Kriegten die Ermäßigung? 
 
*** 
 
All das half mir mit meinem zentralen Problem nicht weiter: Ich 
verdächtigte die lomatische Regierung, mit einer unbekannten intelligenten 
Spezies gemeinsame Sache zu machen, anstatt Erstkontakte, wie es sich 
gehörte, dem Imperium zu melden. Ich wußte, daß sie eine LSCF-
Sachbearbeiterin und einen Kolonialinspektor hatten verschwinden lassen, 
und vermutete als Grund, daß die beiden zum Schweigen gebracht werden 
sollten. Ich vermutete zuviel, wußte zu wenig und war generell angeätzt, 
ich wollte wieder nach Lomatia, um mich dort umzusehen.  
 
Das "Umsehen" war das Problem. Solange ich das verflixte Sensorium auf dem 
Kopf hatte, konnte ich ebensogut blind sein. Und wenn ich es abnahm, würde 
Alarm gegeben. Davon abgesehen hatte ich Hausverbot, solange ich mein 
Gesicht trug.  
 
Ich ent- und verwarf eine Menge Pläne, in denen illegale 
Luftlandeunternehmen eine zentrale Rolle spielten. Dann tat ich das gleiche 
mit Plänen, in denen sabotierte, umkonfigurierte oder gecrackte Sensorien 
vorkamen. Sinnlos, solange ich nichts sah, konnte ich die Teile nicht 
cracken, und davon abgesehen war mein letzter Kurs in Kryptographie auch 
schon wieder zehn Jahre her -- eine moderne Verschlüsselung würde mich vor 
beträchtliche Probleme stellen. Dann überlegte ich, unabhängige Agenten, 
Mikrokameras und dressierte Tiere zu involvieren, und schlug es mir mit 
gewisser Erleichterung wieder aus dem Kopf. Ich wollte selber vor Ort sein, 
und die Rechnungsabteilung würde mir solche Extravaganzen nicht durchgehen 
lassen.  
 
Es war schon dunkel, als ich mißgelaunt aus meinem Büro stapfte, um mich 
gepflegt zu betrinken.  
 
In der Nacht hatte ich einen Alptraum. Ich träumte, man habe mir den Kopf 
abgeschnitten und ich irrte blind und taub in einer endlosen schweigenden 
Finsternis herum. Ich erwachte schweißgebadet und panisch zwei Stunden vor 
dem Morgen. Und dachte wieder darüber nach, auf Lomatia blind zu sein. 
 
Ein Visor, wie Blinde es tragen, müßte eigentlich so ähnlich funktionieren 
wie diese Sensorien. Aber die Sensorien, anders als Visors, waren nicht mit 
Nerven verdrahtet, sondern lieferten nur funktionierenden Augen und Ohren 
Informationen.  
 
Zwei Tage lang vergrub ich mich in technischen Spezifikationen und 
Übertragungsprotokollen, dann schrieb ich die lomatische Tourismusbehörde 
an und erhielt eine sehr interessante Information: Im Prinzip konnte ein 
Sensorium Input für einen Visoradapter liefern, aber aufgrund von 
Lizenzproblemen waren die Protokolle von Visors, die in den letzten acht 
Jahren hergestellt waren, mit denen von Sensorien nicht kompatibel. Statt 
dessen gab es einen speziellen Adapterchip, der zwischen Visor und 
Sensorium geschaltet wurde, und sowohl die Indentifizierung gegenüber dem 
Netzwerk wie auch die Kostenberechnung für die durchlaufenden Daten 
vornahm. 
 
Ich telefonierte mit Cavanaugh Corp., einem Hersteller von High-End 
Sensorikhardware, die gelegentlich streng geheim SolAb Agenten aufrüsten, 
und machte einen "Beratungstermin" aus.  
 
Das war ein Glückstreffer. Cavanaugh war äußerst schlecht auf Lomatia zu 
sprechen, die anscheinend Cavanaughs normierte Schnittstellenformate unter 
ihrem eigenen Namen patentiert hatten. Der bloße Verdacht, daß die SolAb 
mit Lomatia ein Hühnchen rupfen wollte, reichte, und Cavanaugh schickte 
seinen Entwicklungsleiter, seinen Juniorchef und seine Chefkryptologin. Von 
letzterer erhielt ich die interessante Info, daß kryptologische Forschung 
und Entwicklung auf Lomatia bereits vor über zwanzig Jahren unter Strafe 
gestellt worden waren. Anscheinend fürchteten sie, daß ihre Bevölkerung 
ihnen auf die Schliche kommen würde. Der angenehme Nebeneffekt davon war, 
daß die Verschlüsselungen, die die Sensorien benutzten, auf zwanzig Jahre 
alten Cavanaugh-Algorithmen beruhten. 
 
Ich legte meinen Plan Mercant vor und bekam grünes Licht.  
 
*** 
 
Danach ging's in die Abteilung für medizinische Modifikationen, auch 
"Frankensteins Labor" genannt. Die Leute sind unheimlich. Sie haben vor 
langer Zeit mal als Maskenbildner für die Abwehr angefangen. Inzwischen 
könnten sie vermutlich Gucky in einen Ertruser verwandeln. Eine Frau von 
knapp einsfünfzig, mit einem weißen Kittel, Sportschuhen und einem 
manischen Grinsen empfing mich: Dr. Aysa Mbuto, medizinische Leitung. 
 
"Solveig Jamieson", sagte sie, "Ich habe schon viel von Ihnen gehört." 
 
"Nur Gutes, hoffe ich."  
 
"Wie man's nimmt. Ich werde Ihnen weder Tonuspillen noch Gewichtsreduktion 
verschreiben. Ich mag mein Gesicht so, wie es ist." 
 
"Das ist 32 Jahre her", sagte ich indigniert.  
 
"Und Teil des Legendenschatzes der MeMod. Also, lassen Sie mich sehen. 
Temporäre Blindheit. Muß die echt sein?" 
 
"Ja." 
 
"Und ein Visor-Anschluß. Das ist eine kompliziertere Operation. Wollen Sie 
bei der Gelegenheit weitere Interfaces installiert haben?" 
 
Hmmmm. "Sagen Sie mir, was es gibt, dann finde ich raus, was ich bezahlt 
bekomme. Ein Extrahirn haben sie nicht im Angebot?" 
 
Sie schüttelte bedauernd den Kopf. "Logisch denken müssen sie schon selber. 
Ein photographisches Gedächtnis können wir ihnen allerdings installieren." 
 
"Mit Löschfunktion?" 
 
"Ohne." 
 
"Nein, danke. Ich muß mich nicht tausend Jahre daran erinnern, was mich vor 
zwei Tagen morgens aus dem Spiegel angesehen hat." 
 
"Sie wollten ohnehin ein neues Gesicht. Sollen wir es permanent machen?" 
 
"Unterstehen Sie sich! Ich lasse mir mein gutes Aussehen doch nicht von 
jedem zerstören." 
 
Dr. Mbuto machte sich Notizen, dann reichte sie mich weiter an den 
Neurologen, der die Untersuchungen für den Visor machte und furchterregend 
klang, und schließlich an die Designerin, die mein Teilzeitgesicht machen 
sollte. Die Designerin selber trug ein absolutes Oberklassegesicht, 
offenbar als Werbung für ihre Kunst.  
 
"Wunderschön kann ich leider nicht gebrauchen", sagte ich.  
 
"Das ist in Ordnung", sagte sie. "Wunderschön ist auf Dauer langweilig. 
Nehmen Sie etwas mit Charakter, damit fühlen Sie sich wohler." 
 
Wir entschieden uns für einen vorderasiatischen Typ, eine Frau im frühen 
mittleren Alter. Damit sah ich erheblich anders aus, obwohl die 
tatsächlichen Modifikationen gering waren.  
 
Ehe ich ging, fiel mir noch etwas ein. "Das Design ist nicht zufällig auf 
einem vorhandenen Typ basierend, oder?" 
 
"Ich mache nur Originale", sagte die Designerin indigniert. "Obwohl Sie ein 
bißchen aussehen werden wie Farah Diba." 
 
Der Name sagte mir nichts. "Ist die tot?" fragte ich.  
 
"Seit dem 21. Jahrhundert. Sie wird sich also kaum beschweren, daß Sie mit 
einem Gesicht rumlaufen, das von ihr inspiriert ist. Davon abgesehen hatte 
sie Kinder." 
 
Ich mußte lachen. Ich hätte Herrn Anwalt Namenlos auf Lomatia erzählen 
sollen, Solveig Jamieson sei meine Großmutter gewesen. Urgroßmutter? Nicht 
einmal die Lomatianer konntem einem verbieten, seiner Urgroßmutter ähnlich 
zu sehen, oder?  
 
"Ist Ihnen bewußt", sagte die Designerin nachdenklich, "daß Sie zu einem 
sehr seltenen Phänotyp gehören? Es gibt kaum noch natürliche Blondinen auf 
Terra, und in Kombination mit dieser Hautfarbe... das habe ich noch nie 
gesehen. Wenn Sie noch blaue Augen hätten... naja, man kann nicht alles 
haben. Könnte ich vielleicht ein paar Bilder von Ihnen machen? Ich habe in 
meiner Privatpraxis immer wieder Kundinnen, die ein 'terranisches Blond' 
wollen, und selber nicht wissen, wie das eigentlich aussehen soll. 
Selbstverständlich würden Sie dafür bezahlt." 
 
"Bezahlen Sie meine Zeit", sagte ich, "Nicht mein Aussehen. Ich habe 
ohnehin nichts damit zu tun, es stammt von meinen Eltern. Und auch die sind 
seit dem 21. Jahrhundert tot", fügte ich hinzu. "Oh, und ich brauche die 
Erlaubnis von meinem Chef, fürchte ich." 
 
"Ja, natürlich." In ihren Augen war ein hoffnungsvoller Blick. 
Wahrscheinlich dachte sie darüber nach, wie viele seltene Phänotypen es 
noch unter den Unsterblichen gab. 
 
Nur halb im Scherz fragte ich, "Wer müßte eigentlich wem Tantiemen zahlen, 
wenn Sie mein Gesicht als Designgrundlage nehmen?" 
 
Sie dachte nach. "Solange ich es als *Grundlage* nehme, niemand niemandem. 
Und selbst bei einer exakten Kopie... wie Sie sagten, Sie haben es nicht 
gemacht. Sie haben es von ihren Eltern. Und auch die haben Ihr Aussehen 
nicht *gemacht*, im Sinne einer, hm, kreativen Leistung. Nein, ich denke, 
daß unter keinen Umständen irgendwelche Ansprüche da wären, egal in welcher 
Richtung. Wollen Sie das schriftlich?" 
 
Ich schüttelte den Kopf. "Es ist eine akademische Frage. Aus... gegebenem 
Anlaß." 
 
Sie schnaubte. "Waren Sie auf Lomatia?" 
 
Hatte jeder außer mir von diesem Planeten gehört, fragte ich mich. "Wieso?" 
 
"Die sind alle verrückt dort", sagte sie ärgerlich. "Stellen Sie sich vor, 
mir haben sie mit einem Prozeß gedroht, weil ich einer Kundin auf deren 
Wunsch kupferrotes Haar und grüne Augen zu dunkler Haut verkauft habe... 
und sooo" sie beschrieb die Kurven mit den Händen, "eine Büste. Keine 
Hüften allerdings. Hrmp. Sagten, sie hätten ein Schutzrecht auf diesen 
Typus. Ich erklärte ihnen, daß der Typus -- mit Hüften, allerdings -- auf 
Proxima VII und Kojnin natürlich vorkommt. Und auf Epsal, wenn auch bei 
wesentlich anderem Körperbau." 
 
"Wie ist es ausgegangen?" fragte ich.  
 
Sie lachte. "Es wurde auf Terra verhandelt. Der Epsalische Botschafter war 
da. Mit Ehefrau. Der Richter hat die ganze Sache niedergeschlagen und 
gedroht, den Lomatier wegen Mißachtung des Gerichts einzusperren." 
 
"Sagen Sie mir den Namen dieses Richters", sagte ich. "Den brauch' ich 
vielleicht noch." 
 
*** 
 
Mercant lehnte all die kleinen Tricks ab, die ich gerne zusätzlich zum 
Visoranschluß eingebaut haben wollte. "Sie sollen sich auf einen Einsatz 
vorbereiten und nicht einkaufen gehen!" Unerwarteterweise hatte er nichts 
dagegen, daß ich mich abphotographieren ließ. Vielleicht war es ihm ganz 
recht, wenn wir nicht mehr so selten aussahen.  
 
*** 
 
Ich begann, mich in Blindheit zu üben. Es war unangenehm, und ich rannte in 
eine Menge Gegenstände. Ein- oder zweimal verwandelte sich die Finsternis 
hinter meiner dicht schließenden Brille in gleißendes Licht in meinem Kopf, 
mein Magen drehte sich um, und ich hatte das Gefühl, in einen Abgrund zu 
treten. Schließlich gab ich die Versuche auf. Die künstlich induzierte 
Blindheit würde ja nur sieben Tage anhalten, und ich hätte den Visor.  
 
*** 
 
Trotzdem ging mir erheblich die Muffe, als fünf Wochen später der Arzt das 
Inject Pad auf meine Augen drückte. Es wurde dunkel. Und es blieb dunkel. 
Sieben Tage, dachte ich, und schob mir eilig den Visor auf. Die Dunkelheit 
blieb unverändert, nur daß sie jetzt Navigationsinformationen enthielt. Ich 
kämpfte einen hysterischen Anfall nieder. 
 
"Lassen Sie sich etwas Zeit", sagte der Arzt. "Ihr Gehirn muß erst lernen, 
die Visor-Daten zu interpretieren. In 24 Stunden ist das für sie das 
normalste der Welt." 
 
Ich nahm ein Taxi nach Imperium Alpha und verkroch mich in meinem Zimmer.  
 
 
 
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# TEIL 3: HINTER DEN KULISSEN 
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### 6. Kapitel ### 
 
Um 7:50 Normzeit am 25. Juni sagte die freundliche Stimme des Travel 
Managers der "Southern Cross", daß wir uns jetzt im Anflug auf Lomatia 
befänden. Sie sagte auch, daß das Panoramadeck leider aufgrund von lokalen 
Bestimmungen nicht benutzt werden könnte. Nicht, daß Frau Nasrin Eren auf 
die Idee gekommen wäre, das Panoramadeck aufzusuchen. Schließlich war sie 
blind, und der überwältigende Anblick einer lebenden Welt, die sich blau 
und weiß und grün, von Lichtern gesprenkelt aus der ewigen Nacht des 
Weltalls schälte, war ihr verwehrt.  
 
Statt dessen packte ich sorgfältig meine Sachen. Der Visoranschluß juckte. 
Immerhin entstanden in meinem Gehirn akkurate, wenn auch nicht 
naturalistische Bilder meiner Umgebung. Das war besser, als wenn ich 
schlief, wenn surreale Farben durch meine Gedanken schwammen, nur um wieder 
und wieder von einer brennenden Helligkeit verschlungen zu werden. Meine 
Sehnerven schienen von diesem ganzen Blödsinn nicht besonders viel zu 
halten. Vielleicht war es auch eine allergische Reaktion auf das 
Medikament, dem ich meine temporäre Blindheit verdankte. Wieder kämpfte ich 
die Panik nieder. Ich war müde. Ich hatte viel zu wenig geschlafen in den 
vier Tagen, seit ich auf Terra die Injektion bekommen hatte.  
 
*** 
 
Am Morgen nach der Injektion war ich in Imperium Alpha aufgewacht, panisch 
und desorientiert und in der Überzeugung, einen fürchterlichen Fehler 
gemacht zu haben. Als ich meine Gedanken sortiert hatte, meine unbekannten 
Alpträume in die mentale Rundablage verschoben und einen Tee getrunken, war 
es halb sechs gewesen, und die Visordaten fingen an, Sinn zu machen. Mein 
Schiff, die "Southern Cross", ein schneller Passagierliner, ging erst am 
Nachmittag. Ich nutzte die Zeit, um auszutesten, wie gut meine 
Reaktionszeiten und meine Körperkoordination waren, und stellte zu meiner 
Überraschung fest, daß sie mit dem Visor tatsächlich marginal besser waren, 
als wenn ich meine eigenen Augen benutzt hätte. Vielleicht würde ich doch 
nach meiner Rückkehr einen Bewegungsvektoranalyzer in den neuralen Adapter 
einbauen lassen. Auf eigene Kosten, wenn Mercant zu geizig war, um mir 
Spielzeug zu kaufen. Gegen halb neun war jemand auf die Schießbahn 
gekommen, den ich nicht identifizieren konnte. Er mich anscheinend auch 
nicht, jedenfalls blaffte er mich an, wer ich wäre und was ich hier zu 
suchen hätte. Auch seine Stimme kannte ich nicht, was nicht viel bedeuten 
mußte -- ich kam nicht allzuoft in die "Special Employees Facilites" in 
Imperium Alpha, und wenn, dann meistens nur, um Fortbildungen zu machen, 
mit neuer Hardware zu spielen und mit alten Mutanten rumzuhängen.  
 
"Seien Sie versichert, daß ich nicht hier wäre, wenn ich hier nichts zu 
suchen hätte", sagte ich, sicherte die Trainingswaffe, legte sie ab und 
streckte dem anderen die Hand hin. "Solveig Jamieson, Solare Abwehr." 
 
Ich brauchte keine Augen, um die Irritation des Neuankömmlings zu spüren, 
der sich scheinbar fragte, wie eine bloße Abwehragentin ins Allerheiligste 
der terranischen Unsterblichen kam. Da er keine Anstalten machte, meine 
Geste zu erwidern, steckte ich meine Hand wieder weg. "Mit wem habe ich das 
Vergnügen?" 
 
Seine Irritation wuchs. Anstatt sich vorzustellen, sagte er, "Es ist mir 
neu, daß die SolAb Krüppel einstellt." 
 
Ich fügte einen Computeruplink meiner Einkaufsliste hinzu. Dem Kerl hätte 
ich jetzt gerne seine Akte heruntergebetet. "Machen Sie sich nichts draus", 
sagte ich. "Sie sind noch jung -- Sie werden noch viel Zeit haben, zu 
lernen, wie der Laden hier läuft. Guten Tag." Ich packte mein Zeug weg und 
machte mich auf, um Betty zu suchen.  
 
Betty saß mit Gucky zusammen, guckte Cartoons und mampfte Bananenchips. Sie 
sahen nicht mal auf, als ich hereinkam. Betty wies nur auf einen Sessel und 
schob mir die Chips rüber. "Hi Solveig. Setz' dich. Nimm' dir." Dabei muß 
ich in ihr Sichtfeld geraten sein, denn das nächste, was sie sagte, war, 
"Neuer Look? Steht dir. Nicht so auffällig." Betty selber ist honigblond 
und blauäugig.  
 
"Uneigennützig habe ich mein Bild einer kosmetischen Designerin als Vorlage 
zur Verfügung gestellt", sagte ich. "Wenn du das auch tust, sind wir bald 
bis über die Ohren in Blondinen." 
 
"Ich denk' drüber nach. Was ist das da für ein Gerät?" 
 
"Visor", sagte ich. "Diese Persona ist blind." 
 
"Scheiße", sagte Betty mitleidig. "Andererseits erspart dir das den Anblick 
eines Mausbibers in einem Frotteepyjama. Mit rosa Häschen drauf." 
 
"Ruhe da", flötete Gucky. "Ich will das sehen!" 
 
"Pech", sagte Betty trocken.  
 
"Kannst du mir sagen, wer der Kerl ist, der jetzt gerade auf der Schießbahn 
ist?" fragte ich. "Australischer Akzent." 
 
"Garth-" begann Gucky. 
 
"Morginie", beendeten sie im Chor. Betty projizierte das Bild eines jungen, 
dunkelhäutigen Mannes mit schwarzen Locken und breiten Schultern in meinen 
Kopf. Ich verdächtigte sie, an dem Gesichtsausdruck ein bißchen editiert zu 
haben. So blöd konnte keiner gucken.  
 
"Mutantenkorps", ergänzte Gucky.  
 
"Heilige Scheiße. Seit wann? Was?" 
 
"Ein Späher", sagte Betty. "Wie Wuriu, nur nicht so gut. Geht mit der 
nächsten Fuhre nach Wanderer. Außerdem ist er 'ne Sportskanone und bildet 
sich was drauf ein." Das geistige Bild rümpfte die Nase über die 
telekinetischen Couchpotatos, die am Samstag morgen Cartoons guckten. "Was 
hat er angestellt?" 
 
Ich stellte telepatisch unsere Konversation in dem Raum. Betty johlte. 
Gucky pfiff einen Träller. Dann guckten wir weiter Cartoons. 
 
*** 
 
Die "Southern Cross" war ein kleineres Schiff, und entsprechend ging das 
Aussteigen erheblich zügiger vor sich, als es auf der "Andromeda" gegangen 
waren. Dem Gerede um mich herum nach war ich vor allem von Geschäftsleuten 
und ein paar High-End Touristen umgeben. Mrs. Eren selber war unabhängige 
Handlsagentin, zur Zeit unterwegs im Auftrag des Bildungsministeriums von 
Tamoa XIII, um über Lizenzen für ein paar hundertfünfzig Jahre alte 
Bildungs-Vids zu verhandlen, die auf Tamoa XV gedreht worden waren und sich 
nun, ein paar Firmenpleiten und politische Umstürze später, im Besitz 
lomatischer Medienzaren befanden. Da Tamoa XIII bettelarm und gottverlassen 
war, unterstützte der imperiale Volksbildungsfonds die Mission mit einem 
Zuschuß, so daß Mrs. Eren gleichzeitig kompetent, unwichtig und wohl 
finanziert war.  
 
Noch 56 Stunden, bis der Effekt der Injektion abklang und mein Sehvermögen 
zurückkehrte: Gut zwei Tage. Bis dahin sollte ich in die Wege geleitet 
haben, wofür ich offiziell gekommen war.  
 
Um zehn Uhr vormittags stand ich also beim lomatischen Zoll, der 
Taschencomp und Notizbuch konfiszieren würde. Geschäftsreisende mußten, 
anders als Touristen, nicht Schlange stehen, sondern konnten in bequemen 
Sesseln herumlungern, extraplanetare Zeitungen lesen und Kaffee trinken, 
bis sie hereingebeten wurden. Ich hatte gerade den ersten Kaffee geleert, 
als ich auch schon dran kam.  
 
Mrs. Eren hatte sich selbstverständlich informiert, und gab bereitwillig 
ihre Aufzeichnungsgeräte ab, bestand aber darauf, lizensierte Ersatzgeräte 
zu bekommen. Anders als Flora Lebowski war sie im stillen beeindruckt von 
den Möglichkeiten zu Industrie- und Handelsspionage, die sich Lomatia hier 
offenhielt.  
 
"...selbstverständlich haben nur Sie und das Justizministerium den 
Codeschlüssel..." erzählte der junge, hilfsbereite Mann, der Mrs. Eren bei 
ihren Angelegenheiten half. "Bitte verwenden Sie keine nicht von uns 
lizensierten Verschlüsselungsalgorithmen auf den Geräten. Alles was Sie 
benötigen, wird Ihnen zur Verfügung gestellt."  
 
Ebenso hilfsbereit versicherte er, daß mein Visor mit den Sensorien 
kompatibel wäre, was mir für einen Moment wirkliche Sorgen machte, aber 
bald stellte sich heraus, daß ich und Cavanaugh Recht hatten: Es ging 
nicht. Der junge Mann holte seinen Chef, der nickte wissend, machte einige 
technische Untersuchungen, die nicht zuletzt dazu dienten, festzustellen, 
daß ich wirklich auf die Simulation optischer Impulse durch den Visor 
angewiesen war. Dann kriegte ich wie vorhergesehen einen Adapterchip, der 
die Visordaten modulierte und protokollierte, und ein Nur-Audio-Sensorium, 
das den vorhersehbaren Blödsinn mit meinem Gleichgewichtsinn anstellte.  
 
Der Anblick, als ich den Raumhafen verließ, war wesentlich weniger 
pandämonisch, als er es für Flora gewesen war. Mein Visor zeigte mir eine 
gewohnte Straßenszene: Leute, Elektrowagen und -roller, Häuser, 
Andenkenläden, öffentliche Infoterminals, Reklametafeln und unkoordiniert 
umhertaumelnde Touristen, die die Einheimischen nervten.  
 
Ich nahm ein Taxi zum Candra, einem der zahllosen Franchise-Hotels, die im 
ganzen Imperium gleich sind, und machte mich daran, Mrs. Erens Job zu 
erledigen. Dann aß ich im Hotelrestaurant zu Abend, trank in der Hotelbar 
einen Gin-Tonic und ging früh zu Bett. Noch 45 Stunden.  
 
*** 
 
Ausnahmsweise schlief ich ohne Alpträume und bis acht Uhr morgens durch. 
Auch die Badezimmer des Candra waren eine Neutrale Zone, und wesentlich 
geräumiger als die in der Absteige, wo Flora gewesen war. Ich meditierte 
über die Form der Kloschüssel und fragte mich, wie der Kloschüsseldesigner 
wohl an sein Geld käme. Wahrscheinlich zahlte man mit jeder 
Badezimmerbenutzung eine Pauschale. Mehr, wenn man sich betrunken hatte und 
die Kloschüssel eingehender betrachten mußte, als einem lieb war.  
 
Ich bemerkte, daß ich keine Lust hatte, das Bad zu verlassen, und sah zu, 
daß ich in die Gänge kam.  
 
Nach der klimatisierten Luft im Hotel war der Geruch nach Staub und Blüten, 
der mich empfing, als ich aus der Eingangshalle trat, ein sensorischer 
Höhepunkt. Ich ließ mir einen Stadtplan einblenden (*Hübsche* kleine 
Technologie. Haben wollen.) und machte mich auf den Weg zu dem ersten von 
Mrs. Erens Terminen. Wie nicht anders zu erwarten, machte ich keine 
Fortschritte. Seit meinem letzten Besuch auf Lomatia war es sommerlicher 
geworden, und am Nachmittag war die Luft schwer und ermüdend. Ich setzte 
mich in ein Café an einem der landschaftsgeformten Seen, ließ mir einen 
Eistee bringen, und schaltete dann Visor und Sensorium auf Null. Von einer 
Sekunde zur anderen umgaben mich völlige Dunkelheit und Stille. Der 
Eisteebecher, mit Kondenswasser bedeckt, verbrannte meine Handflächen mit 
seiner Kälte. Die Luft war flüssig und schwer wie Parfüm, schwappte über 
meine Haut, ich spürte wie jedes Härchen auf meinen Armen sich einzeln 
aufrichtete, spürte mein Leinenkleid rascheln, als ich mich bewegte, ein 
gefühltes Geräusch ohne akustische Komponente. Jemand ging an meinem Tisch 
vorbei, ich spürte den Luftzug, roch grüne Äpfel: Der Kellner mit einem 
Obstsalat, ein junges Mädchen mit einem Apfelparfüm? Mit der flachen Hand 
auf der Tischplatte konnte ich spüren, wenn jemand weiter entfernt 
vorbeiging oder ein Elektrowagen vorbeifuhr. Ich schaltete das Sensorium 
wieder ein. Die Quelle des Apfelgeruchs konnte ich nicht identifizieren.  
 
Anschließend bummelte ich durch die Einkaufsstraßen. Das Audiosensorium 
lallte mir Werbesprüche ins Ohr, bis ich es abschaltete, und die 
schwerelose Stille genoß. Ich hatte das Gefühl, ein Geist zu sein, oder 
vielleicht waren alle Wesen um mich herum nur Geister, und ich ein Medium, 
da ich sie spüren konnte, wenngleich sie unsichtbar und unhörbar waren, 
entkörperlichte Präsenzen.  
 
