Titel: MALENKA 
Autor: Ingeborg Denner  
E-mail: lyorn@gmx.de 
LJ: http://lyorn.livejournal.com 
Web Page: http://home.foni.net/~lyorn/ 
 
 
Klassifizierung: Gen, FSK 12, Abenteuer/Drama/Horror 
Wörter: ca. 10.000 
 
Copyright: Diese Geschichte steht unter "Creative Commons Attribution-
Noncommercial-Share Alike 3.0 Germany License". Details hier: 
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/3.0/de/.  
 
 
*** 
 
Zu sagen, daß meine Begegnung mit Malenka merkwürdig war, wird der Sache 
nicht gerecht. Ich traf sie im Jahr 543, zwei Jahre nach dem Ende des 
Krieges, zu einer Zeit, wo den meisten von uns noch nicht klar war, was wir 
verloren hatten: Daß die Zeit, die wir die unsere genannt hatten, die Zeit 
der Vernunft und der Gewißheit, unwiderruflich vorbei war, und alle unsere 
Versuche, sie zu halten, gescheitert. 


Malenka war ein Wesen aus einer Spukgeschichte, wie Kinder sie sich am 
Lagerfeuer erzählt hatten vor fünfhundert Jahren, als ich jung war und wir, 
gelangweilt von Gewißheit und Sicherheit, beides nur zu gerne ausgetauscht 
hätten gegen Monster in den Schatten. Manche, denen ich heute diese 
Geschichte erzähle, sehen Malenka nur als eines dieser Monster, ein Symbol 
des Wandels. Und während sie all das für mich war, ist sie trotzdem vor 
allem anderem real, ein Schrecken in der Nacht und ein Mädchen, das zur 
richtigen Zeit am falschen Ort war und von der Veränderung erfaßt und 
mitgeschleift wurde. Kein Wunder, daß sie und ich uns als verwandte Seelen 
fühlen, weit über das hinaus was der Vertrag von Lyy von einer Streunerin 
und einem Schattenwesen verlangt. 

Nein, "merkwürdig" ist kaum das richtige Wort, wenn man nur zwei Jahre und 
zweitausend Kilometer entfernt vom Zeitalter der Vernunft einem Vampir 
begegnet. 

***

Am ersten Tag des Herrschenden Sommers im Jahre 541 hatte der Krieg 
geendet. Der geschäftsführende Präsident Lerantars und die Ratsälteste der 
Tayru hatten den Friedensvertrag unterzeichnet, und die letzten der 
elerantar Truppen waren heimgekehrt in ihr Land, das durch ihre Abwesenheit 
so verheert war wie das unsere durch ihre Anwesenheit. Wir hatten versucht, 
das Land, das wir durch den Krieg hindurch zusammengehalten hatten, auch im 
Frieden zu bewahren, aber wir waren müde und rastlos geworden und ohne 
Geduld, und schließlich verließ ich Cayt, verließ die Ruinen und wanderte 
auf verschlungenen Wegen nach Süden, rastlos, auf der Suche nach etwas 
Anderem, einem neuen Ziel, einer neuen Zeit. 

Im Sommer 542 erreichte ich das Daga-Delta, mit seinen Salzmarschen und den 
Schwärmen von Vögeln, die die Sonne verdunkeln. Ich folgte der Küste nach 
Osten, nach Ennadria hinein, während der Sommer fortschritt. Meine Freunde 
wurden zu Schatten in meinen Gedanken, die die Sonne warf. Es war Chières 
Stimme, die am klarsten war in meiner Erinnerung, Chière, die aus dem Krieg 
davongelaufen war wie ich jetzt aus dem Frieden: Die Sonne und die trockene 
Hitze, sagte Chière, sie schmelzen die Vergangenheit aus dir heraus, sie 
verbrennen die Gedanken und Erinnerungen, füllen die leeren Räume mit Glut 
und Gegenwart, sie binden sich ein in das hitzeflirrende Land, und so 
heilen sie ein Herz, das durch die Kälte und den Wind, die du so schätzt, 
Tanien, weil sie Klarheit schaffen und dich ganz und gar zu dir selber 
machen, nicht mehr geheilt werden kann. 

Chière war klug und sonderbar geworden in den Jahren ihrer Wanderschaft, 
war eine von uns geworden, eine Saejie, eine ohne-Zeit. Ich fragte mich, ob 
sie zu beglückwünschen war oder zu bedauern, aber es spielte natürlich 
keine Rolle: Was immer sie, oder ich, oder irgend jemand anders davon 
hielt, würde nicht ändern, was war. Die Welt ist immer stärker als wir.

Der Sommer verging und der Winter brachte Regen. Gegen Ende des Winters 
ließ ich mich mit einem Mann ein, der wie ich von nirgendwo kam und nach 
irgendwo wollte. Ich war einsam, aber ich war nicht mehr so müde, wie ich 
gewesen war, und wollte auf andere Gedanken kommen. Wir reisten ein paar 
Wochen zusammen, bis der Frühling kam und er sich in einer Schenke eine 
dunkelhäutige Schönheit anlachte. Am nächsten Morgen war er weg. Ebenso das 
Mädchen, mein Geld und mein Mantel. Die Welt mochte sich ändern, mochte von 
einem Zeitalter in ein anderes fallen während wir nicht hinsahen, aber die 
Menschen änderten sich nicht. Ich wußte nicht, ob ich das beruhigend finden 
sollte, und da er mich mit der Zeche und ohne Geld hatte sitzen lassen, 
nahm ich das erste Schiff, das aus dem felsumsäumten Hafen der kleinen 
Stadt auslief. 

Es war das Postschiff, ein träger, dampfender Pott, dessen altersschwache 
Maschine erratisch arbeitete, gelegentlich Funken und öligen Rauch spie 
und, sagte der Kapitän, schon drei Maschinisten in die Trunksucht getrieben 
hatte. Ich überholte die Maschine und wurde selber schwarz von Rauch und 
Öl, während wir zwischen den Inseln der Ennadrischen See umherfuhren. Säcke 
mit Post und Kisten mit Fracht und gelegentliche Passagiere kamen und 
gingen. Die Inseln waren Brocken von Fels, schwarzes Gestein im Blau des 
Ozeans, schwarze Strände, und Berge, bepelzt mit grüngoldenem Buschwerk. So 
früh im Jahr hatte die Dürrezeit noch nicht eingesetzt, und Wasserfälle 
blinkten in den Hängen. Dörfer drängten sich um Buchten voller bunter 
Fischerboote, und hier und da rosteten die Türme und Kamine alter 
Industrieanlagen und Funkstationen gegen den Himmel. Die Männer trugen bunt 
bestickte Jacken und die Frauen schwarze Kleider als seien sie alle 
Gelehrte. Aus Frühling wurde Sommer. 

Ich verließ das Postschiff, weil mir die Enge, der Lärm und der Gestank im 
Maschinenraum von Tag zu Tag mehr wie ein Vergehen erschien gegen die blaue 
Weite von Himmel und Meer. Der Kapitän setzte mich auf einer winzigen Insel 
ab, mit dem Lohn für zwei Oktale. Die Häuser entlang des Hafens waren bunt 
bemalt. Frauen nahmen Fische aus, belagert von Katzen. Aus dem sechseckigen 
Steinbau der Kirche schlug der Mittagsgong, und die Straße wurde still in 
der Tageshitze. Ich setzte mich in den Schatten eines Baumes und sah 
Atemzügen der Meeres zu. Türkise Wellen brachen zu Regenbögen von Gischt an 
der Außenseite der Hafenmauer. Später nahm ich eines der zwei Zimmer im 
einzigen Gasthaus des Ortes, badete und wusch mir das Öl und den Gestank 
aus Haaren, Haut und Kleidern, dann ging ich die Insel erkunden. Ich kannte 
Ennadrien nicht, kannte die Inseln nicht, vergaß meine Vorsicht. Dies war 
ein Land fern von meinen verlorenen Kämpfen, und ich glaubte nicht, daß es 
mich verletzen konnte.

Auf dem gepflasterten Platz stand ein junges Mädchen, fünfzehn oder 
sechzehn, und umklammerte einen Korb. Drei Jungen umringten sie und riefen 
etwas, das ich nicht verstand. "Laßt mich in Ruhe!", rief das Mädchen, ein 
sauberer, altertümlicher Akzent, Oberschicht vielleicht, oder Zugereiste. 
Ich warf dem Anführer der Jungen einen finsteren Blick zu und erklärte ihm 
in Etayru, daß er sich zum Kuckuck scheren könne. Etayru klingt grimmig für 
Leute, die ‘Nenadriu oder Elaqua gewöhnt sind. Die Abendsonne warf meinen 
Schatten lang vor mir auf die Straße. Die Jungen rannten. 
	
 
Am nächsten Tag wanderte ich an der Küste entlang, stieg über Klippen und 
durch Buschwerk und lief über schwarze Strände. Ein Turm, eine alte Festung 
zur Beobachtung der See oder vielleicht zur Verteidigung gegen Piraten, 
überblickte die einsame Küste.  
 
In einer der Buchten ragten auf eisernen, seetangbepelzten Beinen Ruinen 
aus dem Wasser. Ich schwamm hinüber, neugierig, erforschte Räume und Stege 
aus bröckelndem Gestein und nahezu durchgerostetem Metall, schlug mir die 
Knie auf und fand nur Muscheln und Seetang und kleine Krebse, die 
davonhuschten, wenn sie meine Schritte spürten, keine Schätze oder 
Geheimnisse, und ich begann, über das nachzudenken, was wir verloren 
hatten.  
 