Eine der Präsenzen war nicht menschlich. Irgendwo über mir, schräg über 
mir... ich nahm mich zusammen, wendete den Kopf nur wie zufällig. Nichts zu 
erkennen. In meiner Verwirrung stolperte ich und fing mich mit einer Hand 
ab. Unter meiner Hand war Gras. Ein Grasbüschel. Und rauher Sand, oder 
feiner Kies. Ich starrte die Straße an. "Straßenpflaster", sagten die 
Visordaten.  
 
Ein Funkeln von Besorgnis traf mich, ehe ich beginnen konnte, auf allen 
vieren auf dem Trottoir herumzukriechen, und ich schaltete den Ton ein. 
"Kann ich Ihnen helfen?", fragte eine Person. Ich ließ mir aufhelfen und 
bedankte mich. Meine Hand roch nach zerquetschtem Gras. Und nach Blut. Ich 
hatte mir die Hand aufgeschürft. Auf Sand, oder Kies. Nicht auf glattem 
Pflaster.  
 
"Realität", sagte Nikki, Kaffeehausphilosoph und Vertrauter meiner 
Schülertage, "ist das, worüber man im Dunkeln stolpert. Alles andere ist 
Ansichtssache." Das Gras war Realität. Noch 24 Stunden. 
 
*** 
 
Zurück im Hotel wusch ich mir die Hände, bemerkte im Bad Blutflecken auf 
meinem Kleid und gab es in die Reinigung. Später ging ich aus, aß in einem 
Lokal, das in einem Reiseführer empfohlen worden war und bummelte dann ein 
bißchen in der lauen Sommernacht. Wenn es irgend etwas auf Lomatia gäbe, 
dachte ich, woran ich mich erinnern würde, war es der Geruch. Staub und 
Blüten, sogar inmitten der Stadt, zwischen den Glas- und Stahltürmen und -
kuppeln, wo kein Fleck Erde und kein Zweig Grün zu sehen war. Ohne die 
animierten Figuren, die der Adapterchip offenbar nicht interpretieren 
konnte, hätte ich das Haus, wo mir Anwalt Namenlos verboten hatte, mein 
Gesicht zu tragen, fast nicht wiedererkannt, nur das Logo des Studios 
erkannte ich wieder. Ich hob meine Hände zum Gesicht: Nicht meins. Ich 
wanderte bis zu dem Hotel, wo ich als Flora Lebowski abgestiegen war. Durch 
ein Fenster konnte ich den Portier sehen, der müde vor sich hin starrte. 
Ich sah nicht, daß er ein Sensorium aufhatte. Man sah es bei keinem. Diese 
Information wurde wegeditiert, um die Leute nicht zu irritieren. Wurde von 
dem Adapterchip, der doch angeblich nur protokollieren sollte, wegeditiert. 
Genau wie, dachte ich, Informationen über Grasbüschel auf dem Gehsteig. Und 
Außerirdische. Noch 17 Stunden.  
 
*** 
 
Es war hell, als ich am nächsten Morgen erwachte, und ich dachte zuerst, es 
sei wieder der Alptraum, aber das Licht war freundlich. Es sickerte durch 
den Visor, seltsam überlagert von den Signalen, die der Visor direkt in 
mein Gehirn fütterte. Mein Sehvermögen kehrte zurück, zehn Stunden vor dem 
berechneten Termin. Ich beklagte mich nicht. Das Licht erschien mir sehr 
hell, trotz der dunklen Gläser des Visors, und ich merkte schon, daß ich 
bald Kopfschmerzen kriegen würde. Besser, es langsam angehen zu lassen. Ich 
ließ mir das Frühstück aufs Zimmer kommen. Im Bad nahm ich Visor und 
Sensorium ab. Formen konnte ich noch nicht erkennen, aber unterschiedliche 
Grade von "hell". Ich glaube, ich war in meinem Leben noch nicht so 
erleichtert.  
 
Den Rest des Vormittags hielt ich die Augen geschlossen und erledigte den 
Rest von Mrs. Erens Arbeit. Dann lehnte ich mich zurück. Mrs. Eren mußte 
jetzt warten, bis sich ihre Verhandlungspartner bei ihr meldeten. Und ich 
mußte warten, bis ich wieder richtig sehen konnte.  
 
Alte Visors sind von innen nicht durchsichtig. Moderne Visors aber sind 
multifunktional. Sie dienen Blinden als Sehhilfe, Kurzsichtigen als Brille, 
Wissenschaftlern als Mikroskop, Scharfschützen als Zielerfassung, Angebern 
als Sonnenbrille, und geben auch ganz gute Nachtsichtgeräte ab. Und während 
der Adapterchip getreulich aufschrieb, was der Visor sah (und was, fragte 
ich mich, tat er noch?), konnte er nicht wissen, was meine Augen hinter dem 
Visor sahen. Gegen Mittag ging ich wieder ins Bad und betrachtete 
nachdenklich die Muster auf den Kacheln, die unterschiedlichen Töne von 
Blau. Die Formen schienen immer noch ein wenig verschwommen. Ich entschloß 
mich, einen Mittagssschlaf zu halten, ehe das Warten mich wahnsinnig 
machte.  
 
Um 15 Uhr waren die blauen Muster auf den Kacheln gestochen scharf, in der 
Mitte erinnerten sie an Lapis, mit ihren gekörnten Dunkelblaus und den 
winzigen Stücken goldenen Flitters. Glory Hallelujah. Weiter zur nächsten 
Stufe des Plans.  
 
Das Audiosensorium sah aus wie ein Paar Ohrenwärmer. Wenn ich das Bad 
verließ, ohne es aufzusetzen, würde es Alarm geben. Aber wie der Visor 
würden auch die Ohrenwärmer nur wissen, wo sie waren und was sie taten -- 
nicht, ob jemand sie umging. Ich drehte die Dusche auf heiß. Innerhalb 
weniger Minuten war der Raum in dichtem Nebel verschwunden. Es wäre doch 
blöd, jetzt erwischt zu werden. Denn schließlich galt die kleine 
Manipulation, die ich jetzt vorhatte, auf Lomatia als terroristische 
Aktivität. Wer terrorisierte hier eigentlich wen, fragte ich mich. Ich 
knickte die Zierleiste des Visors auf. Drinnen war ein winziges 
Hochleistungsmikrophon, ein Chip, und Werkzeug für Feinarbeiten, das kaum 
größer war als mein Daumennagel. Mit Hilfe der Lupenfunktion des Visors 
baute ich alles zusammen und montierte es auf die Innenseite der 
Ohrenwärmer. Ich setzte den ganzen Klumpatsch wieder auf, schaltete das 
System auf Null und warf meine Zahnbürste runter. Ein fröhliches Klappern 
lohnte meine Mühe. Ich editierte eilig ein dümmliches Grinsen aus meinem 
visorverkleideten ohrenwärmertragendem Gesicht und verließ das Badezimmer. 
Hallo Lomatia, ab jetzt gelten *meine* Regeln.  
 
Das Hotelzimmer war sehr hell. Die Wände ein einförmiges Weiß, wie eine 
Wintereinöde, kühl und weit und friedlich. Ich schlüpfte in Mrs. Erens 
Freizeitklamotten, elegante Leinensachen, so bequem und robust wie ein 
Jiujitsu-Anzug und so dezent in der Farbgebung wie eine terranische 
Tarnuniform. Dazu leichte Sportschuhe, und eine stabile Schultertasche, für 
die paar Dinge, auf man nicht unbeaufsichtigt im Hotelzimmer zurückläßt. 
Dann rannte ich aus dem Zimmer, wie ein Kind, das endlich mit den 
Hausaufgaben fertig ist und spielen gehen darf. Ich war zu jitterig, um auf 
den Aufzug zu warten, sprang stattdessen die Treppe hinunter. Hinunter, 
hinunter, hinunter, zwanzig Stockwerke, durch die hintere linke Ecke des 
Foyers zu der doppelten Glastür und hinaus --  
 
Ich blieb wie angewurzelt stehen. Der Geruch war da. Blumen und Staub. Und 
die Blumen waren da, wuchsen aus jeder Ecke, in jedem Winkel, kletterten an 
Wänden hinauf, überwucherten den Mittelstreifen der Straße, gelbe und rosa 
und violette und blaue Blüten, und der Staub war da, vom Wind sanft über 
den ausgeblichenen und geprungenen Asphalt getrieben, und da war auch die 
Stille, die ich immer wieder gehört hatte. Keine Werbebanner und keine 
Marktschreier, keine Bilder und keine Plakate, und die Häuser aus dünnem 
Bauholz, wie Filmkulissen, die nur die Farbe in der Luft hielten. Menschen, 
die die Straßen entlangschlenderten, sahen links und rechts die Wände an, 
die lange nicht gestrichen worden waren, als seien da Bilder, als seien da 
Schaufenster. Menschen, die Töne von sich gaben, die keine Sprache sein 
konnten, viele von ihnen in verwaschene blaue Maoanzüge gekleidet, 
industriegraue Roller und Elektromobile auf den Straßen, und 
Reinigungsroboter die stur und entschlossen, alle Sensoren auf die Straße 
gerichtet, den Staub aufkehrten. Ich war so mit Gaffen beschäftigt, daß ich 
stolperte und fiel, das gesprengte Straßenpflaster vor meiner Nase, und 
Gras und Blumen mit winzigen gelben Blüten, die aus den Sprüngen wuchsen. 
Wären nicht die Menschen noch dagewesen, vermummt in ihre Sensorien wie ein 
exotischer Volksstamm, ich hätte geglaubt, hundert Jahre in die Zukunft 
gereist zu sein, in ein Lomatia Prima, das die subtropische Natur 
zurückerobert hatte, überwucherte Stufenpyramiden im Dschungel. Ich stand 
auf, klopfte mir den Staub von den Knien und drehte mich um. Das Hotel 
hinter mir war ein schmuckloser Kasten aus industriefarbenem Bauplastik. 
Keine Aufschrift verriet seinen Namen, keine verschlungenen Buchstaben an 
den Eingangstüren hießen den Gast willkommen. Die Zeitungen im Foyer 
bestanden aus leeren Blättern.  
 
Tränen der Fassungslosigkeit stiegen in meine sehenden Augen, und Gelächter 
blubberte in meiner Kehle.  
 
Und über all dem erstreckte sich der Himmel, konkurrenzlos über einer Stadt 
aus dünnem Holz, billigem Plastik, Kuppeln aus Energieschilden, wie sie auf 
Primitivplaneten die Basislager vor Regen schützen, eine Filmkulisse, von 
der falschen Seite gesehen, die Illusion gebrochen, und ein weiter, leerer 
Horizont.  
 
Ich riß den Mund auf, weil ich sonst vor Überraschung geplatzt wäre, und 
ein Schrei löste sich und entkam in den offenen Himmel. Eine weiße Katze 
hob den Kopf und sah mich kurz an, dann verschwand sie in dem 
blumenbewehrten Gestrüpp, es raschelte, und kurze Zeit später kam sie 
hervor mit einer Eidechse in der Schnauze und einem hochmütigen Ausdruck im 
Gesicht: Siehst du, Mensch, so macht man das hier. Die Sonne verdunkelte 
sich für einen Moment, als sich am Raumhafen der glänzende Ball eines 
Schiffes schwerelos dem Orbit zuhob. Ich warf mich der Länge nach auf den 
Boden und atmete Realität. Die Katze spielte mit der Eidechse. Ein Mensch 
mit vermummtem Gesicht beugte sich über mich und gab Töne von sich, die 
sich in meinem Gehör zu einem "Sind Sie verletzt? Kann ich Ihnen helfen?" 
verbanden. Ich verstand, daß die Ohrenwärmer den lokalen Dialekt in 
sauberes Angloterranisch übersetzten. "Nein, danke", sagte ich in sauberem 
Angloterranisch. "Mir geht es bestens. Nur ein Fall von Übermut." Und ich 
sprang auf und davon. 
 
Ich bummelte die weiten, offenen Straßen entlang und lernte, Bilder und 
Töne die Visor -- nein, Adapterchip -- und Audiosensorium mir lieferten, 
mit dem abzugleichen, was meine Augen und Ohren mir zeigten. Ich sah 
Schaufenster, die kahle Wände waren, lauschte der Musik in einem Bistro, wo 
nur die Stille zu hören war, und als die Sonne so unspektakulär unterging 
als hätte jemand das Licht ausgeknipst, flutete sie den Himmel mit Farben, 
die es nur im Kino geben konnte. Auf einer Bank im Park sitzend beobachtete 
ich die Dunkelheit und versuchte, den Dialekt eines Paares, das auf der 
nächsten Bank saß, zu verstehen, während ich gleichzeitig hörte, wie sie in 
bestem Angloterransich über die Feenlichter redeten, die auch ich zwischen 
den Bäumen huschen und den Park in magisches Licht tauchen sah.  
 
Meine Sinneseindrücke waren nicht das einzige, was in herbem Kontrast zu 
sich selber stand. Lomatia, leuchtendes Zentrum des Kulturschaffens im 
Imperium. Lomatia, das sich mit fortgeschrittenster Technologie davor 
schützte, gesehen zu werden, und dabei nichts zurückließ, was gesehen 
werden konnte, *außer* mit Technologie. *Shade without form, shape without 
colour*. Das technische Konzept entfaltete sich vor meinem inneren Auge. 
Alles, was es auf Lomatia zu sehen oder zu hören gab, existierte nur in 
Form von Signalen, die von den Sensorien entschlüsselt wurden. Das Bild ist 
nicht das Ding. Und das Signal ist nicht das Bild. *The eyes are not here. 
There are no eyes here.* Vielleicht hatte sich irgendwann mal einer 
gedacht, wofür soll ich ein Plakat drucken, wenn die Sensorien es doch nur 
als Datenstrom wahrnehmen und für die Augen ihrer Träger neu erstellen? 
*Between the potency And the existence Falls the shadow*. Es ist doch 
einfacher, gleich einen Datenstrom zu senden... *Between the conception And 
the creation Falls the shadow**. 
 
Und so hatte Lomatias Realität sich durch die Hintertür davongestohlen und 
nur das zurückgelassen, worüber man im Dunkeln stolperte. *Between the idea 
And the reality Falls the shadow*. 
 
Erschüttert ging ich in eine Bar -- ich sah, daß es eine Bar war, an der 
Art, wie die Leute hineingingen -- und bestellte einen doppelten Whiskey. 
Auf der Bühne spielte eine Band. Sie trugen Maoanzüge und ihre Instrumente 
gaben keine Töne von sich. Die Band wirkte erschöpft. *We are the hollow 
men*. Einige der Gäste tanzten. Ich fühlte mich, als könnte kein Ton mich 
jemals wieder erreichen und taumelte, Tränen in den Augen, hinaus, wo mich 
die Dunkelheit willkommen hieß.  
 
Nachdenken, ich mußte nachdenken. Hier umherzuirren wie auf einem 
schlechten Trip löste das Geheimnis der Außerirdischen nicht, es half Eliza 
Montoya nicht und nicht Ramsey Jefferson oder seiner kleinen Tochter, und 
es war nicht das, wofür ich bezahlt wurde. Also. Wo waren die 
Außerirdischen? Ich konzentrierte mich auf den Input, den ich durch 
Technologie erhielt und das illusionäre Lomatia Prima erschien um mich 
herum. Schritt eins, man nehme eine ahnungslose Touristin. Schritt zwei: 
ich begann, meine empathische Wahrnehumg vorsichtig auszuweiten und nach 
Mustern zu suchen, die nicht menschlich waren.  
 
Drei Wahrnehmungsebenen gleichzeitig aufrecht zu erhalten ist schwierig, 
aber so was lernt man beim MK. Ich lief ein grobes Suchmuster durch die 
Stadt, überließ mich der Scheinwelt des Maya, und wartete, daß etwas 
Interessantes auftauchte. Die Welt drehte sich einem grauen Morgen zu. Tau 
lag auf dem Gras. Mir taten die Füße weh, also setzte ich mich auf einen 
Mauerrest und sah zu, wie die Sonne aus den Morgennebeln aufstieg. Dabei 
schlief ich ein. 
 
 
 
### 7. Kapitel ### 
 
Musik weckte mich. Die Sonne stand eine Handbreit über dem Horizont und 
zeichnete jedes Blatt und jeden Kiesel in überirdischer Klarheit. Jemand 
sang. Eine Stimme, die mir vage bekannt vorkam, sang eine alte 
Spacerballade, spielte dazu eine 12-String akustische Gitarre. Und die Töne 
kamen nicht aus der Scheinwelt. Sie waren wirklich. Ich verbannte die 
Scheinwelt aus meinen Gedanken und folgte der Musik.  
 
Eine Leiter aus Seilen und Stücken von Holz führte zum Dach eines 
Containerbaus, dessen Identifizierungssignal behauptete, ein elegante 
Wohnanlage im Landhausstil zu sein. Gerade rechtzeitig erinnerte ich mich, 
daß ich nicht unsichtbar war, daß die Gespenster Lomatias mich sehen 
konnten, drückte mich in eine Seitengasse und schlich mich durch das 
verwilderte Gestrüpp, das um das Haus herum wucherte ("Ich habe einen 
gepflegten Garten!" behauptete das Haus. "Mit Rosen. Und Teich!") der 
Leiter zu. Dabei stieß ich auf einen Trampelpfad. Etwa handlange Spuren von 
dreizehigen Klauenfüßen im Sand. Ich blieb stehen, um zu orten.  
 
Sie wuchsen vor mir aus dem Gestrüpp und dem Sand, als seien sie nur von 
einer Illusion verborgen gewesen. Es waren fünf, etwa so groß wie Gucky, 
mit grau-grünen Schuppen, die im Licht einen leicht goldenen Schimmer 
hatten, großen grün-goldenen Augen, Händen mit drei Fingern und einem 
entgegengestellten Daumen. Sie trugen Kittel, die selbstgewebt wirkten, 
aber mit buntem Schrott verziert waren: Speicherkristallen, Flicken von 
buntem Synthetikstoff, zerbrochenen Platinen, in Draht gefaßten 
Plastikschnipseln. Ihre Füße waren dreizehig, und sie banlancierten sich 
mit ihren langen, geschuppten Schwänzen aus. Einer von ihnen hatte einen 
pinkfarbenen Mohawk. Die anderen waren haarlos. Alle strahlten Neugierde, 
Verwirrung und leichte Besorgnis aus.  
 
Ich beschloß, mich blöd zu stellen und marschierte weiter auf die Leiter 
zu. Das Wesen mit dem Mohawk sagte etwas zu den anderen. Die Sprache klang 
wie das Rascheln von Blättern. Die Wesen stoben auseinander, eines wieselte 
die Leiter hinauf, Zischen, Rascheln, dann wurde die Leiter nach oben 
gezerrt und war verschwunden. Der Gesang verstummte. Ich stand blöd auf der 
Pläne wie ein Mensch, der ein Feenfest gestört hat.  
 
Äußerst sonderbar. Ich sah mich noch einmal um, um sicherzugehen, daß kein 
Mensch in der Nähe war, und begann, die Container heraufzuklettern. Es 
waren drei Lagen übereinander, dann, ein bißchen zurückgesetzt, eine 
vierte. Die echsenartigen Aliens schienen sich ihrer Sache ganz schön 
sicher zu sein: Von der dritten Lage auf die vierte hinauf führte eine 
behelfsmäßige Treppe. Und auf dem Dach der obersten Containerlage lungerten 
zwei Aliens herum und guckten verwirrt zu mir runter. "Wassis?" murmelte 
der eine. 
 
"Guten Morgen", sagte ich. "Verzeihen Sie mein Eindringen. Mein Name ist 
Solveig Jamieson von Terra. Sie werden inzwischen bemerkt haben, daß ich 
imstande bin, Sie zu sehen. Ich möchte mit Ihnen reden." 
 
Die Aliens verschwanden. Ich blieb stehen und sah mich um. An der Wand des 
Containers rankte Wein. Die Reben reiften unter der Sonne. In Kübeln und 
Bottichen wuchsen Pflanzen, die ich nicht kannte. Zur Seite hoben sich 
Hanfstengel in den Himmel. Zwischen den Planzen waren kunstvolle, 
geschwungene Wege angelegt. Ein Grabstock lag auf dem Boden, als hätte ihn 
jemand eilig fallengelassen, und in einer Ecke stand ein flacher Korb aus 
etwas, daß Rattan sein könnte. Bienen summten in der Luft. Nach oben zu sah 
ich eine Seilbrücke, die dieses Dach mit dem des Nachbarhauses verband.  
 
Das Warten wurde mir langweilig. Ich sprang, kriegte die Kante des 
Containers zu fassen und zog mich hoch. Und sah dem Mohawk-Alien genau ins 
Auge. Er legte den Kopf schief, packte dann mein Handgelenk und zog mich 
aufs Dach.  
 
"Danke", sagte ich, und klopfte mir Blätter von meinen feinen Sachen.  
 
"Mister Nemo sagt, er will mit dir reden", sagte er. "Er ist von deiner 
Art, aber er hat Augen. Er muß es wissen." 
 
"Aha", sagte ich. "Wo finde ich Mister Nemo?" 
 
Mohawk wies zum anderen Ende des Daches, etwa vierzig Meter entfernt. Das 
Gitarrenspiel hatte wieder eingesetzt. Es kam von dort. Ich folgte dem Pfad 
durch den morgendlichen Garten und kam schließlich zu einem primitiven 
Unterstand, eine einzelne Zeltbahn aus sonnengebleichtem Hanfgewebe.  
 
Davor saß ein dunkelhäutiger Mann mit zottigen, ergrauten Haaren in einem 
Klappstuhl aus Holz und Tuch an einem kleinen Feuer, das in einem Tontopf 
brannte. Auf dem Feuer stand eine verbeulte Metallkanne. Er trug einen 
ausgeblichenen Mao-Anzug und ging jetzt durch eine Reihe komplizierter 
Blues-Akkorde. Kein Sensorium. Als er mich sah, beendete er die Phrase, die 
er gerade spielte, musterte mich eingehend, legte dann die Gitarre zur 
Seite und stand auf und hielt mir die Hand hin. "Eine Einäugige im Land der 
Blinden? Seien Sie mir willkommen, nehmen Sie Platz an meinem Feuer. Ich 
bin Nemo. Möchten Sie Kaffee? Oder etwas zu Rauchen?" 
 
Die Stimme, die Art, wie er ironisch die Satzenden betonte, ließ etwas in 
meinem Kopf klicken. "Guter Versuch", sagte ich. "Ich kenne Ihre 
Aufnahmen." 
 
"Das bezweifle ich, junge Dame. Ihre *Mutter* kannte vielleicht meine 
Aufnahmen. Mit wem habe ich das Vergnügen?" 
 
"Verzeihen Sie -- ich dachte, unser gemeinsamer Bekannter mit dem 
pinkfarbenen Kopfputz hätte mich vorgestellt. Mein Name ist Solveig 
Jamieson. Und ich nehme gerne einen Kaffee." 
 
"Die Sh'wzz sind nicht gut mit terranischen Namen", erklärte er. "Zu viele 
Vokale." Er ging zu einer kleinen Frachtkiste, öffnete sie und holte einen 
Becher heraus, der von außen wie gewebt aussah, und kippte aus der Kanne 
auf dem Feuer etwas herein, daß wie Zichorienkaffe roch. "Nehmen Sie Honig 
dazu?" Ich verneinte. "Stört es Sie, wenn ich rauche?" Wieder verneinte 
ich. Er holte einen Beutel und eine Pfeife aus der Frachtkiste, ehe er sie 
wieder veschloß. "Vermutlich stelle ich zu viele Fragen", sagte er, als er 
sich wieder setzte und begann, seine Pfeife zu stopfen, "aber ich bin seit 
langer Zeit hier und habe nicht viel Kontakt mit Menschen." 
 
"Das ist in Ordnung", sagte ich und nippte an meinem Kaffee. Besser als 
Zichorien.  
 
"Warum dann", sagte er, "wenn Sie mich doch sehen können, tragen Sie diese 
lächerliche Maske?" 
 
"Weil ich nicht weiß, wie ich sie abnehmen soll, ohne daß sie nach ihrer 
Mutter schreit", sagte ich.  
 
"Oh", sagte er, "da kann ich Ihnen behilflich sein." 
 
"Bitte", sagte ich aus tiefstem Herzen.  
 
Nemo (nennen wir ihn mal so) pfiff etwas Tonloses, das wie 'Hrrzst' klang, 
und kurze Zeit später erschien eines der Echsenwesen. Es trug einen 
Werkzeuggürtel über die Schulter geworfen wie ein mexikanischer 
Revolutionsheld seinen Patronengurt. "Wassis?" 
 
"Hrrzst, könntest du bitte der Dame behilflich sein, ihre Maske abzulegen?" 
 
"Klar, Boss", meinte Hrrzst großzügig und holte eine kleine Zange, einen 
Minicodegeber, Pinzette und Instantlöter aus seinem (ihrem?) Gürtel. "Das 
ist kein Standardmodell, Boss", sagte er nach ein paar Sekunden. "Mehr wie 
eins von den alten." 
 
"Es ist ein Nur-Audio, plus einem Visor mit Adapterchip", sagte ich.  
 
"Ah, klar, Lady. Kein Problem, das haben wir gleich." Hrrszt schraubte, tat 
und machte, ließ dann mit verächtlicher Geste das Sensorium und den Visor 
fallen, zog einen Signaltaster aus seinem Gürtel und betrachtete mit 
offenkundiger Befriedigung das grüne Licht. "Sie ist sauber, Boss." 
 
Ich rieb mir die Augen, während Hrrszt davonwieselte. Nemo untersuchte das 
Gerät. "Ein Visor", sagte er. "Clever. Wer schickt Sie?" 
 
"Terranische Kolonialaufsicht", sagte ich. "Lomatia hat einen unserer 
Inspektoren verschwinden lassen, und den hätten wir gerne wieder. Außerdem 
besteht eine Meldepflicht für Erstkontakte, der Lomatia nicht nachgekommen 
zu sein scheint." 
 
"Ah", sagte er und stopfe seine Pfeife nach. Der Geruch verriet mir, daß 
Hanf hier nicht nur für Seile und Zeltbahnen verwendet wurde. Ich verfolgte 
seine Bewegungen und fragte mich, warum eine Legende des Space-Blues wie 
Robinson Crusoe unter Aliens in einem Dachgarten lebte. 
 
"In den Klatschspalten steht", sagte ich, "Sie seien im Studio und nähmen 
ein neues Album auf." 
 
Er lachte. In diesem Lachen waren eine Menge Untertöne. "Welches Jahr 
schreibt Terra?" fragte er.  
 
"2239. Heute ist der 28. Juni." 
 
"Dann war ich war seit elf Jahren nicht mehr im Studio", sagte er, "und 
habe seit vierzehn Jahren kein Album mehr aufgenommen." 
 
Ich rechnete. "Vierzehn Jahre", sagte ich "'The Other Sky'. Ein brilliantes 
Album. Das danach, wie hieß es, 'Stars from Heaven', das war..." 'Mist' 
hatte ich sagen wollen, aber die Einsicht traf mich wie ein Meteroit. "Das 
waren nicht Sie", sagte ich. "Was ist passiert?" 
 
Nemo zog an seiner Pfeife, dachte lange nach, und begann dann, zu erzählen. 
"Ich habe mich verkauft", sagte er. "Namen und Seele, Schatten und 
Spiegelbild. Es schien mir damals eine gute Idee zu sein. Ich war ein armer 
Junge mit einer Klampfe auf Septima, der davon träumte ein Spacer zu werden 
und in Bars traurige Balladen sang. Dann sprach mich nach einem Gig dieser 
Kerl an und winkte mit einem Vertrag. Ich war sechzehn. Mein Vater 
unterschrieb für mich. Ich machte ein paar Alben und ein bißchen Geld, dann 
ging das Studio auf Septima pleite und verkaufte meinen Vertrag und mich 
nach Lomatia. Das war... 2199. Vor vierzig Jahren. Wie die Zeit vergeht.  
 
Die Media Corporation auf Lomatia sah in mir den Star. Stellte mir eine 
Band zur Seite, organisierte Promotional Tours... dann kam der ganze Kram, 
Groupies, zertrümmerte Hotelzimmer, Drogen. 2207 war ich ziemlich am Ende, 
und ganz und gar pleite. All meine Vorschüsse waren für die Tourneen, 
Studiozeit und das süße Leben draufgegangen.  
 
Ich ging in mich, und nahm zwei Alben auf, um die Rechnungen zu bezahlen. 
Die Rechnungen waren schneller. Das Studio bot mir einen neuen Vertrag an. 
Ich sah nur, hundertausend Vorschuß und unterschrieb." 
 
Er inhalierte tief. "Wirklich nichts zu Rauchen?" fragte er.  
 
"Ich bin die letzten drei Tage durch die Halluzination gewandert, die 
vorgibt, Lomatia zu sein", sagte ich. "Mein Verhältnis zur Realität ist 
gespannt genug, ohne daß ich es weiter belaste. Aber ich nehme gerne noch 
einen Kaffee." 
 
Er schenkte mir ein und fuhr fort. "Es lief gut, aber ich schaffte es 
wieder nicht, meinen Vorschuß abzuarbeiten." 
 
"Moment", sagte ich, "Moment. Zwischen 'Darksider Tales' und 'Other Sky' 
haben Sie... wieviel Alben aufgenommen? Mehr als zehn. Und einige davon 
haben Iridium gemacht. Selbst bei nur einem Soli pro Platte müßten sie 
etliche hunderttausend im Plus rausgekommen sein. Plus das Geld für 
Coverversionen, Replays... jede Spacerbar zwischen hier und Arkon spielt 
Ihre Songs. Und...", ich dachte an meine Kreditkartenabrechung, "auf 
Lomatia selber bezahlt man vier Soli dafür, wenn man nur einen Ihrer Songs 
unter der Dusche pfeift." 
 
"Tatsächlich?" Er lachte wieder sein untertonreiches Lachen. "Sie scheinen 
sich gut mit Musik und Geld auszukennen. Kennen Sie auch den alten 
terranischen Song..." Er begann zu singen: "*...another day older and 
deeper in debt, St Peter don't you call me cause I can't go...*" 
 
Ich fiel ein, "*I owe my soul to the company store*." Das war Bettys und 
mein Kehrreim, wenn das Imperium uns mal wieder dezent darauf hinwies, daß 
wir ihm mit Haut und Haaren gehörten.  
 
"Ich habe nie genug Geld gesehen", sagte er, "um den Vorschuß abzubezahlen. 
Es ging immer hierfür und dafür drauf, Promotion, Musiker, Studios, 
Vertrieb... aber ich lebte, und lebte insgesamt nicht schlecht, also dachte 
ich, daß, wenn St Peter mich rufen würde, die Company meine Schulden gerne 
behalten konnte. 
 
"2225 starb der Kerl, der mich, ha, musikalisch betreut hatte, der alte 
Hund. Sein Nachfolger war so ein jungscher geschniegelter der beschlossen 
hatte, die Zukunft wäre Elektropop. Er hatte alles geplant, hatte neue 
Songs für mich schreiben lassen, neues Outfit, neue Band, Hupfdohlen, den 
ganzen Mist. Ich war gerade für 'Other Sky' im Studio. Ich hörte mir an, 
was der Kerl zu sagen hatte und nickte zu allem ja und amen, denn ich 
hoffte, für 'Other Sky' -- ich wußte, daß das Album gut war, vielleicht das 
Beste, was ich je gemacht hatte -- wieder eine Tournee zu kriegen. Ich 
mußte weg aus diesem elenden Dreckloch." 
 
Ich legte fragend den Kopf schief.  
 
"Sagen Sie mir nicht, daß Sie's nicht gemerkt haben", sagte er. "Diese Welt 
ist tot. Waren Sie mal in 'ner Opiumhöhle? Sagen Sie nichts, Sie seh'n aus 
wie'n anständiges Mädchen, lassen Sie einem alten Mann seine Illusionen. 
Hier träumt jeder nur für sich allein." Er klopfte seine Pfeife aus und 
steckte sie weg, und Traurigkeit ging in einer Woge von ihm aus, die ein 
oder zwei Paar besorgt dreinblickender goldgrüner Augen im Gebüsch 
erscheinen ließ. Er lehnte sich zurück und seufzte tief.  
 
"Lomatia", sagte er. "Die Leuchtende. Goldene Dächer, und die Straßen 
gepflastert mit Diamanten, Wein sprudelt aus den Brunnen und Flaschen mit 
Rum wachsen auf den Bäumen, und die hübschen Mädchen küssen jeden Jungen, 
der drei Akkorde spielen kann. So erschien es mir damals, auf Septima, wo 
alte Trunkenbolde in Bars mit Sand auf dem Boden Klavier spielten, die 
Finger zitterig vom Schnaps. Barry, ich habe viel von ihm gelernt, er 
spielte noch, wenn die Minenarbeiter einander am Freitag besoffen die Köpfe 
einschlugen. Einmal haben sie ihm das Klavier mit 'ner Schrotladung 
zerschossen. Ich hätte alles getan, um da rauszukommen, gute alte Zeit. Ha. 
 
Lomatia. Ich kam hier an, und die Sonne schien und die Hügel waren grün -- 
das war, bevor sie die Tiefbrunnen bohrten, um die Stadt zu versorgen -- 
und die Mädchen hübsch. Und jeder Blick und jeder Kuß kostete zuviel. Dann 
kamen diese 'Sensorien'", Er sprach das Wort aus, als sei es nicht für 
feine Gesellschaft geeignet, "und plötzlich mußtest du dafür bezahlen, wenn 
du mit deinen Freunden redest. Die hübschen Mädchen hatten alle ihre 
Gesichter verkauft, so daß du sie nicht mehr sehen konntest, und irgend 
jemand hatte seine Ansprüche auf den Himmel und die Erde, die Blumen und 
die Häuser, das Geräusch des Windes und das Singen der Vögel geltend 
gemacht, und du konntest nur noch hören, wofür du zahltest. Wie soll man da 
irgendwelche Ideen haben? Ich konnte meine eigenen alten verdammten Songs 
nicht mehr hören, weil jemand sie weiterverkauft hatte, und der neue 
Besitzer sie nicht lizensierte. Wäre einmal fast verknackt worden, weil ich 
unter der Dusche eine Schnulze pfiff, die ich mit achtzehn geschrieben 
hatte.  
 
Und du durftest das verwünschte Sensorium nicht absetzen, und es juckte die 
ganze Zeit, und ich hatte ständig das Gefühl, ich müßte auf die Schnauze 
fallen..." 
 
Ich nickte. "Die Dinger sind die Hölle für den Gleichgewichtssinn." 
 
"Nicht nur das. Einmal hab' ich im Rausch versucht, das Ding durchs Klo zu 
spülen, und gleich kam die Polizei drei Mann hoch und nahmen mich hopps. 
Dauerte fast 'ne Woche, bis mein Manager mich aus dem Knast holte. Die 
Rechnungen waren so hoch, daß ich mich gleich wieder zudröhnte." 
 
Ich dachte an meine Kreditkartenrechnung und konnte nur zustimmen.  
 
"Na, jedenfalls 'Other Sky' lief und der jungsche Managertyp kam wieder, 
und sagte, ich sollte jetzt seinen Elektropop singen. Ich sagte ihm, wohin 
er sich seinen Elektropop schieben könnte -- sorry, Miß -- tja, und dann 
stellte sich raus, daß ich mich den Fluß runter verkauft hatte. Der Company 
gehörten meine Songs, mein Gesicht, mein Name, meine Stimme, meine 
Geschichte. Mein Leben. Ohne ihre Zustimmung konnte ich kein neues Album 
aufnehmen, nicht auftreten, keine Songs schreiben...  
 
Ich bin kein Heiliger. Ich machte ihren Elektropop. Es war eine 
Katastrophe. Sie besorgten sich einen Lookalike, so einen milchbärtigen 
weißen Knaben, verpaßten ihm mein Gesicht und synthetisierten meine Stimme 
im Computer für's Playback. Das war 'Stars from Heaven'. Danach war ich 
noch einmal im Studio. Da gab's Krach, und mir ist die Faust aufs Kinn von 
dem jungschen Kerl gerutscht. Das zweitbeste, was ich im Leben getan habe.  
 
Dann hab' ich's mit Verhungern versucht und festgestellt, daß mir das nicht 
zusagte, und irgendwann dachte ich, im Knast füttern sie dich wenigestens 
und hab' mein Sensorium vor eine Dampfwalze geschmissen." Er kicherte, 
lachte dann lauthals und fiel fast vom Stuhl.  
 
"Ich war viel schlauer, als ich wußte. Das Ding quiekte noch einmal um 
Hilfe und war weg. Und ich war auch weg. Versteckte mich auf den Dächern. 
Das war vor zehn Jahren. Da traf ich die Sh'wzz."  
 
"Die Sh'wzz", sagte ich. "Was sind sie?" 
 
"So wie ich das verstanden habe, waren sie da, ehe die Terraner den 
Planeten kolonialisierten. Sie beherrschen eine Art körperliches und 
geistiges Mimicry -- man übersieht sie leicht. Sh'wzz ist der Stamm, der 
schon in den Hügeln lebte, ehe das hier Lomatia Prima wurde. Als wir ihnen 
das Wasser abgruben, zogen sie in die Stadt. Zuerst versteckten sie sich, 
aber als sie bemerkten, daß die Tss'fsha -- die "Augenlosen", so nennen sie 
die Menschen -- sie nicht bemerkten, lebten sie einfach neben ihnen her. 
Wir sind ein großes Mysterium für sie. Die Sh'wzz sind Vegetarier. In 
diesen Gärten bauen sie ihre Nahrung an. Sie benutzen kein Feuer und kein 
Metall, sind aber sehr geschickt darin, menschliche Technologie zu bedienen 
-- Sie haben Hrrzst gesehen. Sie mögen meine Musik. Und ich, wie sie, gehe 
hin, wo ich will, nehme mir, was ich brauche, sehe die Blumen und höre den 
Wind." Er räusperte sich und nahm einen Schluck Kaffee. "Ich habe seit zehn 
Jahren mit keinem Menschen mehr geredet", sagte er. "Wie merkwürdig." 
 
Ich ließ all das in mich einsickern. Die Puzzleteile in meinem Geist 
wirbelten und rearrangierten sich in neuen, unvorhergesehenen Mustern. "Ich 
verstehe das überhaupt nicht", sagte ich. Keine feindseligen 
Außerirdischen, stattdessen scheue Eingeborene... aber warum? Warum dann 
das Ganze? "All dieser Aufwand... all diese Technologie... wozu?" 
 
Nemo zuckte die Schultern wie jemand, der aufgefordert wird, die Wege der 
Götter zu erklären. "Geld, dachte ich zuerst. Heute denke ich, Angst. 
Angst, daß ihnen jemand etwas wegnimmt. So wie ein Geizhalz sein Geld 
hinter hundert Schlössern verwahrt, aus Angst vor Dieben, wie der Sultan 
seinen Harem von hundert Eunuchen bewachen läßt aus Angst vor Verführern... 
so bewachen sie die Schätze des Geistes. Und dabei vergessen sie, daß Geist 
nicht wie Jungfräulichkeit ist, sondern wie Liebe: je mehr daran teilhaben, 
desto mehr ist davon da." 
 
"Und das ist alles?" fragte ich, noch immer fassungslos. 
 
"Das ist alles", sagte er. "Was ist Ihre Geschichte?" 
 
Also erzählte ich von dem verschwundenen Inspektor, von meinem ersten 
Besuch, von einem verdächtigen Luftzug. Von meiner "Urgroßmutter", die mir 
so ähnlich sah, und wie diese dumme Geschichte mein Mißtrauen geweckt 
hatte.  
 
Nemo lachte. "Das ist so dumm, das ist so dumm... Es ist normal auf 
Lomatia, daß man sein Spiegelbild verkauft, diesem Anwalt wird nie der 
Gedanke gekommen sein, daß er aussieht wie jemand, der sich mit einem 
blutigen Messer davonschleicht!" 
 
Ich mußte mitlachen, wenn auch über etwas völlig Anderes. "Stellen Sie sich 
vor, er hatte ein Panoramabild des Quilian Shan in seinem Büro. Könnte ihm 
nicht Terra dafür eine Rechnung schicken?" 
 
"Wahrscheinlich wird er ein Papier vorweisen können, wonach es ihm gehört. 
Wecken Sie bloß keine schlafenden Hunde, sonst muß Terra bald den Quilian 
Shan abtragen." 
 
"Gah!" Ich schüttelte mich. "Sie haben nicht vielleicht etwas Stärkeres als 
Kaffee?" 
 
"Bedaure", sagte er. "Aber zwei Straßen weiter ist eine Bar. Sie können 
sich dort etwas holen." 
 
"Zu viel Aufwand. Später vielleicht." Ich erzählte weiter, von der falschen 
Blindheit, dem modernen Visor, und meinem zweiten Besuch, der vorerst hier 
auf dem Dach geendet hatte. "Bei der Sonne und dem Wind", sagte ich, 
"können Sie sich meine Überraschung vorstellen, als ich die Stadt *so* 
sah?" 
 
"Nein, Miß, ich fürchte nicht. Ich habe zwar gesehen, daß die Stadt in den 
letzten zehn Jahren ein wenig verwildert ist -- aber ich weiß nicht, als 
was sie sich darstellt." 
 
"Prächtig", sagte ich. "Atemberaubend. Wie Terrania in seinen Träumen, von 
keiner Realität oder Entropie berührt. Avalon, nur ohne die Äpfel." 
 
"Ha", sagte Nemo. "Was werden Sie nun tun?" 
 
Ich hob die Einzelteile meines Sensoriums vom Boden auf, breitete sie vor 
mir aus und dachte nach. "Es kann nicht sein, daß man nur Dinge sieht, die 
ein Signal aussenden", sagte ich. "Ich habe in einem Café einen Eistee 
getrunken, und die Wellen, die Lichtbrechung... das war, wie man so sagt, 
'live und in Farbe'. Wo kam das Bild her?" 
 
"Aus dem Glas", sagte Nemo. "Das Glas erkennt, was es enthält und schickt 
die entsprechenden Signale zusammen mit der Gebührenforderung direkt ans 
Sensorium. Wenn Sie also nicht gesehen werden wollen, fassen Sie nicht 
direkt auf die Teller." 
 
"Was ist mit anderen Oberflächen?" 
 
Er zuckte die Schultern. "Hatten wir nie Probleme mit." 
 
Das war mir suspekt. "Wäre es nicht sinnvoller, signalfreie Objekte 
stardardmäßig abzubilden?" 
 
"Junge Dame," sagte Nemo, "Sie verstehen nicht das *Ausmaß* an Furcht, das 
diese Gesellschaft beherrscht. Signalfreie Objekte werden lediglich von den 
Straßenkehrmaschinen erfaßt und diese Daten ausgelöscht, sobald das 
Fahrzeug das Objekt aufkehrt hat." 
 
In meinem Job muß man gelegentlich den größten Irrwitz als gegeben nehmen 
und damit arbeiten als sei es Newton'sche Physik. Die Übung kam mir jetzt 
zustatten. Ich nickte und ging zum nächsten Punkt. "Wird niemand das Signal 
meines Sensoriums vermissen?" 
 
"Nein. Der Alarm wird gegeben, wenn die biometrische Erfassung des 
Sensoriums bemerkt, daß ihr der Trägerorganismus abhanden gekommen ist. 
Niemand zählt die Signale. Ich glaube, das wäre illegal." Er lachte leise, 
wie über einen privaten Witz. 
 
"Also", sagte ich. "Alle Gegenstände, inklusive Sensorien, senden ein 
permanentes Signal. Dieses Signal beinhaltet zwei Arten von Informationen: 
Was sie darstellen, und was es kostet, sie zu sehen oder ihnen zuzuhören. 
Der Sensoriumschip ermittelt, ob der Träger berechtigt ist, den 
Signalinhalt wahrzunehmen. Nur wenn das der Fall ist, wird das Signal für 
den Träger sichtbar oder hörbar gemacht und, nach Bedarf, eine Rechnung 
gestellt... Wird die Rechnung lokal oder zentral verwaltet?" 
 
"Zentral. Die Rechnung wird ans nächste Datenterminal geschickt und von da 
aus an den Zentralcomputer." 
 
"Mhm." Das System nahm in meinem Kopf Form an. "Ich würde gerne die 
Möglichkeit behalten, die irreale Welt zu sehen", sagte ich. "Kann Hrrzst 
vielleicht Sender und Entschlüsselung entkoppeln?" 
 
Nemo rief nach Hrrzst, der zischte begeistert und machte sich an die 
Arbeit. "Was werden Sie jetzt tun?" fragte Nemo. 
 
"Erst werde ich mir ein Frühstück besorgen", sagte ich. "Dann, wenn Hrrzt 
fertig ist, werde ich den Datenerfassungsteil des Sensoriums in mein Hotel 
bringen, es vor einen dümmlichen TriVid-Kanal setzen, eine Flasche Wodka 
bestellen, ein nicht-stören Signal einschalten und meine Persona versumpfen 
lassen. Dann werde ich einen Plan machen, wie ich meinen Inspektor und die 
Sachbearbeiterin der Luna Space Cartography Foundation befreie. Dazu gehört 
ein Plan, diesen Planeten zu verlassen. Und derweil werde ich über die 
schwierigeren Dinge nachdenken." 
 
 
 
### 8. Kapitel ### 
 
 
Vorerst wurde nicht viel aus dem Planen, weil, kaum daß ich von meiner 
Frühstücks-Beschaffungs-Expedition zurück war, ein Haufen Echsenartiger 
mich belagerte und Geschichten hören wollte. Das gab mir eine gute 
Gelegenheit, Informationen zu sammeln. Laut den Legenden der Sh'wwz waren 
sie selber einst von den Sternen gekommen, und als das Explorerschiff 
gelandet war, das Lomatia -- damals Tuman VI -- kartographiert hatte, waren 
sie sehr verblüfft gewesen, so seltsame Wesen aussteigen zu sehen. Sie 
hatten ihre Weisen Frauen gefragt, und die waren in eine Trance gegangen, 
die ihnen Zugriff auf die kollektive Erinnerung erlaubte, und hatten 
erklärt, es gäbe viele Stämme zwischen den Sternen. Damit war für die 
Sh'wzz der Keks gegessen gewesen. Sie waren ein wenig traurig gewesen, als 
die Savanne, in der sie lebten, vor einer Generation zu einer Wüste wurde, 
mochten aber die "Hügel der Augenlosen" auch ganz gerne.  
 
Ein wenig erinnerten mich die Sh'wzz an die Ilts. Barbarisch, aber clever 
und anpassungsfähig. Wenn das Imperium erfuhr, daß es hier eine eingeborene 
intelligente Spezies gab, würden sie mit ihnen Kontakt aufnehmen wollen. 
Ich tat mein möglichstes, um ein bißchen Vorarbeit zu leisten, und gab 
ihnen in meinen Geschichten einen Crashkurs in galaktischer Geographie, 
neuer Geschichte und aktueller Politik.  
 
Hrrzst brachte das Sensorium zurück und erklärte mir, er habe dem Sender 
die Chipidentifikation fest verdrahtet, ich könnte den Sender also für sich 
alleine irgendwo hinstellen und er würde glauben, das ganze Sensorium 
befände sich da. Ich war beeindruckt.  
 
"Du bist sehr gut mit so etwas", sagte ich. 
 
Er druckste. "Ich nehme gerne Sachen auseinander." 
 
*** 
 
Frau Nasrin Eren versumpfte mit einer Flasche Wodka vor einem TriVid-Kanal, 
der Romanzen zeigte. Mein Bett im Hotelzimmer guckte mich vielversprechend 
an, aber der geschlossene Raum erinnerte mich zu sehr an eine Falle. Statt 
dessen machte ich mich zurück zu Nemos Dach. Der Sänger war nicht da. Die 
Sh'wzz boten mir eine Hängematte an. Ich fiel hinein und schlief bis zum 
nächsten Morgen. 
 
*** 
 
Ich erwachte zum Sound eines Saxophons, das eine topsidische Sonnenhymne 
spielte. Nemo stand auf der höchsten Stelle des Daches wie der Pfeiffer an 
den Toren der Dämmerung, hatte ein großes, silbernes Tenorsaxophon 
umhängen, und lobpreiste das Licht.  
 
"Ich kann mir nicht vorstellen, daß niemand das hört", sagte ich. "Und wenn 
sie es nicht hören, müßten sie es *fühlen*. Die Luft vibiert, wenn Sie das 
spielen." 
 
"Erwarten Sie keine Erklärungen von mir", sagte er. "Ich wohne hier bloß".  
 
Wir aßen Früchte zum Frühstück. "Sie haben eine schöne Stimme", sagte er. 
"Können Sie singen?" Ich bestätigte das. "Wie wäre es mit einer Jam Session 
heute abend?"  
 
"Gerne." Ich dachte nach. "Ich kann Sie von hier wegbringen", sagte ich.  
 
Nemo machte eine unbestimmte Geste. "Es gibt keinen Ort, wo ich mein 
Gesicht zeigen kann. Es gehört ja nicht mir." 
 
"Neues Gesicht", sagte ich. "Neuer Name, neue Lieder. Vielleicht nicht auf 
Terra, aber Reyan, wie wäre es mit Reyan? Wenn die Leute Sie mögen, und sie 
werden Sie mögen, bekommen Sie alles, was Sie brauchen." 
 
"Ich habe alles, was ich brauche", sagte er, fragte aber dann doch, "Was 
würde ich auf Reyan verkaufen müssen, um Musik machen zu dürfen?" 
 
"Die Spatzen würden Ihre Melodien vom Dach pfeifen", sagte ich, "die 
Mädchen würden Ihr Bild über ihre Betten hängen. Ihre Bewunderer würden 
Ihre Songs covern, Sie würden gebeten, auf Festivals zu spielen, und die 
Troubadoures würden mit Ihren Liedern auf den Lippen durchs Land ziehen. 
Und wenn es irgend etwas gibt, was Sie haben wollen, müssen Sie mit dem 
Finger draufzeigen und sagen, 'das da', und einer Ihrer Bewunderer wird es 
Ihnen schenken." 
 
"Klingt verrückt", sagte er.  
 
"Reyan ist verrückt", bestätigte ich, "aber es funktioniert." 
 
"Ich denke drüber nach", sagte er.  
 
*** 
 
Am Mittag brannte die Sonne erbarmungslos auf die Stadt. Die Sh'wzz brieten 
bewegungslos in der Sonne, Nemo lag in einer Hängematte im Schatten, ein 
gecracktes Lesegerät in einer Hand, und war beim Lesen eingedöst. Die 
allgemeine Faulheit wirkte ansteckend, aber ich hatte schon viel zu viel 
Zeit vertrödelt und es wurde Zeit, daß ich meinen Job machte. 
 
Die Seilbrücken verbanden die Häuser zu Gruppen, die je von einer Sippe von 
Sh'wzz bewohnt zu sein schienen. Ich spazierte ein wenig umher, jetzt 
endlich in der Lage, mir Fluchtwege einzuprägen. Dann kletterte ich auf die 
Ebene der Straße hinunter, stellte mich an ein öffentliches 
Informationsterminal, das an einem wind- und schattenlosen Platz lag und 
deswegen gemieden wurde, und begann, das, was ich von Cavanaughs 
Chefkryptologin gelernt hatte, anzuwenden.  
 
Es war lächerlich einfach. Die Codes waren Generationen hinter der 
kryptologischen Entwicklung zurück, und durch Faulheit, menschliches 
Versagen und -- vermutlich -- bürokratische Vorschriften so weit 
degeneriert, daß ein Schulkind sie hätte knacken können. Der einzige 
Schutz, den Lomatia seinen sensiblen Daten angedeihen ließ, war die 
Drohung, jeglichen unberechtigten Leser auf unbegrenzte Zeit ins 
Arbeitslager zu sperren oder gleich an die Wand zu stellen. In meinem Job 
zählt das nicht mal als erhöhtes Risiko. 
 
Eliza Montoya war, stellte ich überrascht fest, nicht als Geisel genommen 
worden, sondern in einer Art von Sippenhaft für das "Vergehen" der LSCF 
verantwortlich gemacht worden. Sie saß im Stadtgefängnis, dreißig Kilometer 
außerhalb von Lomatia Prima. 
 
Ramsey Jefferson hatte, vermutlich in einem Anfall von Frustration, die 
Codierung eines Info-Terminals geknackt, indem er, wenn ich das richtig 
verstand, das Werkspaßwort eines terranischen Herstellers eingegeben hatte, 
der ähnliche Terminals fabrizierte. Das Lager, in dem sie ihn eingesperrt 
hatten, lag gut zweihundert Kilometer nördlich von hier und produzierte 
Lebensmittel für die Stadt.  
 
So gut ich konnte, überprüfte ich, was mir Nemo über die Sensoriumssysteme 
gesagt hatte. Dann verdrückte ich mich, ehe noch jemand über mich 
stolperte. Im nächsten Park schwamm ich eine Runde in einem kleinen See, 
klaute einen Eistee von der Theke eines Kiosks, kletterte dann in einen 
Baum mit ausladenden Ästen und hielt meine eigene Siesta. Die Sh'wzz hatten 
den Bogen raus, wie man hier lebte, dachte ich.  
 
*** 
 
"Was ist eigentlich mit den Filmstudios?", fragte ich Nemo, als wir abends 
wieder zusammen hockten und er seine Gitarre stimmte. "Wie sehen die von 
dieser Seite der Welt aus?" 
 
"Genauso", sagte er. "Halte dich von denen fern -- wenn es irgendeinen Ort 
gibt, wo Leute dich sehen könnnen, dann dort." 
 
Er begann zu spielen und ich begann zu singen. Ein paar Sh'wzz gesellten 
sich dazu und bildeten die Percussion-Gruppe. Wir fingen an zu 
improvisieren, ich auf der Gitarre und Nemo auf einer silbernen Flöte, die 
einen sehnsüchtigen, verwunschenen Klang hatte. Die Augen der Sh'wzz 
schimmerten im Feuerschein, und die Sterne wurden heller über uns, als die 
Nacht fortschritt. Mitternacht war durch, als wir zusammenpackten und das 
Feuer ausbrannte. "Wie wär's", fragte Nemo, "Teilen wir uns meinen 
Schlafsack?" 
 
'Sorry', wollte ich sagen, 'Dienst ist Dienst', aber stattdessen sagte ich, 
"Klar." 
 
*** 
 
"Wie kriegt man hier Transport?" fragte ich den nächsten Morgen über dem 
Frühstück. Die Morgensonne durch die grünen Zweige erinnerte an Urlaub, und 
wir hatten uns beide nicht die Mühe gemacht, viel anzuziehen.  
 
Nemo schüttelte den Kopf. "Du bist ein seltsamer Vogel. Sind alle 
Kolonialinspektoren so bessessen?" 
 
"Erst ab Oberinspektor aufwärts", sagte ich. "Das ist einer von *meinen* 
Leuten, den diese Idioten eingesperrt haben. Und er ist ein Bläßling. Diese 
Sonne wird ihn umbringen, und wie erkläre ich das seiner Frau und Tochter?" 
 
Nemo seufzte tief. "Es gibt keinen Transport. Unsichtbare wie wir gehen zu 
Fuß." 
 