Am Abend wechselten die Tiden und die Flut rollte herein. Der Wind blies 
kalt dem Land zu, und die alten Anlage klagte wie der Geist einer toten 
Zeit. Ich nutzte die auflaufende Flut, um zurück an Land zu schwimmen. Der 
fast volle Mond stand schon am Himmel, die Kleine Schwester neben sich, als 
ich den Strand hinaufkam und entdeckte, daß eine Gruppe Halbstarker aus dem 
Dorf sich an meinem Klamotten und meinem Geld vergriffen. Nicht zweimal in 
einem halben Jahr, dachte ich ärgerlich. Meine Muskeln waren müde vom 
Schwimmen und mein ‘Nenadriu immer noch lückenhaft, und ohne darüber 
nachzudenken, griff ich vorsichtig ins Netz, um einen Trick oder zwei 
bereit zu haben, ob ich nun verschwinden, sie verjagen, oder mich mit ihnen 
schlagen wollte. Hätte ich nachgedacht, ich hätte gewußt wie 
unwahrscheinlich es war, zweitausend Kilometer von Tayrear und zwei Jahre 
nach dem Ende des Krieges etwas Brauchbares aus dem Netz zu bekommen. 
Chière war zurückgekommen, aber gewiß hatte sie jetzt, im Frieden, besseres 
zu tun, als das Netz am Leben zu halten. 
 
Doch statt des müden Tröpfelns, das ich halb erwartet hatte, statt des 
vertrauten, stetigen Flusses von Energie und Wissen, auf den ich gehofft 
hatte, traf mich die Netzenergie wie ein Frühlingsschauer in Imhaie, abrupt 
und kalt und bittersüß wie Heimweh. Licht flammte über den Strand, 
Schlagschatten der Felsbrocken, und die Gesichter der Jungen grünlich und 
blutlos wie die von Wasserleichen. Sie ließen alles fallen und rannten um 
das liebe Leben. Ich versuchte, mich aus dem Netz zu schnippen -- der 
einfachste Trick im Buch, und ich hatte das Buch *geschrieben* -- aber das 
Netz wollte mich nicht gehen lassen, es wickelte sich um mich als sei sein 
Name mehr als nur Metapher, lebendig und zäh wie alte Wurzeln, wollte etwas 
von mir in einer Sprache, die ich nicht verstand, bis ich schließlich, der 
Panik nicht fern, meine Hände in den Himmel streckte als wollte ich mich 
ergeben, und die Energie erdete, sie an mir herunter in den schwarzen Sand 
laufen ließ.  
 
Erst viel später erfuhr ich, was passiert war. Und Jahrzehnte vergingen, 
bis ich es verstand. Damals erschien es nicht mehr als eine Erinnerung an 
die Warnungen, die wir als Kinder gehört hatten, in einer anderen Zeit, mit 
einem anderen Namen: "Spiel nicht in den Ruinen, Janizhe, sie sind 
gefährlich". 
 
Ich befreite mich von den Ruinen des Netzes und sank in den Sand, der kalt 
geworden war vom Abendwind. Das Meer rauschte, *esae*, ohne-Zeit. Ich war 
erschöpft und fror und vor meinen Augen tanzten grünblaue Schemen. Der Mond 
stand im Zenit, als ich mich endlich aufrappelte, mich anzog und auf den 
Weg zurück zum Dorf machte. 
 
Wären sie acht Mann hoch vor mir aus dem Gebüsch gesprungen, ich wäre 
entkommen. Aber es waren nur zwei, die auf der Straße vor dem Gasthaus auf 
mich zukamen, und sie sprachen mich an, mit ruhigen Stimmen und in einem 
Dialekt, von dem ich nur jedes zweite Wort verstand, also blieb ich stehen 
und versuchte zu verstehen, was sie von mir wollten. Dann rief jemand eine 
Warnung und ich wich nach vorne aus, schlug einem der Männer den Ellenbogen 
in den Magen, als hinter mir ein Gewehrkolben die Hauswand traf, wo eben 
noch mein Kopf gewesen war. Ich fliehe immer nach vorne.  
 
Nicht schnell genug, dieses Mal, und vielleicht verwirrten mich die 
Schatten in meinem Kopf, und vielleicht machte die Erschöpfung mich 
langsam, aber vielleicht waren sie auch nur in der Überzahl und schneller, 
und besser bewaffnet. Ich wagte nicht, nach den Netzfäden zu greifen, und 
als einer der Männer ein Gewehr auf mich richtete und etwas rief, das 
selbst mein mangelhaftes ‘Nenadriu als "Stehenbleiben oder ich schieße!" 
interpretieren konnte, tat ich das und hob die Hände. Ein Schlag traf mich 
in der Seite, und ich spürte die Rippen brechen, und die Erinnerung an 
Orsan rollte über mich, bitter wie das Meer, und tiefer, eine immense 
Frustration und Müdigkeit an der Welt, an meinem Leben, an den Menschen, an 
allem, was mich immer wieder in Idioten laufen ließ, die ihre Dummheit an 
mir auslassen wollten. Die Welt zeigte mir, wie unwichtig ich und all mein 
Stolz und meine Hoffnung ihr waren, und ich mußte lachen über meinen 
Hochmut, in schmerzhaften, bellenden Stößen, bis ich in den bitteren Wogen 
unterging.  
 
Einer der größten Vorteile, die es mit sich bringt, eine fünfhundertfünfzig 
Jahre alte Saejie zu sein, ist es, daß man Verletzungen, die einen normalen 
Menschen umbringen würden, ohne bleibende Schäden überlebt. In manchen 
Situationen scheint das auch der größte Nachteil zu sein, und der Moment, 
in dem ich wieder zu mir kam, war eine davon. Mein Kopf fühlte sich an wie 
ein überreifer Kürbis, in dem eine Baßtrommel schlug. Jeder Atemzug war, 
als drehe jemand ein Messer in meiner Seite, und mir war fürchterlich übel. 
Der Gedanke daran, wie es sich anfühlen würde, wenn sich mir *jetzt* der 
Magen umdrehte versetzte mich in Panik, und ich gab den Versuch auf, die 
Augen zu öffnen oder mich zu bewegen. Statt dessen konzentrierte ich mich 
darauf, langsam und gleichmäßig zu atmen. Und dann bemerkte ich den 
Gestank.  
 
Der Gestank von Schlachtfeldern und Leichenhallen, von engen Räumen, wo die 
Vergessenen unbemerkt gestorben waren und nicht vermißt worden, bis 
schließlich die Nachbarn, empört über den Geruch, die Hausmeisterin holten. 
Die die Tür öffnete und sich mit einem Blick dahinter wünschte, lieber 
Tennislehrerin geworden zu sein... der gleiche Gestank, aber jetzt war er 
näher, und stärker. Ich hörte Fliegen summen.  
 
Ich schickte meine Gedanken weit fort von mir, nach Norden, zu der eisigen 
Küste Kandriens in klaren Winternächten, wo der Wind so kalt ist wie die 
Sterne. Ich machte mich ganz und gar zu mir selber, verstand, daß mein Herz 
schlug, daß mein Blut da floß, wo es hingehörte (drinnen), daß die Luft, 
die ich atmete, nirgendwo hinging, wo sie nicht sollte, daß alle Teile von 
mir anwesend waren. Dann erst hob ich die Hand und rieb mir vorsichtig das 
getrocknete Blut aus dem rechten Auge (mit dem linken wollte ich mein Glück 
noch nicht versuchen) und, in meinem Kopf nur Nacht und Wind und Sterne, 
lugte ich durch den Spalt, der sich auftat.  
 
Ich war von Toten umringt. Ich versuchte, sie zu zählen und bei zwanzig gab 
ich auf, weil ich nicht mehr sicher war, und weil selbst der Eiswind in 
meinen Gedanken mich nicht vor ihnen schützen konnte, schwarze, hohläugige 
Mumien und grau-gelbe Knochen, und andere, die erst seit Wochen tot zu sein 
schienen. Das Summen der Fliegen war ohrenbetäubend. Im grauen Morgenlicht, 
das durch ein Loch in der Decke sickerte, sah ich, daß der Raum rund war, 
die Wände grauer Beton, gefleckt von Feuchtigkeit und Schimmel: Die 
unterste Ebene der alten Festung. In einer Wand war eine schwere Stahltür, 
frei von Rost und stark genug, um Granatbeschuß zu widerstehen, überzogen 
mit einer Patina, in der Steine und Fingernägel und Verzweiflung schwache 
Kratzer hinterlassen hatten, durch die das blanke Metall schien. Wie viele 
hatten noch gelebt hier unten? fragte ich mich. Aber diese Tür war kein Weg 
nach draußen. Der einzige Weg war das Loch in der Decke, hoffnungslose drei 
Meter über mir.  
 
Hatte der Postschiffkapitän gewußt, daß dies ein Räuberloch war, eine 
Pirateninsel? Ich wußte es nicht, und es spielte keine Rolle, ob ich mich 
verraten fühlte. Das einzige, was eine Rolle spielte, war, zu überleben. An 
einer Stelle sickerte Wasser durch einen Riß in der Betonwand. Ich opferte 
mein halbes letztes Hemd, um das Wasser aufzusaugen, bis ich ein paar 
Tropfen herauswringen konnte. Das Wasser schmeckte nach Beton und Moder. 
Als ich keine Kraft mehr hatte, weiterzumachen, suchte ich mir einen Platz, 
den keiner der Toten beanspruchte, und ließ meinen Geist auf den sattgrünen 
Wiesen des Nordens wandern und durch die gepflasterten Straßen Cayts, der 
Regenstadt, während mein Körper stur sein Bestes tat um sich zu 
regenerieren.  
 
In der Nacht wachte ich auf, weil ich glaubte, Stimmen gehört zu haben. Der 
Raum schien davon widerzuhallen. Die Toten flüsterten von Rache. Ich 
kauerte mich gegen die Wand und wartete auf den Morgen.  
 
Am nächsten Tag kam der Hunger. Ich versuchte, mich abzulenken, indem ich 
möglichst abstrakt darüber nachdachte, wie lange das, was hier vorging, 
schon vor sich ging, wie viele davon wußten, und aus welchen merkwürdigen 
Motiven diese Räuber die Leichen ihrer Opfer in einer alten Festung 
versteckten, statt sie ins Meer zu werfen. Vielleicht fürchteten sie, daß 
das Meer die Beweise ihrer Untaten an die Küsten ihrer Nachbarn spülen 
würde, oder sie hatten einst damit angefangen, Gefangene zu nehmen und 
Lösegeld zu verlangen, bis sie feststellten, daß der Preis für ein Leben in 
diesen Zeiten zu gering war, und Lösegeldübergaben schwer zu 
bewerkstelligen? Dann dachte ich über das Entkommen nach. Aber mit meinen 
kaputten Rippen und meinem nahezu unbeweglichen rechten Arm hätte ich kaum 
einen Meter überwinden können, geschweige denn drei, und selbst wenn das 
Netz so freundlich und kooperativ gewesen wäre wie Talo und Narani es je 
gewebt hatten, wäre mein Kopf noch zu wirr gewesen, um es zu greifen.  
 
Die zweite Nacht kam und ging. Ich hörte die Wände schreien, und das aus 
dem Spalt sickernde Wasser verwandelte sich in der Dunkelheit in Blut. Die 
Züge eines der Toten waren noch erkennbar, ein junger Mann aus Apaidámeë 
oder vielleicht Xirde. Er sprach über die See, über Blut und Rache. Die 
Nacht dauerte ewig, länger als die Mittwinternacht in Sohiva, und nur für 
kurze Zeit wanderte ein müder Flecken Mondlicht über den Boden. Ich war 
versucht, aufzustehen und den Flecken einzufangen, um in das Gesicht des 
Mondes hinaufzusehen, aber ich war zu müde und wollte die Toten nicht auf 
mich aufmerksam machen.  
 
Am dritten Tag konnte ich meinen rechten Arm wieder ein bißchen bewegen und 
aus beiden Augen sehen, wenn auch verschwommen. Ich fragte mich, ob es hier 
Ratten gab und ob ich vielleicht eine fangen konnte. Ich fragte mich, wie 
lange es dauerte, bis man vor Hunger wahnsinnig wurde, und entschied, daß 
das keine Rolle spielte. Nur die Nächte beunruhigten mich. Ich hoffte, daß 
die Toten nicht auf die Idee kämen, mich für ihre Misere verantwortlich zu 
machen. Dann fragte ich mich, ob der Gedanke verrückt war, und ehe mich die 
Frage verrückt machen konnte, schickte ich mein Denken zurück nach Norden, 
nach Cayt. Chière war in Cayt. Chière war wiedergekommen. Wir kommen immer 
wieder, hatte Elorie gesagt.  
 
Draußen fiel die Dämmerung, und ich wünschte, die Sonne festhalten zu 
können, als ich oben eine Bewegung hörte, und dann Stimmen. Männerstimmen, 
einer sagte etwas von "Verschwendung", und ein anderer wollte schnell fort, 
ehe die Nacht kam. Etwas bewegte sich vor dem Loch und ein Körper flog 
herunter, landete auf dem jungen Seefahrer aus Apaidámeë und rutschte ein 
wenig auf mich zu. Ich rappelte mich auf, so gut es mir möglich war, ich 
hoffte, ich betete zu Kadanésta, dem Schutzpatron der hoffnungslosen Fälle, 
daß der Neue noch nicht ganz tot war, noch gerettet werden konnte, denn zu 
zweit, so weit hatten mich meine Überlegungen schon gebracht, würde es 
möglich sein, zu entkommen. Oder vielleicht nicht: Oben klappte eine Tür 
und ein Riegel wurde vorgeschoben.  
 
Es war eine junge Frau, ein Mädchen, und sie lebte noch, ein schwacher, 
flatternder Puls an ihrem Hals. Sie war schlimmer zugerichtet als ich je 
gewesen war, aber sie mußte einmal hübsch gewesen sein. Ich glaubte, sie 
schon einmal gesehen zu haben. Und als das schwindende Licht den Keller der 
Toten in bleigrauen Schatten versinken ließ, wußte ich, wo. Sie war das 
Mädchen auf dem Marktplatz gewesen, und sie starb, ehe der Mond aufging. 
 
Meine Freunde sagen, daß ich nie zornig werde, daß Wut nur eine Pose ist, 
in die ich mich werfe, wenn es mir angemessen erscheint. Sie spotten, daß 
ich nie verzeihe, aber nichts übelnehme, während Leute, die nicht genug 
Format haben, um meine Feinde zu sein, mir vorwerfen, es fehle mir an 
Eifer, an Leidenschaft, an gerechtem Zorn. Und es ist wahr, daß ich nie ein 
Feuer im Schrein der Jorikártis entzündet habe und nie Blutfehde 
geschworen, und es ist wahr, daß ich sehr selten zornig werde. Aber jetzt 
fiel mich Jorikártis' flammenfarbener Tiger an, die Stimmen der Toten 
hallten in meinen Ohren, und ich verfluchte diesen Ort, ich verfluchte das 
Dorf und die Insel und alle ihre Bewohner, all das herzlose und grausame 
und gierige Pack, das nicht nur dahergelaufene Fremde zu ihren Opfern 
machte -- das konnte ich noch verstehen -- sondern auch ihre eigenen 
Töchter.  
 
Der Fluch einer Hexe, sagte man heute, ruft Geister herbei, Dämonen, die 
ihre Worte hören, die ihre Rache ausführen, wenn sie ihren Preis zahlt. 
Damals wußten wir nichts davon. Meine Flüche erfüllten sich nicht öfter als 
die anderer Leute. Aber an diesem Abend, als das Mondlicht in den Keller 
sickerte, hörte ich, wie die Toten mir antworteten.  
 
Es war die Nacht des Vollmonds, die Nacht, wo im zweitausend Kilometer 
entfernten Cayt Chière und Monika und Lagan etwas Unmögliches versuchten, 
um die Netzenergie, die chaotisch geworden war in den Jahren der 
Vernachlässigung und gefährlich für jeden, der versuchte, mit ihr zu 
arbeiten, in ein neues Muster zu zwingen, in eine neue Realität. Ich 
glaubte nicht an Götter und Geister, ich erinnere mich an die Zeit, wo 
unsere Mythen noch nicht einmal Legenden waren, sondern lediglich 
Anekdoten, wo Jorikártis eine Vigilantin war und Kadanésta ein 
erfolgreicher Anwalt, aber in dieser Nacht änderte sich unsere Welt für 
immer, und was ich glaubte oder wußte spielte keine Rolle mehr.  
 
Jorikártis Tiger verschwand wie Rauch im Wind, nachdem er mit mir fertig 
war. Die Nacht umgab alle Dinge mit klaren, silbernen Linien. Die Toten 
schwiegen, zufrieden. Das Mädchen schlug die Augen auf, und einen Moment 
lang spürte ich das Echo eines fremden, mächtigen, neu geborenen Geistes, 
Jorikártis' Atem auf uns. Ich sah die Form des Geistes, sein Leben im Tode 
und seinen Hunger nach Blut, und ich gab ihm einen Namen aus den Legenden, 
ohne darüber nachzudenken, und dann begriff ich, daß ich in größeren 
Schwierigkeiten war als zuvor. Denn jetzt war ich zusammen mit einem jungen 
Vampir in einem geschlossenen Raum. Und der Vampir würde hungrig sein, wenn 
sie erwachte.  
 
Als Kind hatte ich Alpträume dieser Art, in denen ich mit einer Bestie mit 
glühenden Augen in einem Raum gefangen war und wußte, daß die Bestie jetzt 
noch satt war -- doch sie würde hungrig werden. Die Tür zu öffnen und 
hinauszugehen hieße, die Bestie auf die Welt loszulassen, und das durfte 
nicht geschehen, es durfte nicht meine Schuld sein, daß ein solches Wesen 
frei war. So war ich, in meinen Alpträumen, geblieben, unfähig, der Furcht 
Herr zu werden und wissend, daß Furcht die Bestie zum Angriff reizt, bis 
ich erwachte, schweißgebadet und mit hämmerndem Herzen, zu voller 
Schrecken, um zu schreien, und wagte nicht mehr, die Augen zu schließen, 
bis der Morgen kam.  
 
Aber dieses war wirklich. Und ich war keine fünfzehn. Ich war 
fünfhundertfünfzig, und mein Vertrauen in meine eigene Stärke sowie in die 
Fähigkeit der Welt, mit dem einen oder anderen Ungeheuer zu leben, hatte 
wesentlich zugenommen. Ich würde mich nicht fürchten, entschied ich. Denn 
was immer hier geschah, war etwas Neues: Unmöglich, undenkbar, 
unerklärlich, real.  
 
Das Mädchen sah sich verwirrt um und setzte sich auf. Die Bewegung wirkte 
auf eine schwer zu beschreibende Weise kein bißchen menschlich, aber ihre 
Stimme klang um so menschlicher, als sie voller Verwunderung sagte, "Es tut 
nicht mehr weh." Ein sauberer, altertümlicher Akzent, und jetzt erkannte 
ich auch die Stimme. Sie hatte mich vor den Leuten gewarnt, die mich 
überfallen hatten -- wenn auch zu spät.  
 
"Nein", sagte ich, nur um etwas zu sagen. Wenn man tot war, hatte man wohl 
ein Anrecht darauf, daß nichts mehr weh tat.  
 
Sie sah mich geistesabwesend an, noch verloren in was immer in ihrem Kopf 
vorging. "Ich spüre gar nichts." Sie schüttelte den Kopf, als wolle sie 
Schlaf oder Unentschlossenheit vertreiben und richtete dann ihren Blick auf 
mich. Ihre Pupillen füllten fast ihre ganze Iris, und ich erkannte, daß sie 
Beute sah. Ich überschlug schnell meine Chancen, wenn ich sie jetzt 
angriff, und kam zu dem Ergebnis, daß ich einen Kampf mit etwas, das ich 
nicht verstand, wahrscheinlich verlieren würde. 
 
"Was... wer bist du?" fragte sie zögernd.  
 
Ich fragte mich, wie menschlich *ich* noch aussah. "Tanien", sagte ich. 
Meine Stimme klang, als sei ich selber ein Geist.  
 