Nach dem Frühstück versuchte ich vergeblich, Hrrzst seinen Signaltaster 
abzuschnorren. Er wollte sich nicht davon trennen, erklärte sich aber 
bereit, mich zu begleiten. Das hieß, stellte ich fest, daß seine halbe 
Familie mich begleitete. Mit sechs Sh'wzz im Schlepptau zog ich also durch 
die Stadt. Wir untersuchten alle Fahrzeuge auf den Straßen. Die Fahrzeuge 
sandten ihre Identifikationssignale aus ("Ich bin ein schicker roter 
Sportwagen!"), und die autonomen Wartungswagen bekamen gelegentlich einen 
Burst von Steuerimpulsen, quittierten den Empfang jedoch nur mit einer 
Checksumme. Dann spielten wir "aufspringen" auf alle möglichen Fahrzeuge, 
und guckten, ob die Fahrzeuge daraufhin um Hilfe riefen. Sie taten es 
nicht. Wahrscheinlich wurde man gehängt und gevierteilt, wenn man sich an 
den Wagen vergriff. Und anscheinend reichte das, um die Kriminalität auf 
null zu halten. Unwahrscheinlich, wenn man darüber nachdachte. Ich sagte 
Hrrzst und seiner Sippe, "Schluß für heute", wanderte durch die Stadt und 
grübelte.  
 
Keine Verbrechen? Kein Mensch, der die Welt so sah, wie sie war? Es gab 
Gefängnisse, es gab Arbeitslager. Die konnten nicht nur mit Leuten gefüllt 
sein, die im Suff versucht hatten, ihr Sensorium durchs Klo zu spülen, oder 
vesehentlich das globale Paßwort in ein öffentliches Infoterminal 
eingegeben. Es war nicht unwahrscheinlich, anzunehmen, daß es auch auf 
Lomatia Diebstähle, Raubüberfälle, Schlägereien, Betrug und Mord gab. Wie 
hoch war die Aufklärungsquote? Wie arbeitete die hiesige Polizei? 
 
Ich joggte ins Hotel zurück, baute mein falsches Sensorium wieder zusammen, 
nahm einen Schluck Wodka und duschte lange. Dann marschierte ich zum 
terranischen Konsulat.  
 
Es ist eine Dienstanweisung bei der Abwehr, sich nur in dringenden 
Notfällen an ein Konsulat zu wenden, erst recht nicht, wenn man auf einem 
Undercover-Einsatz ist. Jeder lokale Geheimdienst, der mit beiden Händen 
seinen Hintern finden kann, hält Konsulate und Botschaften unter besonders 
sorgfältiger Beobachtung. Aber es half nichts, ich brauchte ein paar Infos. 
Und das flott. Mrs. Eren mußte auf dem Konsulat eben etwas zu tun finden. 
 
Das Konsulat war leicht daran zu erkennen, daß es genau so aussah, wie es 
behauptete, auszusehen: ein weiß gestrichener Bau mit ein paar dekorativen 
Säulen und einer Freitreppe, ein symbolisches Nicken in die Richtung von 
Terras Macht und Einfluß (ha!). Ansonsten war das Gebäude von 
außerordentlicher Schlichtheit. Es war nicht viel los. Unbehelligt 
spazierte ich zwischen den Soldaten hindurch, die, Sensorien auf dem Kopf, 
unbewegter Mine das Gebäude bewachten. An ihrer Stelle wäre ich nervös 
gewesen: Wie sollte ich etwas bewachen, wenn ich nichts sah? Aber entweder 
waren sie noch nicht zu dem Schluß gekommen, oder sie waren von 
phlegmatischem Temperament.  
 
Auch in der klimatisierten Empfangshalle war alles das, was es vorgab zu 
sein. Nominell war das hier terranisches Gebiet, trotzdem trugen alle 
Anwesenden Sensorien: Die Empfangsdame hinter der Theke ebenso wie der 
Mann, der ihr gerade sein Problem erklärte, und die Frau und drei Kinder, 
die auf den Sesseln im Wartebereich hockten und etwas anstarrten, das nur 
sie sehen konnten. Ich ließ mich in einen der Sessel sinken, streckte die 
Beine aus und wartete. Ein Bote kam und brachte die Post. Der Mann sammelte 
Frau und Kinder auf und marschierte ab, sichtlich erleichtert. Die 
Empfangsdame warf mir einen fragenden Blick zu. Ich erhob mich langsam und 
kam erst an ihrem Schalter an, als der Raum bis auf uns beide leer war.  
 
"Guten Tag", sagte ich höflich. "Ich möchte den Konsul sprechen." 
 
Die Frau, laut Namenschild eine Miß Crystal Jones, blinzelte. "Haben Sie 
einen Termin?" 
 
"Sagen Sie ihm bitte, es handelt sich um eine AX13 und fragen Sie ihn, wann 
er einen Termin für mich hat. Ich warte derweil." 
 
Frau Eren, überlegte ich, während ich in meinen Sessel zurücksank, wollte 
Rücksprache mit ihren Auftraggebern halten. Über eine codierte Leitung. Die 
es auf Lomatia nicht gab. Aus dem Automaten zog ich mir einen Kaffee, nahm 
mir eine Illustrierte und las über die irrelevanten Aktivitäten 
irrelevanter Persönlichkeiten. AX13 hieß, "vor Ihnen steht eine verdammte 
VIP, gucken Sie in ihre Datenbank und raten Sie, wer ich sein könnte".  
 
Es verging etwa eine halbe Stunde, als Miß Jones mich anrief. "Mrs. Eren?" 
 
Ich hob den Kopf. "Ja?" 
 
"Kommen Sie bitte mit." 
 
Ich erhob mich und dackelte ihr hinterher, durch eine Tür ("Für Unbefugte 
verboten"), eine weitere Tür, an einem Wachtposten und einer Videokamera 
vorbei, in einen holzgetäfelten Aufzug. Drei Stockwerke nach oben, eine 
Halle mit Teppichboden, eine zweiflüglige Tür aus etwas, das vorgab, Holz 
zu sein und wahrscheinlich Panzerplatte war: Ganz klar ein Standardbau.  
 
"Hier hindurch, bitte." Miß Jones winkte mich durch die Tür und verdrückte 
sich.  
 
Der Konsul, Mr. Kotyczka, war ein kleiner, rundlicher Mann in einem Anzug, 
der ebenso terranische Standardausstattung zu sein schien wie der ganze 
Rest des Gebäudes.  
 
Er stand auf und schüttelte mir die Hand. "Mrs. Eren. Womit kann ich ihnen 
helfen?" 
 
"Haben sie einen Identipad hier?" fragte ich.  
 
Auf seiner Stirn erschien eine Denkerfalte. "Gewiß", sagte er, deutlich 
weniger jovial. "Einen Moment." Er öffenete einen der Schränke -- ich hörte 
das sanfte Klicken eines Hochsicherheitsschlosses -- holte ein Identipad 
von der Größe einer Zigarrenschachtel hervor, und stellte es vor mich auf 
den Tisch.  
 
Ich preßte die Hand auf die Sensorfläche und sagte, "Solveig Jamieson, 
Colonel, Solare Abwehr, Dienstnummer..." Mit einem halben Auge beobachtete 
ich den Konsul. Ich liebe es zu sehen, was für Gesichter sie machen, wenn 
ich das sage. Das Gerät summte und ein grünes Licht leuchtete auf. Ich 
schob es zu Mr. Kotyczka rüber und blieb auffordernd vor dem Tisch stehen.  
 
Er musterte die grüne Leuchte eine Weile, schaltete dann das Gerät aus und 
packte es vorschriftsmäßig weg. Über das Interkom wies er Miß Jones an, daß 
er nicht gestört zu werden wünschte, und wandte sich dann an mich. "Ich 
stehe Ihnen selbstverständlich zu Diensten." 
 
Mr. Kotyczka, das mußte man ihm lassen, trug Überraschungen mit Fassung.  
 
"Gut. Ich brauche alle Informationen, die Sie über das lomatische 
Kommunikationsnetz haben. Und alles über die Organisation und Abläufe von 
Polizei und Justiz. Inklusive Statistiken." 
 
Ich hörte ein schwaches Nach-Luft-Schnappen. "Wissen Sie, was das 
*kostet*?"  
 
"Es interessiert mich nicht, was es kostet", sagte ich. "Es interessiert 
mich auch nicht, ob es auf Lomatia legal ist, diese Information zu 
erwerben, zu besitzen, auf ein Terminal auszugeben, oder, bei Gott, 
auszudrucken und auf seinem Schreibtisch auszubreiten. Das einzige, was 
mich interessiert, ist, daß mir diese Informationen innerhalb von zwei 
Stunden vorliegen. Und in der Zwischenzeit können wir uns vielleicht ein 
wenig unterhalten." Ich legte mein Sensorium ab. 
 
Mr. Kotyczka war offensichtlich schon lange genug auf Lomatia, um die 
Ungeheuerlichkeit dessen, was ich da gesagt hatte, zu erfassen. Er machte 
ein paar Mal den Mund auf, um Fragen zu stellen, beschloß dann, es lieber 
zu lassen und stattdessen einfach das Notwendige in die Wege zu leiten.  
 
Nachdem ich sicher war, daß die Räder ins Rollen gekommen waren, wurde ich 
umgänglicher und ließ mir einen Espresso anbieten. Mr. Kotyczka ließ auf 
italienische Art ein Eiswasser dazu bringen.  
 
"Erzählen Sie mir was", sagte ich. "Von Lomatia." 
 
Mr. Kotyczka, stellte sich heraus, war einer der hartgesottenen Diplomaten 
der alten Schule, die sechs Sprachen sprachen und sich ohne mit der Wimper 
zu zucken jedem noch so exotischen Brauch anpassen konnten. Er hatte 
Anthropologie studiert, ehe er in Nairobi auf die Diplomatenschule gegangen 
war. "Wenn die Anthropologie meine Qualifikation für Lomatia war, hat sich 
wohl jemand einen Scherz erlaubt", sagte er. "Auf diesem Planeten braucht 
man einen Ökonomen und einen Anwalt." Das Konsulat hatte nur je ein 
Infoterminalendgerät, ein Radio und ein TriVid-Gerät, und die Lizenzkosten 
für unbeschränkten Zugang zu diesen drei Geräten kosteten das Imperium ein 
Vermögen. Tatsächlich war von der Rechnungsstelle die dringende 
Aufforderung gekommen, die Geräte nur zu benutzen, wenn es unumgänglich 
war, und anschließend sofort wieder auszuschalten. Und das häufigste 
Problem, mit dem er zu tun hatte, waren terranische Touristen, die an ihren 
Sensorien herumspielten. 
 
"Kann ich mir vorstellen", sagte ich. "Wie funktioniert das System?" Wußte 
er es? 
 
"Ich bin kein Kommunikationstechniker", sagte er. "Soweit ich es verstanden 
habe, wird jedes eintreffende optische oder akustische Signal durch den 
Chip geparst. Der Chip entscheidet abhängig von der Einstellung des 
Sensoriums, ob das Signal dargestellt wird, und wenn ja, in welcher Form, 
und meldet seine Entscheidung einer Zentrale, die dann die Abrechnung 
übernimmt." 
 
"Woher kommen die eintreffenden Signale?" fragte ich. 
 
Er brauchte ein bißchen, um die Frage zu verstehen. "Die Sensorien verfügen 
über eine Kamera und ein Mikrophon." Er zögerte. "Nehme ich an." 
 
Ich nickte und ließ ihn weiterreden. 
 
"Es ist ein System von bemerkenswerter technischer und struktureller 
Brillianz", fuhr er fort. "Lomatia wurde in der zweiten Phase besiedelt, 
vor ungefähr hundertfünfzig, hundertachtzig Jahren, und seine Wirtschaft 
war immer stark abhängig vom Export künstlerischen Schaffens. Als Lomatias 
Unabhängigkeit das erste Mal bei der Kolonialbehörde entschieden werden 
sollte, äußerte man dort starke Bedenken an der Nachhaltigkeit von Lomatias 
Wirtschaftsform, und dem Planeten wurde die Unabhänigigkeit verweigert. Die 
wirtschaftliche Entwicklung schien der Kolonialbehörde recht zu geben, 
Anfang des vergangenen Jahrhunderts brach die lomatische 
Wirtschaftsleistung nahezu völlig zusammen. Man machte dafür Piraterie 
verantwortlich." 
 
Anfang des vergangenen Jahrhunderts hatten die Akonen ihr beträchtliches 
Bestes getan, das gesamte Solare Imperium wirtschaftlich und politisch von 
der Landkarte zu tilgen. Der Robotregent hatte mehrfach versucht, Atlan 
loszuwerden und war schließlich zerstört worden, hatte dabei den Großteil 
der arkonidischen Militärmaschine mitgenommen. Die terranische Regierung 
hatte viermal in acht Jahren die Steuern erhöht, um den Ausfall unseres 
besten Verbündeten durch Forcierung des eigenen Flottenbaus abzufangen, und 
auf den Straßen von Mars Port war es zu offenem Aufruhr gekommen, als 
radikale Marsianer Unabhängigkeit von Terra verlangt und ihre Forderungen 
mit Bomben und Sabotageakten 'bekräftigt' hatten. Thomas Cardiff hatte 
versucht, Perry umzubringen und seinen Platz einzunehmen, und ohne das 
hinterlistige Eingreifen von ES wäre ihm das sogar gelungen. Erst der 
Posbi-Krieg mit seinen gewaltigen Verlusten an Leben, Schiffen und sogar 
Planeten hatte aus Terranern und Akonen widerwillige Verbündete gemacht, 
den Zweiflern den Wert der Flotte aufgezeigt und die letzten Umstürzler so 
marginalisiert, daß sie aufgaben und nach Hause gingen.  
 
"Piraterie?" fragte ich, Bilder von Walzenraumern in meinem Kopf, die sich 
auf Lomatia niedersenkten und "Schutzgeld" verlangten, da sie anderenfalls 
alles zu Klump schießen würden. So etwas war vorgekommen in jenen Jahren, 
wenngleich meines Wissens nicht in diesem Sektor. "Wie groß waren die 
angerichteten Schäden?" Ich hatte keine Ruinen gesehen, aber die lomatische 
Leichtbauweise würde kaum Ruinen hinterlassen. Und ohne einen Blick aus der 
Luft konnte ich unmöglich sagen, ob der Planet die charakteristischen 
Narben von Schiffsgeschützen trug, kreisrunde Flecken verglasten Bodens.  
 
"Über eine Milliarde Solar", sagte er.  
 
Das klang nach einem Erfassungsfehler. "Sind Sie sicher?" 
 
"Ich habe die offiziellen Zahlen da, wenn Sie sie sehen wollen..." 
 
"Geben Sie her." 
 
Kotyczka begann in seinen Aktenschränken zu suchen. Ich spürte wieder 
dieses leichte Schwindelgefühl, das Lomatias Illusionen bei mir 
verursachten. 2113 hatte man die Kolonien der zweiten Phase, deren gesamte 
Wirtschaftskraft eine Milliarde Solar erreichte, an den Fingern einer Hand 
abzählen können. Daß ein Planet, dem die Kolonialbehörde die Unabhängigkeit 
verweigert hatte, so eine Summe *verlieren* konnte, war absurd.  
 
Kotyczka produzierte einen Aktendeckel. Ich überflog ihn. Aha. Die 
Milliarde war der Verlust, den Lomatia selber angegeben hatte. Ich grinste. 
Es war offensichtlich, wie der Hase hier lief. Wenn sie diese Milliarde als 
kriegsbedingte Verluste abschrieben, stieg ihre Gesamtwirtschaftskraft auf 
dem Papier auf ein Niveau, wo Unabhängigkeit keine Frage mehr war.  
 
"Verstehe", sagte ich. "Wurden diese Zahlen je von unabhängiger Stelle 
überprüft?" Kotyczka wußte es nicht.  
 
Lomatia, jedenfalls, hatte im großen Aufwasch von 2115 seine Unabhängigkeit 
bekommen, und hatte auf der Stelle drakonische Gesetze gegen Piraterie 
erlassen, was natürlich eine rein symbolische Handlung war, solange sie 
keine starke Flotte hatten, die der Piraten auch habhaft werden konnte. 
 
"Schon kurz nach der Unabhängigkeit", erzählte Kotyczka weiter, "wurden die 
ersten Versuche mit den Vorläufern der Sensorien gemacht, aber 
schwerwiegende Grabenkämpfe zwischen zwei Fraktionen hielten die 
Entwicklung weitere zwanzig Jahre auf..." Er erzählte etwas über 
Sensortechnologie, das er offenbar nicht ganz durchschaute, und ich 
versuchte, den Sprung von Mordbrennerei zu Lizenzgebühren nachzuvollziehen.  
 
"Halt," sagte ich. "Halt." Er sah mich etwas verwirrt an. Ich hatte nicht 
vor, ihm zu erzählen, daß ich von seinen Geschichten eine weiche Birne 
bekam, und sagt statt dessen, "Ich nehme an, das steht alles in den 
Unterlagen, die Sie mir zur Verfügung stellen werden." Er nickte mit dem 
etwas unsteten Blick des Aus-dem-Konzept-gebrachten. "Gut. Geben Sie mir 
bitte einen kurzen Überblick über das hiesige Polizei- und Justizwesen." 
 
Kotyczka nippte an seinem Wasserglas. Ich ließ ihm etwas Zeit, seine 
Gedanken wieder aufzusammeln.  
 
"Da gibt es nicht allzuviel zu sagen", sagte er schließlich. "Beide folgen 
dem Standard für terranische Kolonien dieses Typs...."  
 
Nach Jahrzehnten bei der imperialen Kriminalpolizei war ich mit dem, was 
Kotyczka mir erzählte, recht vertraut, und diesmal verzichtete er 
freundlicherweise auf non-sequiturs. Die Polizeiarbeit auf diesem Planeten 
war normaler, als ich nach den Ereignissen der letzten Tage erwartet hatte. 
Die Spurensicherung wurde von spezialisieren Robotern vorgenommen, die 
Datenspuren von Verdächtigen durch Rechenmaschinen ausgewertet. Ein 
Nebeneffekt der Sensorien war, daß jeder sich stets jedem mit Namen, Beruf 
und Alter vorstellte, was die Verbrecherjagd wesentlich einfacher machte. 
Allerdings wußte Kotyczka von Gerüchten, daß gesuchte Verbrecher sich 
gelegentlich in die Hügel flüchteten. Ich fragte mich, ob den Verbrechern 
klar war, daß die grünen Hügel eine wasserlose Wüste waren. 
 
"Was würde denn passieren, wenn ein, sagen wir, Räuber sein Sensorium 
absetzen würde, ehe er jemanden überfällt?" fragte ich.  
 
Kotyczka überlegte. "Die Lomatier reagieren auf das Absetzen von Sensorien 
äußerst drastisch", sagte er. "Das mag seltsam erscheinen, aber tatsächlich 
spielen hier privatrechtliche Aspekte eine Rolle. Raub bringt den Übeltäter 
für ein paar Jahre ins Gefängnis. Sensoriumsmanipulation..." Er schüttelte 
den Kopf.  
 
"Sie sind Anthropologe", sagte ich. "Würden Sie sagen, daß man hier von 
einem kulturellen Tabu sprechen kann?" 
 
"'Das-was-man-nicht-tut'? Eine interessante Art, es zu beschreiben. 
Natürlich sind die Sanktionen auch äußerst schwerwiegend. Der bloße 
Versuch, sich unlizensiert Zugriff zu geschütztem Gut zu verschaffen, 
bedroht die Grundlagen von Lomatias Reichtum und Gesellschaft, seine 
Lebensgrundlage." 
 
"Könnte man in dem Zusammenhang gerechtfertigt von Terrorismus sprechen?" 
fragte ich. 
 
"In gewisser Hinsicht. Aktionen, die den Zusammenbruch der Gesellschaft 
bewirken können oder sollen. Der wirtschaftliche Schaden..." 
 
Ich nickte ermutigend. "Sagen Sie mir, wie groß der wirtschaftliche Schaden 
ist, wenn sich jemand seinen Hauseingang ansieht, ohne eine Lizenz dafür zu 
haben." Es gelang mir, die Ironie aus meiner Stimme herauszuhalten. 
Schließlich war ich Agentin und keine Kabarettistin. 
 
Kotyczka runzelte die Stirn. "Ich habe die Zahlen nicht zur Hand", sagte 
er. "Beträchtlich, jedenfalls. Und der Vertrauensverlust ist dabei noch 
nicht eingerechnet. Deshalb wird Sensoriumsmanipulation von Staats wegen 
extrem streng geahndet, und dann kommen noch die Schadenersatzforderungen 
hinzu..."  
 
"Und wie", stellte ich die Frage, die mir die ganze Zeit auf dem Herzen 
lag, "würden die lomatischen Gesetzeshüter jemanden finden, der sein 
Sensorium abgesetzt und vor eine Dampfwalze geworfen hätte?" 
 
Kotyczka sah mich kariert an. "Nun, selbstverständlich würde so eine Person 
daran zu erkennen sein, daß sie keine Identifierungsdaten aussendet. Das 
wäre wohl so unauffällig, wie in Terrania mit einem Sack über dem Kopf 
herumzulaufen." 
 
Gah. Solveig. "Natürlich", sagte ich schwach. "Man würde ihn ja sehen." 
 
Der Foliendrucker begann zu blinken und Blätter auszuspucken, ehe ich mich 
weiter reinreißen konnte. Kotyczka überflog kurz das erste Blatt und winkte 
dann mich an den Drucker. Offenbar wollte er meine Probleme nicht zu seinen 
machen, indem er unlizensiert Informationsmaterial las. Das konnte mir nur 
recht sein. Ich wollte in meinen Dachgarten zurück. Ich bedankte mich, 
sammelte die Folien auf, schob mir das Sensorium auf den Kopf und sagte: 
"Was den Grund meines Besuchs betrifft: Mrs. Eren hat Sie darum gebeten, 
auf einer sicheren Leitung ein Gespräch mit ihren Auftraggebern führen zu 
können. Sie wissen ja, wie schlecht die Verbindungen oft sind, dieses 
einfache Anliegen hat zwei Stunden gedauert." 
 
 
 
################# 
# TEIL 4: ACTION! 
################# 
 
### 9. Kapitel ### 
 
Draußen war es Nachmittag, und die Straßen füllten sich wieder. Ich machte 
mich auf zum Hotel, um den Ich-war-hier-Teil meines Sensoriums wieder vor 
den TriVid zu klemmen. Götter, irgend jemand mußte *wissen*, daß Leute ohne 
Sensorien unsichtbar waren, irgend jemand mußte vorbereitet sein, etwas 
dagegen zu tun. Wieder und wieder schaute ich über meine Schulter, riß mich 
schließlich am Riemen: Noch hatte ich meine Fälschung auf dem Kopf...  
 
Aber als ich das Hotel verlassen hatte, begann ich zu rennen, und erst, als 
ich die ersten Leitern und Seilbrücken der Sh'wzz sah und mich auf ein Dach 
gehangelt hatte, fühlte ich mich sicherer.  
 
Vor dem Haus, auf dem Nemo lebte, stand ein Polizeitransporter. Ich schmiß 
mich flach auf das Dach, auf dem ich mich gerade befand, ein gartenloses 
Dach, dessen billiger Kunststoffbelag glühend heiß war und in kleinen 
schwarzen Flocken abblätterte, als ich ihn berührte, robbte zum Dachrand 
und schielte auf den Transporter herunter. Um den Wagen herum schwirrten 
ein Dutzend Sh'wzz, und auf dem Dach gegenüber erschien jetzt Nemo und 
winkte mir zu. Ich stöhnte und rappelte mich auf. Die Paranoia ließ mich so 
leicht nicht gehen. Wenn Nemo nun ein Agent welcher-Mächte-auch-immer... 
Laß es, Solveig.  
 
Ich stieg vom Dach. Nemo tat das gleiche und wies auf den Transporter. 
"Hast du sie losgeschickt, einen zu holen?" fragte er.  
 
"Meine Pläne waren noch nicht ganz so weit..." 
 
"Wassis?" sagte ein Sh'wzz, der neben uns aufgetaucht war. "Wagen, guter 
Wagen, du brauchen Wagen, du nehmen Wagen? Wagen gut, guck!" Er zeigte mir 
einen Haufen Kabel, die aus dem Armaturenbrett hingen und auf eine Art 
verschaltet waren, die der Designer bestimmt nicht im Sinn gehabt hatte. 
Hinter dem Transporter stand ein kleiner Wartungswagen, an den zwei Sh'wzz 
gerade die Sensoren des Polizeitransporters tackerten. Hrrzst sah von 
seiner Arbeit auf und grinste mir zu. "Hey Lady. Wir schicken die Karre 
hier gleich auf den Hof der Polente zurück. Solange die Plattfüße nicht 
versuchen, damit zu fahren, werden sie's nie merken." 
 
Ich sah Nemo fragend an. Er hob eine Hand halb zum Himmel. "Sie haben 
beschlossen, daß du einen Polizeiwagen mögen würdest. Der Karren da, so wie 
ich es verstanden habe, hält sich jetzt für den Transporter, und der 
Transporter behauptet, ein Straßenwartungskarren zu sein. Oh, und sie 
wollen dich alle begleiten." 
 
Der Sh'wzz, der zuerst mit mir gesprochen hatte, griff meine Hand und 
schüttelte sie kräftig. "Ich Stsch, großer Kundschafter von Stamm der 
Chrrt. Großes Abenteuer! Wie im Film!" 
 
Auch die anderen stellten sich vor. Ich hatte meine Hilfstruppen, ob ich 
wollte oder nicht. Etwas überwältigt wendete ich mich an Nemo. "Kommst du 
auch?" 
 
Er holte Luft um abzulehnen. Ich zwinkerte ihm zu. "Komm, Nemo, weiser Mann 
vom Stamm der T'rrns. Großes Abenteuer!" 
 
"Oo-kay", sagte er. "Ich packe meinen Kram", und er kletterte aufs Dach. 
Die Sh'wzz taten es ihm nach, nur Hrrzst blieb mit der überlegenen Miene 
des Wohlorganisierten stehen. Über seinem Rücken hing ein türkisfarbener 
Kinderrucksack. 
 
Etwa eine halbe Stunde Gewühl und Gezanke später hatten meine Hilfstruppen 
ihre Ausrüstung beisammen: Dramatisch geschmückte Umhänge, Piratenhüte aus 
einer lange vergessenen Requisite, Seile, Wasserkrüge, Töpfe mit kaltem 
Getreidebrei, Werkzeuggürtel, Fletschen, zwei zahme leguanähnliche 
Reptilien mit sechs Beinen, und ein Sh'wzz mit einer Gretchenperücke trug 
eine topmoderne, professionelle Vidkamera. Großes Abenteuer, allerdings. 
 
Die Sh'wzz sprangen auf die Ladefläche des Transporters, und Nemo, ich und 
Hrrzst richteten es uns im Führerhaus ein. Ich machte mich mit den 
Kontrollen vertraut und startete das Fahrzeug. Der Antrieb brummte nur ein 
wenig, als der Wagen sich vom Boden löste und in etwa zwanzig Zentimeter 
Höhe Fahrposition erreichte. Vorsichtig zog ich am Gashebel, und wurde mit 
einer soliden Beschleunigung, die mich in den Fahrersitz drückte, belohnt. 
Hrrzst hängte sich aus dem Fenster, um sich zu vergewissern, daß niemand 
von der Fuhre gefallen war.  
 
"Ich fühle mich, als würde ich einen Kindergarten in einen 
Springerhinterhalt schicken", murmelte ich. "Verstehen die Sh'wzz 
überhaupt, worum es geht?" 
 
"Ronan der Gesetzlose," antwortete Nemo.  
 
Ich braucht ein bißchen , um zu schalten. "Was?" 'Ronan der Gesetzlose' war 
eine TriVid-Serie gewesen, die vor dreißig Jahren sehr populär gewesen war. 
Inzwischen war sie nahezu in Vergessenheit geraten.  
 
"Ronan ist ihr Held", erklärte Nemo. "Abends am Lagerfeuer erzählen sie 
immer neue Geschichten über seine Heldentaten. Er ist ihr Coyote und Robin 
Hood und Captain Ironstar in einem." 
 