Die Vampirin glitt auf mich zu wie ein Bild in einem bewegten Spiegel. Ein 
Fleck von Mondlicht streifte ihre Züge. Ihr Gesicht war immer noch voller 
Schmutz, und getrocknetem Blut und hellen Streifen von Tränen, aber die 
Verletzungen waren verschwunden, und unter dem Dreck war ihre Haut glatt 
und makellos. Ihre Zähne waren spitz und weiß. Ich schauderte 
unwillkürlich, sah ihre Augen mir folgen wie die einer lauernden Katze, und 
brachte meine Kindheitsalpträume schleunigst unter Kontrolle.  
 
"Was ist geschehen?" fragte sie. "Ich dachte, ich wäre tot... ich wollte 
sterben... aber es scheint so gleichgültig, jetzt." 
 
Wie sag ich's meinem Kinde? Sinnlos, um den heißen Brei herumzureden. "Du 
warst tot", sagte ich.  
 
"Ich ... Ja. Ich weiß. Ich..." Sie wollte weinen, aber sie konnte es nicht. 
Sie verbarg ihr Gesicht in den Händen und wirkte so verzweifelt, daß ich 
ihr Kakao und Kekse angeboten hätte, hätte ich welche gehabt.  
 
Schließlich sah sie auf und sagte mit einer erzwungenen Ruhe, die meiner 
sehr ähnlich war: "Ich bin gestorben. Ich bin tot. Ich atme nicht. Mein 
Herz schlägt nicht. Trotzdem denke ich und spreche. Ich fühle nichts. Aber 
ich spüre Hunger, und Kälte, Tanien. Und ich spüre dein Leben, ich höre 
dein Herz schlagen, und ich rieche dein Blut. Und ich will es, ich brauche 
es, mehr als ich jemals zuvor etwas gebraucht habe. Wir haben Legenden über 
solche Wesen, über Tote, die umhergehen und das Blut der Lebenden trinken, 
Wiedergänger. Das ist es, was ich bin. Ich habe nicht mehr an die Legenden 
geglaubt, seit ich zehn Jahre alt war... Du solltest dich fürchten, du 
solltest zittern vor Furcht..." Ihre Ruhe brach wie ihre Stimme und sie 
wandte sich ab. "Mutter des Lichts, hilf mir!" 
 
Die Mutter des Lichts antwortete nicht, aber die Alte Nacht war mit mir: 
Was immer mit dem Mädchen passiert war, ihre menschlichen Gedanken und 
Skrupel hatte sie nicht verloren.  
 
"Warum fürchtest du dich nicht?" fragte sie, als sie wieder aufsah und mich 
nicht schlotternd in einer Ecke wiederfand. "Ich würde -- ich hätte mich zu 
Tode gefürchtet, wenn ich einem Wiedergänger begegnet wäre. Ich hatte 
Alpträume davon." 
 
Ich auch, dachte ich. Und du hattest, anders als ich, nicht den Trost, daß 
es keine Wiedergänger gibt. "Ich bin sehr alt", sagte ich. "Und ich habe 
Dinge gesehen, die viel furchterregender waren als du." Ich hoffte, daß sie 
nicht stolz war und sich berufen fühlte, zu beweisen, wie furchterregend 
sie sein konnte, aber es schien mir sinnvoll, das Ausmaß an Drama in der 
Situation ein wenig zu reduzieren.  
 
Sie musterte meine ausgesprochen abgerissene Gestalt. "Du siehst nicht alt 
aus." 
 
Ich schnaubte. "Wenn ich so alt aussehen würde, wie ich bin, sähe ich älter 
aus als der Knochenmann da drüben." Ich winkte vage in die Richtung des 
ausgeblichensten Gerippes. "Ich bin..." Saejie. Zeitlos. Was war das 
‘Nenadriu Wort dafür? Ich wußte es nicht. "Ich bin eine Hexe", sagte ich 
statt dessen. Das ‘Nenadriu-Wort für "Hexe" hieß auch "Wahrsagerin".  
 
"Was?" Sie sah mich hoffnungsvoll an. "Weißt du Rat?" 
 
Ich schüttelte den Kopf. "Noch nicht." *Ich arbeite dran*, dachte ich, und 
hoffte, daß ich Recht hatte.  
 
Sie sackte zusammen und kämpfte um ihre Fassung. "Ich will so nicht sein! 
Ich will nicht töten -- nicht dich, jedenfalls, und, und nicht so! Aber ich 
bin hungrig und es wird immer schlimmer. Und ich, ich halte das nicht mehr 
lange aus." 
 
"Mußt du töten?", fragte ich. 
 
"Ich brauche Blut!", sagte sie verzweifelt.  
 
"Ja. Aber ein Mensch hat fünf bis sechs Liter Blut. Das ist eine ganze 
Menge. Ein gesunder Mensch kann einen halben Liter Blut verlieren ohne 
Schaden zu nehmen. Wieviel brauchst du?" 
 
"Ich weiß es nicht..." 
 
"Denk nach!" sagte ich scharf, dachte an das Netz, das manchmal 
Informationen gehabt zu haben schien, die niemand hineingefüttert hatte, 
dachte an die flüsternden Toten, dachte an Jorikártis' Atem. Dachte an 
Gelegenheiten. Kadanésta lachte gewiß über mich, hier war ich mit einer 
zweiten lebenden, nein, aktiven Person, mit der Möglichkeit, zu entkommen, 
aber erst mußte ich, schien es, meiner potentiellen Helferin entkommen... 
aber ohne sie käme ich hier nie heraus, ein zweites Wunder wäre viel zu 
viel verlangt. Wenn jeder Weg bis auf einen ins sichere Verderben führt, 
nimmt man den einen, wie gefährlich er auch sein mag.  
 
Als sie wieder sprach, hatte ich meinen Entschluß gefaßt.  
 
"Ich kann es", sagte sie. "Ich glaube nicht, daß ich viel brauche. Ein paar 
Schlucke nur. Aber es wird nicht einfach sein." 
 
Ich hatte nicht damit gerechnet, daß es einfach sein würde, aber ihre 
nächsten Worte überraschten mich. 
 
"Nicht einfach für dich, meine ich. Ich glaube... ich sehe mich im Bild 
deiner Gedanken, und wenn du nicht schon wüßtest, was ich bin, ich könnte 
dir eine Illusion vorspiegeln, daß ich etwas anderes wäre, so daß du dich 
nicht fürchtest... aber ich kann nicht nehmen, was du bereits weißt. Du 
kannst nichts anderes in mir sehen als, als ein Monster, und du wirst du 
dich fürchten, und ich..." Sie schüttelte den Kopf. "Bitte", sagte sie. 
"Ich will das nicht tun. Du bist eine Hexe. Töte... nein, zerstöre, 
vernichte mich. Ich will diese Existenz nicht. Es tut mir leid." 
 
"Kommt überhaupt nicht in Frage", sagte ich.  
 
Sie sah nicht einmal auf.  
 
"Wie heißt du?" fragte ich.  
 
"Die Toten haben keinen Namen." 
 
"Alles, was spricht, sollte einen Namen haben. Sonst muß man es ‘hey, du 
da' nennen, und das wird verwirrend, wenn man mehr als einen von der Sorte 
hat." 
 
Der Laut, den sie ausstieß, hätte in besseren Zeiten ein Lachen sein 
können. "Mein Name ist gestorben. Ich kann ihn nicht mehr tragen." 
 
"Dann gib' dir einen anderen." 
 
"So einfach?" fragte sie.  
 
"Einfach so", sagte ich, wie immer machtlos gegenüber der Versuchung, dumme 
Bemerkungen zu machen.  
 
Sie schenkte meiner Bemerkung mehr Respekt, als diese verdiente, indem sie 
darüber nachdachte. Dann sagte sie, "Ich nenne mich Malenka."  
 
Malenka. Die Kleine Schwester des Mondes. Ich nickte zufrieden. "Malenka. 
Ich habe überlegt, was wir tun können. Wir sollten zusehen, daß wir hier 
herauskommen. Kannst du die Tür da aufbrechen? Oder dich in--" (in was 
verwandelten sich Vampire in den Gruselgeschichten noch mal? Und gab es das 
auf unserer Welt?) "--in eine Fledermaus verwandeln und durch das Loch da 
flattern?" 
 
Sie warf einen Blick auf die Stahltür, dann auf das Loch in der Decke. "Ich 
habe keine Ahnung, wie man sich in eine Fledermaus verwandelt. Ich könnte 
vielleicht durch das Loch kommen, aber dahinter ist noch eine Tür und ich 
bin zu schwach dafür... zu hungrig." 
 
Schade. Es hätte alles so viel einfacher gemacht. Ich dachte über das nach, 
was ich als nächstes sagen wollte. Das Problem war, wenn Malenka *mich* aus 
diesem Keller befreien konnte, konnte sie sich leichter ohne mich befreien. 
Ich versuchte, mich zu erinnern, wie der Geist sich angefühlt hatte. Ich 
fragte mich, was die Toten von den Lebenden wollten. Rache. Aber für Rache 
brauchte sie mich nicht. Und Rache ist ein Gericht, das keinen satt macht. 
Malenka wollte noch etwas anderes: Sie wollte nicht sein, was sie geworden 
war.  
 
"Das habe ich gefürchtet. Zweitens, Malenka. Du hast gesagt, daß du diese 
Existenz nicht willst. War dir das ernst?" 
 
Sie konnte kaum noch blasser werden, aber in ihrem Gesicht malte sich sehr 
menschliches Erschrecken. "Kannst du ...mich wieder zu dem machen, was ich 
war?" 
 
"Du warst tot", sagte ich. "Ich kann dich nicht wieder lebendig machen." 
 
"Ich weiß", sagte sie. "Aber kannst du mich töten?" 
 
"Warum willst du das?" fragte ich.  
 
"Weil ich ein Ungeheuer bin, eine Ausgeburt der Finsternis! Mich darf es 
nach den Gesetzen der Welt und der Menschen nicht geben! Ich muß doch... 
wenn ich mich nicht ganz dem Bösen ergeben will, muß ich doch ein Ende 
meiner Existenz anstreben!" 
 
"*Willst* du das?" fragte ich wieder. Ich mußte verstehen, wie sie dachte. 
Wer sie war. Wer sie glaubte, daß sie war.  
 
"Nein... aber ich muß es doch! Sonst töte ich dich und, und..." 
 
"Malenka, ‘böse' ist nicht, was du bist, sondern was du tust. Oder nicht 
tust. Und, ‘Ausgeburt der Finsternis'? Wir sind alle Kinder von Mutter 
Nacht." 
 
"Der Priester sagt, daß nur der, der dem Pfad des Lichts folgt, seine 
Belohnung erhält..." 
 
Das war die verquasteste Theologie, die ich je gehört hatte. "Und was für 
eine Belohnung", sagte ich, "erhalten die, Menschen totschlagen und 
ausrauben? Welche Erkenntnis gewinnen sie für die Welt?" 
 
Sie hielt inne. In ihren Augen flackerten Tigerflammen.  
 
"Malenka", sagte ich. "Ich kann dich nicht töten. Aber wenn du es willst, 
werde ich einen Weg finden. Und ich kann dir etwas anderes geben. Ein paar 
Schlucke nur."  
 
Sie fletschte die Zähne, leckte sich die Lippen und bewegte sich dennoch 
nicht. "Es wird nicht gehen. Du siehst mich. Du wirst dich fürchten." 
 
Fürchtete ich mich? Ich wußte es selber nicht mehr. "Ich sehe dich, ja. Und 
ich sehe nichts, was mir Angst macht."  
 
"Ich kann dir nichts versprechen." 
 
"Ich erwarte nichts." 
 
"Du weißt nicht, was du tust!" 
 
Der Versuch, zu lachen, trieb mir Tränen in die Augen. "Welche Rolle spielt 
das? Ich weiß, daß ich aus dieser Gruft heraus will. Und von all den Toten 
hier bist du die einzige, die mir helfen kann. Was brauche ich mehr zu 
wissen als das?" 
 
"Warum vertraust du mir?" 
 
Ich tat es nicht. Ich fand keinen Optimismus mehr in mir, und keinen hellen 
Gedanken. Selbst der Mond hatte uns verlassen und in dem diffusen 
indirekten Licht schienen nur noch Malenkas Augen und Zähne zu schimmern. 
Mutter Nacht war groß und still und allgegenwärtig. Vielleicht gab es 
wirklich nichts zu fürchten. "Warum nicht?" fragte ich. "Erstens, mir nützt 
es, wenn du existierst. Und dir nützt es, wenn ich lebe. Denn die Welt ist 
groß und die Nacht ist lang, und ich weiß, wie es ist, seine Heimat in der 
Welt der Menschen verloren zu haben. Ich werde da sein, in hundert Jahren 
oder in tausend, und mich nicht fürchten. Zweitens wirst du nicht weniger 
hungrig werden, und mir wird es nicht besser gehen, wenn wir länger hier 
unten sitzen. Und drittens..." Ich gab der automatischen Sympathie nach, 
die ich für jeden fühle, der Mutter Nachts Humor zum Opfer fällt, und 
meiner Freude am Unbekannten, "Drittens *will* ich, daß du existierst. Denn 
wir leben zu lange schon in Ruinen, und du bist etwas Neues." 
 
Trotz meiner Rede schloß ich die Augen vor Malenkas Blick. "Warn' mich 
bitte vor", sagte ich.  
 
Eine kalte Hand berührte meinen Hals und jagte Schauder über meinen Rücken. 
"Was ist das?" fragte sie. "Diese Ader?" 
 
Ich spürte das Pochen unter ihren Fingern und zwang meinen Verstand, sich 
mit praktischen Dingen zu befassen. "Halsschlagader", sagte ich. "Die 
sicherste Methode, einen Menschen innerhalb von Sekunden zu töten. Außerdem 
gibt es eine Riesensauerei." Erinnere dich an Anatomiestunden und Erste-
Hilfe-Kurse, befahl ich mir. Bei Pferden entnahm man Blut aus der 
Drosselvene. Bei Menschen aus der Armvene. In diesem Moment hätte ich viel 
darum gegeben, zu wissen, warum das so war. Mein rechter Arm war immer noch 
außer Gefecht, den linken jetzt auch noch zu riskieren erschien mir etwa so 
ungünstig wie mit großen Blutgefäßen am Hals herumzuexperimentieren. 
"Warte", sagte ich. Mein rechtes Handgelenk hatte immerhin einen 
ordentlichen Puls. Ich legte meine Hand über ihre und führte sie den 
rechten Arm hinunter bis zur Ellbogenbeuge, und zur Innenseite des 
Unterarms, der insgesamt am wenigsten abbekommen hatte. Ich wünschte, ich 
hätte etwas sehen können. "Hier ist eine große Vene dicht unter der Haut", 
sagte ich.  
 
Ihr Finger folgte einer Linie, die ich nicht sehen konnte, die sich aber 
richtig anfühlte. Mein Arm reagierte auf die Berührung mit der Mitteilung, 
daß es ihm nicht gut ging und er in Ruhe gelassen werden wollte, 
bitteschön. Ich biß unwillkürlich die Zähne zusammen. Das würde ziemlich 
wehtun. Aber wenn ich hier herauswollte, wenn all das wahr war, was ich 
Malenka gesagt hatte, gab es keine andere Möglichkeit.  
 
Ich merkte, daß sie aufsah, und fragte mich, was sie gesehen oder gespürt 
hatte, und dann, so plötzlich wie ein Funke überspringt und ein Buschfeuer 
entfacht, fiel ihr Hunger mich an wie eine hohe, kalte Welle, die mich von 
den Füßen riß und in das schwarze Wasser hinauszog. Ich atmete langsam und 
gründlich aus, entspannte alle Muskeln, die ich konnte, und überließ mich 
der Strömung. Schließlich hatte ich es nicht anders gewollt, oder? 
 
Sie muß an meinem Arm gezogen haben, denn der Schmerz in Schulter und 
Ellenbogen ließ das Schwarz um mich herum zu flackerndem Grau werden.  
 
Ich spürte die Berührung, kühl und feucht, suchend, dann die Spitzen 
scharfer Zähne. Etwas, das wie ein Atemzug klang oder wie ein Schluchzer, 
ich wußte nicht ob meiner oder Malenkas. Ich wünschte, sie würde endlich 
tun, was sie tun wollte, was ich ihr erlaubt hatte, und kaum hatte ich den 
Gedanken zu Ende gedacht bohrten sich die Zähne durch meine Haut und 
weiter, und vielleicht schrie ich, aber ich war so weit von allem fort 
außer von dem Schmerz, der nicht aufhörte, das *Suchen* von Zähnen, in 
meinem Arm, alte Nacht, wie schwer konnte es denn sein, eine Ader zu 
finden? Dann ein Ende der Bewegung, und warme und kalte Nässe und ein 
saugendes und schmatzendes Geräusch, und ich blieb an dem fernen, stillen 
Ort wo ich in meinen Gedanken war, hörte mein eigenes krampfhaftes, 
schluchzendes Ausatmen wie das einer Fremden, der ich nicht helfen würde.  
 
Der Schmerz ließ nach, und mit ihm mein Orientierungssinn, bis ich nicht 
mehr wußte wo oben war und wo unten und nichts mehr existierte bis auf ein 
seltsames, unvertrautes, ziehendes Gefühl in meinen Adern, und das 
vertrautere Pochen meines Herzens, lauter jetzt, schwer und schnell wie in 
einem Alptraum. 
 
Jorikártis, dachte ich, du bist meinetwegen gekommen, du hast mich 
überlistet, und verleitet von den Augen eines Mädchens und einem 
Versprechen von Rache habe ich mich in deine Hände gegeben. Aber ich werde 
dir deine Beute nicht verweigern, für Tayrear und Kandrien und Lerantar, 
für all die Toten, für das Blut, das ich vergossen habe, für meinen 
jämmerlichen verlorenen Krieg, ein Kontinent in Trümmern und unsere 
Geschichte in Scherben: Ich habe versagt, fünfhundert Jahre lang. Ich 
wollte weinen und mußte lachen. Jorikártis, wenn dir je ein Opfer zustand, 
dann dieses, ich werde mich nicht mit dir streiten.  
 
Ich meinte, Malenka etwas sagen zu hören und sagte, "Es ist in Ordnung, 
wirklich", Dann faltete ich wie eine gute Netzfrau die Fäden sorgfältig von 
mir weg und ineinander zurück, und erlaubte mir für einen Moment, zu 
wissen, wo ich war, und zu bemerken, daß mir nichts mehr wehtat, und das, 
dachte ich, ehe ich mich ohne großes Bedauern in eine andere Dunkelheit 
gleiten ließ, war ja schon mal was.  
 
Eine Stimme rief mich, eine fremde, angenehme Stimme. Ich war noch nicht 
einmal halb wieder da und merkte schon, daß es mir ausgesprochen schlecht 
ging. Ich war in kalten Schweiß gebadet und meine Zähne, nein, alles an mir 
klapperte, mir war übel, und was mir alles wehtat wollte ich gar nicht 
wissen. Immerhin hieß das, ich lebte. Ich wußte noch nicht, was ich davon 
hielt.  
 
"Lebst du?" fragte die Stimme.  
 
Mit Mühe brachte ich die Worte hervor. "Ja. Leider." 
 
"Es tut mir leid", sagte die Stimme. Malenka, fiel mir der Name ein. Sie 
klang anders. "Jetzt komm, alte Hexe, wir müssen hier verschwinden." 
 
So groggy konnte ich gar nicht sein, daß mir ein Vorschlag, sich zu 
verdrücken, nicht eingeleuchtet hätte. Ich wollte die Augen öffnen und 
merkte, daß ich sie schon offen hatte. Kein gutes Zeichen.  
 
"Ganz meiner Meinung", sagte ich, und war überrascht, daß meine Zunge nur 
ein bißchen stolperte. "Gib mir eine Minute, damit ich mich wieder 
zusammensetzen kann." Wenn ich nicht sehr viel Glück hatte, würde das mehr 
als eine Minute dauern, aber irgendwo muß man anfangen.  
 
"Ja. Es tut mir wirklich leid. Ich wußte nicht -- ich hatte keine Ahnung, 
wie es sein würde." 
 