Hrrzst rutschte wieder in den Wagen, und wir hielten den Mund. Bald ließen 
wir die Straßen der Stadt hinter uns und fuhren ins offene Land hinaus. Ich 
manövrierte den Wagen vorsichtig über Bodenwellen. Die Hitze flirrte hier 
draußen, und an windigen Stellen wanderten Sandmuster über den Boden. Hier 
und da zeugten verdorrte Pflanzen und die Gerippe von Tieren noch von 
einstigen grünen Tälern und Wasserlöchern. In einer Senke lag der Boden 
gedrängt voll von Knochen, dürres Gestrüpp wuchs, und Fliegen summten. Ein 
schwacher Geruch von Wasser, nicht genug, anscheinend, um die Herden, die 
hierher gedrängt hatten, als das Wasser verschwand, am Leben zu halten. 
Hrrzst betrachtete die Knochen traurig. "Trrt't", sagte er. "Große Herden. 
Lange her." Ich sah zu, daß wir von dem trostlosen Ort wegkamen.  
 
Ich versuchte, mich an die Karten zu erinnern, die ich aus dem 
Datenterminal herausgekitzelt hatte. Es gab eine Hauptstraße, die ins 
Hinterland führte und von der eine Stichstraße zum Stadtgefängnis abging. 
Auf der Hauptstraße wollte ich nicht erwischt werden. Zum Glück war der 
Wagen geländegängig und das Territorium nicht gar zu schwierig, so daß wir 
einen weiten Bogen fahren konnten und uns der vermuteten Position des 
Stadtgefängnisses von der stadtabgewandten Seite nähren. Die Sonne ging 
gerade unter, als ich den Wagen vielleicht zwei Kilometer entfernt in einem 
langgezogenen, felsigen Tal abstellte. 
 
Meine Truppe sprang von der Ladefläche und packte ihre Picknikkörbe aus. 
Ich hatte Durst. Anscheinend, dachte ich, war ich noch planloser als meine 
Truppe, wenn ich für einen mehrtägigen Wüstentrip nicht mal Wasser 
mitgenommen hatte... Nemo grinste mich an und zog eine riesige Kühltasche 
unter seinem Sitz vor.  
 
Als alle satt zu sein schienen, winkte ich Hrrzst zu mir. "Wassis, Lady?" 
fragte er.  
 
"Ich brauche Kundschafter", sagte ich. "Kannst du die Leute einteilen..." 
ich zählte schnell durch, achtzehn plus Hrrzst -- "fünf Gruppen zu dritt, 
die beiden schnellsten Läufer und den Kameramann in keiner Gruppe." Ich 
begann, eine provisorische Karte in den Sand zu zeichnen. Mehrere Sh'wwz 
kamen interessiert herangeschlendert und wurden von Hrrzst mit einem 
Zischen vertrieben. "Eine zu der Straße hier. Zwei zu diesem Gebäude." Ich 
zeichnete eine Art Haus da ein, wo ich das Gefängnis vermutete. "Sie sollen 
den Kameramann mitnehmen. Die schnellen Läufer hierhin", ich markierte die 
Position, "und hierhin. Die Gruppen am Gebäude sollen wiederkommen, wenn 
sie alles gesehen haben. Die Gruppe an der Straße beobachtet, bis sie 
abgelöst werden. Klar?" 
 
Der Kamm in Hrrzsts Nacken plusterte sich vor Stolz, zur rechten Hand des 
Räuberhauptmanns ernannt zu sein. "Klar wie Kloßbrühe, Lady. Genau wie in 
'Ronan und das Tal der Verdammten'." 
 
An die Folge erinnerte ich mich nicht. Ich schielte zu Nemo, der 
enthusiastisch nickte. "Genau so", sagte ich, und fügte hinzu, "Laßt euch 
nicht erwischen." 
 
Hrrzst salutierte, wieselte dann davon und begann, Leute 
herumzukommandieren.  
 
*** 
 
Die Temperatur hier draußen sank schnell, die Nacht war sternklar. Die 
Sh'wzz, die nicht kundschaften waren, dösten oder erzählten einander 
Geschichten. 
 
Mitternacht kam und ging, und gegen halb eins waren meine Späher wieder da. 
Meine Hoffnung, daß das Gefängnis ebenfalls nur aus Pappmachee bestand oder 
aus einer Energiekuppel, die sich von außen mühelos ausschalten lassen 
würde, hatte sich nicht erfüllt: Die Vidaufnahmen zeigten einen einzigen 
Betonklotz mit einem einzelnen schweren Eisentor. Keine Mauern, über die 
man drüberklettern, und keine Fenster, wo man sich reinwinden konnte. 
Menschen hatten sie keine gesehen. Ich dachte nach. Wir mußten durch das 
Tor. Rein, und wieder raus. Wir waren unsichtbar. Oder? 
 
*** 
 
Am nächsten Morgen erzählte ich Hrrzst meinen Plan. Der nickte und ging 
nach Freiwilligen suchen. Dieses Mal kam ich mit, und beobachtete aus 
sicherer Entfernung, wie eine Handvoll Sh'wwz sich feierlich neben dem Tor 
aufbauten und aus Leibeskräften das Thema aus 'Ronan, der Gesetzlose' 
sangen. Nichts geschah. Keine Wachen, keine Selbstschußanlagen, keine 
Anwälte: Niemand hielt die Außenseite des Gefängnisses unter Beobachtung.  
 
Meine Straßenbeobachter berichteten, daß im Morgengrauen ein Transporter 
mit Lebensmitteln die Straße hinuntergefahren gekommen war, durch das Tor, 
und zwei Stunden später zurück. Die morgige Episode, entschied ich, würde 
'Ronan und der Überfall auf den Brötchenwagen' sein. 
 
*** 
 
"Soll ich mitkommen?" fragte Nemo. Ich schüttelte den Kopf. "Nein. Wenn ich 
nicht wieder rauskomme..." Ich riß einen Knopf von meinem Hemd ab. 
"Schleich dich beim terranischen Konsulat rein und gib dem Konsul den 
Knopf, mit den besten Grüßen von mir." 
 
Nemo betrachtete den Knopf stirnrunzelnd. "Und ich dachte, geheime 
Codegeber gäb's nur im Film." 
 
Ich schnaubte. "Wie, denkst du, identifizieren wir uns? Telepathie? Hast du 
eine Sicherheitsnadel oder Instantkleber?" 
 
"Nimm wenigstens einen der Sh'wwz mit." 
 
Ich seuftze. "Ich würde gerne. Aber wenn wir erwischt werden und die 
Existenz der Sh'wwz auffliegt..." 
 
"Nimm Hrrzst mit," schlug er vor. "Du brauchst einen Techniker. Und wenn 
ihr erwischt werdet, kann er behaupten, ein Topsider zu sein." 
 
Ich warf einen Blick auf Hrrzst, der sich gerade ein paar Kaktusblüten an 
seinen Umhang klebte. "Topsider?" 
 
"Woher sollten sie den Unterschied kennen?" 
 
*** 
 
Es lief wie geschmiert. Die Sh'wzz verteilten die Knochen eines großen 
Tieres auf der Straße. Der Wagen, roboterkontrollliert, bremste auf 
Schrittgeschwindigkeit herunter und umkurvte sie vorsichtig. Hrrzst und ich 
sprangen auf, und der Wagen, mit seinen blinden Passagieren, passierte das 
Tor. Leute mit Sensorien auf dem Kopf begannen, abzuladen. Hrrzst und ich 
schlichen uns davon.  
 
In die Zentrale Aufsicht zu kommen, dauerte fast eine Stunde, da wir nicht 
riskieren wollten, Türen zu öffnen (und folglich immer warten mußten, bis 
jemand hindurchging), und dann noch mal eine halbe, bis der Mensch, der in 
lethargischer Haltung leere Monitore beobachtete, ging, um sich einen 
Kaffee zu holen. In den drei Minuten, bis er wiederkam, hatte ich mich in 
den Rechner eingeloggt (von 'Hacken' konnte man bei diesem Mangel an 
Sicherheitsmaßnahmen kaum reden) und die Zellen- und Insassennummer von 
Eliza Montoya herausgefunden. Hrrzst hielt in der Zentrale die Stellung, 
während ich mich durch die Tür verdrückte, als der Wächter mit seinem 
Kaffee wiederkam. Der Türrahmen war ein bißchen eng, und ich streifte ihn. 
Er ignorierte es. Wahrscheinlich lernte man, seinen Tast- und Geruchssinn 
zu ignorieren, wenn man auf Lomatia lebte.  
 
Es stellte sich heraus, daß es im Rest des Gebäudes kein Licht gab. Wozu 
auch? Ich schob mir meinen Visor über die Augen und machte mich auf die 
Suche nach Zelle 14-II-B24. Draußen war es Vormittag. Eine Glocke schallte 
und Leute strömten durch die Gänge, geleitet von irgendwelchen Signalen, 
die mein Sensorium nicht decodierte. Mist. Ich begann, die Anlage 
systematisch abzusuchen, als vor mir eine blinkende Kaktusblüte erschien. 
Ich blinzelte -- es war ein Signal an mein Sensorium. Danke, Hrrzst. Ich 
folgte der Kaktusblüte.  
 
Es roch nach dicht gedrängten Menschen und Kondenswasser. Auf dem Beton 
hatten sich schwach phosphorizierende Funghi angesiedelt, und als ich meine 
Hand über ein metallenes Treppengeländer laufen ließ, spürte ich alten Lack 
in Lagen abblättern, wo der Rost sich ins Metall fraß. In der feuchten Luft 
roch der Rost nach Blut, und wenn man die Treppen eilig hinauf- oder 
hinablief, machten sie einen Lärm wie große Gongs und schwangen bedrohlich. 
Irgendwo rumpelten Maschinen, Ventilatoren klapperten, überarbeitete 
Luftaufbereiter schnauften, Pumpen gurgelten. Das ganze erinnerte mich an 
das Innere einer aufgegebenen Raumstation. Einer ganz bestimmten 
aufgegebenen Raumstation, wo wir in der Frühzeit des Imperiums eine 
Piratenbasis ausgenommen hatten. Mir stellten sich die Nackenhaare auf, und 
ich kämpfte entschlossen die Vorstellung nieder, daß sich in der Finsternis 
bis an die Zähne bewaffnete Überschwere verbargen. Das Sensorium zeigte 
geweißte Wände und grün lackierte Treppen, neutrales, indirektes Licht. Die 
Blüte, leuchtend terrasonnengelb, schwebte zwei Treppen hinauf, um eine 
Anzahl von Ecken, und durch einige Zwischentüren. Zellen gingen links und 
rechts ab. Die Türen bestanden aus Energieschirmen, die vorgaben, 
Metallgitter zu sein. Zelle 14-II-B24 war leer. Ich sah mich ratlos um. Die 
Kaktusblüte verblaßte, flackerte dann plötzlich hell auf und begann zu 
hüpfen, ehe sie sich eilig den Gang hinunter bewegte. Hrrzst war etwas 
eingefallen.  
 
Die Maschinengeräusche wurden lauter, als ich mehrere Treppen 
hinunterstieg. Das Geräusch einer Fabrikhalle. Die Blüte leitete mich durch 
Hallen, wo der Lärm betäubend war und Gefangene elektronische Bauteile 
zusammenschraubten. Mir fiel auf, daß es zu viele Wachen gab. Dann fiel mir 
auf, daß die Wachen ein bißchen zu wenig individuell aussahen. Von da, wo 
sie standen, kam kein Gefühl einer Präsenz. In Normalsicht war das einzige 
Licht das blaue Aufflackern gelegentlicher elektrischer Entladungen, und 
die Wachen nicht vorhanden. Drei Hallen, dann hielt die gelbe Blüte über 
dem Kopf einer Person inne und wippte auf und ab.  
 
In dem ungewissen Licht sah ich nur, daß die Person klein war. Von der 
Präsenz her schien es eine Frau zu sein. Mir blieb nichts übrig, als Hrrzst 
zu glauben, daß das hier Frau Montoya war. 
 
Ich machte den Mund auf und klappte ihn wieder zu. Sie konnte mich weder 
sehen noch hören. Sie arbeitete gleichmäßig in einem unhörbaren Takt. Ein 
Teil kam angeglitten, sie setzte drei Lötpunkte, das nächste Teil kam. Ein 
Rädchen in der Maschine. Und die Maschine, anders als die Menschen, würde 
sofort wissen, wann ein Rädchen fehlte. Maschine? Ha! 
 
Keine zehn Schritte weiter war ein fehlerhafter Stromwandler, von dem 
gelegentlich ein blaues Blitzen kam. Ich tauchte unter das Förderband und 
tastete auf dem Boden herum. Staub, und klebriger Schleim, und Sachen, von 
denen ich gar nicht wissen wollte, was sie waren, und etwas aus Metall. Ich 
lachte fast, als ich es zutage förderte. Ein Schraubenschlüssel. Ich warf 
ihn aus sicherer Entfernung auf den Stromwandler und schloß die Augen. 
Einen blendend weißen Lichtbogen später stand die Maschine, es gab Alarm, 
die Gefangenen traten an die Rückwand des Raumes, und Lösch- und 
Reparaturroboter rollten herein. Direkt vor Eliza stand eine imaginäre 
Wache. Ich trat einfach durch sie hindurch, fokussierte auf Elizas Präsenz 
und verstärkte meine eigene, machte mich ganz und gar real, bis ich das 
Gefühl hatte, von einem leuchtenden Avatar umgeben zu sein, das man spürte 
wie Sonne auf der Haut. Ich war die Sonne über Terra. Der blaue Himmel, in 
den sich ein Raumschiff hob. Ich war Freiheit.  
 
Staunen zeigte sich auf Elizas Gesicht. Sie drehte blind den Kopf und ihre 
Lippen bewegten sich, dann hob sie vorsichtig die Hand. Ich tat das 
gleiche, und unsere Hände berührten sich. Sie sagte etwas, aber es war zu 
laut, um es zu hören, zu dunkel, um Lippen zu lesen. Ich drückte kurz ihre 
Hand, trat so nahe heran daß sie spüren mußte, wo ich war, und begann dann, 
das Sensorium zu demontieren, wie Hrrzst es mir gezeigt hatte. Eliza 
schüttelte heftig den Kopf: Nein! Ich griff mir wieder ihre Hand und malte 
mit der Fingerspitze ein O-K auf ihre Handinnenfläche. 'Vertrau mir' 
projizierte ich. Sie faßte nach meiner Hand. W-E-R. Ich buchstabierte 
zurück, T-E-R-R-A.  
 
Das Sensorium fiel ab. Ich kickte es in eine Ecke. Eliza starrte 
fassungslos auf das Pandämonium, das uns umgab, dann auf mich. Ich 
gestikulierte ihr, mir zu folgen, und das ließ sie sich nicht zweimal 
sagen. Wir eilten durch die stockfinsteren Gänge, die Treppen hinauf, die 
Gänge entlang, immer hinter Hrrzsts Icon her, das uns letztendlich in eine 
Kaffeküche im Wachbereich führte. Hier war wenigstens Licht.  
 
Eliza Montoya trug einen ausgewaschenen Maoanzug. Ihre Hautfarbe war 
eigentlich ein Kaffeebraun, aber nach Monaten ohne Licht und Luft wirkte 
sie grau und so ausgewaschen wie ihr Anzug. Sie hatte Schwierigkeiten, ihre 
Augen zu fokussieren. Ihre Hände waren von kleinen, teils verheilten 
elektrischen Brandwunden bedeckt. "Geht es Ihnen gut?" fragte ich, und 
dann, um die Albernheit der Frage etwas zu dämpfen, "Sind Sie in Ordnung?" 
 
Sie legte einen Finger an die Lippen und sah sich panisch um. Ich sprach 
ruhig und leise. "Wenn wir keine Sensorien tragen, kann uns niemand sehen 
oder hören." 
 
"Nein", sagte sie, "doch", und dann wieselte Hrrzst in den Raum, schwenkte 
seinen Scanner. "Lady, die Dame ist verkabelt". An seinem Scanner blinkte 
eine Diode rot.  
 
Eliza starrte Hrrzst fassungslos an. Hrrzst nahm ein paar Einstellungen an 
seinem Scanner vor und rollte die Augen unabhängig voneinander. Eliza 
schnappte nach Luft. "Subkutan", sagte sie. Ich übersetzte für Hrrzst. 
"Unter der Haut." 
 
Hrrzst nickte, stellte an seinem Gerät herum. Die Diode begann zu blinken, 
als er damit an Elizas Gestalt entlangfuhr, blinkte schneller, leuchtete 
ruhig über ihrer rechten Schulter. "Kacke", sagte ich. Eliza versuchte, auf 
ihre Schulter zu schielen. "Sie haben uns gesagt...", sagte sie, 
"Identifizierung, und Ortungschips..." 
 
"Kannst du es abschirmen?" fragte ich Hrrzst.  
 
Hrrzst zog einen weiteren Apparat aus seinem Materialgürtel, hantierte 
hektisch, rollte die Augen und hielt das Gerät still. "Ist abgeschirmt, 
Lady", sagte er, "Ist aber knifflig. Sobald wir uns bewegen, verpfeift uns 
das Ding." 
 
Und wenn wir uns nicht bewegten, würden sie uns zu dem letzten Ort, von dem 
aus es gesendet hatte, folgen. Eliza war zur Salzsäule gefroren. "Sorry", 
sagte ich und zog ihre Jacke über ihre Schulter hinunter. Lomatische 
Mikrotechnologie ist, wie so vieles, nicht auf der Höhe der Zeit. Ich 
glaubte, den Chip ertasten zu können. Ohne Druck zog ich mit dem 
Fingernagel eine Linie vor. Eliza zuckte zurück. "Nicht bewegen", sagte 
ich, kramte mit der rechten, die sie nicht sehen konnte, mein Taschenmesser 
aus der Tasche.  
 
Es ging sehr schnell. Eliza bewegte sich nicht, sie zog nur scharf die Luft 
ein und wimmerte hinter zusammengebissenen Zähnen. Ich gab Hrrzst den 
blutverschmierten Mikrosender. "Schmeiß den ins Klo." Hrrzst rannte in den 
Gang. Wenige Sekunden später rannte eine Gruppe Wachen in die gleiche 
Richtung. "Oh mein Gott", sagte Eliza, während ich notdürftig ihre Schulter 
verband, "mein Gott. Wer sind Sie?" 
 
"Solveig Jamieson. Terranische Kolonialaufsicht." 
 
Sie starrte mich an. "Kolonialaufsicht", sagte sie schwach, und dann 
erfaßte die Situation sie, und sie begann, hysterisch zu lachen. 
"Kolonialaufsicht." 
 
Hrrzst tauchte wieder auf, starrte uns an. "Loco?" fragte er und tippte 
sich an die Stirn.  
 
"Wird schon wieder", sagte ich.  
 
Tatsächlich beruhigte sich Eliza schnell, als wir uns zwischen den jetzt 
alarmierten Wachen den Weg nach draußen suchten. Ich wollte nicht darauf 
vertrauen, daß es gar kein Protokoll für die Jagd nach Unsichtbaren gab. 
Fast alle terranischen Kolonien haben eines, nur verstauben die meisten 
davon seit über hundert Jahren in einem Aktenschrank. Ich wollte dem Tor 
zulaufen, aber Hrrzst führte uns nach oben, zu einem der Lüftungsschächte. 
Zum Glück waren Hrrzst und Eliza sehr klein, und ich bin sehr dünn, wir 
konnten uns gerade an dem kaputten Ventilator vorbeizwängen und kamen auf 
dem Dach heraus. Zum Glück enthält das terranische Überlebenspack auch eine 
Länge Seil.  
 
*** 
 
Eliza war entkräftet und hatte Koordinationsschwierigkeiten, im hellen 
Sonnenlicht konnte sie nichts sehen, das Geräusch des Windes machte sie 
taub, und ihr Gleichgewichtssinn war zum Teufel: sie stolperte mehr, als 
sie ging, und konnte nicht aufzustehen, wenn sie fiel. Letztlich trug ich 
sie den Großteil des Weges.  
 
*** 
 
"Du siehst aus als hättest du ein Gespenst gesehen", sagte Nemo. "Weiß wie 
ein Laken." 
 
Ich zischte zwischen zusammengebissenen Zähnen: "Wenn ich eine Einheit 
Marines dabeigehabt hätte, ich hätte diese Anstalt dem Erdboden 
gleichgemacht und jeden, der etwas damit zu tun hat, an Ort und Stelle 
exekutieren lassen." 
 
Nemo wandte sich ab und ich hörte ihn etwas von "Kolonialaufsicht..." 
murmeln.  
 
Ich pfiff die Sh'wwz zusammen. Wir brachen das Lager ab, verwischten alle 
Spuren und vermachten uns in den Wagen. Nemo fuhr. Eliza hielt sich dicht 
bei mir und entschuldigte sich dafür. "Alles fühlt sich so irreal an", 
sagte sie.  
 
"Im Gegenteil", sagte ich. "Das hier ist real. Faß es an. Riech daran. Das 
hier ist ein alter Polizeiwagen, der nach billigen Zigaretten und billiger 
Polsterung, heißem Metall und Kunststoff und verschwitzten Uniformen 
riecht. Die Sitze sind glatt und weich und etwas klebrig" -- ich führte 
ihre Hand -- "und die Verkleidungen sind rauh und hart und etwas klebrig, 
und das Fensterglas ist kühl, und das Metall draußen ist heiß... Der Typ 
neben dir heißt Nemo und riecht nach Sonne und Brandy und Marihuana..." Ich 
schnatterte weiter, und Eliza er-faßte ihre Umgebung wie eine blinde Frau.  
 
Und ich schauderte bei dem Gedanken, in welchem Zustand Ramsey Jefferson 
sein würde.  
 
*** 
 
Wir fuhren fünf Stunden in insgesamt nordwestlicher Richtung und machten 
Lager zwischen zerklüfteten Felsen in einem Hochland. In einer engen Klamm 
gab es einen kleinen Bach, der nach wenigen Dutzend Metern als Wasserfall 
über eine Felskante stürzte und zwischen den Steinen im Boden verschwand. 
Der Wind kam von Nord und trug den Geruch nach Grasland mit sich. 
Rattengroße Tiere mit geschecktem Fell betrachteten uns neugierig, ehe sie 
in Ritzen zwischen den Felsen verschwanden. Die sechsbeinigen Leguane 
versuchten, sie zu jagen, kriegten sie aber nicht. Stsch wies nach Westen. 
"Gutes Land", sagte er. "Viele Stämme. Viele Tiere. Manche böse." 
 
Als die Nacht fiel, war Elizas Gleichgewichtssinn soweit wiederhergestellt, 
daß sie ohne Hilfe geradeaus gehen konnte, und ihre Augen hatten sich daran 
gewöhnt, reale Dinge zu sehen. Nur wenn sie versuchte, nach etwas zu 
greifen oder etwas auszuweichen, war sie noch unkoordiniert. Sie teilte 
meine Ansicht über den Nutzen einer Einheit Marines. Ihre Geschichte 
enthielt nichts, was mir neu war: Sie war auf Lomatia gelandet, verhaftet 
worden und nach einer pro-forma-Verhandlung ("etwa so formell wir eine 
Ehescheidung auf Terra" sagte sie) in das Stadtgefängnis geschafft worden. 
Sie hatte verlangt, die terranische Vertretung zu sprechen, vergeblich.  
 
"Ich war davon ausgegangen, daß Terra oder die LSCF jemanden schicken 
würde", sagte sie. "Ich hatte allerdings einen Anwalt erwartet, keine 
militante Kolonialaufsichtsbeamte mit eingeborenen Hilfstruppen." 
 
Ich grinste entschuldigend. "Eigentlich habe ich weder die Befugnis, 
Hilfstruppen anzuwerben, noch, Gefangenenbefreiungen zu organisieren. Mein 
Auftrag war lediglich, herauszufinden, was hier vor sich geht. Die 
Ereignisse haben mich ein wenig, eh, überrollt." 
 
"Ein Glück für mich", sagte sie. 
 
*** 
 
In der Nacht starrte sie zu den Sternen hinauf. "Wie hast du das gemacht?" 
fragte sie.  
 
"Was?" 
 
"Als du gekommen bist. Ich habe gesehen, daß jemand kam. Etwas. Ich dachte, 
es wäre... Ich dache, ich werde verrückt." 
 
"Keine Ahnung", sagte ich. "Hast du dich vielleicht mal auf ESP testen 
lassen?" 
 
*** 
 
Wir lagerten zwei Nächte und zwei Tage zwischen den Felsen. Die Sh'wwz 
organisierten einen Raubzug auf eine Agrarproduktionsstätte und kamen mit 
dem Wagen voller Obst und Korn zurück, einem Faß Most und einer Flasche 
Bourbon.  
 
Am dritten Abend brachen wir wieder auf. Wir navigierten nach den Sternen 
und nach Gefühl, aber letztendlich mußten wir doch gelegentlich Straßen 
benutzen, denn das Land nördlich der Stadt war eine steinige Ebene, von 
tiefen Wadis durchzogen. Wir brauchten die ganze Nacht, um der 
Installation, die vermutlich das Arbeitslager war, auf zwei Kilometer nahe 
zu kommen.  
 
"Rinne gut!" sagte einer der Sh'wwz. "Keine Sonne." Also parkte ich den 
Wagen in einem Wadi und hoffte, daß es nicht regnen würde. Es war so heiß 
wie im Backofen. Ich kletterte auf die Ebene hinauf und stellte fest, daß 
es dort tatsächlich noch heißer war. 
 
Am Abend schickte ich meine Kundschafter aus. Um Mitternacht hatte ich die 
Bilder und Berichte, und beugte mich mit Nemo, Eliza und Hrrzst darüber. 
"Das sieht einfacher aus", sagte Eliza. Ich mußte ihr zustimmen. Anders als 
der monolithische Block des Stadtgefängnisses war das Lager geradezu prä-
tech, Baracken, Stacheldrahtzäune, zwei Sendemasten, vermutlich für 
Sensoriumssignale, und außerhalb der Zäune die Felder, auf denen die 
Gefangenen arbeiteten. "Groß-Leute augenlos", sagte der Kameramann 
verächtlich und pellte sich eine Orange, die er von einer der Obsthecken 
auf den Feldern hatte mitgehen lassen. Die Wachen waren echt, und mit 
schweren Paralysatoren bewaffnet, aber sie trugen, ebenso wie die 
Gefangenen, Sensorien. Wenn man ein Messer und die nötige Entschlossenheit 
hätte, sich von dem Identifikationschip und dem Sensorium zu befreien, 
könnte man vermutlich einfach rausmarschieren. Und auf den zweihundert 
Kilometern bis zur Stadt jämmerlich verdursten.  
 
"Es gibt nur ein Problem", sagte ich.  
 
"Nur eins?" 
 
"Wie finden wir Jefferson?" 
 
Eliza dachte einen Moment nach. "Wie habt ihr mich gefunden?" 
 
"Zentralcomputer", sagte Hrrzst hilfreich. 
 
"Warum nicht?" fragte Nemo.  
 
"Ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache", murmelte ich.  
 
*** 
 
Aber kein gutes Gefühl oder nicht, was half es? Ich hatte mich entschieden, 
Montoya und Jefferson zu befreien, als ich ihre Namen vor acht Wochen das 
erste Mal in meinen Unterlagen gesehen hatte, und es jetzt nicht zu tun, 
hätte überhaupt keinen Sinn ergeben.  
 
Die beste Gelegenheit, durch die Tore zu kommen, wäre am Abend, wenn die 
Gefangenen zurück ins Lager marschierten. Die Standardmethoden, um 
Unsichtbare zu finden, sind Infrarotsensoren und Bewegungsmelder. Die Hitze 
würde Infrarot nutzlos machen, und wenn wir uns nahe genug an den anderen 
Leuten hielten, war es unwahrscheinlich, daß ein Bewegungssensor uns 
herauspicken würde. Wenn wir erst mal drin waren, war es der Job von Hrrzst 
mit seinen kleinen Wunderkisten, uns unauffindbar zu machen. Mit etwas 
Glück konnten wir morgen früh mit Jefferson herausmarschieren, uns zum 
Raumhafen durchschlagen, und in fünf oder sechs Tagen würde ich an meinem 
Schreibtisch in Terrania sitzen und einen detaillierten Bericht darüber 
abfassen, daß die Lomatier alle miteinander den Verstand verloren hatten, 
und wir den Planeten den Sh'wwz überlassen sollten.  
 