Willkommen im Club. Ihr Stimme schien von weither zu kommen. "Malenka?" 
sagte ich.  
 
"Ja?" 
 
"Verstehst du was von erster Hilfe?" 
 
"Eh -- ein kleines bißchen... wieso?" 
 
"Behandlung für Schock und Blutverlust?" 
 
"Oh." 
 
Ich erwartete ein Ziehen und Schieben, statt dessen spürte ich, wie ich 
vorsichtig hochgenommen und anders wieder hingelegt wurde, und durch mein 
wirres Gehirn zog sich das Bild, daß die anderen Toten jetzt ebenfalls 
durch den Raum wanderten und Malenka zur Hand gingen.  
 
Nach ein paar Sekunden bemerkte ich, daß ich die Decke des Raumes sah. Ich 
drehte den Kopf und sah Malenka. Sie erschien mir von einer dunklen, 
glänzenden Aura umgeben wie von schwarzem Samt, und sah fast lebendig aus -
- lebendiger als ich, vermutlich. Ich schätzte meinen Zustand ab. 
Katastrophal. Ich würde diese Nacht nirgendwo hingehen. Und morgen auch 
nicht.  
 
"Ich kann dich tragen", sagte Malenka. "Aber da oben sind Petrok und, ich 
glaube, Jesan, mit Gewehren. Vielleicht haben sie etwas gehört. Ich kümmere 
mich um sie." Sie trat unter das Loch in der Decke, ohne die Schädel zu 
beachten, die sie zweifelnd anstarrten, sprang hinauf wie eine Katze und 
war verschwunden.  
 
Meinen rechten Arm zu bewegen war unmöglich, und den Kopf weit genug zu 
heben, um etwas zu sehen schien keine gute Idee. Ich tastete mit der linken 
Hand und spürte, wie klebriges Blut durch meine Finger sickerte. Nicht gut, 
gar nicht gut. Es dürfte nicht mehr bluten. Ich versuchte, die Hand gegen 
die Wunde zu pressen, aber der Winkel war unmöglich, und ich war zu 
schwach. Die Panik überwältigte mich. Ich sah mich auf dem Boden dieser 
Gruft liegen und verbluten. Ich wollte schreien, wollte nach Malenka rufen, 
nach Hilfe, brachte aber nur ein schwaches Fiepen hervor.  
 
Jemand anders schrie, ein Mann, in Todesangst. Der Schrei brach abrupt ab 
und drang durch meine Panik. Ich hatte etwas Biofeedback gelernt, wenn auch 
in friedlichen Meditationsräumen -- ich konnte zumindest meinen Kreislauf 
ein wenig stabilisieren und meinen Verstand wieder zusammensammeln. 
 
Es konnte nicht stark bluten, und solange ich den Kopf unten hatte und bei 
Bewußtsein blieb, war es nicht gefährlich. Malenka würde wiederkommen. Aber 
Malenka war eine Verbündete, keine Freundin. Sie war gefährlich, und ich 
wollte ihr gegenüber nicht noch mehr Schwäche zeigen, wenn ich es vermeiden 
konnte.  
 
Alles wäre so einfach, dachte ich frustriert, wenn das Netz noch 
funktionieren würde. Es waren Leute mit Heilfähigkeiten im Netz gewesen, 
und ihre Talente, wie alle anderen auch, hatten sich in das Gewebe geprägt, 
unterstützt von der Netzenergie von zehntausend oder mehr Netzleuten, bis 
sich jeder, der genug Netzsinn hatte, um die Fähigkeit zu finden und genug 
Energie aus dem Netz ziehen konnte, um sie einzusetzen, diese kleine 
Verletzung in dreißig Sekunden hätte heilen können. Mit meiner Begabung, 
Energie zu halten und zu handhaben, hätte ich es mit der Fertigkeit alleine 
geschafft. Ich stellte mir vor, wie die Heilfähigkeit sich anfühlte, wenn 
man sie im Netz fand, kühl und grün wie Sommerblätter, weich wie 
Quellwasser, wie sie einen die Dinge so sehen ließ, wie sie sein sollten, 
nicht wie sie waren... Sehnen und Knorpel, Adern und Muskeln an der 
Schulter, im Ellenbogen, ein perfektes Zusammenspiel, alles am richtigen 
Platz und in der richtigen Form, die Adern im Fettgewebe des Unterarms, 
nahe unter der Haut, glatt und rund und geschlossen, die Hautschichten 
darüber ordentlich angeordnet, jede da, wo sie hingehörte... und jetzt die 
Energie ziehen, das Bild mit Leben füllen, mit dem Glauben, dem Wissen, daß 
alles genau so ist, wie es sein soll, und die Energie hineinfließen lassen, 
kühl, klar, grün, und ohne Fehler... 
 
Es war, als wenn etwas an seinen Platz rutschte und einrastete. Ich tastete 
erneut meinen rechten Arm ab. Die Schwellung am Ellenbogen war deutlich 
reduziert. Die Haut auf der Innenseite des Unterarms, unter dem 
halbgeronnenen Blut, war glatt und heil.  
 
Ein Scharren oben, und Malenka sprang durch das Loch in der Decke hinunter 
als seien die drei Meter gar nichts. Das Blut an ihren Lippen war schwarz 
im fahlen Licht.  
 
"Wisch dir den Mund ab", sagte ich. "Was hast du mit ihnen gemacht?" 
 
Sie schüttelte den Kopf. "Ich wußte nicht, das Leben so zerbrechlich ist. 
Jesan habe ich den Hals gebrochen. Petrok... ich hatte nicht vor, ihn 
schnell zu töten, aber..." Sie sah verwirrt aus. "Ich habe sie ins Meer 
geworfen. Das ist mehr Respekt, als sie für uns hatten." 
 
Irgend etwas war mit dem Meer gewesen, und mit Strömungen, aber es war 
nichts, was nicht Zeit gehabt hätte. "Wie war das mit Abhauen?" fragte ich.  
 
"Ja. Kannst du gehen?" 
 
Ich nahm die Beine von dem Steinblock herunter und rollte mich auf die 
rechte Seite. Langsam, Tanien, langsam. Als mir nur noch mäßig schwindlig 
war, zog ich die Beine an und stemmte mich mit dem linken Arm hoch, drehte 
mich, und schaffte es, meine Knie unter mich zu bringen. Gleichmäßig atmen. 
Mir war übel. Stehen war unmöglich. Gehen war Phantasterei. Malenka 
beobachtete meine Bemühungen mit offenkundiger Faszination. Mit den Fingern 
fand ich Halt in Mauerritzen, schaffte es in eine kniende Position. Einen 
Fuß auf den Boden, und jetzt aufstehen. Ich fand die Kraft nicht. Ich hatte 
drei Tage? vier? an der Mauer gehockt, meine Beine hatten nicht mehr Kraft 
als junges Gras. Malenka sah mir zu wie ein gelangweiltes Kind dem 
verzweifelten Strampeln eines auf den Rücken gefallenen Käfers. Sie hatte 
mich nicht getötet, aber ich glaubte nicht mehr, daß sie mir helfen würde. 
Ich zog mich mit beiden Händen an der Wand hoch. Mein Magen drehte sich um. 
Mein Kopf wurde leicht. Ich spuckte Galle, ich hatte nicht einmal einen 
Tropfen Wasser mehr im Magen. Aber schließlich stand ich. Graue Schlieren 
waberten über Malenkas perfektes Bild. Der Raum war ein Schiff im Sturm. 
Atmen. Gleichmäßig atmen. Ich merkte, daß ich mich immer noch an der Wand 
festhielt. Vorsichtig ließ ich los. Malenka sah mich an. Ich schenkte ihr 
ein zähnefletschendes Grinsen und machte einen Schritt auf sie zu. Und 
fiel. Der Raum zog sich unter mir weg, und der Boden stürzte auf mich zu.  
 
Ehe er mich traf, spürte ich, daß ich aufgefangen und gehalten wurde. 
Malenkas Gesicht war über meinem. "Mutter des Lichts", flüsterte sie, 
"kannst du nicht um Hilfe bitten, alte Hexe?" 
 
"Nein", sagte ich, und blendete wieder aus.  
 
Teile dieser Nacht flackern noch wie Alptraumfetzen durch meine Erinnerung. 
Das Dorf im Schatten unter uns. Mondbeschienene Berge, die Gipfel schwarz 
gegen den sternenerfüllten Nachthimmel. Ein Schrei. Kaltes Lachen.  
 
Die Sonne weckte mich. Sie stand schon hoch, hatte den Morgennebel 
weggebrannt und heizte die Berge auf. Ich war auf einer kleinen Stufe an 
einem Hang. Weit unten sah ich das Dorf liegen. Die Sonne brannte 
schmerzhaft auf meine Haut, und ich war unglaublich durstig. In der Nähe 
rieselte Wasser zwischen Steinen. Ich wollte mich bewegen und konnte es 
nicht. Die Erinnerungen kamen nur langsam wieder -- erst hielt ich sie für 
die Erinnerungen an einen schlechten Traum und suchte nach meinen letzten 
wachen Erinnerungen. Irgendwann mußte ich widerwillig zugeben, daß es kein 
Traum gewesen war.  
 
Das Rieseln des Wassers machte mich wahnsinnig. Wenn ich vergangene Nacht 
hatte stehen können, sollte ich jetzt wenigstens imstande sein zu kriechen.  
 
Es waren vielleicht zwei Meter bis zu dem Bach, der jetzt, im aufziehenden 
Sommer, sein Bett nur noch zu einem Bruchteil füllte. Ich glaube, ich 
brauchte eine halbe Stunde, um ihn zu erreichen. Das Wasser war eiskalt. 
Ich trank vorsichtig, ließ mir das Wasser über die Hände laufen und kühlte 
mein Gesicht. Ich fühlte mich fiebrig, aber meine Beine waren so kalt, als 
gehörten sie gar nicht zu mir.  
 
Wenigstens mein Verstand kam rumpelnd wieder in die Gänge. Ich hatte unter 
einer Decke gelegen. Da war ein Korb gewesen. Ich trank mehr Wasser und 
schaffte den Rückweg innerhalb von ein paar Minuten. Ich erholte mich 
schnell. Natürlich tat ich das. In dem Korb war Brot, nur ein wenig 
altbacken, Pfirsiche und ein einfaches schwarzes Kleid. Ich schaffte fast 
einen ganzen Pfirsich, richtete es mir so warm und schattig wie möglich ein 
und fragte mich, wo Malenka war.  
 
Der Tag verging. Bis auf die Schreie der Möwen war es still. Kein 
Stundengong schlug aus der Kirche, keine Rufe der ankommenden Fischer am 
Hafen, keine Bootsmotoren. Am Nachmittag hörte ich das Echo von Schüssen 
aus den Bergen.  
 
Als die Sonne die Kämme der Hügel berührte, war der Bach nur noch vier 
vorsichtige Schritte entfernt. In zwei Tagen würde ich den Hang dort 
hinuntersteigen können. Und dann? Ein Boot stehlen, vielleicht. Wo war 
Malenka? 
 
Langsam dämmerte mir, was für ein Riesenglück ich gehabt hatte. Die Räuber 
hatten es nicht nur nicht geschafft, mich totzuschlagen, sondern mich 
insgesamt nur relativ leicht verletzt, ich hatte Malenka getroffen, ohne 
die ich immer noch in der Gruft hocken und langsam mumifizieren würde, und 
das Treffen überlebt. Und das Netz, oder etwas, daß dem Netz ähnlich genug 
war, war dagewesen als ich es am meisten gebraucht hatte. Das war die Art 
von Glück, die man haben mußte, um eine wirklich alte Hexe zu werden. 
 
Malenka. Das Netz. Ich grübelte über diese beiden Rätsel nach, während die 
Dämmerung fiel. Niemand, niemand hatte je davon erzählt, daß die Toten 
wieder aufstanden. Niemand hatte je die Geister der Toten gehört, außer in 
Wahnvorstellungen. (Das konnte ich nicht ausschließen.) Und das Netz: Was 
immer mit dem Netz geschehen war vor vier Nächten am Strand war kein 
Netzbrand gewesen, nicht der bekannte und katastrophale Rückschlag von 
außer Kontrolle geratener Energie -- obwohl es auf jeden, der nicht mein 
besonderes Talent hatte, den gleichen Effekt gehabt hätte. Es war etwas 
anderes gewesen, etwas Neues. So wie Malenka etwas Neues war.  
 
Ich dachte über neue Dinge nach, während die alten Sterne im Himmel 
erschienen und plötzlich war Malenka da. Ich hatte sie nicht kommen gehört.  
 
"Der Mutter des Lichts sei gedankt, du lebst!" sagte sie. "Ich wollte dich 
nicht zurücklassen, aber die Sonne ging auf und ich..." Ihre Haare hatten 
die Hälfte ihres Gesichtes verdeckt, jetzt schob sie sie zur Seite mit 
einer Hand, die in Bandagen gewickelt war. Die Haut hatte sich von ihrem 
Gesicht geschält wie Pergament.  
 
"Die Sonne?" fragte ich. "Wie lange?" 
 
"Drei Gongschläge", sagte sie.  
 
Dreißig Sekunden. "Und dann?" 
 
Sie wies das Bachbett hinunter, das sich nach einem Dutzend Meter tief in 
den Felsen einschnitt. "Dort ist eine Grotte." 
 
"Was ist mit deiner Hand?" fragte ich.  
 
"Die Grotte war nicht sehr groß." Sie betrachtete mißbilligend die Bandage. 
"Ich bin nicht einmal aufgewacht davon." 
 
"Zeig her." 
 
Sie zog ihre Hand weg. "Es wird schon besser." 
 
"Tut es weh?" 
 
"So etwas ähnliches. Wie geht es dir?" 
 
Sonnenbrand. Halb verheilte Rippen, halb verhungert, halb verdurstet. Blaue 
Flecken von Kopf bis Fuß, inzwischen ein mattes grüngelb, bis auf einen am 
rechten Unterarm, der noch frisch und fast lila war. Rechter Arm 
einsatzfähig. Beine bedingt einsatzfähig. Linker Arm tadellos, Verstand den 
Umständen entsprechend. Mir war wieder kalt. "Ganz gut", sagte ich.  
 
"Kannst du laufen?" fragte sie.  
 
"Gehen. Wenn ich einen Stock kriege." 
 
"Hm." Sie begann, trockene Zweige zu sammeln. 
 
"Werde ich laufen müssen?" fragte ich.  
 
"In dieser Nacht wird niemand wagen, sein Haus zu verlassen. Aber wenn sie 
morgen früh sehen, was ich in dieser Nacht getan habe, werden sie suchen. 
Mich werden sie nicht finden." 
 
"Was hast du getan?"  
 
Malenka beschäftigte sich damit, ein Feuer anzuzünden und gab keine 
Antwort. Ich wartete. Schließlich sagte sie, "Als ich zehn war, kam ein 
reicher Mann in die Stadt. Er wollte Land an der Ruinenbucht kaufen, wollte 
dort etwas bauen... ich weiß nicht, was. Eines Tages war er fort, und Newin 
und Petrok hatten neue Hüte und mehr Schnaps, als sie trinken konnten. Die 
Polizei kam drei Tage später mit dem Motorboot aus Tenarva. Sie sagten, in 
Alennes, das ist die nächste Insel im Süden, sei ein Toter angetrieben 
worden. Sie haben ihn nie identifiziert. Mein..." Sie hielt inne. "Der 
Ortsvorsteher schwor, der reiche Mann sei abgereist, und kam mit einem 
Pferd vom Herbstmarkt auf Tenarva wieder. Das Pferd brach sich ein Bein auf 
den Klippen im Jahr darauf. Ich habe jedes Jahr erwartet, daß jemand etwas 
merken würde. Aber ich habe nie mit jemandem darüber gesprochen. Ich habe 
gedacht, sie würden die Leichen ins Meer werfen." Sie schauderte. Der 
Kirche ist jede Konservierung von Toten unheilig, eine Respektlosigkeit 
gegenüber den Kreisen der Welt.  
 
"Mich hast du gewarnt", sagte ich.  
 
"Äh", sagte sie, und blies vorsichtig das Feuer an, bis es hell und gelb 
flackerte.  
 
"Und wie geht es dir?" fragte ich.  
 
"Besser", sagte sie, und dann, "Nein. Anders. Ich fühle mich wie das Feuer. 
Wie die Nacht. Ich bin größer als ich es je war, und hungriger. Nach Blut. 
Nach Rache. Ich versuche, meine Möglichkeiten zu begreifen und sehe keine 
Grenze bis auf den Sonnenaufgang. Sieh!" Sie faßte mit der nicht 
bandagierten Hand in die Flamme und ich sah sie gelb auf ihrer offenen 
Handfläche tanzen, bis sie sie ins Feuer zurückfließen ließ wie ein 
Illusionist ein seidenes Tuch. "Ich habe ein Leben ohne jede Wahl gelebt. 
Ich gehörte nie mir. Und jetzt bin ich tot und gesetzlos, es ist mir egal, 
was die Nachbarn denken, und niemand kann mich halten." Die Flammen 
loderten auf und beleuchteten die unverbrannte Hälfte ihres Gesichts. Die 
andere verbargen die Schatten. "Und ich hasse es", sagte sie, leiser, "ich 
hasse mich dafür, mit solcher Freude zu töten. Mir wird übel vom Geschmack 
des Blutes, zu süß und zu schwer, wie verdorbener Wein, es steigt mir zu 
Kopf und macht mich fiebrig und krank und wie einen Opiumraucher gierig 
nach mehr. Endlose Jahre der Dunkelheit liegen vor mir, und mein Herz 
schreit und will die Sonne sehen." 
 
Ich hatte meine eigenen Erinnerungen daran, wie ich die Jagd gehaßt und 
gebraucht und geliebt hatte, und wie es sich anfühlte, wenn die Zeit sich 
vor einem auftat wie eine Straße ohne Wegmarken, ein Himmel ohne Sterne. 
"Ich weiß", sagte ich. 
 
"Hört es auf?" fragte sie. 
 
Ich wußte es nicht. "Ich glaube nicht", sagte ich.  
 
"Gut", sagte sie. "Denn wenn es aufhören würde, wehzutun, wäre ich ganz und 
gar ein Ungeheuer." 
 
Sie verschwand, wie sie gekommen war. Das Feuer brannte in einer Mulde, 
rauchlos, nicht sichtbar vom Tal aus. Ich wärmte mich daran und sah zu, wie 
die Sterne über den Himmel wanderten. Ich hatte Hunger, aber das Brot war 
alle und die Pfirsiche auch.  
 
Vor der Dämmerung weckte mich der Geruch von Rauch. Ich fuhr auf und sah, 
daß ich stand, ehe ich sah, was brannte. Die Kirche brannte, unten im Dorf, 
und das weiß verputzte Haus des Ortsvorstehers daneben, und das Gasthaus 
mit seinen hölzernen Balkonen und Weinranken. Gestalten rannten durch die 
Stadt, manche mit Fackeln, manche mit Eimern, einige mit Gewehren. Ein Boot 
legte vom der Kaimauer ab, das Segel hob sich dem Wind zu, ein Schuß 
krachte und das Segel fiel, das Boot trieb zurück und schlug gegen die 
Mauer. Ich duckte mich schnell wieder. Im Feuerschein erschien alles sehr 
nahe.  
 
Als die Sonne aufging, waren die Feuer gelöscht, aber die Luft hing voller 
Rauch. Das mußte man bis Alennes sehen. Bis Tenarva, wahrscheinlich. In 
Tenarva war ein ‘nenadriu Marinestützpunkt.  
 
Es wurden keine Suchtrupps ausgeschickt an diesem Tag. Kein Boot verließ 
den Hafen. Ich wünschte, Malenka hätte daran gedacht, daß wir nicht alle 
von Rache allein leben konnten. An der Stelle, wo der Bach den 
Felseneinschnitt verließ, wurde er flacher und kleine Fische sonnten sich 
darin. Ich hatte nichts besseres zu tun, also fing ich ein paar mit der 
Hand und aß sie roh. Sie schmeckten gar nicht so schlecht.  
 