Eine Stunde vor Sonnenuntergang schlichen Hrrzst und ich uns zu der Straße, 
die vom Lager zu den Feldern führte, und legten uns in einem flachen Graben 
unter ein paar verdorrten Sträuchern auf die Lauer. Ich linste durch mein 
Visor. Die Signale, die hier verwendet wurden, dekodierten zu einer extrem 
ikonographischen Szene, die mich an meine erste Ankunft auf Lomatia 
erinnerte -- nur daß es anstelle der Werbeeinblendungen erbauliche Sprüche 
gab, die wahrscheinlich dazu gedacht waren, die armen Sünder auf den Weg 
der Tugend zurückzuführen. Ich setzte den Visor ab, von dem beunruhigenden 
Gefühl getrieben, daß eine der Einblendungen "Arbeit macht frei" sein 
könnte, und ich dann für meine Handlungen nicht mehr verantwortlich gemacht 
werden konnte. Hrrzst griff sich mein Visor, schielte hindurch, bastelte an 
seinen Ortungsgeräten herum, rollte mit den Augen und schimpfte, daß die 
Entfernungen zu groß wären, um den Signalsalat zu interpretieren.  
 
Die Sonne war schon fast untergegangen, und die Schatten erstreckten sich 
bis zum Horizont, als auf ein Signal hin, das wir nicht wahrnahmen, die 
Arbeiter in Reihen antraten, die Wachen sich organisierten, und die ganze 
Masse sich geordnet aufs Tor zubewegte.  
 
Wie ich ausgerechnet hatte, gingen sie in Armesreichweite an dem Graben 
entlang. Als der zweite Block kam, kroch ich aus dem Gebüsch und reihte 
mich ein. Hrrzst folgte mir in ein paar Metern Abstand. Etwas von meiner 
mangelnden Begeisterung schien sich auf ihn übertragen zu haben. Im 
schwindenden Licht sahen seine Schuppen eher grau als golden aus, und sein 
Kamm war in sich zusammengefallen. Aufgewirbelter Staub stand in der 
unbewegten Luft. Das hier war eine furchtbar blöde Idee. Ich hätte mit 
Eliza und meiner Entourage verschwinden sollen, solange ich noch konnte, 
Terra hatte Anwälte und Diplomaten und Mutanten und Marines und hätte 
Jefferson bestimmt freibekommen, bevor das Jahr um war. Aber Terra hatte 
mich geschickt, und hier war ich. 
 
Das Tor bestand tatsächlich aus zwei hintereinandergelegenen Toren, wie 
eine Schleuse, links und rechts von niedrigen Pfosten markiert, deren Zweck 
ich im Zwielicht nicht erkennen konnte. Ganz wollten sie sich wohl doch 
nicht darauf verlassen, daß die Wüste ihre Gefangenen festhalten würde, 
oder sie wollten ihre Arbeiter nicht verlieren. Meine Gruppe trat zwischen 
die Tore, als Hrrzst, inzwischen eine Gruppe hinter mir, anfing zu pfeifen 
und zu zischen. Ich drehte mich um. Er schwenkte eines seiner 
Ortungsgeräte. Ein rotes Licht blinkte hektisch. Ich gestikulierte ihm: 
Verschwinde! Er salutierte, und im nächsten Moment war er fort.  
 
Die vier vermeintlichen Pfosten hoben sich aus dem Sand. Roboteraugen 
glommen schwach, und die Wachen richteten ihre Paralysatoren auf mich.  
 
 
 
### 10. Kapitel ### 
 
Im Inneren des Wachgebäudes stand die Hitze des Tages, und der müde 
flappende Ventilator trug nichts zur Kühlung bei. Ein paar Insekten 
schwirrten ins Licht, viel weniger, als es auf Terra wären, Nachtfalter in 
samtig schimmerndem Rot, Grün und Bronze. Ich hielt es für keine gute Idee, 
dem Fritzen, der mich verhören wollte, meinen Namen, Rang und Dienstnummer 
zu sagen, also sagte ich gar nichts, sondern schielte nur begehrlich auf 
seinen Computer.  
 
Rückblickend war es natürlich völlig offensichtlich, was mir mein 
Unterbewußtsein hatte sagen wollen. Ich hatte den Vorteil der Überraschung 
verschenkt und mich von einem falschen Modell von "Unsichtbarkeit" 
irreführen lassen. Dumm, Solveig. Dumm.  
 
"Ih-ren Na-men" sagte der Typ, der das Verhör führte, zum fünften Mal, als 
sei ich schwachsinnig. Mir schoß eine Idee durch den Kopf. "Teena 
Jefferson", sagte ich. 
 
Er gab den Namen ein, stutzte, guckte, runzelte die Stirn. Konnte ich ihm 
Neugierde unterschieben, ob, und wenn ja, wie ich mit Ramsey verwandt war? 
Nein, zu kompliziert, das war Andrés Kaliber, nicht meines. Die Emotionen, 
die ich projizieren kann, die ich andere Leute von mir lesen lassen kann, 
als hätten sie plötzlich ESP entwickelt, sind elementarer Natur, nichts so 
Raffiniertes wie Neugierde auf Familienverhältnisse. 'Meins', dachte ich, 
'meines', ließ den Ärger an die Oberfläche spülen, 'ihr habt etwas, das mir 
gehört'. 
 
Der Kerl am Computer sah auf, sah in mein Gesicht, überlegte und 
gestikulierte dann einer Wache. "Holen Sie mir den Gefangenen 96-B5C84 
her." 
 
Danke. Das war die Info, die ich haben wollte. Hätten wir das auch 
einfacher kriegen können? 
 
Stille. Der Ventilator flappte. Einer der Wachen scharrte mit den Füßen. 
Ich sah mich gelangweilt um, registrierte Eingänge, Ausgänge (zwei), 
Fenster (auch zwei), Waffen (schwere Paralysatoren, nicht in Reichweite für 
mich), Leute (ein Computerfritze, ein Gehilfe, drei Wachen) und sonstige 
Features (zwei von diesen verdammten ich-hätte-damit-rechnen-müssen 
Robotern).  
 
Ich kalkulierte meine Chancen, einfach aufzuspringen und davonzurennen: 
Nicht gut. Paralysatoren dieser Größenordnung sind zur Aufruhrkontrolle 
gedacht. Ein Treffer würde mich für zwölf Stunden, viellicht für zwanzig, 
außer Gefecht setzen. Zu lange. Und niemand hat Hemmungen, einen 
Paralysator abzufeuern.  
 
Schritte näherten sich. Eine Wache führte einen Gefangenen herein.  
 
Ich hätte Jefferson nicht erkannt, vermutlich selbst dann nicht, wenn das 
Sensorium nicht sein halbes Gesicht verdeckt hätte. Seine Haare unter der 
Mütze waren schütter und zu einem fahlen Blond gebleicht. Er hatte fünf 
oder zehn Kilo verloren, die er sich nicht hatte leisten können, und seine 
Haut war fleckig von wiederholten Sonnenbränden. Seine Ausstrahlung war 
merkwürdig ausgewaschen, als sei er im Begriff, sich aufzulösen. Ich konnte 
nicht klar genug auf ihn fokussieren, um ihm irgendeine Art von Signal zu 
senden. Er schien mich nicht wahrzunehmen.  
 
Der Gehilfe des Computermenschen hielt ein Teil in der Hand, das wie eine 
Fernsteuerung aussah und drückte ein paar Knöpfe. Jefferson hob langsam den 
Kopf, wie ein Boxer dicht vor dem technischen K.O., dann blieb das, was er 
als seinen Blick verwendete, an mir hängen.  
 
"Kennen Sie diese Frau?" fragte Computermensch.  
 
Lange Sekunden vergingen, bis Jefferson antwortete. "Nein, Sir." Die 
scharfen Töne seines Heimatdialekts schienen duch das verschlurte 
Lomatianisch. Ich unterdrückte meinen Zorn und dachte mit aller Kraft, 
'aber ich kenne dich, und ich werde dich hier herausholen.' Er reagierte 
nicht, nur eine der Wachen sah mich merkwürdig an. 
 
Computermensch machte eine Geste, und die Wache führte Jefferson wieder ab. 
Dann wandte er sich mir zu. "Haben Sie noch etwas zu sagen?" 
 
Das klang beunruhigend terminal. Nicht mal erhöhtes Risiko in meinem Beruf, 
erinnerte ich mich ironisch, und blieb still. 
 
Computermensch schwang seinen Drehstuhl herum und versuchte, mich 
bedrohlich anzusehen. "Jetzt hören Sie mir mal zu, Miß", sagte er. "Sie 
haben ein ganz großes Problem. Und wenn Sie hier auf stur schalten, machen 
Sie es sich nur schwerer." 
 
Standardgerede. Ich sagte nichts.  
 
"Hnh", sagte er angewidert, und dann, zu seinen Leuten, "Schafft sie in die 
Zelle." 
 
Eine der Wachen näherte sich mir mit Handschellen. Das wurde ja immer 
besser. Davonrennen war immer noch keine Option. Resigniert ließ ich zu, 
daß sie mir die Handschellen anlegten und mich durch die Hintertür über 
einen kleinen Hof, wo Mülltonnen und Treibstofftanks standen, zu einem 
Nebengebäude führten und in eine Zelle stopften. Die Luft war muffig. Keine 
Fenster. Kein Licht. So gut ich konnte, tastete ich die Zelle ab. Wände, 
Boden und Decke schienen gleichermaßen aus rauhem, unverputzten Baubeton zu 
bestehen. Die metallene Tür wurde elektronisch gesteuert. Zwei auf drei 
Schritte, Deckenhöhe zwei Meter zwanzig, Einrichtung: eine Pritsche. Die 
Lüftungsschlitze waren kaum groß genug, um eine magere Ratte 
hindurchzulassen -- kein Wunder, daß es muffelte. Frustriert setzte ich 
mich. He, Leute, wo bleibt ihr, euer Hauptmann steckt in der Tinte.  
 
Mangels besserer Alternativen schlief ich ein.  
 
Ich erwachte, als die Tür aufflog. Gegen das blendende Licht der Nacht sah 
ich zwei Wachen und einen kleinen Mann mit einem Gesichtsausdruck, als habe 
er ein Magengeschwür, der eine schwarze Tasche trug. Ein Licht in der Decke 
flackerte an, und für einen Moment schloß ich geblendet die Augen. Als ich 
sie wieder öffnete, waren der kleine Mann und eine Wache in der Zelle, die 
Tür wieder zu. Mit drei Leuten war es hier so voll wie im 
Mannschaftsquartier eines Kurierfliegers. Der Kleine öffnete seine Tasche, 
die ich mit einer leichten Sorge betrachtet hatte. Bei genauerer 
Betrachtung schien es eine Arzttasche zu sein, was mich nicht wesentlich 
beruhigte. Er zog einen Klapphocker daraus hervor und etwas, das wie ein 
Kugelschreiber aussah, setzte sich mir gegenüber, und schob sein Sensorium 
nach oben wie ein Mädchen ihre Sonnenbrille. Ich war schon zu lange hier, 
für einen Moment war ich baff. Seine Augen waren hellbraun mit goldenen 
Flecken darin. 
 
"Wir wurden einander nicht vorgestellt", sagte ich. "Ich bin Teena 
Jefferson. Mit wem habe ich das Vergnügen?" 
 
Er antwortete nicht. Kein gutes Zeichen.  
 
Das kugelschreiberartige Objekt erwies sich als Taschenlampe, mit der er 
mir in die Augen leuchtete. Er nickte, murmelte in einen Audiokristall, 
guckte sich meinen Visoranschluß an, murmelte wieder, prokelte daran herum, 
murmelte mehr, und fragte mich dann, "Wie alt sind Sie?" 
 
Was für eine blöde Frage, dachte ich, und sagte, "Das geht Sie nichts an."  
 
Er nickt wieder, spricht in sein Diktiergerät: Medizinerlatein. Kramt in 
seiner Tasche und zieht einen Injector heraus, wieso überrascht mich das 
jetzt nicht, und beordert den Gorilla, mich festzuhalten. Setzt den Inject 
durch meine Jacke hindurch in den Muskel nackenwärts vom Schulterblatt, 
keine Stelle, wo man alleine drankommet, und ich erwarte jetzt eigentlich, 
daß der Gorilla seine Pfoten wieder zu sich nimmt, aber der Doc zieht ein 
weiteres Teil aus seiner Tasche, und mich überfällt ein Deja-vu, zehn Tage 
zurück, Terrania, und der Arzt hält ein Inject Pad und drückt es mir auf 
die Augen, und ich sehe das Inject Pad in der Hand des Docs auf mich 
zukommen, und ich denke, ich könnte den Doc mit dem Gorilla K.O. schlagen 
und -- und was, ich kann, *kann* es mir nicht leisten, mich paralysieren zu 
lassen... 
 
"Wir sind mutig, weil wir uns zu sehr fürchten, etwas Anderes zu sein", hat 
Anne Sloane, nach zweieinhalb Jahrhunderten immer noch singulär 
unbeeindruckt von terranischem Heldentum, mal gesagt. Aber das stimmt 
nicht, dachte ich jetzt. Wir sind mutig, weil es uns nicht für fünf 
dreckige Soli helfen würde, etwas Anderes zu sein. Und manchmal, so wie 
jetzt, macht es einfach keinen gottverdammten Unterschied.  
 
Also bringe ich niemanden um und schreie nicht und bettle nicht, sondern 
beiße mir auf die Zunge und bin still, als der Doc das Pad auf meine Augen 
drückt und es dunkel wird. Und ich werde nicht hysterisch, sondern ringe 
meine Instinkte auf die Matte und versuche, in ein nirgendwo abzudriften, 
denn bis die Kavallerie kommt, bin ich jetzt echt am Arsch. Und dann etwas 
Kaltes an einem Ohr und dann an dem anderen und ein farb- und lichtloser 
Blitz und ein stumpfes Gefühl in meinem Kopf, und oh Gott, ich habe es 
vermasselt, wie damals auf Arkon, zu lange mitgespielt, wie damals auf 
Arkon, auf Zeit gespielt ohne zu wissen, was die Zeit bringen wird, und 
statt meines Bewußtseins halte ich jetzt meinen Körper mit aller Macht 
still, halte die Zeit an, keine Bewegung, kein Gedanke an Bewegung, denn 
wenn ich eine einzige Änderung zulasse, beginnt Zeit zu vergehen und Dinge 
zu geschehen und das erste, was geschehen wird, ist, daß ich den Verstand 
verliere: Wie damals auf Arkon.  
 
Das Gefühl eines Sensoriums auf meinem Kopf, aber es bleibt dunkel, es 
bleibt still, ein kurzes statisches Flackern, ihr Idioten, ihr verdammten 
Idioten, das ist ein nagelneuer state-of-the-art high-tech Visoranschluß, 
das beste, was man auf Terra kriegen kann, und er ist nicht verdammt noch 
mal kompatibel mit eurer verrotteten rattigen Schrottechnologie, hallo! 
 
Ich werde nie wissen, ob ich in dem Moment geschrieen habe, und Panik 
umgibt mich wie Flammen, weißes Licht verschlingt die Welt und der Lärm ist 
so umfassend, daß er von Stille nicht zu unterscheiden ist, und dann bin 
ich allein. Empathischer Feedbackloop. Ich hoffe, der Doktor hat Alpträume 
bis an sein Lebensende. 
 
Ein Alptraum. Ich hatte einen Alptraum, daß so etwas passieren würde. Meine 
Hände fuhren zu meinem Kopf, und der wenigstens war noch dran. Die 
Handschellen waren fort.  
 
Die ganze Sache, dachte ich, als sich meine Gedanken endlich wieder in 
etwas Anderem als Hamsterrädern bewegten, entbehrte nicht einer gewissen 
unmenschlichen Logik. Wenn es ein Verbrechen war, zu sehen und zu hören, 
was lag näher als Wiederholungstätern die Möglichkeit dazu zu nehmen? Ich 
hoffte, der Doktor würde schreiend im Irrenhaus sterben. Wenn ich ihn zu 
fassen kriegte, würde ich dafür sorgen.  
 
Ich tastete wieder um mich. Die Lüftung funktionierte noch, ich hörte sie 
nur nicht mehr, aber ich fühlte sie. Stehen war schwierig. Schließlich fand 
ich die Tür und begann, dagegenzuschlagen. Der Rhythmus überkam mich, und 
ich vergaß, mit dem Dagegenschlagen aufzuhören.  
 
Bis ich plötzlich ins Leere schlug und frische Nachtluft durch die Tür kam. 
Die offene Tür. Jemand hatte die elektrische Verriegelung gelöst.  
 
*** 
 
Ich bin keine Volltelepathin. Ich bin Abwehragentin. Aber ich bin immer 
noch Mitglied des Solaren Mutantenkorps, und da kommt man nicht rein, nur 
weil man gut Bösewichte verdreschen kann.  
 
Ich spürte: Das gesamte Lager in hellem Aufruhr. Konfusion das 
beherrschende Element. Leute, die hin- und herrannten, blind, planlos, 
orientierungslos -- panisch? Definitiv panisch. Ich stellte mir die Schreie 
vor, als ich durch die offene Tür trat. "Draußen" lag irgendwo links von 
mir, und dort war die Panik weniger dicht, also fuhr mit der linken Hand an 
der Wand des Nebengebäudes entlang, Orientierung und Stütze. Zehn Schritte, 
dann war ich an der Ecke des Gebäudes, ich ließ die Wand los und ging 
schräg nach rechts, hoffte, das Wachgebäude (auch da: Verwirrung, 
Planlosigkeit) zu treffen und dann den Weg nach draußen zu finden. Drei 
Schritte, mitten im sternenlosen Leerraum zwischen den Gebäuden, und die 
Luft zittert, ich werfe mich auf den Boden, rolle mich zusammen. Hitze fegt 
über mich hinweg, weißes Feuer, und es regnet... Teile. Trümmer. Der Geruch 
von Explosion, heißem Metall und verbranntem Fleisch und, oh Gott, Haaren, 
brennen meine Haare, ich weiß es nicht, mein Körpergefühl ist eins mit der 
Umgebung, rot und weiß und brennend und schreiend, und ich schlage auf 
meinen Kopf und wenn da Flammen sind, fühle ich sie nicht, und dann ein 
dumpfer Aufschlag: Bin ich gefallen? Nein, ich liege immer noch auf dem 
Boden, etwas, jemand ist in mich hineingelaufen, ist gefallen, über mich, 
ich rolle mich zur Seite, aus dem (hoffentlich) Weg, mir ist schwindelig 
und ich weiß nicht mehr, in welcher Richtung "draußen" ist. Ich taste 
umher, Beton, vertikal, taste hoch, eine Mauer, etwa kniehoch? ich erinnere 
mich an keine Mauer hier. Wenn dieser Aufruhr eine Rettungsaktion ist, muß 
ich sie dazu bringen, mich zu finden, wage nicht zu schreien, weiß nicht, 
ob es Sinn hat zu schreien. Eliza, denke ich, versuche, mir ihre Signatur 
ins Gedächtnis zu rufen, lasse ihre Aura in meiner Vorstellung entstehen.  
 
Hallo Eliza. Erinnerst du dich? Dein rettender Engel. Ich bin hier. Ich 
könnte selber etwas Gerettetwerden gebrauchen.  
 
Die Luft wurde heißer. Es roch nach brennendem Plastik. Das Feuer war nah, 
kam näher, aber von wo? Wohin liefen die anderen? Aber die flackernden, 
panischen Signaturen rannten in alle Richtungen, wie die kopflosen Hühner. 
Kopflos. Augenlos. Ohrenlos. Sie wußten so wenig wie ich, wo Gefahr war und 
wo Sicherheit. Oh Gott.  
 
Eine Signatur in der Nähe explodierte in das mentale Äquivalent eines 
Schreis, der mein Gehirn durchschnitt, für einen Moment glaubte ich, in 
Flammen zu stehen, riß mich zurück und verstand, daß jemand, keine drei 
Meter von mir entfernt, kopflos in die Flammen, die aus dem Wachgebäude (?) 
schlugen, gerannt war. Oh Gott. Da waren Treibstofftanks gewesen. Ich 
rappelte mich auf und versuchte, so gut wie möglich in die Gegenrichtung 
davonzulaufen. Ich fiel und kroch mehr, als das ich ging, es war wie in 
einem schlecht gepolten Gravfeld, und einmal stolperte ich halb in ein 
niedriges Feuer, ein brennender Grasfleck, und alles um mich herum war 
Feuer, meine Ortungsfähigkeiten überladen: Ich warf meine Wahrnehmung so 
weit nach außen wie ich konnte, suchte die blaue, schweigende, kalte 
Wüstennacht. Da wollte ich hin.  
 
Ein Hindernis, ein Netz hielt mich fest, verwirrt und mit tauben Gedanken 
erforschte ich es mit den Händen und erkannte den Stacheldrahtzaun, der 
meine Kleidung gepackt hatte. Ich riß mich los, das Tor mußte jetzt rechts 
von mir sein. Mit jedem Schritt tippte ich mit der linken Hand gegen den 
Zaun, ignorierte ihn, wenn er versuchte, mich zu halten. Bis ich etwas 
Großes auf mich zurollen spürte, wie ein angekündigter Asteroideneinschlag, 
ich schmiß mich in den kalten Sand und rollte mich seitwärts unter den Zaun 
und buddelte und grub und zerrte und schaffte es, mich zu befreien und 
kullerte in einen Graben und der Treibstofftank flog in die Luft. 
 
Zeit verging. Kaltes, blaues Schweigen kroch aus dem Boden und vom Himmel 
auf mich zu, aber ich brannte immer noch. Dann spürte ich eine Berührung 
und wollte wegzucken (wie lange war die Explosion her? Würden noch Trümmer 
aus dem Hinterhalt vom Himmel fallen?) aber das Etwas war eine Hand, und 
die Signatur dahinter war Eliza. Ich krallte meine Finger in den Sand, zog 
mich am Sand hoch in dem Versuch, mich aufzusetzen, und sagte etwas im 
Sinne von, "Ich kann dich nicht sehen oder hören". Tief summende Sorge 
modulierte in kreischenden ultravioletten Zorn, eine Blauverschiebung nach 
Verzweiflung. Ihre Hand um mein Handgelenk, es fühlt sich an als würden 
Haut und Knochen abblättern und davonwehen. Ich mußte herausfinden, welche 
von den roten, gelben und qualmgrauen Flecken in meiner psionischen 
Wahrnehmung externalisiertes Körpergefühl waren. Später. Schritte, die 
schattenhaften Präsenzen der Sh'wwz. "Ramsey Jefferson hat die Nummer 96-
B5C84" sagte ich. "Der Identifikationschip sitzt..." ich versuchte, es zu 
zeigen, und die Dunkelheit und Stille am Grunde meiner Wahrnehmung 
mutierten in eine weniger alptraumhafte Qualität.  
 
*** 
 
Ich mußte das Bewußtsein verloren haben. Der Grund unter mir war anders, 
und vor allem tat mir alles weh. Ich wollte gar nicht wissen, was alles, 
ich erinnerte mich nur zu gut an das letzte Mal. Anstatt von kaiserlich 
arkonidischen Wachen spürte ich Sh'wwz um mich herum, und da waren auch 
Eliza und Nemo, und jemand anders, dessen Signale wie ein verschlammter 
Graben waren. Wir waren allein in der Wüste. Die Luft roch nach Morgen. 
Leute schienen zu bemerken, daß ich wach war. "Meinen Visor", sagte ich. 
Jemand drückte mir etwas in die Hand, ich konnte nicht richtig danach 
greifen, gemischte Gefühle, und Eliza schob mir den Visor auf die Nase. Es 
dauerte ein paar Minuten, bis die Szene Form annahm.  
 
Um mich herum war ein Ring von Sh'wwz, die mich so besorgt ansahen wie ein 
Kind sein krankes Meerschweinchen. Um uns hoben sich die Wände eines engen 
Canyons in den heller werdenden Himmel. Unter einem Überhang lag, in Decken 
gewickelt, eine Gestalt in Gefängnisklamotten. Jefferson. Ich kriegte 
Lebenssignale von ihm, aber sonst nicht viel. Eliza saß so dicht neben mir, 
daß ich die Wärme spürte. Nemo war am Wagen und wühlte in einem der 
ziemlich zerfleddert aussehenden Piknickkörbe. Ich winkte schwach, um zu 
zeigen, daß ich noch lebte, und stellte fest, daß meine Hände in Verbände 
gewickelt waren. Bei der linken, immerhin, hatte ich den Eindruck, alle 
Finger bewegen zu können. Ansonsten... ich schielte an mir hinunter und 
ahnte schon, daß mir nicht gefallen würde, was ich sah. Ah. Anscheinend 
hatte ein Rudel Leoparden mich rückwärts durch eine Hecke brennender 
Dornbüsche geschleift. Nun, wenigstens war alles noch dran. Nemo stand vor 
mir, gab mir einen Softdrink mit einem Strohhalm und hob mit fragendem 
Gesichtsausdruck eine Sprühdose mit Oberflächenanästhetikum hoch. Ich 
schüttelte den Kopf und spürte das Zerren, wo sie anscheinend den 
Identifikationschip extrahiert hatten. Das letzte, was ich jetzt brauchte, 
war, auch noch meinen Tastsinn stillzulegen. Statt dessen putzte ich den 
Softdrink weg. Wasser, Zucker, Koffein. Die Welt stabilisierte sich ein 
bißchen um mich.  
 
"Was ist passiert?" fragte ich. Nemo begann die Lippen zu bewegen. Wieder 
schüttelte ich den Kopf. "Ich höre immer noch nichts." 
 
Eliza griff sich einen trockenen Zweig und schrieb in den Sand, 
"Knalltrauma?" 
 
"Nein", sagte ich, dieses Mal klugerweise ohne den Kopf zu schütteln. "Die 
werten Herren haben sichergestellt, daß ich auf ihrem Planeten keine 
unbezahlten Rechnungen fürs Hören mehr auflaufen lassen kann. Mangels 
Hören." 
 
Eliza sagte etwas. Von den Lippenbewegungen her sah es aus wie "Space 
Marines".  
 
Meine Gedanken gingen inzwischen mehr in die Richtung, die ganze Baggage 
beim Energiekommando als terranische Geheimnisträger zu denunzieren. Leider 
waren wir im Moment mit den Akonen verbündet. Eliza schrieb in den Sand: 
"Sh'wwz Sendetürme gesprengt. Wachen, Roboter, alle blind. Computer, alles 
gelöscht. Zuviel Sprengstoff. Feuer. Wir alle OK. Jeffsn katatonisch." 
 
"Verfolgen sie uns?" fragte ich.  
 
Eliza tippte nachdrücklich auf das Wort "gelöscht" und schrieb dazu, "Sie 
wissen nichts." Nach einer Weile fügte sie hinzu: "Was nun?" 
 
Gute Frage. Ich hatte nicht so weit vorausgeplant. "Keine 
Luftlandeoperationen", hatte Mercant gesagt und "keine interplanetaren 
Zwischenfälle". Oder so. Leider fiel mir auf Anhieb keine Methode ein, wie 
wir uns mit drei Invaliden, einem Bluessänger und einem Rudel Sh'wwz zum 
Raumhafen durchschlagen konnten. "Ich denke drüber nach", sagte ich.  
 
*** 
 
Der Tag verging ereignis- und einfallslos. Am Nachmittag blieb mir 
schließlich nichts anderes übrig, als einzugestehen, daß ich mit meinem 
Latein am Ende war.  
 
"Hast du den Knopf noch?" fragte ich Nemo. Er nickte.  
 