Am Nachmittag zogen Gewitterwolken auf und der Himmel nahm die Farbe von 
Stahl an. Ich sah zu, daß ich aus dem Bachbett heraus und von der Felsnase 
herunterkam. Als der erste Blitz vom Himmel fuhr, spürte ich Energie um 
mich herum, kauerte mich zusammen, erwartete Elmsfeuer und spürte etwas 
anderes, Netzenergie, befreit aus dem Netz, aus der Netzebene, in die 
Chière und ich sie geschrieben hatten mit unserer Vorstellung davon, was 
das Netz war, was es sein sollte. Befreit, war sie im Wind, in der 
Dunkelheit, in der Erde selbst, lebendig, kreisend wie die Sterne, aber 
neu. Eine neue Sache, eine neue Zeit.  
 
Malenka kam, nachdem das Gewitter geendet hatte und der Regen bereits 
nachließ. "Tenarva hat einen Aufklärer geschickt. Er kreuzt ein paar Meilen 
vor der Küste." 
 
Wir sahen aufs Meer hinaus. Nach ein paar Stunden erscheinen die Lichter 
einer Fregatte und zweier Begleitboote im Osten. Der Wind trug schwach die 
Motorengeräusche zu uns, als sie näher kamen. 
 
"Ich hätte diese Stadt viel früher anzünden sollen", sagte Malenka.  
 
"Was wirst du jetzt tun?" fragte ich.  
 
"Weggehen", sagte sie. "Die Welt sehen. Alles, was ich im Leben hätte tun 
sollen. Vielleicht werde ich mehr von meiner Art erschaffen, um 
Gesellschaft zu haben... oder damit sie tun, was kein Lebender die Freiheit 
hat zu tun. Aber wenn du zustimmst, Tanien, dann soll Frieden sein zwischen 
deiner Art und meiner." 
 
"So soll es sein", sagte ich und hob die Hand. Sie schlug ein und ihr Griff 
war sehr vorsichtig.  
 
"Und", sagte sie, "wenn du Hilfe brauchst, oder jemanden, der dich aus 
einem Loch holt... Ich werde da sein. Wenn ich kann." 
 
Niemand, heißt es, ist Freund mit Jorikártis' Messer. Mutter Nacht lachte 
über uns, und ich mußte mitlachen. Ich hatte keine Ahnung, wie ich das 
Elorie erklären sollte. "Danke", sagte ich.  
 
*** 
 
‘Nenadriu Marinesoldaten patrouillierten im Dorf und sahen sich besorgt 
nach Piraten um, die nicht da waren. Zwei von ihnen sahen mich, als ich vom 
Berg hinunter kam. Ich kämpfte den sinnlosen Impuls nieder, davonzulaufen, 
als sie die Gewehre hoben. Statt dessen blieb ich stehen, hob die Hände, um 
zu zeigen, daß ich unbewaffnet war, und sagte, "Bitte, Sie müssen mir 
helfen!" 
 
Ich hatte Mißtrauen erwartet, statt dessen kam einer von ihnen auf mich zu, 
um mir seinen Arm anzubieten. "Sind Sie verletzt, Ama?" fragte er. Ama, 
Mütterchen. Ich mußte so alt aussehen, wie ich mich fühlte. Ich schüttelte 
den Kopf. "Bitte, bringen Sie mich zu ihrem kommandierenden Offizier. Sie 
wissen nicht, was hier vorgeht." 
 
Die Luft im Dorf war grau und schwer und roch nach Brand und verrottendem 
Fisch. Außer den Soldaten schien niemand auf den Straßen zu sein.  
 
Der Hauptmann der Marinesoldaten hatte Quartier in einem der Bürgerhäuser 
genommen, die verstreut den Hang hinauf standen und Dorf und Hafen 
überblickten. In gerader Linie hinter dem Haus, einen Kilometer entfernt 
vielleicht, ragte der Festungsturm auf, und für einen Moment konnte ich 
nicht weitergehen und beunruhigte den jungen Mann, der mich begleitete.  
 
Der Hauptmann hatte einen grauen Bart und purpurne Litzen an der Uniform 
und war unglücklich mit der Situation. Zwölf Tote, drei Gebäude 
niedergebrannt, der schwerste Piratenüberfall seit elf Jahren, fast in 
Sichtweite von Tenarva. Und niemand hatte etwas gesehen, niemand hatte 
etwas gehört, und niemandem war etwas gestohlen worden. Manche seiner 
Männer, abergläubisch, flüsterten von Gespenstern, von einem berüchtigten 
Piraten, dessen Schiff vor langer Zeit mit Mann und Maus in diesen 
Gewässern untergegangen war... Er bot mir eine Zigarette an, die ich gierig 
annahm. 
 
Ich sei etayru Historikerin, sagte ich auf seine Fragen. Ich sei mit dem 
Postschiff gekommen, interessierte mich für Ruinen. Auf dem Weg zur alten 
Festung hinauf sei zwei Männer mit Gewehren begegnet, die auf mich 
geschossen hätten. Nein, ich glaubte nicht, daß sie mich für ein 
verwildertes Schaf gehalten hatten. Ich sei ihnen entkommen und hätte mich 
in den Bergen versteckt. Drei Tage? Vier? Ich wußte es nicht. Und auch ich 
hatte keine Piraten gesehen.  
 
Schließlich schickte der Hauptmann drei Mann los, um die alte Festung zu 
untersuchen. Es dauerte vier Stunden, bis sie wiederkamen, grau im Gesicht, 
und Bericht erstatteten. Ein Funkgerät knarzte und knackte im Nebenraum. 
Der Hauptmann sah mich sehr nachdenklich an. "Was haben Sie während des 
Krieges gemacht?" fragte er.  
 
Ennadria hatte kein Interesse an unserem Krieg gehabt, und Lerantar hatte 
es besser gewußt als das gut bewaffnete Ennadria mit seinen Festungen und 
Kanonen und seinen Verbündeten im Süden und Westen anzugreifen. Kein 
‘nenadriu Marinehauptmann sollte mein Gesicht kennen. "Versucht, zu 
überleben", sagte ich.  
 
"Haben Sie die Männer getötet?", fragte er.  
 
"Ich habe niemanden getötet." 
 
"Wußten Sie, was in dem Turm ist?" 
 
Ja, wollte ich sagen, aber meine Stimme versagte. Ich schloß die Augen. 
"Ja," sagte ich.  
 
Das Schiff, das am nächsten Morgen im Hafen anlegte, trug den goldenen 
Stern der ‘nenadriu Polizei.  
 
Es brachte den Magistrat von Tenarva und viele grimmig dreinblickende 
Polizisten, eine Priesterin mit zwei breitschultrigen Gehilfen, einen 
Forensiker mit seinem Assistenten, und einen mageren Mann in einer 
schlechtsitzenden Gelehrtenrobe.  
 
Der Magistrat hielt die Verhöre auf dem Marktplatz. Der Ortsvorsteher schob 
alle Schuld auf die Toten. Seine Frau saß mit steinernem Gesicht daneben. 
Der Mann in der Robe versuchte, ihren Blick auf sich zu lenken, aber sie 
sah durch ihn hindurch.  
 
Am Abend saß ich am Strand und hörte den Wellen zu, während die Dämmerung 
fiel. Es war der letzte Tag des aufziehenden Sommers, die kürzeste Nacht 
des Jahres, und der Wind war mild. Bald würde die Hitze wieder über das 
Land herfallen. Schritte näherten sich, und ich fuhr herum. Der Gelehrte 
schreckte zurück. "Verzeihen Sie", sagte er. Ein sauberer, altertümlicher 
Akzent, wie es sich für einen Professor oder Schulmeister gehörte. "Können 
Sie mir sagen... Sie sind die einzige Zeugin... die einzige Überlebende..." 
 
"Wen suchen Sie?" fragte ich.  
 
"Meine Tochter", sagte er. 
 
Ich zündete mir eine Zigarette an. Die Marinesoldaten hatten sich leicht 
anschnorren lassen. Mit den Polizisten würde es, fürchtete ich, schwieriger 
werden. "Erzählen Sie mir von Ihrer Tochter", sagte ich.  
 
Am ersten Tag des herrschenden Sommers verließen die Marineschiffe die 
Insel. Der Hauptmann murmelte etwas davon, froh zu sein, diesen 
verwünschten Ort hinter sich zu lassen. Ich saß an Deck und fachsimpelte 
mit einer Techoffizierin, während die Insel hinter uns zurückfiel. Die See 
war weit und blau unter einem Himmel, der sich nicht geändert hatte, leer 
seit fünfhundertfünfzig Jahren, für immer unerreichbar für uns. Aber 
zwischen Himmel und Meer, im Wind und in den Schatten und in der Erde 
selbst, war etwas anders, als es gewesen war, und während ich mit der 
Offizierin über Dinge sprach, die bald Vergangenheit sein würden, spürte 
ich, wie sich unaufhaltsam die Welt in ein neues Zeitalter drehte.  
 
*** 
 
All das ist zweihundert Jahre her. Lyy ist ein Ödland und menschenleer, ein 
verfluchter Ort, sagt man. Malenka habe ich nie wiedergesehen.  
 
Seither habe ich mehrere von ihrer Art getroffen, doch in den wenigsten von 
ihnen brennt Jorikártis' Feuer. Sie verfallen der Verlockungen der Welt, 
Genuß und Blut und Macht, sie spielen Spiele mit den Menschen und mit der 
Welt. Man nennt sie "Vampire", nach den Wesen in den Spukgeschichten, die 
Kinder sich erzählten. Und die Vampire nennen ehrfurchtsvoll Malenka ihrer 
aller Mutter, und bis zu diesem Tage halten sie den Vertrag von Lyy.  
 
Und so halten auch ich und die meinen ihn. 
 
 
ENDE 
 
 
Textfile erstellt am 31. Januar 2009