"Her damit. Wie spät ist es, und was ist unsere genaue Position?" Er 
kritzelte die Daten vor mir in den Sand und wollte mir den Knopf geben. 
"Nein", sagte ich -- ich konnte ihn ja nicht halten -- "halte ihn dahin. 
Danke. Hast du eine Nadel, einen Kugelschreiber, irgendwas?"  
 
Er kramte seine Taschen durch und nickte. "Gut. Drück ihn *da* in die 
Vertiefung. OK." 
 
Der Knopfdruck aktivierte die Aufzeichnugsfunktion. Ich sagte, "Hier 
spricht Solveig Jamieson, Colonel, Solare Abwehr, Dienstnummer... Ort 
Lomatia, Koordinaten... Terranische Standardzeit ... Benötigen medizinische 
Evakuierung, drei Personen, Code ... Wir sind erreichbar auf Frequenz... 
Vermeiden Sie bitte einen interplanetaren Zwischenfall. Jamieson Ende und 
Aus." 
 
Ich sah Nemo an, der eine skeptische Augenbraue hob und etwas wie 
"Kolonialaufsicht" murmelte.  
 
"Das auch, das auch", sagte ich erschöpft. "Könnt ihr bitte diesen Knopf 
dem Konsul bringen?" 
 
"Kein Problem", sagte Nemo. 
 
"Doch", sagte ich. "Zwei. Erstens: Willst du mitkommen? Weg von hier. 
Terra. Reyan. Neuer Name, neue Musik, neues Leben. Und zweitens, die 
Sh'wwz. Melden wir Terra einen Erstkontakt? Oder hat all das nie 
stattgefunden? Was halten sie davon?" 
 
Nemo sammelte Hrrzst auf, brachte ihn zu mir und redete eine Weile mit ihm. 
Dann schrieb er, "Was tut Terra, wenn es von den Sh'wwz weiß?" 
 
"Sie können einen Antrag auf Aufnahme als Volksgruppe ins Imperium 
stellen", sagte ich, "dann verlangt Terra von Lomatia, die Sh'wwz an der 
planetaren Regierung zu beteiligen oder sie eine eigene, der siedler-
lomatischen gleichgestellte Regierung formen zu lassen, die dann einen 
Vertreter in den imperialen Senat entsendet. 
 
Oder sie stellen sich, ebenfalls als Volksgruppe, unter den Schutz des 
Imperiums. Dann schützt Terra sie vor Übergriffen ihrer Nachbarn, läßt sie 
aber sonst in Ruhe und verlangt von ihnen nichts, als keine Waffen gegen 
Terra, das Imperium und seine Verbündeten zu erheben und mit einem ihnen 
genehmen terranischen Gesandten zu reden.  
 
Oder sie können Erstbesiedlungsanspruch auf den Planeten erheben. Dann wird 
die Sache häßlich. Strikt gesehen müßten die menschlichen Siedler dann 
gehen, aber für gewöhnlich einigt man sich irgendwie. Wahrscheinlich würde 
der Planet den Sh'wwz zugesprochen, aber Lomatia Prima dürfte als Enklave 
bestehen bleiben. 
 
Das sind die Möglichkeiten, die mir erst mal einfallen. Alle weiteren 
Details kann euch der Konsul erzählen, der ist da besser drin, und es ist 
sein Job." Es war auch meiner, nur... nicht gerade heute. 
 
Nemo nickte nachdenklich, debattierte noch eine Weile mit Hrrzst, und 
schrieb dann, "Wir denken darüber nach." 
 
"Gut", sagte ich. Besser sie dachten als ich dachte. Ich wollte nicht mehr 
denken.  
 
*** 
 
Ehe es nicht Nacht war, konnte man nicht reisen. Es wurde entschieden, daß 
die meisten der Sh'wwz in die Stadt zurückkehren würden und nur zwei bei 
uns bleiben: Stsch, der Kundschafter, und ein Hilfstechniker, der sich um 
das Funkgerät kümmern würde. Zwei Kanister Wasser, eine großzügige Menge 
Obst und sonstige Verpflegung und der Rest des Bourbon, die Decken sowie 
das Erste-Hilfe-Pack aus dem Wagen blieben bei uns. Dann bestand der 
Kameramann darauf, uns eine Preview seines Dokudramas, "Heldentaten der 
Räuberbande von N'mho und S'lvhig" zu geben. Mir wurde ganz anders, als ich 
das Video sah, aber es war unbestritten, daß die Sh'wwz überlegt, 
entschlossen und effizient gehandelt hatten.  
 
"Nemo", sagte ich, "kannst du unseren Kameramann um das Originalband 
anschnorren? Er kann so viele Kopien ziehen wie er möchte, aber es kann 
sein, daß ich meinem Chef was erklären muß..." 
 
Der Kameramann war geehrt und bestand darauf, auf der Stelle die Kopien zu 
ziehen und mir das Original zu geben, was uns weitere zwei Stunden 
aufhielt, da die notwendige Technik zusammenimprovisiert werden mußte.  
 
Dann waren sie weg, und die Nacht wurde dunkler. Jefferson trank, wenn man 
ihm einen Strohhalm in den Mund schob. Als ich meine Hand in seine legte, 
umklammerte er sie wie ein Ertrinkender einen Rettungsring und bewegte die 
Lippen. Ich konnte kein Worte erkennen und sah hilfesuchend zu Eliza. Die 
schüttelte den Kopf.  
 
Die Nacht wurde kälter und ich bekam Schüttelfrost und Fieber. Eliza 
stapelte alle unsere Decken auf mich drauf und legte sich neben mich, was 
gut war, denn das Fieber machte Hackfleisch aus den Visordaten und 
Berührung war das einzige, was real war in einer Welt aus Finsternis, 
Stille und Fieberträumen.  
 
Am Morgen war mein Kopf wieder klarer. Mein Lippenlesen wurde besser. 
Jefferson gab Töne von sich. Eliza malte ihm Buchstaben auf die 
Handinnnenfläche. Die Sh'wwz spielten am Funkgerät herum.  
 
In der Mittagshitze saßen wir im Schatten. Plötzlich sagte Eliza, "Mein 
PsiQuotient. Ich bin getestet. Er ist Null." 
 
Ich nickte. Eliza starrte versonnen in den weißen Fleck Himmel über dem 
Canyon. "Die Lomatier sind *so* am Arsch." 
 
Ich war nicht überzeugt, aber schön wär's, dachte ich.  
 
Am Abend knarzte das Funkgerät. Mercant schickte eine Space-Jet, um uns zu 
evakuieren. Nemo kam gegen Mitternacht auf einem Elektroroller und brachte 
noch warmen Kuchen, Tee, Zigaretten, Medikamente und mehr Trinkwasser.  
 
"Die Sh'wzz wollen sich unter den Schutz des Imperiums stellen", sagte er, 
"mehr nicht. Und ich werde hierbleiben." Ich nickte. Ich war in keiner 
Verfassung zu debattiern. Meine Augäpfel juckten so, daß ich auf meinen 
Händen sitzen mußte, um sie nicht mit den Fingern herauszukratzen, und das 
Fieber kam wieder. Schließlich gab ich klein bei, verwendete das 
Anästhetikum und glitt aus der Welt.  
 
*** 
 
Nemo blieb zwei Tage bei uns. Danach war ich aus dem Gröbsten raus und kaum 
noch fiebrig. Wenige Stunden, nachdem er sich verabschiedet hatte, kam die 
versprochene Space-Jet und landete im Schutz eines Deflektorschirms im 
Nachbarcanyon. Jefferson war inzwischen imstande, auf eigenen Beinen zu 
gehen, aber das medizinische Personal, ein Arzt, eine Krankenschwester und 
ein Feldsani, ließen ihn nicht. In der Space-Jet schilderte ich dem Arzt 
und dem Piloten die Lage. Der Pilot war Spanier und kannte eine Menge 
interessanter Schimpfwörter. Der Arzt fragte, wieso ich keinen *akuten* 
medizinischen Notfall angegeben hatte. Ich machte eine unbestimmte Geste.  
 
*** 
 
Es gab nichts, was ich mehr wollte, als diesen Planeten zu verlassen. Aber 
ich hatte noch ein Cover hinter mir aufzuräumen, das wahrscheinlich 
inzwischen eine vierstellige Rechnung fürs Fernsehgucken angesammelt hatte 
-- nicht, daß diese Summe im Vergleich mit den Kosten einer medizinischen 
Evakuierung noch eine Rolle spielte. Ich überzeugte also meine Retter, mir 
einen Antigravgürtel, einen Tarnschirm und einen Paralysator zu geben und 
mich am Raumhafen abzuholen, und schwebte am nächsten Tag zurück in die 
Stadt.  
 
Mrs. Erens Sensorium guckte noch immer Seifenopern. Ich reassemblierte das 
Gerät. Der Arzt hatte mir ein provisorisches Hörgerät gegeben, so daß ich 
zumindest wieder hören konnte, was die Leute sagten. Ich packte Mrs. Erens 
Koffer, schickte ihn zum Raumhafen vor, checkte aus, zahlte die 
astronomische Rechnung und machte mich auf die Suche nach Nemos Dachgarten. 
Er saß da und spielte Gitarre. Für mein provisorisches Gehör klangen die 
Töne flach und theoretisch.  
 
Er sah auf und sah mich. "Solveig! Ich dachte, du wärest schon halb auf 
Terra!" 
 
"Ich habe mich noch nicht verabschiedet", sagte ich. "Und mich noch nicht 
bedankt. Ohne dich -- ohne euch alle -- wäre ich vollkommen aufgeschmissen 
gewesen. Wenn ihr irgend etwas braucht, oder wenn ihr mit mir reden wollt, 
das Konsulat weiß, wie man mich erreicht." 
 
Nemo grinste. "Wenn wir mal wieder einen Abenteuerfilm drehen wollen..." Er 
musterte meine Ausstattung skeptisch. "Meinst du, sie lassen dich am 
Raumhafen durch?" 
 
"Wenn nicht, schieße ich mir den Weg frei." 
 
Nemo lachte nicht. Es war auch nicht als Witz gemeint gewesen. "Wie geht es 
dir?" fragte er.  
 
"Adäquat." Ich gestikulierte halb zu meinen Augen und Ohren. "Auf Krücken. 
Die terranische Medizin wird's schon richten." 
 
"Schon deswegen", fügte ich nach kurzem Überlegen hinzu, "weil mein Chef 
sich mit nichts Geringerem zufriedengeben wird, als mich live und in Farbe 
für diese Expedition zur Schnecke zu machen." 
 
Diesmal lachte er. Dann verabschiedete ich mich.  
 
*** 
 
Mrs. Eren war in den zweieinhalb Wochen, die sie auf Lomatia verbracht 
hatte, eine beispielhaft gesetzestreue Reisende gewesen -- nicht zu 
vergessen eine für die planetare Wirtschaft hochprofitable Reisende, und 
wurde vom lomatischen Ausreisebeamten mit einem "ich hoffe, Ihr Aufenthalt 
bei uns hat ihnen gefallen -- beehren Sie uns bald wieder" verabschiedet. 
Meine Maske lächelte und bedankte sich ohne mein Zutun.  
 
Die Space Jet wartete schon. Jefferson war inzwischen mit einem Visor und 
Hörgerät ausgestattet, aber der Arzt vertraute mir an, daß er auf Terra 
wegen Depressionen und paranoiden Wahnvorstellung in Therapie gehen müßte. 
Eliza hatte Sehstörungen und ihr Gleichgewichtssinn blieb angeschlagen, 
außerdem hatte sich die Stelle, wo ich den Identichip mit, wie der Arzt 
mißbilligend sagte, "einem rostigen Messer entfernt hatte" entzündet, was 
sie die ganzen Tage ignoriert hatte, und deswegen jetzt den Arm kaum mehr 
heben konnte. Mir riet der Arzt dringend davon ab, mir die juckenden Augen 
auszukratzen und erklärte, ich sei offenbar gegen das Mittel, das man mir 
gegeben hätte, allergisch, aber auf Terra sei es kein Problem, ein 
Gegenmittel zu synthetisieren, und mein Hörvermögen ließe sich mittels 
einer einfachen Operation wiederherstellen. Mir wurde vor Erleichterung 
schwindlig. Ich hatte mir die ganze Zeit verboten, darüber nachzudenken, ob 
die Schäden reversibel waren.  
 
Jefferson war fassungslos, als er erfuhr, daß ich seine Chefin bei der 
Kolonialaufsicht war. "Ich dachte, Sie wären vom Geheimdienst!" sagte er. 
Eliza hielt den Mund. 
 
 
 
################# 
# TEIL 5: ABSPANN 
################# 
 
 
### 11. Kapitel ### 
 
Am 15. Juli landeten wir in Terrania auf einem kleinen Raumhafen, der 
medizinischen Schiffen, VIP-Yachten und Kurieren vorbehalten war. Am 
Ausgang der Besucherschleuse wurde Eliza von einer Frau mit kurzen, blond 
gefärbten Haaren und einem ölverschmierten Blaumann abgeholt. Sie musterte 
Eliza und schnaubte. "Gut siehst du aus. Und da erzählen sie mir, du seist 
gerade aus der Intensivstation, und ich verlängere extra meine 
Mittagspause, um dich nach Hause zu fahren, und du--" Die freundschaftliche 
Tirade wurde dadurch unterbrochen, daß Eliza über die Bordsteinkante fiel. 
Die andere Frau fing sie auf, warf mir einen Blick zu, als sei ich an allem 
schuld und bugsierte Eliza zu einem aufgedonnerten grünmetallic lackierten 
Sportgleiter mit der Aufschrift "Manni's Fahrzeugtuning". In einer Parodie 
einer höflichen Vorstellung brachte Eliza noch ein, "Solveig, meine Cousine 
Irene Henning, Irene, das ist Solveig Jamieson von der Kolonial--" heraus, 
ehe sie in den Wagen verfrachtet wurde. Irene sagte noch etwas von, "...und 
Tante Anna rauft sich die *Haare* aus vor Sorge..." dann knallte die Tür zu 
und der Sportgleiter brauste davon.  
 
Ramsey Jefferson wurde von seiner Frau und seiner Tochter empfangen. Beide 
hatten sich fein zurechtgemacht. Die Frau wirkte Jahre älter als auf dem 
Foto. Jeffersons Tochter umarmte ihn gerade, als ich zu der Familie 
hinüberschaute, aber ich sah den Abstand, der zwischen ihm und dem Rest der 
Welt war, nicht nur die Abwesenheit von Sicht und Gehör und ihre 
Substitution durch mechanische Krücken, sondern ein Abstand in allen 
Wahrnehmungen, ein Verlust an Glauben an die Wirklichkeit der Welt. Die 
Jeffersons bestanden darauf, mir die Hand zu schütteln -- in meinem Fall 
die Linke -- und sich zu bedanken. Auch das Kind wurde vorgeschoben und gab 
mir einen scheuen, kalten Händedruck. Ich wollte ihnen meinen Comcode 
geben, aber ich hatte nichts zu Schreiben dabei, also sagte ich ihnen nur, 
wenn es irgend etwas gäbe, was ich für sie tun könnte, könnten sie mich im 
Amt für Kolonialaufsicht erreichen und sollten nicht zögern, das auch zu 
tun. Ich glaubte nicht, daß sie anrufen würden, und ich behielt recht.  
 
Nachdem alle untergebracht und der Papierkram erledigt war, ließ ich mich 
von einem Taxi nach Imperium Alpha bringen. Terrania schien mir durch die 
Scheiben wie eine TriVid-Serie mit gleichgültigen Komparsen in billigen 
Kulissen. Ich beneidete Eliza, die vermutlich den ganzen Heimweg lang von 
ihrer Cousine die Ohren mit Tratsch und Familiengeschichten vollgeschwallt 
bekam. Ihre Welt zumindest griff mit beiden Händen nach ihr. Ich spielte an 
den Reglern meines Visors und Hörgerätes herum und ließ mich in Stille und 
Finsternis sinken, bis das Taxi vor dem Eingang Imperium Alphas zum Stehen 
kam.  
 
Den VIP-Transmitter konnte ich nicht benutzen, weil der einen Retinascan 
macht, einen Ausweis hatte ich nicht dabei, und Mrs. Erens Gesicht kannte 
keiner. Nach einer halben Stunde war ich immer noch in der Eingangshalle, 
und der freundliche Mann vom Wachdienst drohte, seine Kollegen zu rufen und 
mich vor die Tür zu setzen. Ich durchwühlte meine Taschen nach einem Soli 
für das öffentliche Com-Terminal und fand keinen. Frustriert, angewidert 
von der Welt und zu müde, um noch mit irgendwelchen pflichtbewußten Beamten 
zu debattieren, hockte ich mich da, wo ich stand, auf den Fußboden und 
schickte ein telepathisches "Holt mich hier raus!" auf allen Kanälen. Mal 
sehen, wer zuerst da sein würde. Der freundliche Wachmann und sein 
muskulöser Kollege waren keine zwei Meter mehr von mir entfernt, als Ras 
Tschubai vor mir erschien, zu den Wachleuten sagte "Verzeihung", mich am 
Handgelenk packte und mit mir in den Ankunftsbereich der VIP-Sektion 
teleportierte. Dann erst sah er mich an, guckte verwirrt und sagte, "Sollte 
ich Sie kennen?" 
 
"Ich bin Solveig", sagte ich, "unsere Retinascanner sind Scheiße, die 
Emfangstusse oben gehört auf eine Dunkelseitenstation strafversetzt, 
niemand leiht mir einen Soli fürs Com-System, und mein letzter Auftrag war 
grottig. Ich will, daß mir jemand einen Karamelpudding gibt und mir beim 
Jammern zuhört." 
 
Ras nickte über meine Schulter hinweg John zu, der während meines Lamentos 
hereintransmittiert war. "Es ist Solveig, und es geht ihr gut." 
 
*** 
 
Betty und Gucky waren auf Einsatz, aber Ras und André erklärten sich 
bereit, mir beim Jammern zuzuhören, und André stellte sich in die Küche und 
produzierte ein Menü, in dem der Karamelpudding, ehrfurchtgebietend, wie er 
war, nur als angemessener Abschluß der acht vorigen Gänge diente. Danach 
tranken wir Wein, und ich erzählte von meinen Abenteuern. Zu schade, daß 
ich das Band mit der Dokumentation bereits an Mercant geschickt hatte. 
 
"Mon Dieu", sagte André, als ich mit der Geschichte fertig war. "Kann es 
sein, verrückte Kolonien werden langsam zu Gewohnheit? Du wirst nicht 
glauben, was mir passiert ist, als ich unseren neuen Botschafter auf Tevina 
XIII vor Fettnäpfchen bewahren sollte..." und er begann eine lange, 
verworrene Geschichte, wie er in jedes Fettnäpfchen getreten war, vor dem 
er den Botschafter bewahrt hatte, und zum Schluß doch das Mädchen gekriegt. 
Ich rollte auf dem Boden vor Lachen.  
 
Ras entplöppte gegen zehn, weil seine Freundin auf ihn wartete. Ich packte 
mich auf Andrés Couch, weil ich keine Lust hatte, heimzugehen. Beim 
Frühstück fachsimpelten wir ein bißchen. Ich beschrieb, wie ich die Wachen 
dazu gebracht hatte, mir Jefferson zu zeigen. "Hast du so etwas auch 
gemacht, bevor du offiziell zum Mutanten erklärt wurdest?" fragte ich.  
 
Er schüttelte den Kopf. "Bei mir war es immer, 'schau mir in die Augen, 
Kleines'. Du gehst direkt auf die Eingeweide. Wie gut, daß du so ein 
ausgeglichener und friedlicher Mensch bist, anderenfalls würdest du eine 
Spur der Zerstörung hinter dir herziehen, non?" 
 
"Ich bin nicht *friedlich*", protestierte ich. "Ich bin gut *abgeschirmt*".  
 
André dippte sein Brötchen in die Marmelade. "Wetten wir?" 
 
"André", sagte ich, "du verlierst mehr Wetten als Bully Regenschirme. 
Außerdem müßte ich mich dazu in die Fänge der PSI-Techniker begeben und 
ihre Testbatterien über mich ergehen lassen, und soviel kannst du gar nicht 
setzen, daß es das wert wäre." Ich überlegte etwas. "Außerdem", sagte ich 
dann, "sind die Techniker unfähig. Ich bin nur nach Occams Axiom Mutantin: 
Es ist die einfachste Erklärung, warum ich mit dem, was ich tue, 
davonkomme. Messen konnten die noch nie etwas." 
 
André grinste tolerant. "Du übertreibst. Das einzige, was sie nie messen 
können, ist Präkognition. Und noch keiner ist darauf gekommen, daß sie es 
nicht messen können, weil in diesen Laboren nie etwas Interessantes 
passiert." 
 
Da könnte was dran sein.  
 
*** 
 
Anschließend begab ich mich in mein Büro, erfuhr, daß Samantha Mutter von 
Zwillingen geworden war, unterschrieb die Glückwunschkarte und schmiß fünf 
Solar in die Sammelkasse (Niela zog, irritiert ob des Verstoßes gegen die 
Sammelkassenetikette, eine Augenbraue hoch. Ich zuckte die Schultern und 
murmelte was von "Zwillingen"), diktierte dann die Version der Ereignisse 
auf Lomatia für die Kolonialaufsicht und leitete alles für die Anerkennung 
der Sh'wwz als Volksgruppe unter dem Schutz des Imperiums in die Wege. Dann 
schrieb ich ein Memo, in dem ich davor warnte, Lomatia ohne Kenntnisse der 
lokalen Gebräuche zu besuchen und schickte es an meine Vorgesetzten ebenso 
wie ans Außen- und ans Handelsministerium. Eine Kaffeepause später -- Niela 
war im mütterlichen Modus und bestand darauf, daß ich eine Pause brauchte -
- verfaßte ich eine Notiz an Mercant, daß ich wieder da wäre und für ein 
Debriefing zur Verfügung stände, beauftragte Niela, mir baldestmöglich 
einen Termin mit der MeMod auszumachen, fand, ich sei fleißig genug gewesen 
und ging an den Strand. Nachdem mich André heute schon als "friedlich" 
bezeichnet hatte, wollte ich mir nicht auch noch hohe Arbeitsmoral 
unterstellen lassen. 
 
*** 
 
Den Großteil des nächsten Tages verbrachte ich bei der MeMod. Der Neurologe 
hm-te und ha-te, kratzte sich den Kopf, drohte, ein Forschungpapier zu 
schreiben, und eröffnete mir, als ich ihm mit körperlicher Gewalt drohte, 
daß ich anscheinend eine Unverträglichkeit auf den Visoranschluß hätte und 
der raus müßte. Von da an gaben sich die Spezialisten die Türe in die Hand, 
und ich kriegte vier Operationstermine: Visor raus, Rekonstruktion von 
Gesichts- und Hörsinn, und am Ende würde ich mein eigenes Gesicht 
wiederbekommen. Außerdem bestanden sie darauf, mich dienstunfähig zu 
schreiben. 
 
Als ich ins Büro ging, lag eine Notiz auf dem Tisch, aus der hervorging, 
daß Mercant mich in Imperium Alpha zu sehen wünschte. Als ich kam, war er 
in einer Besprechung, und seine Sekretärin stellte mich mit Kaffee ruhig. 
Eine halbe Stunde später tauchte er auf. Sein normalerweise freundliches 
Gesicht war düster und er sah aus als wollte er jemanden zur Schnecke 
machen. "Erstens bin ich krankgeschrieben", sagte ich, "zweitens kann ich 
meine Hände nicht gebrauchen und folglich keinen Bericht schreiben. Und 
drittens brauche ich nur diesen Stecker zu ziehen und ich sehe und höre sie 
nicht mehr. Ich hoffe, Sie wollen nur wissen, wie es mir geht?" 
 
Er gestikulierte mich in einen Sessel. "Natürlich. Ich werde fast nichts 
sagen. Erzählen Sie mir von Lomatia." 
 
Ich hätte lieber einen Bericht geschrieben. "Haben sie das Vid-Band nicht 
gesehen?" fragte ich. 
 
"Ein interessantes Stück lomatischer Actionfilmkunst", sagte er. 
 
"Dokumentation", korrigierte ich. "Es fehlt noch die abschließende Tonspur, 
die Stimme des Kommentators. Legen Sie das Band ein, ich gebe Ihnen die 
Tonspur." 
 
Als ich, in der Wüste von Lomatia, umgeben vom vorläufigen Happy-End, das 
Band das erste Mal gesehen hatte, war meine Reaktion ein erschöpft-
erschrockenes 'oh mann' gewesen. Hier, in der Stille und der zivilisiert-
dezenten Aufgeräumtheit von Imperium-Alpha, war es eher ein "oh mein Gott". 
"*Kein* interplanetarer Zwischenfall", bemühte ich mich zu betonen.  
 
Mercant lehnte sich zurück, legte die Fingerspitzen aneinander, stützte 
sein Kinn darauf und musterte mich nachdenklich. "Wie schätzen Sie die 
Situation auf Lomatia ein?" fragte er. 
 
Ich verkniff mir, meinen ersten, zweiten oder fünften Gedanken zum Thema 
auszusprechen, die alle in die Richtung gingen, daß eine Einheit Space 
Marines auf Lomatia viel Gutes tun könnte. "Ich muß meine Einschätzung 
revidieren", sagte ich statt dessen und konzentrierte mich streng auf das 
Wesentliche. "Zwar haben wir tatsächlich einen Erstkontakt mit einer bis 
dato unbekannten Spezies vorliegen, aber weder stellt diese eine Gefahr 
dar, noch hat Lomatia unterschlagen, den Erstkontakt zu melden, geschweige 
denn unrechtmäßigen Gewinn daraus gezogen. Lomatia ist in keiner Weise eine 
Bedrohung für die Sicherheit des Imperiums." In gewisser Hinsicht war das 
bedauerlich. "Allerdings erscheint mir der Besuch Lomatias risikobehaftet 
genug, daß ich den Ministerien empfohlen habe, eine Reisewarnung 
auszusprechen." 
 
Mercant nickte. "Sie und Mr. Adams", sagte er, und erhob sich. Ich trennte 
mich ebenfalls von meinem Sessel. Es war fast Mitternacht. 
 
*** 
 
Am nächsten Tag warf mich Niela mit einem "Du bist krank, also geh' und 
erhol' dich" aus meinem Büro. Es war zu heiß, um an den Strand zu gehen, 
ich hatte keine Lust auf meine Wohnung, die Freunde von mir, die mich mit 
einem Zweitgesicht sehen durften, waren alle unterwegs, die Ärzte und 
Mercant hatten mir nahegelegt, Terrania nicht zu verlassen, Musik hören 
machte keinen Spaß und bei dem Gedanken, mich vor's TriVid zu hängen, bekam 
ich Ausschlag. Ich versuchte zu lesen, aber die Visorinterferenzen 
verschoben die Buchstabenreihen und nach einer halben Stunde gab ich es 
auf. Ich fühlte mich steif, müde und schlecht gelaunt und entschied mich, 
meine Frustration an ein paar Trainingsrobotern abzureagieren. Da die 
waffenlosen Formen beide Hände brauchen und meine Rechte noch im Verband 
war, entschied ich mich fürs Fechten. 
 
Ich ging durch die Aufwärm- und Lockerungsübungen, holte dann einen der 
Roboter aus dem Regal und wählte ein paar Sequenzen zur Koordination der 
linken Hand. Ich bin weitgehend beidhändig, was kein natürliches Talent 
ist, sondern das Resultat von sturem Training wie diesem.  
 
Jemand kam in den Raum, ich hielt meine Konzentration aufrecht und 
ignorierte ihn, bis ich die Sequenz abgeschlossen hatte. Dann erst sah ich 
auf. Der graue Trainingsanzug, das Stirnband und die gedämpfte Signatur 
irritierten mich für einen Moment. Dann begriff ich, wer das war, und 
salutierte, den Degen in der Hand. "Mr. Rhodan, Sir." 
 
Obwohl ich keines der Objekte bin, die regelmäßig auf des 
Großadministrators Radar auftauchen (wenn alles gut geht) erkannte er mich 
fast sofort. "Rühren, Sonderoffizier Jamieson. Wir sind beide außer 
Dienst." Nicht so unter dem Radar, wie ich angenommen hatte, schien es. Ich 
ließ die Geste in eine dramatische Verbeugung abgleiten. "Sir. Erweisen Sie 
mir die Ehre eines Übungsmatches?" 
 
Rhodan erwiderte die Verbeugung, wenn auch knapper. "Mit Vergnügen. Wählen 
Sie Ihre Waffe." 
 
Die Fecht- und Schießbahnen der Special Employees Facilities enthalten ein 
vielseitigeres Arsenal historischer und exotischer Waffen als das 
Terranische Planetare Museum. Unsere allerdings sind Repliken. Voll 
funktionsfähige Repliken. Ich wählte ein Fechtschwert aus dem 16. 
Jahrhundert: Mittlere Länge, sowohl zum Stechen wie auch zum Schlagen 
geeignet, aber leichter und schneller als ein Langschwert.  
 
"Sie haben zu viel Zeit mit dem Lordadmiral verbracht", kommentierte Rhodan 
meine Wahl. Er nahm einen Degen des frühen 18. Jahrhunderts: kürzer, 
leichter, schneller, und justierte seinen Schutzschild. Ich tat das 
gleiche.  
 
"Der Lordadmiral", sagte ich, "bevorzugt meines Wissens den Gladius. En 
Garde!" 
 
Rhodan hatte natürlich mehr Reichweite als ich und war frei sowohl von 
lästigen Visorinterferenzen als auch von übertriebener Ritterlichkeit, die 
ihn veranlaßt hätte, die Waffe ebenfalls mit Links zu führen. Mein einziger 
Vorteil war meine immer noch an der Grenze der Präkognition befindliche 
Wahrnehmung, die während unserer Matches mehr und mehr in Fokus kam. Nach 
fünf Runden hatte ich vier verloren und eine gewonnen, nach neun Runden 
standen wir uns 6:3 gegenüber, ich hing in den Seilen und alles um mich 
herum hatte eine irreale Qualität angenommen, weil meine Wahrnehmung außer 
Phase mit der Welt war. "Pause?" schlug ich vor.  
 
Wir deaktivierten die Schutzschirme und wankten (ich wankte, Rhodan wirkte 
frisch wie der junge Morgen: Zellaktivatoren, grr!) an die Bar, ließen uns 
vom Robobutler Handtücher und unsere jeweils bevorzugten Aufbaudrinks geben 
und unterhielten uns über nichts im Besonderen.  
 
Ein leises 'ping' von der Tür kündigte Besuch an. Rhodan schaute flüchtig 
auf sein Armbandcom und bestätigte den Zugang für den Neuankömmling: Der 
Großadministrator gehört zu den Leuten, bei denen das Sicherheitssystem 
nachfragt, eher es jemanden zu ihm in eine Halle voller Waffen läßt.  
 
Ich erkannte das Muster, ehe mein Visor das Bild eines mittelgroßen, 
athletischen, schwarzgelockten Mannes aufgebaut hatte. Ich stellte mein 
Glas ab und löste mich von der Theke. Rhodan driftete in den Hintergrund, 
eine Fähigkeit, die er im Laufe der Jahrhunderte vervollkomment hat.  
 
"Mr. Morginie!", begrüßte ich den Neuankömmling. "Sie kommen mir gerade 
recht. Ich suche einen Sparringpartner." 
 
Er wirkte unbegeistert. "Das wäre wohl kaum angemessen..." 
 
"Ach, Sie fechten nicht?" 
 
Morginie zögerte. Ich wünschte mir wieder den Computeruplink, den ich jetzt 
nie kriegen würde.  
 
"Selbstverständlich", sagte er. "Aber ich kann wohl kaum gegen einen--" er 
fing sich, "gegen eine blinde Frau antreten." 
 
"Ach, kein Grund zur Sorge", sagte ich. "Die Schutzschirme werden schon 
verhindern, daß ich Ihnen ein Auge aussteche. Wählen Sie Ihre Waffe!" 
 
Er förderte ein ultramodernes Florett zutage, eine von diesen 
Maßanfertigungen für Wettkämpfe. Mir kamen leichte Zweifel, ob das hier 
nicht eine blöde Idee war, aber ich war zu sehr in Fahrt, um es mir anders 
zu überlegen. Ich griff mein Fechtschwert und tigerte zur Bahn, wo Morginie 
auf mich wartete. 
 
Er begrüßte mich mit einem "En Garde, Miß d'Artagnan!" 
 
Ich salutierte knapp. "Fertig, wenn Sie es sind."  
 
Mit seinem kleinen Piekswedel würde er schneller sein als irgend etwas 
diesseits eines Linearantriebes. Aber, wie Bully sagte, Wenn sie dir 
technisch kommen, komm' ihnen primitiv. Morginie eröffnete konservativ und 
testete mich an, anstatt gleich seine überlegene Geschwindigkeit 
einzusetzen. Ich ging aus dem Stand auf volles Tempo und, wie André gesagt 
hatte, "auf die Eingeweide" (metaphorisch). Mit einem Kriegsschrei. Er 
erwartete kein Ki-Ai von einem Fechter und gab mir den Bruchteil einer 
Sekunde, die ich gebraucht hätte, um ihm den Kopf abzuschlagen, hätten wir 
keine Schutzschilde gehabt. Dann dematerialisierte ich praktisch aus seiner 
Reichweite, und der Gong meldete 1:0. So gehörte sich das.  
 
In der nächsten Runde ging er auf Tempo. Ich ging auf Raum. Als er anfing, 
außer Atem zu kommen, gab ich ihm eine gerade, offene Linie zum Angriff und 
warf mein Schwert. Es wirbelte, drehte sich mit der Klinge nach vorne (ein 
Glück!), streifte seinen Hals mit genug Wucht um den Schirm zum Aufblitzen 
zu bringen und bohrte sich in die Theke hinter ihm. Ups. Ehe alle 
kinetische Energie in der Szene verbraucht war, hatte er mir noch einen 
soliden Treffer in die Schulter verpaßt, unter dem ich nicht schnell genug 
weggerollt war. Rhodan zog das Schwert aus der Theke und warf es mir zu. 
Ich fing es und wandte mich wieder Morginie zu, der nach Luft japste, nur 
um sie dann auf Verwünschungen ob meines unfairen Verhaltens zu 
verschwenden. Mich betraf das nicht. Jeder weitere Schritt war so klar wie 
Fußstapfen aus Sternenlicht auf der Nachtseite des Mondes. Mit langen 
Schritten schnürte ich auf die Bahn zurück und wartete, bis sich Morginie 
mir gegenüber in Position gebracht hatte. Dann schob ich mir mit dem 
Handrücken den Visor auf die Stirn. Va banque.  
 
Morginie war weit jenseits davon, seine Gefühle unter Kontrolle zu halten. 
Jede seiner Absichten schickte ein Telegramm voraus, "greifen im 
Morgengrauen an -- Napoleon". Meine Geste und der Anblick meiner Augen 
hatten ihn verunsichert, ich kam langsam auf ihn zu, um ihm zu zeigen, daß 
ich es ernst meinte. Das Gefühl, außer Phase zu sein, war verschwunden wie 
Nebel im Morgenwind. Ich bewegte mich langsam, wie unter Wasser, aber ich 
war immer genau dort, wo ein Schlag pariert werden mußte, nie dort, wo 
einer treffen könnte. Morginies Versuche, das Tempo zu ändern, blieben 
Triolen, die dem Generalbaß nicht entkommen konnten. Sein Schutzschirm 
brizzelte einen Treffer, ich fiel zurück, und weiter zurück als er mir 
nachkam. Er versuchte jetzt, mein Tempo anzunehmen, und ich zog an, legte 
mehr und mehr Kraft in die Schläge: So ein Fechtschwert mag leichter als 
ein Langschwert sein, aber gegen ein Turnierflorett ist es ein massives 
Gerät, massiv genug, um einen leichtbewaffneten Gegner aus dem 
Gleichgewicht zu bringen. Wieder ein Treffer, der Schirm brizzelte. 
Brizzelte wie der Lichtbogen in der unterirdischen Fabrik auf Lomartia, wie 
die Empfangsfehler der billigen Sensoriumsprogramme, wie mein Visor wenn 
neuronale Interferenzen betrunkene Muster aus meinem Blickfeld machten, wie 
elektrische Zäune, wie explodierende Masten, wie der dünne Lebensfunke 
eines Menschen, der sich nie für einen solchen Job beworben hatte und der 
Welt nicht mehr glauben konnte, daß sie existierte, wie das bilde Auge 
eines TriVids, das auf keinen Kanal gestellt ist, und mein Schutzschirm 
zeigte den Treffer an, gerade und sauber, direkt aufs Herz, ich trat zurück 
und senkte die Waffe und der Treffer kam, gerade und sauber gegen meine 
unbewegte Gestalt, der Rundengong, zweimal ignoriert, klang empört. Meine 
Umgebung rutschte zurück in Phase, und ich schob meinen Visor zurück über 
die Augen. Durch die Interferenzen sah ich Morginie auf dem Boden knien und 
nach Luft ringen. Sein Piekswedel lag neben ihm. Ich ignorierte ihn und 
stelzte zu Rhodan und der Theke zurück, drückte dem Robbie das Schwert in 
die Hand und sagte zu Rhodan, "Entschuldigen Sie mich, Sir." 
 
Er winkte ein 'gehen Sie nur'. "Einen guten Tag, Sonderoffizier Jamieson. 
Denken Sie an das, was ich gesagt habe." 
 
Ich nickte und schlurfte davon, zu erschöpft, um etwas Anderes als 
friedlich zu sein.  
 
*** 
 
Die Operationen kamen und gingen. Betty kam vom Einsatz wieder und 
beschloß, daß ein dreitägiges Open-Air Festival im Australischen Outback 
genau das war, was mein nagelneues Gehör zum Aufwärmen brauchte. Als wir 
wieder fahren wollten, hatte jemand ihren Gleiter gestohlen, also machten 
wir einen Umweg über Stuttgart und kauften einen neuen. Danach legte ich 
mich wieder unters Messer und wurde meine praktische sonnenresistente 
Hautfarbe und etwa zwanzig scheinbare Jahre los. Während ich noch in der 
Klinik lag, kam ein Brief von einer lomatischen Holding an Frau Eren, in 
der ihr bedauernd mitgeteilt wurde, daß die Aufnahmen, die sie hatte kaufen 
wollen, nicht mehr zur Verfügung ständen. Mir war das von Herzen egal. 
Meine Haut bleichte in Flecken zu ihrer natürlichen Farbe zurück, was Betty 
zu der Bemerkung veranlaßte, ich sähe aus wie ein rotbuntes Milchvieh.  
 
"Was hast du eigentlich mit Morginie gemacht?" fragte sie dann.  
 
"Ich?" Ich plinkerte mit meinen rotbunten Wimpern. "Was soll ich denn 
gemacht haben?"  
 
"Das frage ich dich. John hat etwas in die Richtung angedeutet, daß es 
nicht nett wäre, wenn die alten Hasen die Newbies mit Senf und Mayonnaise 
verspeisen würden. Natürlich mußte ich gleich an dich denken." 
 
"Sparring." Ich zuckte die Schultern. 
 
"Autsch", sagte Betty. 
 
Von der Typdesignerin traf ein Scheck über zwanzig Solar ein -- für 
"Modelling", und Mitte August war ich wieder dienst-, seh- und hörfähig, 
blond, beidhändig, und nicht mehr präkognitiv. Hin und wieder flatterten 
noch Papiere, die Lomatia betrafen, über meinen Schreibtisch, aber bis auf 
die Reisewarnung und die Sh'wwz schien die Affäre sich totzulaufen: Ohne 
Verschwörung und extragalaktische Invasoren gab es keine rechtliche 
Grundlage in den Imperiumsverträgen, in Lomatias Autonomie einzugreifen. 
Mein nächster Fall war nur mäßig interessant, aber befriedigend: es ging um 
den Schmuggel von Häuten einer bedrohten Fischart von Flurbb, und alle 
Schuldigen wanderten ins Kittchen. 
 
*** 
 
An einem Abend im September hockte ich alleine (André hatte mich versetzt) 
in der halbleeren Cafeteria von Imperium Alpha. Mit meinem eigenen Gesicht 
erkannten mich die Leute, und manche grüßten sogar. Ich überlegte, ob ich 
mir statt den Kochkünsten Andrés, mit denen ich für heute abend gerechnet 
hatte, wirklich das Cafeteriaessen antun sollte, oder besser nach Hause 
fahren und Pizza bestellen, als mir eine einsame Gestalt zwei Tische weiter 
auffiel: Morginie. Spontan stand ich auf, nahm die Cola, an der ich mich 
festhielt, und wanderte zu seinem Tisch hinüber. "Hallo. Kann ich mich zu 
Ihnen setzen?" 
 
Morginie guckte, starrte und guckte erneut. "Äh, selbstverständlich." 
 
"Danke." Ich stellte meine Cola ab und setzte mich. "Mr. Morginie. Ich muß 
mich bei ihnen entschuldigen." 
 
Sein Ausdruck wurde mißtrauisch. Vielleicht dachte er, ich wollte ihm was 
verkaufen. Ich lächelte. "Sie erkennen mich mit diesem Gesicht 
wahrscheinlich nicht, aber als wir uns das letzte Mal begegnet sind, habe 
ich mich Ihnen gegenüber wie ein Schwein benommen, und dafür möchte ich 
mich entschuldigen. Es war nicht gerechtfertigt." Ich seufzte leicht und 
machte eine unbestimmte Geste. "Solveig Jamieson, Solares Mutantencorps. 
Psi-Rating 14, Halbtelepathin, Antihypnotin und generelle Furie -- fragen 
Sie irgend jemanden, der mich kennt."  
 
"Gareth Morginie, Psi 10, Späher", stellte er sich vor. "Ich dachte, Sie 
seien bei der Abwehr?" 
 
"Das auch", sagte ich. "Ausgeliehen seit, lassen sie mich nachdenken, fast 
zweihundert Jahren. Kriege und Katastrophen ausgenommen." Ich warf einen 
Blick auf die Speisekarte, die vor ihm lag. "Von dem Menü hier kann ich 
überhaupt nichts empfehlen. Lassen Sie sich von mir als Wiedergutmachung in 
die Stadt zum Essen einladen?" 
 
Er überlegte nicht lange. "Als Wiedergutmachung würde ich akzeptieren, daß 
Sie mit mir Essen gehen. Was das Einladen angeht... ich war bei unserer 
ersten Begegnung selber... ausgesprochen unhöflich und möchte mich dafür 
ebenfalls entschuldigen. Es gab, wie üblich, Gründe... aber keinerlei 
Rechtfertigung." 
 
"Die Geschichte meines Lebens", sagte ich.  
 
Wir gingen in eine Barbecue Bar, wo man seinem Steak und seinen Kartoffeln 
beim Grillen zusehen konnte und kaltes Bier vom Faß trinken. "Was haben Sie 
eigentlich gemacht, bevor Sie an uns geraten sind?" fragte ich beim Essen.  
 
"Oh, äh... das ist ein bißchen peinlich", sagte er.  
 
"Immobilienmakler?" riet ich. "Hundefänger? Dressman?" 
 
Er macht ein etwas gequältes Gesicht. "Lehrer an einer Mädchenschule. 
Geschichte und Latein." 
 
Ich mußte lachen. "Geschichte! Und jetzt sind Sie im Job die ganze Zeit von 
Relikten umgeben. Ich sehe die Ironie..." 
 
Er lachte jetzt ebenfalls, und es wurde noch ein netter Abend.  
 
Es war natürlich nicht das gewesen, was er gemeint hatte. Er hatte gemeint, 
daß wir auf ihn herabsehen würden, weil er Lehrer war und kein Supersoldat 
oder Risikopilot oder Nobelpreisträger, weil er, von Legenden umgeben, 
selber keine war. Also hatte er angestrengt nach Leuten gesucht, auf die er 
seinerseits herabsehen konnte. Ich hoffte, daß er sich das abgewöhnen 
würde: Fremde Frauen in Sporthallen zu beleidigen mochte origineller und 
insgesamt ungefährlicher sein, als "Die neuen Abenteuer von Ronan dem 
Gesetzlosen" als Dokumentarfilm abzudrehen, aber es bringt einen dennoch in 
Verruf, und in unerwartet milder Stimmung fand ich, daß Morginie das nicht 
verdient hatte.  
 
 
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# TEIL 6: DER VORHANG FÄLLT 
########################### 
 
### Postskript A: 2240 ### 
 
Ein Jahr ist es heute her, daß ich von Lomatia zurückkam. Die Narben sind 
verschwunden, die Akten geschlossen. Eliza hat eine Notiz geschickt, daß in 
Anbetracht der gültigen Rechtslage die LSCF alle Hinweise auf L., sein 
System, seine Sonne, seine Bewohner und alles, was sonst mit diesem 
Planeten assoziiert ist, aus den Unterlagen und Annalen streichen wird und 
anderen gemeinnützigen und wissenschaftlichen Stiftungen und Publikationen 
zu gleichem Vorgehen rät. Xärik Lexika, der Verlag des Imperialen 
Statistischen Jahrbuches, hat bei der Kolonialaufsicht nachgefragt, was es 
mit der Empfehlung der LSCF auf sich hätte, und die Antwort bekommen, die 
LSCF und ihre eigene Rechtsabteilung zu konsultieren. Im 2241er Jahrbuch 
wird es kein Lomatia mehr geben.  
 
Ramsey Jefferson wurde aus gesundheitlichen Gründen in den Vorruhestand 
versetzt. Seine Frau hat sich scheiden lassen.  
 
Die Sh'wwz haben einen langhaarigen, tätowierten Büroboten, der mit einem 
Hoverboard zwischen den Gebäuden von Imperium-Alpha umherdüst, zu ihrem 
Honorarkonsul gemacht. Ich habe keine Ahunung, wie das passiert ist. Nach 
längerer Odyssee kam er zu mir, um sich Informationen zu holen. Ich 
veranlaßte, daß seine Sicherheitsclearance angepaßt wurde und erzählte ihm 
ein paar Einzelheiten.  
 
"Oh, Lomatia", sagte er. "Ich wußte gar nicht, daß das der Planet der She 
wwaz ist. Sie selber nennen ihn 'Shi riti waz tusch'." Der Junge war 
Ostasiate und hatte die Angewohnheit, Vokale in Silben einzufügen, die 
keine hatten. "Lomatia..." er griff nach dem Atlas.  
 
"Ist nicht drin", sagte ich, und auf seinen verwirrten Blick, "Juristische 
Gründe."  
 
Er nahm das im Vorbeigehen. "Dann sollten sie aber Shi riti waz tusch 
aufnehmen!"  
 
Ich gab ihm Elizas Comcode. 
 
 
### Postskript B: 2265 ### 
 
Flashback time. Ich saß in einer Blues Bar, um Whiskey zu trinken und 
nachzudenken, und plötzlich klang eine Stimme aus den Lautsprechern, die 
ich kannte, eine Erinnerung an Sonne und Staub und Blumen. Ich stand auf 
und ging zu dem Barkeeper. "Was ist das für'n Song, den Sie da laufen 
haben?", fragte ich.  
 
Er zuckte die Schultern. "Keine Ahnung. Irgendwas altes. Der Datenkristall 
ist schon ziemlich runter." Wie um seine Worte zu bestätigen, setzte die 
Stimme aus, und erst nach einer langen Sekunde wieder ein. "Das macht er 
immer", sagte der Barkeeper gleichgültig.  
 
"Der Song erinnert mich an was", sagte ich. "Verkaufen Sie mir den 
Kristall?" 
 
"Ist nicht meiner", sagte er. "Gehört zum Laden." 
 
Ich legte zwei Solar auf den Tisch. "Der zerbröselt doch sowieso bald. 
Vielleicht schon heute." 
 
Der Barkeeper beäugte das Geld, zuckte die Schultern und wandte sich zur 
Musikanlage. 
 
*** 
 
Die ganze Nacht saß ich auf meinem Sofa und hörte dem Bootleg von Nemos 
einzigem Live-Auftritt mit "Other Sky" zu, schlecht aufgenommen und auf 
einen billigen Kristall gebrannt, voller Störgeräusche, zerkratzt und 
beschädigt, mit den Datenfehlern von fünfzig Jahren und einem Dutzend 
Kopiervorgängen. Erst als der Morgen graute, fiel mir ein, daß ich den 
Kristall kopieren sollte. Ich kramte einen nagelneuen Eternity-Speicher aus 
der Schublade. Wenn Razid noch das Tonstudio hatte und ich ihm genügend 
Geld unter die Nase hielt, würde er die Aufnahme vielleicht restaurieren 
können. Aber als ich den alten Kristall aus dem Abspieler nahm, um ihn in 
das Kopiergerät zu legen, zerbrach er mir in der Hand.  
 
*** 
 
Wenn es noch irgendwo eine andere Aufnahme von "Other Sky" gibt, weiß ich 
nichts davon. Wenn es noch irgendwo eine Kopie von "Salt Flats" gibt, habe 
ich sie nie gefunden. Ich habe gesucht. Meine eigenen sind verlorengegagen, 
verliehen, denke ich, und nicht wiederbekommen. Die Händler führen sie 
nicht, sehen in ihre Kataloge und runzeln die Stirn, vielleicht beim 
Großhändler? Die Großhändler, die für den richtigen Betrag die Matrizen zu 
"Mein kleiner grüner Kaktus" aus den Archiven kramen und eine neue Serie 
brennen, sagen, daß alle lomatischen Matrizen mit begrenzter Lebensdauer 
ausgeliefert wurden, sie sind seit Jahrzehnten gelöscht, nichts mehr da. 
Die Studenten, die in den Second-Hand Läden arbeiten, haben nie etwas von 
diesen Werken gehört, nur im "Ye Olde Rekorde Store" im Village schüttelte 
der bärtige Besitzer sein greises Haupt und murmelte etwas von, "mußte aus 
dem Sortiment nehmen, Wiederverkauf verboten haben sie gesagt, verdammte 
Rechtsverdreher."  
 
Wenn es noch Aufnahmen gibt, liegen sie auf Dachböden und in Lagerhäusern, 
in verrotteten Pappschachteln auf fernen Planeten, vergessen und verloren, 
denn die kommerziellen Datenkristalle leben nicht lange, nicht lange von 
meiner Warte aus, fünfzig Jahre oder hundert, wenn sie gut gelagert sind, 
nur (reiche) Fanatiker und die Imperialen Archive brennen auf Eternity, und 
selbst Eternity garantiert im Kleingedruckten nur eine Lebensdauer von 
fünfhundert Jahren: Danach, schreiben sie, sind die Daten auf ein neues 
Medium zu sichern.  
 
Und die imperialen Archive, das Gedächtnis Terras, jene gewaltigen Hallen 
voller Eternity-Datenkristalle und beschäftigter Roboter, die unermüdlich 
sammeln, pflegen, indizieren, organisieren, sichern, reparieren, 
restaurieren, die Schulen, Universitäten, Redaktionen, neue Kolonien, 
Neugierige und Regierungsbeamte gleichermaßen mit allem beliefern, was der 
menschliche Geist je geschaffen hat -- sie haben ihre Kopien gelöscht, als 
Lomatia mit einer Schadenersatzklage drohte und Außen- und 
Handelsministerium sie im Regen stehen ließen. 
 
Und die Fanatiker, wie Sayya, Razids Frau, die jahrelang die Musikredaktion 
von Radio Terra geleitet hat, bis sie sich mit einem eigenen Verlag 
selbständig machte, zucken bedauernd die Schultern: Lomatia? Oh, natürlich. 
Ja, die waren mal sehr groß.  
 
"Aber du mußt wissen", sagt Sayya, sitzt inmitten ihrer Schätze wie ein 
Drache auf seinem Hort von glitzernder Information, "Sie waren nie gut 
darin, ihre Backlist zu pflegen. Es machte uns wahnsinnig. Klar, du machst 
95% des Gewinns in den ersten drei Jahren, und 99komma in den ersten zwölf, 
ehe du nach terranischem Gesetz deine Rechte erneuern mußt... was du nur 
kannst, wenn du liefern kannst, sonst verlierst die Rechte, und die 
Datenkristalle sind dann noch gut genug, um von jedem Amateur reproduziert 
zu werden. Aber Lomatia ging einen Sonderweg, behielt die Rechte 
unbegrenzt, *und* pflegte seine Backlist nicht... Und die verdammten 
Banausen von der terranischen Regierung, diese Feiglinge, diese 
Ikonoklasten und Vandalen, sie machten einen Kotau vor einer unbedeutenden 
Kolonie, die LSCF knickte zuerst ein, niemand interessierte sich einen 
*Dreck*--"  
 
Razid legt Sayya einen Arm um die Schultern. "Ich weiß, ich weiß. Kann man 
nicht ändern. Machst du uns noch einen Tee?" 
 
Sayya steht auf und murmelt im Gehen etwas von "Bibliothek von Alexandria".  
 
"Was ist mit den *aktuellen* Sachen aus Lomatia?", frage ich. Razid macht 
eine Geste, der Herr hat's gegeben, der Herr hat's genommen. "Vorbei", sagt 
er. "Inkompatibilität. Die lomatischen Verlage kamen jedes Jahr mit einer 
neuen Technik raus, es war nichts als Ärger. Dann hieß es, wir müßten 
lomatische Abspielgeräte kaufen, weil die terranischen und siganesischen 
Geräte die lomatischen Formate nicht mehr lesen konnten. Dann paßten die 
Spezifikationen nicht, es war ein einziger Ärger. Der Chef wollte jemanden 
nach Lomatia schicken, um das vor Ort zu klären, aber dann kam diese 
Reisewarnung und alle hatten die Hosen voll. Ich schlug vor, uns selber was 
zu bauen, aber unsere Rechtsabteilung drohte, mich einweisen zu lassen. Und 
letzten Endes hat der Tag nur 24 Stunden, und es gibt 'ne Menge Bands, die 
ihre Groupies dafür hergeben würden, von TTV Radio gespielt zu werden, also 
wozu der Streß." 
 
"Eigentlich schade drum", sage ich.  
 
"Ach naja", sagt Razid. "Was soll's. So gut waren sie nie." 
 
*** 
 
Aber sie waren so gut. Die Erinnerung schwindet, aber sie waren so gut. In 
meinem Kopf singt Nemo "Other Sky", voller Störgeräusche und mit den 
Datenfehlern von 50 Jahren. Manchmal setzt die Stimme für eine Sekunde aus. 
Die Sekunde ist für immer fort. Und auch der Rest existiert nur noch, 
solange ich mich daran erinnere.  
 
*** 
 
ENDE 
 
 
****************** 
****************** 
 
Bemerkungen, Kommentare und generelles Gelaber:  
 
Wenn ihr bis hierher durchgehalten habt, hat's euch ja vielleicht gefallen. 
Wenn dem so ist, laßt es mich wissen -- wenn nicht, auch: <lyorn@gmx.de> 
 
Die Motivation für diese Fanfiction waren zahlreiche Artikel und 
Diskussionen auf Slashdot, Richard Stallmans "The Right to Read", und Will 
Shetterleys "The People Who Owned The Bible". 
 
Diese Story spielt im Perry-Rhodan-Universum, weil dieses einen guten 
Hintergrund für exotische Abenteuer bietet, und die Versuchung, die 
Geschichte als Fanfiction selbstreferentiell zu machen. einfach 
unwiderstehlich war.  
 
Vielen Dank an meine Betaleser: Snow, Gwydion, und Tiassa, und besonders 
vielen Dank an Wolfgang für die Sh'wwz. 
 
 
Textfile erstellt am 3. Februar 2009.